Patimata pamodās agri — nevis no aukstuma, bet no dīvainas tukšuma sajūtas iekšienē. Viņa izlīda no telts, uzmeta jaku un aizgāja līdz vietai, kur vakar stāvēja Timura mašīna. Tās tur nebija
Visas iepriekšējās daļas atradīsi mūsu lapā, sadaļā Dzīves stāsti, bet iepriekšējo daļu vari izlasīt šeit: 1990.gads Kaukāza mīlas balāde tikai sāk ieskanēties – vai meitene apjautīs patieso cilvēka dabu(7.daļa)
Tikai samīta zāle un dažas tukšas pudeles mētājās tajā vietā, kur viņš bija sēdējis. Viņa sastinga, skatoties uz šīm pudelēm, un sajuta, kā kaklā kāpj kamols. Aizbraucis. Pat neatvadījās. Pat neatvainojās par vakardienu. Vienkārši aizbēga kā gļēvulis.
— Viņš nav tā vērts, — aiz muguras atskanēja klusa balss.
Viņa pagriezās. Magomeds stāvēja dažus soļus attālāk, turot rokās divas krūzes ar kūpošu tēju.
— Es neko… — viņa teica, lai gan acis jau koda.
— Turiet. — Viņš pasniedza viņai krūzi. — Sasildieties. Rīts ir auksts.
Viņa paņēma tēju, aptvēra krūzi ar plaukstām, sildoties. Magomeds apsēdās uz akmens netālu, pieklājīgā attālumā, nepārkāpjot viņas personīgo telpu.
— Viņš aizbrauca, — teica Patimata, skatoties uz pusi, kur stāvēja mašīna. — Pat neatvadījās.
— Es redzēju. Agri no rīta, tikko gaismai austot. Iedarbināja motoru un aizbrauca. — Magomeds malkoja tēju. — Jūs neesat vainīga.
— Es zinu. Bet tik un tā ir smagi.
— Tas pāries. — Viņš runāja mierīgi, pārliecinoši. — Jūs esat jauna, skaista, gudra. Tādi kā viņš nav jūsu vērti.
— No kurienes tu zini, kāds viņš ir? — Patimata pagriezās pret viņu. — Tu viņu redzēji vienu reizi.
— Dažreiz ar vienu reizi pietiek. — Magomeds paskatījās uz viņu. — Cilvēks, kurš neciena citus, neciena arī sevi. Un nekad necienīs to, kura ir blakus. Vakar viņš sevi parādīja pilnībā. Jūs to redzējāt.
— Redzēju. — Viņa nopūtās. — Bet iekšā tik un tā kaut kas tur. Droši vien ieradums.
— Ieradums nav mīlestība. — Viņš brīdi paklusēja. — Es nejaucos jūsu dzīvē, Patimata. Bet, ja jums būs vajadzīgs draugs, kurš vienkārši uzklausīs un nenosodīs — es esmu tepat līdzās.
Viņa paskatījās uz viņu. Viņa acīs bija tik daudz mierīga labestības. Blakus viņam nevajadzēja izlikties, nevajadzēja baidīties, ka nosodīs.
— Paldies, Magomed, — viņa klusi pateica. — Tiešām, paldies.
— Uz veselību. — Viņš piecēlās. — Ejam, tur gatavo brokastis. Jūsu tante jau rīkojas.
Atlikusī dienas daļa pagāja kaut kā citādāk. Patimata palīdzēja sievietēm vākt mantas, krāmēt traukus. Magomeds visu laiku bija tuvumā — ne uzbāzīgi, bet vienmēr gatavs palīdzēt. Kad viņa mēģināja pacelt smagu somu, viņš to maigi izņēma no rokām:
— Ļaujiet, es palīdzēšu.
— Paldies, es pati…
— Nevajag pati. — Viņš viegli satvēra somu. — Dodiet šurp. Jūsu darbs ir komandēt.
Viņa pasmaidīja. Pirmo reizi ilgā laikā — patiesi, viegli.
— Tu vienmēr esi tik… rūpīgs? — viņa jautāja, kad viņi gāja uz mašīnu.
— Ja redzu, ka cilvēkam vajadzīga palīdzība — palīdzu. — Viņš paraustīja plecus. — Mani tā vecāki audzināja. Vai tad jūs citādus neesat satikusi?
— Esmu satikusi. — Viņa kļuva drūma, atceroties Timuru. — Bet tādus kā tu… ir maz.
— Tātad ne tur meklējāt. — Viņš pasmaidīja. — Labu cilvēku ir daudz, vienkārši viņi ne vienmēr ir pamanāmi.
