Klusums viesu istabā bija biezs un dūcošs. Sarmīte gulēja, skatīdamās griestos, un katru reizi, aizverot acis, redzēja sev priekšā Jāņa seju un melnās rozes pie savām durvīm
Visas iepriekšējās daļas tu ataradīsi mūsu lapā.
Viņa dzirdēja, kā aiz sienas nesteidzīgi, šurpu turpu, staigā Aleksejs. Viņš negulēja. Sargāja. Slāpes lika viņai piecelties un iziet virtuvē. Viņš sēdēja pie galda, un klēpjdatora ekrāna aukstā, zilā gaisma no pustumsas izcēla viņa sejas asos vaibstus, padarot tos līdzīgus marmora maskai. Ekrānā mirgoja kaut kādi dati, kartes, sarakstes druskas.
— Viņu atrada, — Alekseja balss skanēja vienmērīgi, mehāniski, it kā viņš ziņotu par laikapstākļiem. — Pamestas garāžas pagrabā. Ar pudeli. Pilnīgā dūmakā. Mani cilvēki… aizvadīja ar viņu audzinošu sarunu. Paskaidroja, ka, ja viņš vēlreiz paskatīsies tavas, Anniņas vai pat šīs mājas ēnas virzienā, tad viņa problēmas viņam šķitīs kā skolnieku rīta uzvedums. Ka viņš vairs nebūs problēma nevienam. Uz visiem laikiem. Iedeva naudu. Ne daudz — tieši biļetei uz pretējo valsts malu un pirmajām dienām. Deva diennakti, lai pazustu.
Sarmīte lēnām apsēdās uz krēsla iepretim. Kakls bija izžuvis.
— Tas… tas ir kā? — viņa pačukstēja.
Aleksejs norāva skatienu no ekrāna un pacēla acis pret viņu. Tajās nebija ne prieka, ne šaubu. Tikai smaga, nogurusi pārliecība.
— Nē. Tā ir iejaukšanās. Es esmu tēvs, kurš redz draudus savai meitai. Un es… — viņš ieturēja nelielu pauzi, — esmu cilvēks, kurš neļaus samīdīt to gaismu, kas tikko sākusi parādīties citas dzīvē. Es aizstāvu to, kas man ir dārgs. Par jebkuru cenu.
— Man ir bail no tādas loģikas, Aleksej. No šīs… bez robežu varas kaut ko izlemt citu vietā, — teica Sarmīte, un viņas balss nodrebēja. — Bet, Dievs… es jūtu, kā akmens veļas no sirds. Es ieelpoju ar pilnu krūti. Un man ir kauns par šo atvieglojumu. Es nezinu, kas es esmu pēc tā visa. Līdzdalībniece? Atbalstītāja?
Viņš pabīdīja malā klēpjdatoru un sniedza roku pāri galdam. Viņa plauksta bija liela, silta.
— Tu esi cilvēks, kurš vēlas dzīvot bez bailēm. Domā nevis par metodēm, bet par rezultātu. Domā par to, kā rīt no rīta tu dosies uz savām telpām un krāsosi sienas savā mīļākajā krāsā. Domā par to, kā Anniņa šodien pirms miega jautāja: “Tēti, vai tante Sarmīte tagad būs ar mums uz visiem laikiem?” Dod man iespēju būt tam mūrim, pret kuru atduries visi tavas pagātnes viļņi. Kaut uz laiku. Ļauj sevi aizstāvēt.
Viņš ar savu plaukstu pārklāja viņas aukstos, savilktos pirkstus. Viņa roku neatrāva. Šajā klusumā, zem ekrāna spokainās gaismas, viņa ciešais satvēriens bija vienīgais atbalsts brūkošajā pasaulē.
Nākamajā rītā viņa ieradās baznīcā nevis kā draudzes locekle, bet kā cilvēks, kas meklē patvērumu. Tēvs Andris, pabeidzis kalpošanu, ieraudzīja viņas seju un klusējot aizveda uz mazu, grāmatu pilnu sakristeju. Viņa izstāstīja viņam visu: melnās rozes, pārvākšanos pie Alekseja, “audzinošo sarunu” ar Jāni un savu līdzdalības sajūtu.
— Es jūtos netīra. Un tajā pašā laikā — izglābta. Es lūdzu par mieru, bet pati priecājos, ka cilvēks… tika piespiests pazust. Kur šeit ir grēks, tēvs? — viņas balss aizlūza.
Vecais priesteris nesteidzās ar atbildi. Viņš piekārtoja brilles.
— Grēks, bērns, ir ļaunā nolūkā, vēlmē nodarīt sliktu, lai tās izbaudītu. Tavs draugs, cik saprotu, rīkojās nevis atriebības, bet mīlestības dēļ. Mīlestības pret meitu un dīgstošas mīlestības pret tevi. Viņš norobežoja savas mājas. Pasaule nav ikonostass, Sarmīte. Tajā ir ēnas, un dažreiz, lai lukturis neizdzistu, vajag ne tikai lūgties, bet arī cieši aizvērt durvis vai pat nolikt apsardzi. Lūdzieties par Jāni. Patiesi. Lai viņš tālumā, jaunā vietā, pagātnes neapgrūtināts, atrod ceļu uz grēksūdzi un gaismu. Savukārt savu dzīvi… pieņemiet kā dāvanu. Bet dāvana — tā ir arī atbildība. Nesteidziniet sirds notikumus. Spriediet. Dzīvojiet. Radiet.
