Rīts sākās ar to, ka Sarmīte atkal ieurbās skatienā tajā nelaimīgajā fotogrāfijā, kas gulēja uz virtuves galda. Viņa vēroja šos trīs vārdus, kas bija uzrakstīti ar nepazīstamu rokrakstu: “JŪS ABI NOŽĒLOSIET”
Pirmo daļu var izlasīt šeit: Vientulība, no kuras tik ļoti badījās Sarmīte, izrādījās kā malks svaiga gaisa (2.daļa)
“Abi”… — viņas domas riņķoja kā aizskrāpēta plate. — “Vai tas ir mājiens uz mums abiem? Kā divi tapešu gabali, kas uzlīmēti uz vienas sienas un tagad ar mokām tiek noplēsti? Vai arī tā ir vienkārši neprātība? Bet skan tik …” Viņa apgrieza fotogrāfiju otrādi, vēlreiz paskatījās uz savām naivajām, mirdzošajām acīm un uz viņa toreizējo pašpārliecināto vīpsnāšanu. Kurš to varēja atsūtīt? Jānis? Intuīcija teica, ka nē. Viņš bija tiešs cilvēks. Ja būtu gribējis nobiedēt, atsūtītu dusmīgu balss ziņu vai uzbāztos ciemos. Šī anonīmā aploksne, šis svešais rokraksts — tas bija smalkāk, viltīgāk. Tas bija aprēķināts. Un tas trāpīja bez kļūdām.
Viņa sagrāba fotogrāfiju plaukstā, sažņaudza to tā, ka papīrs saburzījās. Pirmā vēlme bija sagrābt telefonu, uzzvanīt viņam un izgāzt pār viņu visu. Bet pirksts sastinga virs ekrāna. “Nē. — iekšēji atskanēja skaidri un auksti. — Tas ir tieši tas, ko viņš grib. Lai es izietu no līdzsvara. Lai pierādītu, ka joprojām reaģēju uz viņa eksistenci. Lai viņš sajustu savu varu. Nedošu viņam šo prieku.”
Viņa atlieca pirkstus, izlīdzināja fotogrāfiju pret galda malu un, pieejot pie dokumentu skapja, iebāza to pašā tālākajā mapē, zem vecām nodokļu deklarācijām. “Aizmirsti. Kā murgu.” Bet aizmirst nesanāca. Priekšnama stūrī kā spoks stāvēja viņa vecā sporta soma, ko viņš tā arī nebija paņēmis. Viņa skatījās uz to un saprata: ir jārīkojas. Sēdēt un baidīties nozīmē ļaut bailēm sevi apēst.
Baznīca, kurā viņa ieradās pēc Madaras ieteikuma, atradās nomalē, klusā šķērsielā, ko nebija skārusi lielpilsētas vētrainā rekonstrukcija. Diena bija pelēka, vējaina, un zeltītie kupoli šķita vienīgais gaismas avots šajā svina krāsas pasaulē. Sarmīte bikli apstājās uz lieveņa, jūtoties kā ārzemniece, kas ieklīdusi nepazīstamā zemē. Zvanu skaņas, smagas un skaļas, piekļuva līdz pašiem dziļumiem. Saldā, dūmakainā vīraka smarža jaucās ar mitru akmeņu un vaska smaržu. Klusā pieklusināto balsu duna, tērpu čaboņa — tas viss viņā radīja bijību un sajūtu par savu smieklīgo nenozīmīgumu.
Viņa iegāja iekšā, atceroties sevi kā mazu meiteni, ko šurp veda vecmāmiņa. Sveces trīcēja, atspoguļojoties ikonu tumšajās acīs. Cilvēki nāca klāt, meta krustu, kaut ko čukstēja, liekot sveces. Viņiem bija savas bēdas un prieki, savs saprotamais rituāls saziņai ar Dievu. Bet viņai bija tikai tukšums un baiļu kamols kaklā.