— Bet tev draudzene ir? — viņa pajautāja tieši.
— Nav. — Viņš pakratīja galvu. — Kaut kā neizdevās. Te mācības, te darbs. Bet pēc darba rūpes. Nebija līdz tam.
— Bet vai gribi?
— Gribu. — Viņš paskatījās uz viņu. — Bet ne jebkuru. Lai kopā pa dzīvi, lai saprastu viens otru no pusvārda. Lai ģimene būtu īsta, kā mūsu vecākiem. Māja, bērni, cieņa. Lai nebūtu kauns cilvēku un Allāha priekšā.
— Skaisti tu runā.
— Ne skaisti, bet patiesību. — Viņš atvēra mašīnas durvis. — Sēdieties, aizvedīšu līdz mājām.
Vakarā Magomeds aizveda viņus ar Rašidu līdz pat pašām mājām. Izkrāva mantas, palīdzēja ienest pagalmā. Pie vārtiņiem Patimata apstājās, nezinot, ko teikt.
— Paldies tev par visu, — viņa beidzot izteica. — Par palīdzību, par… par sarunām. Par to, ka biji blakus.
— Nav par ko. — Viņš pasmaidīja savu mierīgo smaidu. — Priecājos iepazīties tuvāk. Jūs esat laba, Patimata. Patiešām.
Viņa nosarka.
— Varbūt vēl redzēsimies?
— Iespējams. — Viņš pamāja Rašidam. — Turies, brāli.
— Turies. — Rašids paspieda viņam roku.
Magomeds iesēdās savā vecajā “Ņivā” un aizbrauca. Patimata skatījās pakaļ, līdz mašīna pazuda aiz pagrieziena.
— Labs puisis, — teica Rašids, ieejot pagalmā.
— Jā. — Viņa nopūtās. — Ļoti labs.
Naktī viņa ilgi nevarēja iemigt. Grozījās, skatījās griestos, pārcilāja atmiņā divu dienu notikumus: Timurs ar saviem izlēcieniem, bēgšana, bet pēc tam — Magomeda mierīgā, siltā klātbūtne. Viņa acis, viņa balss, viņa rokas, kas palīdzēja, neko neprasot pretī. Viņa izņēma telefonu. Timurs nebija zvanījis, nebija rakstījis. Pat nepainteresējās, vai viņa nokļuvusi mājās. Vienkārši pazuda.
— Un ja nu es būtu viņa sieva? — viņa pačukstēja tumsā. — Ja kaut kas notiktu? Viņš arī tā atstātu un aizbrauktu?
Atbilde bija acīmredzama. Bet Magomeds? Viņš nepamestu. Viņš būtu blakus. Viņa kaut kāpēc par to bija pārliecināta. Nākamajā dienā, kad viņa sēdēja virtuvē un dzēra tēju, iezvanīja telefons. Ekrānā parādījās Timura vārds. Patimata sastinga, jūtot, kā sirds sāka pukstēt straujāk. Atbildēt? Neatbildēt? Viņa pacēla cauruli.
— Hallo?
— Patimata, čau. — Timura balss skanēja tā, it kā nekas nebūtu bijis, mīļi, it kā nekas nebūtu noticis. — Tu uz mani apvainojies?
— Mazliet. — Viņa centās runāt mierīgi.
— Velti. Es vienkārši tajā dienā biju noguris. Nu, gadās. Tu taču zini, es ne no ļauna. Piedod.
Viņa klusēja.
— Patimata, nu kas ir? Es taču tevi mīlu. Tu esi mana. — Viņa balss kļuva mīksta, glaimojoša. — Davai, satiekamies šodien, es visu izlabošu. Nopirksim puķes, pasēdēsim kafejnīcā, kā agrāk. Sarunāts?
Viņa skatījās pa logu, kur vējš šūpoja vīģes koka zarus. Acu priekšā stāvēja divas sejas: viena — skaista, bet viltīga, ar acīm, kas prata melot; otra — mierīga, godīga, ar labu smaidu.
— Nezinu, Timur. Esmu nogurusi.
— Patimata, nu kas par muļķībām? — Balsī parādījās aizkaitinājuma notis, bet viņš ātri savaldījās. — Mēs taču tik daudz laika esam kopā. Vai tiešām viens mans muļķīgs gājiens visu svītros? Es labošos, apsolu.
Viņa svārstījās. Ieradums, atmiņas par tiem retajiem labajiem mirkļiem, bailes no vientulības — tas viss vilka atpakaļ.
— Labi. — viņa izpūta gaisu. — Tiksimies piecos pie strūklakas.
