“Es ne krāju pusgadu no pensijas, lai tagad vienkārši aizietu,” domāja Mirdza, kura jau bija apmaksājusi rezervāciju cienījamā Vecrīgas restorānā
Mirdza gāja pa vakara prospektu, piespiedusi pie krūtīm saburzītu lapiņu ar adresi. Sniegpārslas sēdās uz viņas nobružātā mēteļa — kādreiz laba un pamatīga, bet tagad klāta ar kārtīgiem ielāpiem. Zābaki, kas viņai uzticami bija kalpojuši vairāk nekā piecpadsmit gadus, krakšķēja salā. Garāmgājēji plūda viņai garām kā upe aptek akmeni, neievērojot un neskatoties sejā. “Nu esmu klāt,” viņa izdvesa, apstājoties pie gaismās mirdzoša restorāna.
Pie spožās ieejas piebrauca dārgas automašīnas. No tām izkāpa vīrieši kašmira mēteļos un sievietes kažokādās. Viņi smējās, piekārtoja frizūras un pazuda aiz stikla durvīm, no kurienes skanēja klusa mūzika. Mirdza brīdi pastāvēja, saņemot drosmi, un pagrūda smagās durvis. Siltajā vestibilā smaržoja pēc dārgām smaržām un svaigiem ziediem. Pie administratores letes stāvēja meitene ar perfektu grimu. Viņas smaids nodzisa, tiklīdz viņa pacēla skatienu uz ienācēju.
— Jūs esat kļūdījusies ar adresi, — viņa sausi noteica caur krāsotajām lūpām. — Lūdzu, atstājiet telpas.
— Mīļā, es neiešu prom. Es par galdiņu samaksāju iepriekš, — Mirdza no somiņas izvilka saburzītu kvīti.
Meitene — plāksnīte uz krūtīm vēstīja “Sindija” — pacēla uzaci.
— Jūs jokojat? Šī ir cienījama iestāde, nevis…
— Sindija, kas par lietu? — pie letes pienāca apsargs formas tērpā.
— Re, — administratore pamāja uz sirmgalvi, — saka, ka rezervējusi vietu. Viestur, izdari kaut ko.
Apsargs nopētīja Mirdzu ar vērtējošu skatienu.
— Dokumenti ir?
Sieviete no iekškabatas izvilka lakatiņā ietītu pasi. Atlocīja to un pasniedza.
— Mirdza Bērziņa, astoņdesmit gadi… — Viesturs nošķindināja lūpas. — Klausieties, varbūt jūs adresi sajaucāt? Šis ir dārgs restorāns, nevis ēdnīca.
— Man vajag tieši šo restorānu, — sirmgalve spītīgi atkārtoja. — Pārbaudiet rezervāciju.
Apsargs uzzvanīja, paklausījās un sarauca pieri.
— Jā, rezervācija ir. Apmaksāta. Bet… — viņš minstinājās, meklējot vārdus. — Saprotiet, šī ir elitāra vieta. Šeit nāk cienījami cilvēki. Atvainojiet, bet jums šeit nav vietas.
Mirdza savilka rokas dūrēs. bet viņa turējās. “Es ne krāju pusgadu no pensijas, lai tagad vienkārši aizietu,” viņa nodomāja.
— Man vajag jūsu direktoru.
— Direktoru? — Sindija un Viesturs saskatījās.
Sieviete klusējot paņēma pasi un devās uz kāpnēm. Viņa pieķērās margām — kājas vairs nebija tās. Aiz muguras atskanēja sašutusī administratores balss:
— Tu ko, ļāvi viņai iet? Direktors mūs abus atlaidīs.
— A ko es varu izdarīt? — Viesturs taisnojās. — Rezervācija taču ir īsta.
Kad pār pasauli valda statuss un izskats
Augšā aiz smagajām durvīm dūca zāle. Mirdza pagrūda vērtni un sastinga uz sliekšņa. Restorāns slīga gaismā — kristāla lustras, apzeltītas paplātes oficiantu rokās, galdi, kas lūst no smalkiem ēdieniem. Pie tiem sēdēja sapucējušies viesi — vīrieši pazīstamu dizaineru uzvalkos, sievietes vakarkleitās. Sieviete piespiedās pie sienas, cenšoties kļūt neredzama. Tas nepalīdzēja.
