1991.gada vasara pēc pirmā kursa izvērtās nevis vienkārši karsta — tā bija bieza kā ķīselis, ieskaujoša un lipīga. Vienīgais glābiņš šķita ēnainās, ceriņu un akāciju aizaugušās parka alejas
Visas iepriekšējās daļas tu vari atrast mūsu lapā. 6.daļu vari izlasīt šeit: “Drīkst visu, ja neviens neredz un nevar pierādīt” kļuva par Zanes 1991.gada dzīves moto (6.daļa)
Zane sēdēja savā mīļākajā soliņā pašā nomaļākajā stūrī, zem kupla, veca kļavas koka, kura lapas veidoja blīvu, vēsu telti. Uz ceļiem viņai gulēja nobružāta, līdz caurumiem izlasīta grāmata “Meistars un Margarita” — to lasīja visi “progresīvie” studenti, un viņa, lai neatpaliktu no laika gara, to bija nopirkusi vēl pavasarī. Taču domas klīda tālu no misticisma. Vārdi saplūda pelēkā ņirboņā, nesasniedzot apziņu. Viņa baudīja vientulību, šo reto, dārgo valūtu. Nadīna bija aizbraukusi pie vecākiem uz laukiem, institūta kņada ar tā zvaniem, konspektiem un baumām koridoros bija palikusi aiz muguras kā trokšņains, bet jau aizmirsts sapnis.
Vasarā viņa piepelnījās tehniskās inventarizācijas birojā, no rīta līdz trijiem noliekusies pār bezgalīgiem rasējumiem un pauspapīriem, ar tušu izvelkot nolietotos ūdensvada tīklus un komunālā dzīvojamā fonda pus sabrukušos elektrotīklus. Darbs bija monotons, putekļains, ļoti garlaicīgs un tika apmaksāts vairāk nekā pieticīgi — tieši tik daudz, lai pietiktu pieticīgai kopmītnei, ēdienam un retiem kino apmeklējumiem. Sēžot šeit, vēsajā klusumā, viņa domāja par nākotni, kas kā taciņa miglā nojaušama pavisam netālu. Otrais kurss, tad trešais, ceturtais… kalnu inženiera diploms. Un kas tālāk?
Norīkojums uz kādu lēnām jūkošu rūpnīcu vai projektēšanas institūtu, līdzīgu tam, kurā viņa tagad rasēja. Kopmītne, un pēc tam, ja paveiksies, istaba komunālajā dzīvoklī vai dalība kooperatīvā, kuram jākrāj gadiem. Garlaicīga, paredzama karjera, alga, ar kuru pietiks dzīvei, bet ne sapņiem. Perspektīva viņu nebaidīja — viņa bija stipra, norūdīta meitene —, taču arī neiepriecināja, neiekūra viņā to azarta un vēlmes uguntiņu, ko viņa atcerējās no sporta sacensībām. Viņa juta, kā viņas ambīcijas, kas norūdītas putekļainajā skolas sporta zālē un izkaltas dzīves likstu krāsnī, atduras pret zemo, nokvēpušo ikdienības griestu malu.
Pasaule, šķita, piedāvāja viņai divus ceļus: grūtas, godīgas nabadzības ceļu vai vieglas, bet nelāga azarta ceļu. Bet viņa gribēja trešo. Taču kādu — pati vēl nezināja. Tajā brīdī viņas drūmajās pārdomās iebrāzās viesulis kādu astoņu gadu veca zēna izskatā. Viņš traucās pa aleju, braši stūrējot trīsriteni un turot tūtu ar kūstošu, rozā eskimo saldējumu, un pilnā gaitā, netiekot galā ar vadību, iebrauca viņas ceļos. Lipīgā, aukstā, saldā masa gandrīz pārcēlās uz viņas gaiši bēšīgo futrālkleitu — viņas labāko, gandrīz vai izejamo apģērbu, kas nopirkts par pirmo algu. Zane iesaucās vairāk no pārsteiguma nekā no izbīļa, pielēca kājās, nometot grāmatu zemē, un sāka drudžaini purināt svārku malu.