Viņas skatiens pustumsā pamanīja priesteri. Viņš stāvēja pie sienas, neliela auguma, drukns, ar kuplu, sirmu bārdu un apbrīnojami jaunām, starojošām acīm, kurās bija lasāms nevis naivums, bet dziļš, laika pārbaudīts labestīgums. Viņš mierīgi sarunājās ar kādu gados vecāku sievieti, mājot ar galvu. Tas bija tēvs Andris. Sarmīte sastinga neizlēmībā, jūtot, kā viņas problēma, kas savas dzīves četras sienās šķita tik milzīga un visu pārņemoša, šeit, šajā senajā telpā, izskatās sīka un niecīga.
Bet viņš pamanīja viņas apmulsumu. Pabeidzis sarunu, viņš pagriezās un paskatījās uz viņu. Nevis caur viņu, bet tieši uz viņu. Viņa skatiens bija uzmanīgs un aicinošs.
— Garīdznieka kungs, piedodiet… — viņas balss skanēja aizsmakusi un nedabiski klusi. — Man ieteica vērsties pie jums… Mani sauc Sarmīte.
— Sveika, Sarmīte. — Viņš pasmaidīja, un viņa acu kaktos sakrājās krunciņu stariņi. — Kā varu palīdzēt?
— Es… es nezinu, ar ko sākt, — viņa samulsusi nolaida acis. — Manā dzīvē ir tāds lūzums… Es nezinu, kurp iet un ko darīt tālāk. Šķiet, esmu apmaldījusies.
— Iesim, parunāsim klusumā, — viņš ar maigu žestu norādīja uz solu tālākajā jomā, kas bija nomaļš un pus sabrucis.
Viņi apsēdās. Un vārdi, saraustīti un sajaukti, sāka plūst no viņas paši, it kā būtu pārplīsis balons. Viņa stāstīja par divdesmit gadiem pie datora, par vīru-kaimiņu dzīvoklī, par ledainajām vientulības bailēm un par to, kā atradusi spēku pateikt “pietiek”. Viņa pastāstīja arī par fotogrāfiju, par uzrakstu uz tās, par savām bailēm, kurām tagad bija konkrēta forma. Tēvs klausījās, nepārtraucot, viņa rokas mierīgi gulēja uz ceļiem, un viss viņa tēls teica: “Tev pieder viss mans laiks, visa mana uzmanība.”
Kad viņa apklusa, pavisam izsīkusi, templī valdīja klusums, ko tikai retumis pārtrauca sveču sprakšķēšana.
— Jūs esat izdarījusi ļoti drosmīgu rīcību, — beidzot teica garīdznieks. Viņa balss bija zema un apbrīnojami mierīga. — Ne katrs uzdrošinās nojaukt dambi, aiz kura gadiem krājušās dūņas un neapmierinātība. Tagad, kad ūdens ir aizplūdis, jūs redzat tukšu, dūņainu gultni un nezināt, ko ar to iesākt. Tas ir normāli. Tā ir procesa daļa.
— Bet ko darīt? — ar lūgumu balsī viņa atkārtoja savu galveno jautājumu. — Kā atrast savu ceļu? Es neko citu, izņemot grāmatvedību, neprotu. Es it kā būtu aizmirsusi valodu, kurā runā visi pārējie.
— Viņš reti kad rāda mums ceļu ar karti un spilgtu norādi, — teica tēvs. — Biežāk Viņš mums iedod tikai mazu lukturīti, kas apgaismo vienu vienīgu nākamo soli. Tikai vienu. Un mums vajag drosmi, lai to spertu, neredzot visu ceļu. Sāciet ar mazumiņu. Nemeklējiet uzreiz “mūža darbu”. Tas ir pārāk skaļi un biedējoši. Meklējiet to, kas sniedz mieru jūsu dvēselei un reālu labumu citiem. Un, lai dvēsele nomierinātos un spētu sadzirdēt šos klusos pavedienus, pamēģiniet šo.
Viņš izvilka no savas nodilušās sutanas kabatas mazu, noplukušu grāmatiņu tumši zilos vākos.