— Kas tā vēl par parādību? — uzbrēca drukns vīrietis ar sārtu seju. — Oficiant! Nekavējoties aizvāciet šo…
Zāle uzsprāga smieklos. Viesi piebalsoja:
— Guntim taisnība. Pavisam nekaunīgi palikuši, uz restorānu atnākuši.
— Kur apsardze skatās?
Mirdza aizvēra acis. Viņa vēlējās ielīst zemē.
— Varbūt sirmgalve grib pie mūsu galda? — iesmējās apaļīga sieviete vizuļojošā kleitā. — Tikai bez manis.
Pērkon dārdiem līdzīgi smiekli pāršalca zāli. Mirdza stāvēja, nodūrusi galvu, nespēdama bilst ne vārda. Mēle šķita pielipusi pie aukslējām, bet viņa neļāva vaļu. “Izturēšu. Man jāiztur. Ne jau tāpēc es šeit nācu,” viņa pie sevis atkārtoja. Oficianti paslēpās kaktos, sačukstoties. Daudziem bija žēl sirmgalves, bet iebilst iereibušajiem bagātniekiem neviens neuzdrošinājās. Tikai viena meitene — jaunā, strādāja vien nedēļu — nobālēja.
— Es iešu pie direktora, — viņa teica kolēģim.
— Ieva, nejaucies. Direktors tik un tā viņus atbalstīs, viņi taču nes naudu. Bet tevi atlaidīs.
— Zināt, ir lietas, kas dārgākas par naudu, — meitene noteica un izskrēja no zāles.
Publika pavisam atraisījās. Garš, kalsns vīrietis pienāca pie Mirdzas:
— Nu, varbūt nodziedāsi mums? Vai nodejosi? Nu, aiziet, mūzika tieši skan.
Viņš sāka aplaudēt. Pārējie piebalsoja. Zāle rībēja no smiekliem. Mirdzai tas nepatika. Viņa lēnām devās uz izeju… Un sastinga.
Negaidītā tikšanās
Durvis atvērās. Uz sliekšņa stāvēja garš vīrietis ar koptu bārdiņu. Viņa acis — tumšas, ar zeltītiem krikumiņiem — neizpratnē pārslīdēja pāri zālei.
— Kungi, kas šeit notiek?
Mirdza nespēja atraut no viņa skatienu. “Pauls… Pauliņš… Kā izaudzis. Un cik līdzīgs tēvam — tās pašas acis, tas pats zods,” viņa domās noelsās. Uz brīdi viņa aizmirsa par notikušo. Vīrietis pagāja garām, neuzlūkojot viņu. Viņš piegāja pie galdiņiem:
— Direktor, vai viss kārtībā?
— Gunti, viss ir normāli, — atmeta ar roku druknais vīrietis. — Tikai šī te… — viņš ar pirkstu norādīja uz sirmgalvi. — Aizved viņu, netaisi kaunu.
— Jā, Paul, nesabojā mums vakaru, — pārējie piebalsoja.
— Protams, tas ir pārpratums. Tūlīt visu nokārtosim. Kā atvainošanos — deserts uz iestādes rēķina, — Pauls pagriezās pret Mirdzu. — Nāciet man līdzi.
“Neatpazina… Viņam toreiz bija seši gadi. Tik daudz laika pagājis” . Viņa klusējot devās viņam pakaļ. Aiz zāles durvīm Pauls apstājās:
— Esmu šī restorāna direktors. Atvainojiet viesu vārdā, viņi negaidīja jūsu klātbūtni. Es izmaksāšu kompensāciju — divreiz lielāku, nekā jūs samaksājāt par galdiņu. Varēsiet paēst un sev kaut ko nopirkt.
“Cik viņam viss ir vienkārši. Nauda — un problēmas nav,” rūgti nodomāja Mirdza.
— Es jūs pavadīšu, — Pauls norādīja uz kāpnēm.
Sirmgalve stāvēja nekustīgi. Tas taču ir viņas Pauls. Pieaudzis, veiksmīgs, bet viņai — joprojām bērns. Un arī viņš viņu dzen prom… “Nē. Es neiešu prom, kamēr nepateikšu patiesību.” Lejā Pauls izņēma maku, atskaitīja banknotes:
— Lūk. Tas ir viss, ko es varu jūsu labā darīt.