— Ei, uzmanīgāk tur! Skaties, kur brauc!
Balss atskanēja ne skaļi, bet tik valdonīgi, mierīgi un svērti, ka zēns sastinga vietā, pagriezās un izpleta acis. No aiz kaimiņu soliņa, kur viņš, acīmredzot, bija lasījis avīzi, nesteidzīgi piecēlās vīrietis. Neliela auguma, pat nedaudz drukns, bet ļoti solīds, spēcīgs kā vērsis. Dārgs, bet ne kliedzošs krekls no plāna, mīksta smilšu krāsas auduma, ideāli izgludinātas tumši zilas bikses, importētas kurpes no mīkstas ādas, nospodrinātas līdz spogulim.
Viņam bija ap piecdesmit gadu, seja ar gudrām, nedaudz nogurušām, dziļi iegrimušām acīm un stingru, apņēmīgu zodu, ko klāja kārtīgi iesirmi rugāji. Viņš nebija zēna tēvs, vienkārši novēroja notiekošo, taču viņa manierēs bija kaut kas tāds, kas lika bērnam sastingt.
— Atvainojiet par šo trako braucēju, — viņš teica, vēršoties jau pie Zanes. Viņa tonis nebija steidzīgs vai iztopošs, bet pārliecināts, kā cilvēkam, kurš pieradis, ka viņa vārdiem ir tūlītējs efekts un ka viņam ir tiesības aizrādīt svešiem bērniem.
Zēns, apmulsis nomurmināja: “Atvainojiet, tante, es netīšām.” — nometis zemē pat savu saldējumu, apgrieza velosipēdu un aiztraucās prom. Vīrietis pienāca tuvāk, ar uzmanīgu, vērtējošu skatienu pārslīdēja viņas kleitai, un pēc tam pacēla no zemes grāmatu, rūpīgi nopurinot no tās putekļus.
— Ceru, ka kleita necieta? — viņš pārjautāja, atdodot viņai “Meistaru”. — Šķiet, zīds? Laba, kvalitatīva lieta. Redzams, ka piemeklēta ar gaumi.
Zane, joprojām nedaudz satraukta, pārsteigti pacēla uzacis. Mazākais, ka viņš aizstāvēja, bet vēl arī audumos orientējas. Un pamanīja nevis vienkārši “kleitu”, bet kvalitāti.
— Kaprons, — viņa izlaboja, pieņemot grāmatu. — Bet tik un tā žēl, varēja tikt sabojāta. Paldies, ka iestājāties par mani.
— Mūsu laikos labu manieri tāpat ir maz, — viņš atļāvās vieglu, nedaudz ironisku smaidu, kurā tomēr nebija smiešanās, — bet aizstāvēt dāmu no saldējuma un velosipēdiem — vispār retums. Atļaujiet iepazīstināties: Armīns.
Viņš nepiedāvāja roku sveicienam — tas būtu pārāk familiāri, pārāk padomiski. Viņš tikai nedaudz noliecās, kā to darīja vecie, audzinātie vīrieši. Šis vecmodīgais, gandrīz bruņnieciskais žests viņu atbruņoja galīgi, izraisot blāvu nostalģiju pēc kaut kādiem aizmirstiem, varbūt viņas dzīvē nemaz neeksistējušiem noteikumiem.
Viņš apsēdās soliņa tālākajā galā, saglabājot cienījamu distanci, neienākot viņas personīgajā telpā, un uzsāka nesteidzīgu sarunu par laikapstākļiem, par to, kā pilsēta smok bez lietus, par gauso, miegaino vasaras dzīvi. Pēc tam viņa skatiens atkal nokrita uz grāmatu, kas gulēja viņai uz ceļiem.
— Bulgakovs. Smaga, filozofiska lasāmviela tik karstai, slinkai dienai, — viņš piebilda. — Vai arī jūs dodat priekšroku iegrimt mistikā, lai aizmirstu par tveici?
Viņa jautājums nebija tukša pieklājība. Tajā skanēja patiesa interese.