— Lieliski! Gaidi, es atbraukšu.
Viņa atvienojās un paskatījās uz telefonu. Kāpēc viņa piekrita? Pati nesaprata.
2. NODAĻA. IZVĒLE
Parks piecos vakarā bija pilns ar ļaudīm. Bērni skraidīja pie strūklakas, māmiņas ar ratiņiem sēdēja uz soliņiem, sirmgalvji spēlēja kārtis zem kokiem. Patimata atnāca nedaudz agrāk, apsēdās uz soliņa, vērojot cilvēkus. Timurs parādījās tieši piecos — kā vienmēr, punktuāls, kad gribēja atstāt iespaidu. Rokās — milzīgs rožu pušķis, sejā — ideāls smaids. Viņš bija nevainojams: modernas drēbes, dārgas smaržas, svaigs matu griezums.
— Patimata! — Viņš pienāca klāt, pasniedza ziedus. — Piedod man, muļķim. Tu taču zini, es ne no ļauna.
Viņa paņēma ziedus, bet dvēselē nebija tā prieka, kas agrāk.
— Sēdies, — viņa teica.
Viņš apsēdās blakus, paņēma viņas roku.
— Tu esi tāda domīga. Joprojām dusmojies?
— Nedusmojos. Vienkārši domāju.
— Par ko?
— Par mums. — Viņa paskatījās uz viņu. — Timur, vai tu mani tiešām mīli?
— Nu protams! — Viņš tēloja pārsteigumu. — Kā tu vari šaubīties?
— Bet kāpēc tad vakar aizbrauci, neatvadījies? Nepajautāji, kā es tikšu mājās, neatvainojies?
— Es biju piešvilpies, nedomāju. — Viņš novērsa skatienu. — Nu, ko tu pie tā piekasies?
— Un vai bieži tu tā piešvilpsies atstāsi mani?
— Patimata, pietiek! — Viņš asi atrāva roku. — Es taču atvainojos. Ko tev vēl vajag?
Viņa skatījās uz viņu un pēkšņi saprata: šī seja, kuru viņa mīlēja, patiesībā ir maska. Zem tās — tukšums, egoisms, nežēlība. Un pie mazākā sīkuma maska nokrīt, un parādās tas pats Timurs, kurš kalnos mēģināja viņu piespiest, kurš vakar bļāva uz radiniekiem, kurš šodien jau aizkaitinās, jo viņa uzdrīkstējās pajautāt.
— Es gribu, lai mani ciena, — viņa teica klusi, bet stingri. — Lai rēķinās ar manām jūtām. Lai nepamet, kad apnīk.
— Ciena? — Viņš iesmējās. — Tu esi mana draudzene, nevis karaliene. Tev jāsaprot, ka vīrietim var būt savas darīšanas.
— Kādas darīšanas? Piedzerties un aizbraukt?
— Klausies, — viņš piecēlās, — ja tev kaut kas nepatīk, varbūt mums vispār nav vērts tikties?
Viņa pacēla pret viņu acis. Iekšā viss vārījās, bet balss palika mierīga.
— Varbūt arī nav vērts.
Viņš apstulba. Tādu pavērsienu viņš nebija gaidījis.
— Tu nopietni?
— Nopietni. — Viņa arī piecēlās. — Esmu nogurusi, Timur. Nogurusi baidīties, nogurusi gaidīt, nogurusi attaisnot tevi ģimenes priekšā. Tu necieni ne mani, ne manus tuviniekus. Tu gribi tikai vienu — lai es būtu ērta. Bet es nebūšu ērta. Es gribu būt mīlēta.
— Mīlēta? — Viņš saviebās. — Jā, kurš gan tādu kā tevi iemīlēs? Sēdi mājās, mācies stundas, gaidi princi. Bet prinči, starp citu, pakaļ tādām kā tu neskrien.
— Tātad nav lemts. — Viņa atvēra pirkstus, un ziedi nokrita uz asfalta. — Uz redzēšanos, Timur.
Viņa pagriezās un aizgāja prom, neatskatoties. Sirds sitās, bet iekšā auga dīvaina atbrīvotības sajūta. It kā no pleciem būtu nokritis smags smagums.
— Patimata! — viņš uzsauca pakaļ. — Tu nožēlosi!
Viņa neatbildēja.
— Patimata.
Viņa pacēla galvu. Uz soliņa, metrus divdesmit tālāk, sēdēja Magomeds. Viņš piecēlās, pienāca klāt.
— Es nesekoju, — viņš ātri pateica. — Vienkārši braucu garām, ieraudzīju tevi. Kas tev noticis?