— Es neņemšu naudu. Atļaujiet man palikt un aprunāties ar jums.
Pauls juta, ka pacietība beidzas.
— Atvainojiet, esmu ļoti aizņemts. Man nav laika sarunām ar svešiniekiem.
— Es neesmu svešiniece. Es esmu…
Atklājums, kas mainīja visu
— Es esmu tava mamma.
Sindija un Viesturs saskatījās un pielika pirkstu pie deniņiem.
Pauls sarauca pieri:
— Tas jau ir par daudz. Ko jūs atļaujaties? Mana māte aizgāja pirms daudziem gadiem. Viestur, pavadi. — Viņš pagriezās un ātriem soļiem devās augšup.
Mirdza stāvēja, nespēdama pakustēties. Paula vārdi bija smagāki par visiem restorāna viesu saucieniem. Pēc minūtes viņa nonāca uz ielas. Apsēdās uz apsniguša soliņ. Krēsloja. Sniegs uz sejas jaucās. Viss sabruka. Bet viņa tik daudzus mēnešus bija atlikusi no pensijas — centu pie centa —, lai samaksātu par vietu šajā restorānā. Lai redzētu dēlu, pateiktu patiesību… Aukstais vējš pūta cauri. Mirdza iebāza rokas kabatās un sataustīja aploksni.
“Ak kungs, fotogrāfija! Kā es varēju aizmirst!”
Aploksnē bija vecs uzņēmums — Pauliņš, seši gadi, adītā jaciņā. Skatās kamerā ar nopietnām acīm. “Viņam jāatceras. Tad viņš mani uzklausīs.” Sieviete nolēma sagaidīt, kad dēls nāks no darba. Pagāja pusotra stunda. Varbūt mūžība. Beidzot restorāna durvis atvērās. Izgāja Pauls, iekāpa mašīnā.
— Pagaidi! Dārgais! — pēdējiem spēkiem iesaucās sirmgalve.
Pauls pagriezās, sarauca pieri:
— Atkal jūs? Ejiet prom, pirms es izsaucu papildspēkus.
Mirdza pasniedza fotogrāfiju. Pauls sastinga. Viņš izkāpa no mašīnas, paņēma uzņēmumu:
— No kurienes jums tas?
— Kad tev palika seši gadi, ciemā iebrauca fotogrāfs. Uztaisījām piemiņai. Man bija divi uzņēmumi, otrs… — viņa aprāvās.
“Otrais ir pie tevis bērnunamā,” — Pauls to skaidri zināja. Šis uzņēmums joprojām stāv veca albumā mājās.
Bet kā? Viņam teica, ka mātes nav…
Mirdza sarāvās no aukstuma.
— Nāciet, uzcienāšu jūs ar tēju, — negaidīti pat sev piedāvāja Pauls.
Kafejnīcā otrpus ielai viņi apsēdās pie galdiņa pie loga. Pauls pasūtīja tēju, kūkas. Klusēja, pētot fotogrāfiju. Mirdza sildīja rokas pie karstās tasītes.
— Kāpēc jūs mani atstājāt? — viņš beidzot dobji pajautāja.
— Dēliņ, uzklausi. Nepārtrauc, lūdzu.
Kad patiesība ir spēcīgāka par visu
Un Mirdza izstāstīja. Par to, kā augusi kā vecākā no septiņiem bērniem. Kā viņa no mazotnes vilka uz saviem pleciem jaunākos. Kā viņi izauga, izklīda, bet viņa palika pie mātes. Ne vīra, ne ģimenes. Līdz satika Arvīdu — jaunu kombainieri, kurš bija atbraucis uz kolhozu. Apprecējās, bija laimīga… neilgi. Arvīds pazuda makšķerējot. Uzreiz pēc tam māte…
— Es paliku viena. Domāju, ka dzīve ir galā. Bet tu man kļuvi par glābiņu, dēliņ. Kad uzzināju, ka gaidu tevi, sajutu, ka atkal ir vērts dzīvot.
Pauls klausījās, nepārtraucot. Kaut kas sažņaudzās.
— Bet kāpēc tad atdevāt mani bērnunamā?