— Drīzāk novēroju cilvēkus, kuri tic brīnumiem un velnam, kas spēj šos brīnumus radīt, — Zane atbildēja, un viņas atbildē negribot pavīdēja viņas pašas, ne līdz galam apzinātā, rūgtā ironija pret savu dzīvi, kurā brīnumi nenotika, bet lēmumi tika pieņemti ar aukstu aprēķinu.
Viņš vērtējoši pamāja, it kā būtu sadzirdējis daudz vairāk nekā tika pateikts, uztvēra šo zemtekstu. Viņa acis, veca konjaka krāsā, uzmanīgi pētīja viņas seju.
— Dziļdomīgi. Bet kādā darbības jomā jūs novērojat cilvēkus? Studente? — viņš jautāja, un arī tas bija precīzs šāviens.
— Jā, — Zane pamāja. — Filologs. Pirmais kurss aiz muguras.
Uzzinot viņas specialitāti, viņš patiesi, bez izlikšanās, brīnījās. Viņa uzacis palēcās uz augšu.
— Neparasta izvēle tādai… smalkai, es teiktu, mākslinieciskai dabai, — viņš izteicās, un viņa vārdos nebija ne pilītes augstprātības, flirta vai mēģinājuma glaimot. Bija vienkārša fakta konstatācija, sajaukta ar neviltotu zinātkāri.
Viņi norunāja apmēram pusstundu. Viņš runāja gudri, lasīti, bez familiāruma, bet arī bez didaktikas. Atsaucās gan uz vēsturi, gan uz pārbūves ekonomisko realitāti, kas tikko sāka burbuļot kaut kur augšgalā, gan uz parku ieskaujošo ēku arhitektūru. Zane pieķēra sevi pie tā, ka viņai šī saruna nav vienkārši patīkama — tā ir aizraujoši interesanta kā laba, gudra filma vai talantīga profesora lekcija. Viņš sarunājās ar viņu kā ar līdzīgu, saskatot viņā nevis vienkārši jaunu, simpātisku meiteni, bet sarunu biedru, cilvēku, kas spēj saprast un novērtēt teikto.
Tas bija kas jauns. Tas bija glaimojoši. Tas modināja viņā sen snaudošu vajadzību pēc intelektuālas komunikācijas, kuru nevarēja apmierināt ne draudzenes, ne kursabiedri. Beidzot viņš paskatījās uz dārgo, plāno pulksteni ar zelta rokassprādzi uz locītavas un piecēlās.
— Diemžēl mani gaida darījumu tikšanās, — viņš teica ar vieglu, atvainojošos smaidu. — Vasara nav atpūtas laiks, kad ir savs darbs. — Viņš izvilka no žaketes iekškabatas nevis vizītkarti (tās toreiz gandrīz nebija apritē), bet mazu, elegantu blociņu ādas vākos, izplēsa kārtīgu lapiņu un kaut ko ātri uzrakstīja ar plānu zelta spalvu. — Zināt, ja jums pēkšņi apniks vai kļūs nepanesami strādāt pie filologiem… manā biznesā vienmēr vajadzīgi cilvēki ar galvu, gaumi un… novērošanas spējām.
Vitrīnu noformēšanai, sortimenta piemeklēšanai, darbam ar klientiem, kuriem vajag nevis vienkārši pārdot naglu, bet paskaidrot, kāda tieši nagla vajadzīga viņu uzdevumam. Man pieder neliels veikalu tīkls “Būvpasaule”. — Viņš pasniedza lapiņu. Tur bija tālruņa numurs un galvenā veikala adrese. — Padomājiet. Darbs ir atbildīgs, bet arī tiek apmaksāts atbilstoši. Un, domāju, būs kur interesantāks par pauspapīru un tušu.
