Tas notika tajā dienā, kad Olga atgriezās mājās no darba agrāk nekā parasti. Priekšnieks nodaļai ļāva aiziet ātrāk — kāda sistēmas kļūme, serveri apstājās, un visi izklīda, priecīgi par negaidīto likteņa dāvanu.
Olga izgāja no biroja ap sešiem, kad debesis virs Rīgas jau satumsa un laternas uz Brīvības ielas iedegās viena pēc otras, it kā kāds neredzams slēdzis tiktu ieslēgts.
Viņa gāja pa ielu, ieelpojot auksto novembra gaisu, un pirmo reizi daudzu mēnešu laikā jutās gandrīz laimīga. Gandrīz — jo mājās gaidīja vīrs, Sergejs, ar savām mūžīgajām pretenzijām, ar savu nogurušo skatienu un to, ka pēdējā laikā viņš arvien biežāk aizmiga uz dīvāna pie ieslēgta televizora, pat viņu nesagaidījis.
Viņi bija kopā trīspadsmit gadus. Iepazinās vēl institūtā, apprecējās uzreiz pēc diploma, īrēja mazu vienistabas dzīvokli, tad hipotekārais kredīts, Dzīve ritēja gludi, bez uzplūdiem, kā upe, kas jau sen aizmirsusi, kas ir krāces.
Olga nogriezās uz savu pagalmu un pēkšņi apstājās. Pie kāpņu telpas stāvēja pazīstama automašīna. Melns BMW sedans, ko viņa bija redzējusi simtiem reižu — korporatīvajās stāvvietās, pie restorāniem, dodoties ārpus pilsētas ar kopīgiem draugiem. Viņas priekšnieka automašīna. Precīzāk, bijušā nodaļas vadītāja, kurš pirms pusgada bija pārcēlies uz augstāku amatu galvenajā birojā un tagad reti parādījās viņu filiālē.
Kāpņu telpas durvis atvērās, un no tām iznāca divi. Vispirms viņš — garš, tumšā mētelī, ar to pašu nedaudz zobgalīgo acu skatienu, kas kādreiz viņu traucēja sanāksmēs. Un blakus — viņas vīrs. Sergejs. Viņš kaut ko stāstīja, žestikulēja, un smējās ar to smieklu, ko viņa nebija dzirdējusi, šķiet, gadiem.
Olga atkāpās kastaņas ēnā un sastinga
Viņi piegāja pie automašīnas. Priekšnieks — viņu sauca Konstantīns Viesturs, bet visi aiz muguras sauca vienkārši Kostja — atvēra pasažiera durvis un galanti palaida Sergeju priekšā. Viņš bez vilcināšanās apsēdās. Pēc tam Kostja apiet mašīnu, sēdās pie stūres, un viņi aizbrauca.
Olga stāvēja vēl minūtes piecas, skatoties uz tukšo vietu, kur tikko stāvēja automašīna. Tad lēnām devās uz kāpņu telpu. Uzkāpa piektajā stāvā. Atvēra durvis ar savām atslēgām. Dzīvoklis viņu sagaidīja ar klusumu un viņa odekolona smaržu — to pašu, dārgo, ko viņš sāka pirkt aptuveni pirms pusgada. Olga iegāja virtuvē, ieslēdza gaismu. Uz galda stāvēja vīna pudele, divas glāzes, viena no tām ar lūpu krāsas nospiedumu. Ne viņas tonis.
Viņa atvēra ledusskapi — tur gulēja produkti, kurus Sergejs nekad nepirka: dārgi sieri, ikri, olīvas. Uz paplātes — glīti sagrieztie augļi. Viss izskatījās tā, it kā kāds gatavotos romantiskam vakaram.
Olga apsēdās uz ķebļa un pēkšņi iesmējās. Klusi, gandrīz nedzirdami. Jo atcerējās.
Atcerējās, kā pirms pusgada Kostja pēc darba atnāca pie viņas kabinetā. Kā aizvēra durvis ar atslēgu. Kā teica: “Olga, es aizeju uz galveno biroju. Gribu paņemt tevi līdzi. Tu esi labākais, kas man bijis… komandā.” Kā viņa toreiz nosarka, bet viņš iesmējās un piebilda: “Un ne tikai komandā.”
Atcerējās, kā pēc tam viņi sāka sarakstīties. Sākumā par darbu. Pēc tam tāpat. Pēc tam jau pavisam ne par darbu. Kā viņš aicināja viņu uz restorāniem, bet viņa atteicās. Kā vienu reizi tomēr aizbrauca — “tikai pavakariņot, apspriest projektu.” Kā pēc trešās vīna glāzes viņš aizveda viņu nevis mājās, bet pie sevis. Kā viņa pēc tam stāvēja vannas istabā, skatoties spogulī uz sevi un neatpazīstot.
Atcerējās, kā pēc mēneša viņa teica: “Viss, Kostja. Vairs nevaru. Man ir vīrs.” Bet viņš tikai pasmaidīja: “Zinu. Labs puisis. Mēs ar viņu, starp citu, nesen satikāmies tenisā. Simpātisks.”