— Man viss kārtībā. — Viņa noslaucīja vaigus. — Tiešām.
— Redzu. — Viņš brīdi paklusēja. — Vai gribi, pavadīšu līdz mājām?
— Gribu. — Viņa pasmaidīja skumji. — Ļoti gribu.
Viņi gāja pa aleju, lēni, nesteidzoties. Magomeds neko nejautāja, vienkārši gāja blakus. Un no šī klusuma kļuva vieglāk.
— Es viņam visu pateicu, — pēkšņi izteica Patimata. — Visu, ko domāju.
— Malacis.
— Tu nepajautāsi, ko tieši?
— Nav mana darīšana. Ja gribēsi — izstāstīsi.
Viņa paskatījās uz viņu. Vienkāršs, atklāts, godīgs. Kā klints.
— Viņš teica, ka es nožēlošu.
— Bet tu?
— Nezinu. Varbūt nožēlošu. Bet varbūt nē. Pašlaik man šķiet, ka izdarīju pareizi.
— Tātad pareizi.
Viņi izgāja no parka. Pie ieejas stāvēja viņa vecā “Ņiva”.
— Sēdies, aizvedīšu.
Viņa apsēdās. Mašīnā oda pēc benzīna un meža, un tā bija pati tuvākā smarža pasaulē. Pie mājām viņi apstājās. Patimata nesteidzās izkāpt.
— Magomed, — viņa teica. — Bet tu… vai tu gribētu ar mani tikties?
Viņš paskatījās uz viņu pārsteigti, bet acīs pazibēja silta dzirkstle.
— Gribētu, — viņš atbildēja godīgi. — Bet ne tagad.
— Kāpēc?
— Tu tikko izšķīries ar citu. Tev vajag laiku, lai atgūtos. Lai saprastu, ko tu gribi patiesībā. Nevis lēktu no vienām attiecībām otrās.
Viņa skatījās uz viņu un saprata: lūk, viņš — īsts vīrietis. Tas, kurš domā ne tikai par sevi, bet arī par viņu. Kurš gatavs gaidīt, nevis pieprasīt.
— Tu esi brīnišķīgs, — viņa klusi pateica.
— Nē, parasts. Mani vienkārši tā audzināja.
— Bet ja es teikšu, ka jau visu esmu sapratusi?
— Tad es teikšu, ka priecājos to dzirdēt. — Viņš pasmaidīja. — Un piedāvāšu rīt aiziet uz kino. Ja tu, protams, gribēsi.
— Gribēšu. — Viņa pasmaidīja pretī. — Ļoti gribēšu.
Viņa izkāpa no mašīnas, pamāja ar roku. “Ņiva” klusi norūca un aizbrauca. Patimata skatījās pakaļ, un ap dūšu bija viegli un gaiši, kā sen nebija bijis. Vakarā virtuvē sapulcējās visi: māte, Rašids, Patimata. Dzēra tēju, ēda hinkalus. Patimata stāstīja par parku, par sarunu ar Timuru, par to, kā nometa ziedus uz asfalta.
— Es tā lepojos ar tevi, meitiņ, — teica Ajšata, slaukot acis. — Tu rīkojies kā īsta kalniete. Ar cieņu.
— Bet kā ar Magomedu? — pajautāja Rašids, viltīgi samiedzis acis.
Patimata nosarka.
— Kas Magomeds? Labs cilvēks.
— Un tikai? — Rašids pasmaidīja.
— Un rīt mēs ejam uz kino.
— Nu re! — Māte sasita plaukstas. — Uzklausīja manas lūgšanas!
— Mamm! — Patimata samulsa vēl vairāk. — Vēl nekas nav nolemts.
— Nolemts, meitiņ. Viss jau ir nolemts. — Ajšata viņu apskāva. — Es jūtu.
Rašids piecēlās, pienāca pie māsas, uzlika roku uz pleca.
— Es priecājos par tevi, — viņš teica nopietni. — Patiešām. Tu esi pelnījusi laimi.
— Paldies, brāli. — Viņa viņu apskāva. — Ja ne tu… ja ne tavs plāns…
— Kāds plāns? — Rašids tēloja pārsteigtu seju. — Nekāda plāna nebija. Vienkārši liktenis.
Viņi sasmējās. Bet aiz loga mirdzēja zvaigznes virs Mahačkalas, un nakts bija silta, dienvidnieciska, sološa jaunu rītu un jaunu dzīvi.
Nākamo daļu publicēsim rīt un gaidīsim tevi atpakaļ! Stāsts vēl tikai sāk iekarst. Jo diez vai izlutinātais Timurs to pieļaus…