Un, nesagaidījis atbildi, neprasot viņas tālruni vai solījumu, viņš vēlreiz pamāja — to pašu cieņpilno, vecmodīgo mājienu — un aizgāja nesteidzīgu, pilnīgi pārliecinātu gaitu, kā cilvēks, kurš precīzi zina, kurp iet, kāpēc un kas viņu gaida ceļa galā. Viņš neatskatījās. Zane ilgi skatījās viņam pakaļ, līdz viņa druknais, solīdais stāvs pazuda aiz alejas pagrieziena. Saburzīto, no viņas pirkstiem nedaudz mitro lapiņu viņa turēja rokā kā talismanu . Kas tas ir? Biznesmenis. Īsts. Ne spekulants, ne pagrīdes ražotājs. Īpašnieks. Uzņēmējs. Viņam ir ap piecdesmit gadu, ne mazāk. Viņam noteikti ir ģimene, pieauguši bērni, māja, stāvoklis.
Bet… viņš paskatījās uz mani nevis kā uz lietu, nevis kā uz jaunu studenti, uz kuru varētu “uzķerties”. Viņš saskatīja… “dabu”. “Māksliniecisku dabu”. Un piedāvāja darbu. Nevis randiņu restorānā, nevis braucienu uz kūrortu. Darbu. Interesantu, labi apmaksātu. “Padomājiet”. Interesanti. Vakarā, savā pieticīgajā, svešu lietu pieblīvētajā kopmītnes istabiņā, viņa retā atklātības uzplūdā un vajadzībā izrunāties piezvanīja Nadīnai.
— Čau! Kā tev iet? Kā ģimene? — viņa sāka ar parastajiem jautājumiem.
— Zane! Ak, labi, viss labi! Bet tev?
— Es joprojām pilsētā, piepelnos. Klau, te ar mani šodien viens gadījums atgadījās… — un viņa samulsuši pastāstīja par parku, zēnu ar saldējumu un svešinieku.
— Ak, bet vai viņš ir skaists? Jauns? — uzreiz meitenīgi pajautāja draudzene.
— Nav runa par to, — pacietīgi teica Zane. — Viņš nav jauns. Ap piecdesmit gadiem. Un runa nav par skaistumu. Viņš ir… realizējies. Stingri stāv uz zemes. Viņš zina, ko grib no dzīves, un šķiet, ka spēj to dabūt. Viņā ir tāda… pārliecība. Nevis nekaunība, bet tieši pārliecība.
— Tu taču neiesi pie viņa strādāt? Mazums kas. Viņš taču ir vecs un svešs. Varbūt viņam ir kādas domas…
— Pagaidām nezinu, — godīgi atbildēja Zane, skatoties uz lapiņu, kas ar kancelejas piespraudi bija piestiprināta pie sienas virs viņas galda, blakus lekciju sarakstam. — Bet tā taču ir… iespēja. Ne tikai piepelnīties. Paskatīties uz citu dzīvi. No iekšpuses. Uzzināt, kā dzīvo un domā tie, kas kaut ko sasnieguši paši, nevis pēc pazīšanās vai norīkojuma. Tas ir kā… logs uz citu pasauli.
Viņa atlika lēmumu veselu nedēļu. Lapiņa uz galda it kā izstaroja neredzamu, bet jūtamu enerģiju, pastāvīgi piesaistot viņas skatienu. Tas bija izaicinājums. Piektdien, pēc īpaši drūmas, monotonas darba dienas birojā, kad priekšnieks kārtējo reizi kasījās par nebūtiskiem sīkumiem rasējumā, viņa atnāca uz savu istabiņu, apsēdās uz gultas un ilgi skatījās uz taksofona aparātu gaitenī, kas bija redzams caur pavērtajām durvīm. Pēc tam, strauji pieceļoties, it kā lecot aukstā ūdenī, uzzvanīja numuru.
— Veikals “Būvpasaule”, labdien, — atbildēja patīkama sievietes balss.
— Vai varētu palūgt Armīnu? — Zane jautāja, cenšoties, lai balss nenoraustītos un nenodotu uztraukumu.
Pēc īsas pauzes, kuras laikā viņa dzirdēja tikai saucienus un savu paātrināto elpu, klausulē atskanēja viņa zemā, atpazīstamā, nedaudz aizsmakusī balss: “Es klausos.”