— Lasiet šo. Katru vakaru. Ne kā burvju vārdus, kam būtu jāiedarbojas kā brīnumam, bet kā vienkāršu, sirsnīgu sarunu. Ielieciet tajā visas savas šaubas, bailes un to mazo cerību, kas vēl kvēlo. Lasiet tieši 30 dienas. Negaidot tūlītēju brīnumu. Un vienkārši vērojiet. Vērojiet savu dzīvi, zīmes, cilvēkus, kuri parādīsies, domas, kuras ienāks prātā. Atbilde atnāks. Tā vienmēr atnāk. Vienkārši vajag noskaņot dvēseli uz tās frekvenci.
Viņš pasniedza viņai grāmatiņu, atvērtu lappusi. Sarmīte bijīgi, ar abām rokām, to paņēma.
— Paldies jums… — viņa sačukstēja. — Es pamēģināšu.
Viņa neizjuta vispārēju apgaismību vai pēkšņu prieku. Bet mājupceļā viņa pamanīja, ka kamols ir pazudis, bet dvēselē kļuvis kluss un tukšs, taču tādā labā nozīmē — kā tīrā, izvēdinātā telpā pēc ģenerāltīrīšanas. It kā no viņas būtu novilkts smags, samircis halāts, pie kura viņa bija pieradusi garos gadus.
Pirmais pavediens
Tās pašas dienas vakarā Sarmīte, pārvarot vieglu mulsumu, uz žurnālgaldiņa novietoja resnu vaska sveci, kas reiz bija nopirkta romantiskām vakariņām, kuras tā arī nenotika. Liesma svārstījās, metot uz sienām dīvainas ēnas. Rokās viņa turēja dāvināto grāmatiņu. Viņa sāka lasīt čukstus, sākumā mehāniski, paklūpot pie pavērsieniem. “Dod man ar dvēseles mieru sagaidīt visu, ko nesīs šī diena…” Vārdi bija sveši, neierasti. Bet tajos bija ritms, kas iemidzināja un nomierināja, it kā lietus troksnis aiz loga.
“Māci mani pareizi, vienkārši un saprātīgi rīkoties ar katru manu ģimenes locekli, nevienu nemulsinot un nesarūgtinot…” Ģimenes viņai nebija. Bija tukšs dzīvoklis. Bet doma gāja tālāk: “Bet kas man ir ‘svēts’? Ko es vispār pa īstam vērtēju? Godīgumu? Bet vai es biju godīga pret sevi visus šos gadus? Uzticību? Bet kam es biju uzticīga — viņam vai savām bailēm?”
Viņa pabeidza lasīšanu un vienkārši sēdēja klusumā, skatoties sveces liesmā. Domas plūda rāmi, bez ierastās panikas. Viņas skatiens pārslīdēja pāri istabai un apstājās pie guļamistabas durvīm, aiz kurām stāvēja skapis, piebāzts ar kleitām, blūzēm un svārkiem — viņas pagātnes dzīves lietiskajiem pierādījumiem.
Nākamajā rītā viņa ar sev negaidītu pašpārliecinātību izgāza visu garderobes saturu uz gultas. Izveidojās krāsains auduma kalns. Viņa sāka mērīt lietas vienu pēc otras. Un ar pārsteigumu atklāja, ka lielākā daļa no tām uz viņas bezveidīgi karājas.
— Ak… — viņa sačukstēja, aplūkojot savu atspulgu spogulī. — Es taču esmu tik ļoti nokritusies šajos mēnešos.
Viņa paņēma rokās vienu no savām labākajām kleitām — elegantu, melnu, kurā kādreiz gāja uz svarīgām sanāksmēm un korporatīvajiem pasākumiem. Tā oda pēc pagātnes. Tā atgādināja par tiem vakariem, kad viņa atgriezās mājās nogurusi, bet Jānis viņu sagaidīja ar vienaldzīgu: “Nu ko, grāmatvedi?”
— Nē, — viņa teica skaļi, apņēmīgi nometot kleitu no pleciem. — Tā ir pagātne. Tai nav vietas manā nākotnē. Nekādai.
