Aleksejs, varenais un pārliecinātais Aleksejs, stāvēja uz ceļiem, neprātīgām acīm, un viņa stiprās, komandēt pieradušās rokas trīcēja
Sarmīte sastinga durvīs, un visa pasaule sašaurinājās līdz šim skatam. Visas bailes, visas šaubas, viss nogurums — tas viss izgaisa vienā mirklī. Iekšpusē kaut kas noklikšķēja, un virspusē uzpeldēja skaidras, aukstas instrukcijas no senajiem kursiem. Ieslēdzās instinkts, kurā nebija panikas, — mātišķs un precīzs.
— Aleksej, dod viņu man. Tūlīt pat. — viņas balss skanēja sveši, asā, metāliskā tonī, kas nepieļāva iebildumus.
Viņš mehāniski pakļāvās. Sarmīte apsēdās uz gultas malas. “Precīzi starp lāpstiņām. Viens, divi, trīs, četri, pieci.” Viens. Divi. Pasaule sastinga. Trešajā reizē sīks, spilgti sarkans konstruktora plastmasas zobratiņš izlēca uz parketa un aizripoja zem kumodes. Tajā sekundē istabā ielauzās divi speciālisti ar smagām somām.
— Kas notika? Kurš sniedza palīdzību? — asi pajautāja pirmais, jau noliekdamies pie Anniņas.
Aleksejs, nespēdams izdvest ne vārda, tikai pamāja Sarmītes virzienā. Otrs, gados vecāks vīrietis ar nogurušām acīm, pagriezās pret Sarmīti:
— Jūs visu izdarījāt pareizi. Absolūti pareizi. Viss būs kārtībā, bet uz aizvest viņu vajag, novērošanai.
Aleksejs atgrūdās no sienas. Viņš piegāja klāt, viņa soļi bija nedroši. Viņa skatiens, pilns bezgalīgas, mēmas pateicības un kādas jaunas, apžilbinošas atskārsmes, atrada Sarmīti. Viņš klusējot paņēma viņas roku un saspieda to tik cieši, it kā tā būtu viņa vienīgā saikne ar realitāti. Šajā spiedienā bija viss: sabrukums, glābiņš un zvērests. Aleksejs joprojām nelaida vaļā viņas roku. Šķita, viņš baidās — ja atlaidīs pirkstus, viss sabruks.
— Es… es nebūtu ticis galā, — viņa balss skanēja aizsmakusi. — Es redzēju, kā viņa… un manī viss pārtrūka. Tukšums. Panika. Tu izglābi viņai dzīvību. Tu, Sarmīt.
— Es vienkārši… atcerējos, — klusi atbildēja Sarmīte, skatoties uz lampas gaismas pleķi uz grīdas. — Mūs piespieda iziet šos kursus vecajā darbā. Atstrādāju laiku. Nekad nedomāju…
— Nē, — viņš krasi viņu pārtrauca, pagriežoties. Viņa seja bija saspringta, acīs plosījās jūtu vētra. — Ne “vienkārši”. Tu biji stipra. Tu rīkojies, kad es sastingu. Tu tajā sekundē viņai kļuvi par… visu. Par māti. Pa īstam.
Viņš dziļi ievilka elpu, it kā gatavotos lēkt bezdibenī.
— Sarmīt. Es neprotu runāt skaisti. Neprotu spēlēt romantiku. Bet es tagad redzu un zinu tik skaidri kā nekad. Es nevaru un negribu dzīvot bez tevis blakus. Un Anniņa… viņa jau ir tava. Viņa izvēlējās tevi no pirmās dienas. Negaidīsim. Apprecēsimies. Tiklīdz šis murgs norims.
Tas nebija bildinājums klasiskā izpratnē. Tas bija skarbs, izsāpēts lūgums no vīrieša, kurš atradis ne tikai pavadoni, bet savu biedru, savu kluso ostu un akmens sienu vienā personā. Viņš lūdza viņu dalīt ar viņu ne tikai prieku, bet arī šīs atbildības smagumu, šo mūžīgo vairogu. Sarmīte pacēla acis pret viņu. Viņa viņa skatienā ieraudzīja to pašu dzelžaino apņēmību, kas valdīja pār viņu pašu bērnistabā. Ne romantisks uzliesmojums, bet apzināta, galīga izvēle. Izvēle būvēt mūri kopā.
— Jā, — viņa teica vienkārši, bez vilcināšanās. — Darām tā.
Viņi nemetās viens otram skāvienos. Viņi vienkārši sēdēja, sadevušies rokās, šajā gaitenī, un šī klusā piekrišana bija stiprāka par jebkuru greznu zvērestu.