— Labdien, te Zane. Mēs tikāmies parkā, pagājušajā piektdienā… — viņa sāka, jūtot, cik muļķīgi skan šie vārdi.
— Zane, protams, es atceros, — viņš pārtrauca mīksti, bet stingri, un viņa balsī skanēja neapšaubāms gandarījums, pat prieks. — Prieks, ka piezvanījāt. Ienāciet rīt galvenajā veikalā. Piecos vakarā. Parunāsim sīkāk.
Viņa nolika klausuli. Plaukstas bija nedaudz mitras, ausīs viegli džinkstēja. Jūtas sajaucās kamolā: asa, nervus kutinoša zinātkāre, pazīstams, gandrīz sportisks azarts pirms starta un blāvas, bet spēcīgas nojautas aukstums, ka šis vienkāršais tālruņa zvans un rītdienas tikšanās nav vienkārši epizode, bet pagrieziena punkts, kas mainīs visas viņas dzīves trajektoriju. Tas nav meža randiņš ar to Modri. Tā nav bērnu paslēpju spēle. Tā ir cita līga. Pilnīgi cita. Šeit ir citi noteikumi, citas likmes, cits personības mērogs. Jābūt ļoti gudrai. Ļoti uzmanīgai. Un ļoti vērīgai.
Viņa pienāca pie mazā, saplaisājušā spogulīša, kas karājās pie durvīm, un paskatījās uz savu atspulgu. Acīs, kuras nedaudz skāris nogurums no rasēšanas darbiem, bet kuras joprojām bija spilgtas, tumšas kā gatavi ķirši, dega pazīstama, izaicinoša uguntiņa. Bet es taču esmu gudra, vai ne? Un uzmanīga. Mācīta ar rūgtu, pat nežēlīgu pieredzi. Es vairs neesmu tā meitene, kuru aizveda. Es neesmu tā studente, kas aizgāja uz muļķīgu randiņu laukā.
Atbilde uz skaļi neuzdoto jautājumu jau bija lasāma viņas skatienā, vieglajā, gandrīz nemanāmajā smīnā lūpu kaktos. Jā. Viņa ir gatava. Ieiet spēlē ar pieaugušu, pieredzējušu, gudru plēsēju, kurš jau, iespējams, iedzinis savos tīklos ne vienu vien tādu kā viņa? Viņa jau bija darījusi kaut ko līdzīgu. Un zaudēja, gandrīz salūstot. Bet toreiz viņa bija skuķis, kuru apžilbināja mežonīgu paradumu romantika un vīriešu uzmanība. Tagad — nē. Tagad viņa negāja pēc emocijām, bet pēc pieredzes, pēc zināšanām, pēc iespējas. Tagad viņai bija ko mācīties. Un viņa apzināti, ar atvērtām acīm, gāja uz šo stundu. Pirmo stundu jaunajā, pieaugušo dzīves skolā.
2. nodaļa: Desmit gadi ēnā
Viņa pirmā “vasarnīca” — tā viņš pieticīgi, ar vieglu smīnu sauca mājīgo, pilnībā mēbelēto un apstrādāto māju klusā pilsētas nomalē, aiz augsta ķieģeļu žoga, ko apvijušas savvaļas vīnogas, — sākumā viņai šķita nevis māja, bet iemiesots sapnis, sava veida pils no kino vai glancēta žurnāla. Ne grezna zelta un kristāla ziņā, bet nevainojama savā atturīgajā, dārgajā funkcionalitātē: pamatīgas, gaišas koka masīva mēbeles, ne kliedzoši, bet acīmredzami ļoti vērtīgi roku darba paklāji ar smalku rakstu, plaukti, piepildīti ar grāmatām skaistos sējumos — un ne tikai skatam, daudzas bija nobružātas no lasīšanas.