Viņa vārdi neattaisnoja, bet arī nenosodīja. Tie ievietoja aizgājušo dienu kādā lielākā, sarežģītā dzīves kontekstā, kur labajam dažreiz ir spiests uzvilkt bruņas. Un tas nesa nevis prieku, bet savādu, rūgtu mierinājumu. Un viņa devās radīt. Vecos, ar krāsu notraipītos džinsos, ar lakatu galvā viņa ar rullīti klāja maigu lavandas krāsu uz savas nākotnes “Lavandas dienas” sienām. Fizisks darbs, krāsas smarža, skaidrs mērķis — tas viss bija labākais, ko viņa varēja darīt. Durvis iečīkstējās, un uz sliekšņa, saules pielieta, stāvēja Anniņa, bet aiz viņas — Aleksejs.
— Mēs pie tevis, — meitene vienkārši pateica un, nekautrējoties, pienāca klāt, apskatot krāsas bundžas. — Es arī gribu.
Sarmīte smaidot atrada mazu otiņu, ielēja vāciņā nedaudz baltas krāsas un nolika Anniņas priekšā ģipškartona loksni.
— Te būs tavs audekls, māksliniece. Krāso savu veikalu.
Anniņa ar koncentrētu izteiksmi iegrima darbā. Aleksejs, klusējot novilcis dārgo kreklu un palicis vienkāršā t-kreklā, paņēma rullīti un nostājās blakus Sarmītei pie sienas. Viņi nerunāja. Skanēja tikai rullīša švīkoņa, Anniņas otiņas mīkstie pliķi un viņas apmierinātā murmināšana. Dažreiz viņu pleci saskārās.
Dažreiz viņu skatieni tikās virs aizrautīgās meitenes galvas. Un šajā pavisam parastajā mirklī, starp būvniecības putekļiem un pēc svaiguma smaržojošo krāsu, Sarmīti pārņēma apskaidrība. Te tas ir. Ne vētrainas filmas scenārijs, ne bēgšana no murga, bet šī klusā, stiprā kopīgās radīšanas sajūta. Kopīgas mājas, kopīgs darbs, kopīgi bērna smiekli. Laime, kas nevis lidinās mākoņos, bet stingri stāv uz zemes, kura smaržo pēc lavandas un cerības.
Spilgta svētku saule rotaļājās zeltītajos kupolos, un baznīcas pagalms dūca kā satraukts pavasara mauriņš. Pēc svinīgā dievkalpojuma ļaudis neklīda prom, bērni skraidīja starp pieaugušajiem, sirmgalves aizkustinātas sarunājās. Sarmīte, turot rokās lielu kasti, juta neierastu, bet patīkamu nogurumu. Viņa dalīja dāvanas, un katrs bērna sajūsmas pilnais sauciens, katrs pieaugušā pateicības smaids viņai bija balzams dvēselei. Šeit viņa bija noderīga, šeit viņa jutās brīvi. Madara, ejot garām, atbalstoši uzsita viņai pa muguru: “Redzu, redzu, mīļā, ieņem savu vietu. Malacis!”
Un tieši šajā bezrūpības mirklī viņa ieraudzīja viņu. Modris stāvēja pie vecas liepas, nedaudz nostāk no vispārējās jautrības. Viņš nepiedalījās, tikai vēroja. Viņa skatiens, uzmanīgs un vērtējošs, pārslīdēja viņai, kastei viņas rokās, apkārtējiem. Viņu acis uz sekundi tikās. Viņš īsi, gandrīz nemanāmi pamāja — ne tik daudz kā sveiciens, cik zīme: “Es tevi redzu. Atceros.” Un izgaisa pūlī, atstājot aiz sevis nevis bailes, bet trauksmes vēsumu, vieglu mākoņa ēnu uz saules.
Vēlāk, kad galvenā kņada bija norimusi un viņa kopā ar citām sievietēm kārtoja nelielo tējnīcu pie draudzes mājas, viņš parādījās atkal. Uzradās it kā no ēnas.
— Vai minūti var? Svarīgi, — viņa balss bija klusa, bet tik smaga, ka tasīšu skaņa tūlīt pat nobālēja.
Viņš aizveda viņu pie tālākā loga, aiz kura pie zemes liecās pirmās rudens asteres.
— Jūsu bijušais. Viņš notinās. Tas ir pareizi, — Modris iesāka, skatīdamies nevis uz viņu, bet logā. — Bet palika viņa parādi. Ne bankas parādi. Tur, kur viņš pēdējā laikā ņēma, procentus rēķina. Šie cilvēki palika ar garu degunu. Viņi ir pikti. Un viņi zina par jums. Un par jūsu jauno… aizbildni. Viņiem ir vienkārša loģika: ja jau viņš tik dedzīgi iestājās, tātad viņš tagad ir atbildētājs. Vai vismaz maksātājs. “Krauklis” jau ieinteresējās.