Un lūk tagad
Olga izņēma telefonu. Atvēra saraksti ar Kostju — pēdējais ziņojums no viņa bija pirms trim stundām: “Šodien nesanāks, saulīt. Darīšanas.” Viņa ritināja uz augšu. Vēl augstāk. Atrada fotogrāfiju, ko viņš viņai nosūtīja augustā — viņš uz jahtas, iededzis, baltā kreklā, smaida kamerā. Un fonā — darba kolēģe Ina. Tas pats “nejaušais” kadrs, ko Kostja toreiz komentēja: “Redzi, ko satiku! Pasaule ir maza.”
Viņa piecēlās, iegāja guļamistabā. Atvēra skapi. Viņas pusē viss bija pa vecam. Viņa pusē — parādījās jauni krekli, acīmredzami ne viņa stils. Dārgi, ar monogrammām. Viņa pārlaida roku audumam. Pēc tam atvēra atvilktni ar viņa zeķēm. Tur gulēja kastīte. Maza, samta. Viņa zināja, kas ir iekšā, vēl neatverot.
Atvēra. Gredzens. Ar briljantu. Ne viņai — izmērs acīmredzami lielāks. Olga aizvēra kastīti, nolika atpakaļ. Iegāja viesistabā. Uz žurnālu galdiņa — žurnāli, ko Sergejs nekad nelasīja. Itāļu mēbeles, franču smaržas uz plaukta vannas istabā, jauni dvieļi ar izšuvumiem — tas viss parādījās pakāpeniski, pēdējā pusgada laikā.
Viņa pēkšņi saprata, ka nav dusmīga. Nemaz. Tikai dīvaina, gandrīz zinātniska ziņkārība: cik ilgi? Kad tieši viss sākās? Kurš spēra pirmo soli?
Telefons vibrēja. Ziņojums no Sergeja: “Olga, es aizkavēšos. Negaidi, ej gulēt. Skūpstu.” Viņa atbildēja: “Labi, mīļais. Es arī aizkavēšos. Pie draudzenes.”
Un iegāja guļamistabā pārģērbties. Izvēlējās kleitu, ko nopirka pagājušajā gadā un ne reizi neuzvilka — pārāk izaicinoša sievai, pārāk pieticīga mīļākajai. Uzkrāsojās. Paskatījās spogulī uz sevi un pasmaidīja. Atpazīstama. Pēc tam izgāja no mājas. Iekāpa taksometrā. Nosauca adresi, ko zināja no galvas — to pašu, uz kuru Kostja kādreiz veda viņu “apspriest projektu.”
Aizbrauca ātri. Uzgāja uz vajadzīgo stāvu. Zvanīja pie durvīm. Atvēra viņš. Mājas drēbēs — mīkstas bikses, krekls atpogāts uz divām pogām. Ieraugot viņu, sastinga.
— Oļa? Ko tu te… Viņa pagāja garām viņam dzīvoklī. Apskatījās. Viss pazīstams. Tas pats dīvāns. Tā pati glezna uz sienas. Tikai uz galda — divas glāzes. Un otrs halāts uz krēsla atzveltnes. Sieviešu, rozā.
— Ina drīz būs? — viņa jautāja mierīgi. Kostja aizvēra durvis. — Oļa, paklausies… — Nē, tu paklausies, — viņa pagriezās pret viņu. — Es visu zinu. Jau sen. Vienkārši gaidīju, kad jūs abi sadūšosieties man pateikt. Vai nesadūšosieties. Nav svarīgi.
Viņš pienāca tuvāk. Skatījās uz viņu pat nenovēršoties.
— Tas nav tas, ko tu domā.
— Un ko es domāju? — viņa iesmējās. — Ka mans vīrs un darba kolēģe… tagad ir kopā? Ka jūs abi mani mānījāt? Ka jūs, iespējams, esat laimīgi? Es domāju tieši to. Un zini ko? Es priecājos. Kostja skatījās uz viņu kā uz traku. — Tu… priecājies? — Jā. Jo tagad esmu brīva. Pilnīgi. Jūs abi — lūdzu. Esiet laimīgi. Dāvinu. No tīras sirds. Viņa noņēma laulības gredzenu, nolika uz galda.
— Nodod Inai, ka es savākšu mantas rīt. Vai ne rīt. Kad gribēšu. Bet pagaidām… izbaudiet. Pagriezās un gāja uz durvīm. — Oļa! — viņš kliedza viņai pakaļ.
Viņa apstājās, bet nepagriezās. — Zini, kas ir smieklīgākais? — viņa klusi teica. — Es patiešām mīlēju tevi. Atšķirīgi. Liftā paskatījās uz sevi spogulī. Acis sausas. Smaids patiess.
Lasi vēl: Kur pazudis eksprezidentes Vairas Vīķes-Freibergas vīrs – izskan dažādas runas un spekulācijas
Uz ielas noķēra taksometru. Nosauca draudzenes adresi. Pēc tam pārdomāja. — Uz centru, — viņa teica. — Kaut kur, kur ir skaļi un daudz cilvēku. Vadītājs pamāja. Mašīna uzsāka kustību. Olga atlaidās sēdeklī un aizvēra acis. Pirmo reizi daudzu gadu laikā viņa nezināja, kas būs rīt. Un tā bija labākā sajūta pasaulē.
Un kaut kur citā dzīvoklī divi vīrieši skatījās uz laulības gredzenu uz galda un klusēja. Jo nebija ko teikt. Viņu noslēpums vairs nebija noslēpums. Un, cik dīvaini tas arī nebūtu, pasaule no tā neapgāzās. Tā vienkārši kļuva nedaudz godīgāka.