Tīrība, kārtība, siltums ziemā un vēsā vasarā, ko nodrošināja augstie koki ap māju, nevis neredzams kondicionieru darbs — tolaik vēl liels retums. Viņu pirmajā īstajā tikšanās reizē tur, vairs ne veikalā starp krāsu plauktiem un instrumentiem, bet vēlu vakarā, viņš viņai uzdāvināja kleitu. Ne vienkārši skaistu, steigā nopirktu veikalā, bet zīda kleitu dziļas jūras viļņu krāsā, vissmalkākā darba, šūtu, kā viņš nevērīgi ieminējās, “pēc pasūtījuma pie kādas pazīstamas šuvējas, viņa agrāk Modes namā strādāja”. Viņa to pielāgoja pie lielā spoguļa guļamistabā un nepazina sevi.
Atspulgā uz viņu skatījās nevis studente Zane, bet nepazīstama, eleganta, noslēpumaina sieviete. Pelnrušķīte, kura ne tikai uzaicināta uz balli, bet izmitināta tajā. Viņu pirmais randiņš šajā mājā, kļuva viņai par cita līmeņa atklāsmi. Tas nebija ne kā ar Sultānu, nedz neveikls, trīcošs jaunieša mēģinājums kā ar Artūru. Tā bija vesela māksla, kurā viņš bija izcils, pacietīgs un uzmanīgs skolotājs. Nesteidzīgs, izsvērts process, kur katram skatienam bija sava nozīme un secība, kur viņas atbildes reakcijas netika vienkārši pieņemtas, bet pētītas, iedrošinātas, attīstītas.
Un viņa, pārsteigta, šīs pārliecības pakļauta, šī neuzvaramā vīrieša spēka priekšā, kas iemiesots nevis uzspēlētā vīrišķībā, bet zināšanās, sekoja, atklājot sevī atbalsis, dziļumus un iespējas, par kurām pat nenojauta..
— Mana sieva… viņa vispār zina. Ne visas detaļas, protams, bet nojauš, jūt, — viņš kādu rītu teica pie nesteidzīgām brokastīm uz plašas, saulainas terases, lejot viņai smalkā porcelāna tasītē stipru, aromātisku kafiju no skaista vara trauka. — Mums… izveidojās noteikta vienošanās pirms daudziem gadiem. Bērni izauguši, viņiem savas ģimenes, savas pasaules. Bet šķirties tagad… tas ir skandāls, īpašuma dalīšana, problēmas biznesā, sejas un cieņas zaudēšana noteiktās aprindās. Tu saproti, par ko es runāju? Tas nav vienkārši papīrs.
Viņi sēdēja pie neliela gaiša ozolkoka galdiņa; saule spēlējās kristāla vāzes šķautnēs ar tikko grieztām rozēm no viņa dārza. Zane, kārtīgi nogriežot plānu, gandrīz caurspīdīgu dārga pelējuma siera gabaliņu (pret kuru sākumā viņa izturējās ar aizdomām, bet tagad atzina par izsmalcinātu), atbildēja mierīgi, gandrīz lietišķi, skatoties nevis uz viņu, bet uz savu nazi:
— Es nekad neesmu lūgusi tev to, Armīn. Es neesmu bērns un neesmu romantiska naivule. Man ir savi plāni. Institūts, diploms, kaut kāda karjera. Tu man dod to, kā man nav un diez vai tuvākajos gados būtu: pārliecību par rītdienu, komfortu, mieru, zināšanas par pasauli, kura man citādi būtu slēgta. Bet es… — viņa beidzot pacēla pret viņu acis, — es dodu tev to, kā nav un, laikam, vairs nevar būt tavās mājās. Jaunību. Uzmanību. Patiesu, nepieduļķotu interesi. Mēs esam norēķinājušies.
Viņš skatījās uz viņu ar ilgu, ciešu, necaurredzamu skatienu, kurā sajaucās patiesa apbrīna, vieglas skumjas un tikko manāma trauksme. Viņa bija prātīga līdz nežēlībai. Neprasīja zvaigznes no debesīm, nezvērēja mūžīgu mīlu, nebūvēja ilūzijas par kopīgu nākotni. Viņa piedāvāja tīru, abpusēji izdevīgu apmaiņu, pieaugušu cilvēku partnerību. Tas viņu neiedomājami piesaistīja — tāds prāta skaidrums, tāda praktiskums tik jaunā un skaistā sievietē. Bet vienlaikus tas arī biedēja: viņš bija pieradis ja ne pilnībā kontrolēt situāciju, tad vismaz saprast cilvēku motīvus.