— Mana sākās problēmas, teica — nebūs, izredžu maz. Man nebija neviena, pie kā tevi atstāt. Brāļi, māsas atteicās — teica, ka pašiem savus nav ar ko pabarot. Nācās atdot. Tikai uz laiku, kamēr mani uzcels…
Viņa apklusa.
— Kas notika pēc tam?
—Pēc pusotra mēneša mani izrakstīja. Uzreiz braucu tev pakaļ. Bet… — balss aizlūza. — Tevi jau bija atdevuši. Es lūdzos, lai iedod adresi. Direktore atteica. Teica, ka tā tev būs labāk. Ka man nav ar ko tevi nodrošināt.
Pauls klusēja. Acu priekšā pavīdēja pelēkās sienas, stingrie audzinātāji. Kā viņš svētdienās gaidīja, ka mamma atbrauks. Bet atbrauca audžuvecāki — sveši, auksti cilvēki. Iedeva mājas, izglītību, bet ne mīlestību.
— Es dzīvoju ar sapni, ka kādu dienu tevi ieraudzīšu, — turpināja Mirdza. — Un šodien sapnis piepildījās. Es pateicos Dievam par to.
Pauls ilgi skatījās viņas sejā — krunkainā, nogurušā, bet ar tik labestīgām acīm. “Varbūt viņa saka patiesību?”
— Kā jūs mani atradāt?
— Pirms gada parkā satiku senu paziņu. Viņas meita strādā labdarības fondā — iekārto bērnus ģimenēs. Viņa palīdzēja atrast datus par taviem audžuvecākiem. Un pēc tam par tevi.
Iestājās klusums. Pauls nezināja, ko teikt.
— Kā jūs tagad dzīvojat? — viņš neveikli pajautāja.
Mirdza pasmaidīja:
— Neuztraucies. Man ir kur dzīvot — īrēju istabiņu. Pensija nav liela, bet pietiek. Galvenais, ka tev viss ir labi.
Viņa nepateica, ka vairākus gadus pavadījusi patversmē. Ka brāļadēli viņu apkrāpa, atņēma vecāku mājas. Ka tagad dzīvo pie sētnieka kambarī, kurš viņu pažēloja un ielaida uz vecas kušetes. Ārā bija satumsis. Sniegputenis pieņēmās spēkā.
— Vai es drīkstu jūs aizvest mājās? — negaidīti pajautāja Pauls.
— Jā, protams, Paul.
Mašīnā viņi klusēja. Mirdza palūdza apstāties kvartālu pirms mājām:
— Te ir tuvu. Paldies, ka uzklausīji. Es par tevi lūgšos.
Pauls skatījās, kā viņa iet pa apsnigušo ietvi — salīkusi, maza. Un krūtīs kaut kas apvērās.
Mājās viņš ilgi sēdēja pie loga. Izņēma veco albumu, atrada to fotogrāfiju — tiešu kopiju tai, ko parādīja sirmgalve. Seši gadi. Nopietnas acis. Adīta jaciņa…
“Mamma…”
No rīta Pauls piezvanīja paziņam. Palūdza pārbaudīt adresi pēc sirmgalves datiem. Pēc stundas saņēma koordinātas. Kad viņš piebrauca pie norādītās vietas, viņš nespēja ticēt savām acīm. Pus sabrukusi māja, nolupušas sienas, pagalmā sētnieka kambaris. Vai tiešām viņa ir šeit? Viņš pieklauvēja. Durvis atvērās. Mirdza iepleta acis:
— Paul! Kā tu mani atradi?
— Tu mani atradi, tagad ir mana kārta, — viņš pasmaidīja.
Pats nepamanīja, kā pārgāja uz “tu”.
— Pakojies. Brauksim.
— Uz kurieni?
— Pie mums. Iepazīstināšu ar sievu un mazbērniem. Tev to ir trīs.
Mirdza gandrīz pakrita. Viņa pieķērās pie durvju stenderes.
— Un re, — Pauls pasniedza atslēgu. — Man ir neliels dzīvoklis. Sen stāv tukšs. Tagad tu dzīvosi tajā.
Sirmgalve nespēja valdīt emocijas un prieku.
Tā mēdz notikt. Cilvēks nekurnēja, nelūdzās — bet laime viņu tik un tā atrada. Lai arī mūža nogalē. Atrada un sasildīja kā pavasara saule pēc garas ziemas.