— “Krauklis”? — Sarmīte pārjautāja.
— Vadonis. Cilvēks, ar kuru nediskutē. Viņu interesē nevis jūsu izskaidrošanās, bet nauda. Un, ja to nedos, viņš atradīs veidu, kā atrast. Caur meiteni. Caur jūsu to veikalu-putnu būri. Jūs esat Alekseja vājā vieta. Bet caur vājajām vietām spiež. Esiet modra. Un nododiet viņam no manis: “Krauklis” ir ieknābis. Viņš sapratīs.
Negaidot jautājumus, Modris pagriezās un izgāja, atstājot Sarmīti ar stindzinošu priekšnojautu. Vakarā Alekseja mājā valdīja nemanāms saspīlējums. Anniņa jautri tērzēja pie vakariņām. Nolikusi viņu gulēt, Sarmīte kā uz ešafota izgāja viesistabā. Aleksejs, stāvot pie panorāmas loga, raudzījās nakts pilsētā. Viņa nodeva visu, vārdu pa vārdam, izlaižot tikai savas trīsas. Dzirdot iesauku “Krauklis”, Aleksejs nenoraustījās, bet viņa mugura kļuva vēl taisnāka.
— Skaidrs, — viņš dobji noteica. — “Krauklis”. Jānis bija uz viņa āķa. Ja viņš personīgi ir ieinteresējies… lieta iegūst citu pagriezienu. Tas nav vismaz kāds trakais, tas ir auksts bizness.
— Ko darīt? — Sarmīte jautāja, un viņas balsī skanēja nevis lūgums, bet prasīga apņēmība, kas pārsteidza viņu pašu. — Es vairs nevaru, Aleksej. Nevaru dzīvot, atskatīdamās. Nevaru slēpt Anniņu. Es gribu atvērt veikalu. Es gribu, lai viņa skraida pagalmā bez diviem miesassargiem. Vai ir kāda izeja? Īsta, nevis pagaidu?
Viņš pagriezās pret viņu. Viņa acīs, līdzās ierastajai stingrībai, uzšķīlās cieņas dzirksts.
— Izeja ir vienmēr. Divi ceļi. Pirmais — pastiprināt aizsardzību. Palielināt apsardzi, visur salikt kameras. Otrais… — viņš ieturēja pauzi, — doties vizītē. Pašam. Tikties ar “Kraukli”. Paskaidrot, ka Jānis — tā vairs nav mana un vēl jo mazāk tava problēma. Ka viņa parādi ir viņa personīgie. Piedāvāt izpirkumu. Noslēgt jautājumu reizi par visām reizēm. Tieši. Viņa teritorijā.
— Tu piedāvā doties pie viņa? — Sarmīte neticēja savām ausīm. — Tas ir neprāts!
— Tā ir politika, — auksti iebilda Aleksejs. — Ar tādiem cilvēkiem runā vienā valodā — spēka un izdevīguma valodā. Man ir ko piedāvāt. Ne tikai naudu. Informāciju, kontaktus, mana biznesa pakalpojumus… Pasaule, Sarmīte, pat šajā apakšā, vienmēr ir darījums. Ja vēlies izsvītrot pagātni no savas nākotnes — ir jāapmaksā visi tās rēķini. Līdz pēdējam centam.
Viņš runāja mierīgi, aprēķināti, un viņa saprata, ka tā ir pārdomāta stratēģija. Stratēģija par viņu mieru. Viņa atvēra muti, lai kaut ko teiktu, iebilstu, nobītos par viņu, bet tajā pašā mirklī no “baby-monitor” skaļruņa atskanēja skaņa. Ne knosīšanās. Bet savāds, burbuļojošs kunksts, saraustīts nedabisks. Aleksejs uz sekundi sastinga, viņa seja kļuva pilnīgi bez izteiksmīga, gandrīz kā maska, bet acis iepletās. Viņi metās no vietas vienlaicīgi.
Bērnistabā, naktslampiņas gaismā, norisinājās mēma aina. Uz grīdas blakus gultai mētājās spilgta kaste no jauna konstruktora ar sīkām detaļām, ko kāds no darbiniekiem bija uzdāvinājis. Iepakojums bija saplēsts, detaļas izbirušas. Un vienas, pašas mazākās, apaļās detaļas starp tām nebija.
— Viņa atvēra mantu iepakojumu!
Aleksejs, nometies ceļos, nesekmīgi mēģināja veikt kādu paņēmienu. Troksnis Sarmītes ausīs pieauga, pasaule sarāvās līdz šai klusajai istabai, līdz saucienam, kuru jau gandrīz vairs nevarēja dzirdēt. Klusa, sadzīviska, ne ar ko nesaistīta traģēdija viņus panāca šeit, pašā, šķietami drošākajā cietoksnī, izrādoties baisāka par jebkuriem “Kraukļiem” un pagātnes problēmām.
Noslēguma daļu publicēsim rīt. Ienāc atkal rīt, lai uzzinātu kā viss beidzās.