Viņas motīvs — auksts aprēķins uz attīstību — bija saprotams, bet slēpa sevī kaut ko neprognozējamu. Kas notiks, kad viņa būs “attīstījusies”? Tā viņš kļuva par viņas galveno dzīves universitāti, ar savu ietekmi aizēnojot gan institūtu, gan visas izlasītās grāmatas. Viņš mācīja viņu orientēties ne tikai dzērienu markās, bet arī cilvēkos — viņu vājībās, ambīcijās, patiesajos nodomos aiz vārdu maskas. Lēnām, pa kripatiņai skaidroja, kā lasīt finanšu atskaites un grāmatvedības bilances, kuras viņš reizēm nesa uz mājām “viņas vispārējai attīstībai, lai galva nesaskābtu”.
Mācīja vadīt mājsaimniecību nevis kā kalponei, bet kā saimniecei, rīkotājai: kā izvēlēties patiešām kvalitatīvus produktus tirgū, nevis veikalā, kā sastādīt sabalansētu un izsmalcinātu ēdienkarti, kā nemanāmi, bet efektīvi pārvaldīt mājkalpotāju (pusmūža, bargu sievieti vārdā Gaļina, kura, protams, visu saprata un skatījās uz Zani ar klusu, ledainu nosodījumu, kas sajaukts ar skaudību). Viņš veda viņu uz pilsētas labākajiem restorāniem, bet vēlāk, kad robežas kļuva caurspīdīgākas, — uz Sočiem, rādīja, kā uzvesties sabiedrībā, kā izvēlēties ēdienus no nesaprotamas ēdienkartes, kā ģērbties katram gadījumam — no darījumu tikšanās līdz saviesīgam rautam.
Viņš mērķtiecīgi, plānveidīgi pārvērta provinces studenti ar tumšu pagātni par koptu, ar dārgām dāvanām un uzmanību izlutinātu sievieti, kura spēja uzturēt sarunu par jebkuru tēmu — no politikas līdz glezniecībai, un nepalikt kaunā nevienā sabiedrībā. Viņa pabeidza institūtu, ieguva diplomu ar pieklājīgām atzīmēm. Viņš, nejautājot un nereklamējot, bez liekiem vārdiem iekārtoja viņu siltā, mierīgā vietiņā projektēšanas institūtā. Viņas darbs tur bija tīra formalitāte — ierasties uz desmitiem, dzert tēju, likt parakstus zem gataviem projektiem, tēlot kvēlu darbību, aiziet četros.
Kolektīvs, kas sastāvēja galvenokārt no tādiem pašiem “iekārtotiem” cilvēkiem, uztvēra viņu klusējot, bez jautājumiem. Īstā dzīve nebija tur. Īstā dzīve bija šeit, šajā mājā aiz žoga, un pēc diviem gadiem viņai uzdāvinātajā vienistabas dzīvoklī jaunā, prestižā rajonā — “katram gadījumam, tavam mieram un neatkarībai”. Dzīvoklis bija pilnībā noformēts uz viņas vārda. Tas bija gan milzīgas uzticības žests, gan dāsna dāvana, un vienlaikus — skaistākais un izturīgākais būris, kādu vien varēja iedomāties.
Draudzenes, izņemot Nadīnu, kura izgāja pie vīra pie sava kursabiedra un aizbrauca ar viņu uz citu pilsētu, pakāpeniski atkrita, atsvešinājās. Ar tuviniekiem tikās arvien retāk, tikšanās kļuva saspringtas, pilnas ar nepateikto. Vecāki, protams, nojauta, bet deva priekšroku nejautāt, izlikties, ka viss ir kārtībā. Tēvs sarauca pieri, novēršot acis, māte nopūtās, klusu pārmetumu un baiļu pārpilna, māsa, jau precējusies un ar mazu bērnu, reiz tikšanās laikā teica: “Tu dzīvo kaut kādā paralēlā pasaulē, Zane. Skaistā, bet… neīstā. Kā televizorā.”