Ideja atnāca acumirklī. Viņa paņēma telefonu, rūpīgi izklāja kleitu uz gaiša sienas fona un uzņēma dažus attēlus. Tad, nedaudz vilcinoties, iegāja sludinājumu Andelē, izveidoja profilu un to ievietoja. Aprakstā ierakstīja: “Lietišķa kleita, kvalitatīva, nēsāta saudzīgi. Stāvoklis ideāls.” Cenu uzlika simbolisku, lai tikai paņemtu. Nepagāja ne piecpadsmit minūtes, kad telefons mīksti nopīkstēja. Paziņojums no programmas. Pirmais jautājums.
Nezināmais: Labdien! Vai kleita ir jauna?
Sarmīte: Labdien! Nē, bet lieliskā stāvoklī. Nēsāju ļoti reti un saudzīgi.
Nezināmais: Vai ir iespējama mērīšana?
Sarmīte: Protams! Esmu pie Miera prospekta.
Nezināmais: Lieliski, es šovakar varu. Septiņos derēs?
Viņas vienojās par tikšanos kāpņu telpā. Sarmīte juta dīvainu azartu, aizmirstu sajūtu par vienkāršu cilvēcisku darījumu, gaidām. Vakarā kāpņu telpā viņu gaidīja sieviete ap četrdesmit, pieticīgi ģērbusies, ar patīkamu, nedaudz nogurušu seju.
— Labdien, es par kleitu, — viņa pasmaidīja.
— Nāciet iekšā, — Sarmīte atvēra dzīvokļa durvis, bet sieviete pieklājīgi atteicās.
— Es ātri, ja drīkst, tepat.
Viņa uzvilka melno kleitu virs savas bītlenes. Un notika mazs brīnums. Siluets ideāli piegūla figūrai, uzsverot priekšrocības un paslēpjot trūkumus.
— Ak, — sieviete grozījās pie spoguļa, ko Sarmīte bija atnesusi un nolikusi priekšnamā. — Cik labi der! Un krāsa ir mana! Tieši mana kleita! Paldies jums liels! Es tieši pie draudzenes uz jubileju gatavojos, bet nekā pieklājīga nav.
Viņas norēķinājās. Sieviete aizgāja starojoša, saudzīgi nesot tīstokli ar jauno ieguvumu. Sarmīte palika stāvam kāpņu telpā ar dažām kraukšķīgām banknotēm rokā. Viņa juta ne tik daudz prieku par naudu, cik dīvainu, dziļu gandarījumu, ar kādu sen nebija saskārusies.
“Es izdarīju kaut ko reālu, — viņa domāja, skatoties uz aizejošo stāvu. — Nesavedu kopā virtuālus ciparus tabulā. Es palīdzēju reālam, dzīvam cilvēkam kļūt mazliet skaistākam un laimīgākam. Un viņa bija pateicīga. Un es… es arī jūtu kaut ko labu. Mazliet. Bet šis mazais ‘mazliet’ tagad nozīmē vairāk nekā visi tie ‘daudz’ no izmocītajām atskaitēm.”
Viņa pagriezās, lai beidzot ieietu dzīvoklī, un viņas skatiens pieraduma pēc pārslīdēja pāri pagalmam. Un sastinga…
Uz vecā soliņa pretī kāpņu telpai, gandrīz pilnībā paslēpts ceriņu krūma ēnā, sēdēja Jānis. Bet viņš neskatījās uz viņas kāpņu telpu. Viņa skatiens bija vērsts kaut kur tālumā, pāri jumtiem, tieši tajā virzienā, kur atradās templis un kur viņa šodien bija. Viņa sejā nebija nekādu emociju.
Tā bija kā akmens, auksta un neticami koncentrēta. Viņš kaut ko pārdomāja. Kaut ko būvēja savā galvā. Un Sarmītei ar pēkšņu, dvēseli stindzinošu skaidrību kļuva saprotams, ka viņa plāni jau sen vairs neattiecās tikai uz viņu vienu. Tie ietvēra arī viņas jauno, tikko iezīmēto ceļu. Un šis ceļš viņam ļoti nepatika.
Nākamo daļu publicēsim rīt. Iegriezies atkal, lai turpinātu lasīt 😉