Viņa arī dzīvoja. Spoku pasaulē, ēnu pasaulē, ko meta Armīna varenā, reālā dzīve. Viņa bija skaists, dārgs viņa panākumu aksesuārs, viņa slepenais prieks un atslodze, viņa klusais kompanjons. Bet ne vairāk. Iekšējie monologi, šīs garās sarunas ar sevi viņa mājas klusumā vai savā dzīvoklī, kļuva viņai par vienīgo veidu, kā fiksēt laiku, kuru viņa pati sev bija izvēlējusies.
Trešais gads
Guļot milzīgā, mīkstā kā mākonis gultā zem vieglas zīda segas, viņa domāja, skatoties tapetes rakstā: “Es dzīvoju labāk par visām savām kursa biedrenēm, visām tām meitenēm, ar kurām kādreiz sēdēju vienā solā. Man ir viss, par ko viņas var tikai sapņot vai ko sasniegs pēc tam, gadiem: skaistas drēbes no labiem skroderiem, sava mašīna (lai arī ne jauna “deviņnieks”, bet sava!), nauda kabatas izdevumiem, kuras pietiek ne tikai dzīvei, bet arī mazām iegribām, cieņa un bailes darbā. Man ir aizbildnis, mentors, mīļākais. Izņemot… nākotni. Bet kādu nākotni es pati godīgi gribēju?
Iziet pie vīra pie kāda inženiera Vitālija, laist bērnus šaurībā, skaitīt kapeikas līdz algai, novecojot halātā un virtuvē? Varbūt šī arī ir mana tagadne, mana vienīgā iespējamā nākotne — būt mīlētai, uzturētai, kārotai, dzīvot skaistumā un komfortā? Kamēr jaunība… kamēr viņš mani grib… kamēr viss iet kā pa sviestu…”
Septītais gads
Viņa pamostas nakts vidū savā greznajā, bet tukšajā un tāpēc bezgala vientulīgajā dzīvoklī. Klusums spiež uz ausīm. “Reizēm es pamostos šādi, pilnīgā tumsā, un dažas sekundes nesaprotu, kas es esmu, kur esmu un ko es šeit daru. Es esmu spoks. Skaists, kopts, dārgi ģērbts spoks svešā mājā, svešā, labi noregulētā dzīvē. Esmu tajā ierakstīta kā dekorācija. Bet iziet uz ielas, savā “īstajā”, godīgajā dzīvē? Tajā, kas būtu mana, ja nebūtu viņa? Tā šķiet tik pelēka, nabadzīga, drūmi paredzama, pilna sadzīves grūtību un ierobežojumu… Nē, es nevaru atpakaļ.
Esmu pieradusi pie labas kafijas, kas nav jāvāra no grauzdētiem miežiem, pie zīda, pie tā, ka sarežģīti jautājumi tiek atrisināti ar vienu viņa klusu zvanu kam vajag. Esmu pieradusi pie miera, kas nopirkts ar viņa naudu un ietekmi. Esmu pieradusi… būt uzturēta. Un šī apziņa ir pati briesmīgākā. Es vairs nevaru sevi nodrošināt. Esmu aizmirsusi, kā to dara.”
Desmitais gads
Krīze. Viņš ved viņu uz teātri, uz viesizrādi. Antrakta laikā, greznajā spoguļu foajē, starp saposto pūli, viņa ierauga viņu. Sievieti ap piecdesmit pieciem gadiem, atturīgi elegantu, tumši zilā kostīmā un ar pērļu virteni ap kaklu. Viņu ieskauj jauns pāris — viņa dēls, līdzīgs Armīnam kā divas ūdens lāses, tikai bez sirmuma, un viņa glītā sieva. Viņi par kaut ko dzīvi sarunājas.
Nākamo daļu publicēsim atkal rīt. Viss interesantais tikai sākas. Vai Zane izturēs šo slogu? Vai apmaksāta dzīve 90tajos ir visa vērta?