Sarmīte un Aleksejs saskatījās. Atmiņā uzpeldēja spilgta aina: jaunā konstruktora kaste, ko Aleksejs atnesa šovakar, lielīdamies, ka tas ir jaunākais modelis, ko Anniņa tik ļoti gribēja. Kaste bija rūpnieciski iepakota plēvē. Viņš pats to atvēra viņu klātbūtnē. Tur nevajadzēja būt brāķim vai pazaudētām detaļām. Taču tas zobratiņš, mazais un sarkanais, bija daļa no sarežģīta mehānisma. Komplektā tādas detaļas vienmēr bija divas. Viena izlēca uz grīdas. Kur ir otrā? Un kā tā varēja nonākt brīvā pieejā, ja komplekts tikko tika atpakots?
Ledains vilnis pārskrēja pār Sarmītes muguru. Doma radās abu galvās vienlaikus. Tā varēja nebūt nejaušība. “Krauklis” teica, ka tie nav viņa cilvēki. Bet kāds cits jau ir šeit. Kāds, kuram ir piekļuve. Vai arī… tā bija atvadu “vēstule” no Jāņa? Jebkurā gadījumā nekas nebija beidzies. Tas bija tikai iegājis jaunā, tumšākā un viltīgākā fāzē. Viņu cietoksnis vairs nebija neieņemams.
(Fināls)
Gaiss Alekseja kabinetā bija biezs, it kā piesātināts ar neredzamu spriedzi. Nedēļa tika veltīta izmeklēšanai, apsardzes pastiprināšanai un šai, sarunai. Pretī Aleksejam sēdēja Roberts, zināms noteiktās aprindās kā “Krauklis”. Vīrietis ap piecdesmit, nevainojami pieguļošā uzvalkā, ar uzmanīgām, mierīgām acīm, kurās nebija ne pilītes rupjības. Pie sienas kā ēna stāvēja Modris — viņa klātbūtne bija gan garantija, gan atgādinājums.
— Tavs bijušais ir tukša vieta, — teica Roberts, piekārtojot aproci. — Viņa parāds ir pieci tūkstoši. Summa, godīgi sakot, smieklīga. Bet princips, princips ir dārgāks. Tu piedāvā dzēst parādu un sniegt man noderīgu informāciju par dienvidu konkurentiem. Interesanti. Lietišķs piedāvājums. Bet man tev ir jautājums. Šis incidents. Tie nav mani cilvēki. Es sacenšos pret ar vīriešiem. Ar tiem, kuri spēlē ienāk apzināti. Bērnus, sievietes, ja viņas nav iesaistītas, — neaiztieku. Tas ir likums. Vecs likums.
Aleksejs, sēžot ar bezkaislīgu seju, lēni pamāja.
— Es jums ticu. Tātad Jānim ir atradušies citi “labvēļi”. Vai arī viņš, aizbraucot, atstāja pārsteigumu. Nav svarīgi. Es gribu skaidras garantijas, ka jūs un jūsu cilvēki liekat manu ģimeni mierā. Uz visiem laikiem. Mēs izsvītrojam šo lapaspusi.
“Krauklis” uzmanīgi uz viņu paskatījās, tad pamāja, vienreiz, īsi.
— Parāds tiek uzskatīts par dzēstu. Tava ģimene ir ārpus spēles. Bet padoms no cilvēka, kurš redzējis daudz: pārbaudi visus, Aleksej. Visus, kam ir piekļuve tavai mājai. Pat tos, kam maksā gadiem ilgi. Īpaši tos. Neuzticēšanās ir labākā apdrošināšana.
Viņš piecēlās, pamāja Modrim, un viņi izgāja tikpat klusi, kā bija ienākuši. Nepatikšanas, kas karājās kā zobens, bija pagājuši. Taču vārdi par pārbaudi palika gaisā kā smagas nogulsnes. Pretinieku var nopirkt, bet nodevību nevar paredzēt.
***
Baznīcā tajā darba dienā bija kluss un tukšs. Saules stari, ejot caur augstajiem logiem, zīmēja uz vecā parketa zelta taciņas. Sarmīte vienkāršā krēmkrāsas kleitā un Aleksejs svinīgā uzvalkā stāvēja tēva Andra priekšā. Anniņa, turoties pie Sarmītes rokas, ar nopietnu seju skatījās uz mācītāju, otrā rokā cieši spiežot mazu ikonu.
Laulību rituāls bija pieticīgs, gandrīz askētisks. No viesiem — tikai paši tuvākie: Madara, Irina, smaidot pa visu seju, Eleonora ar lietišķu un reizē aizkustinošu izskatu, pāris vecu, pārbaudītu Alekseja draugu. Un Modris, stāvot ēnā pie kolonnas, — mēms liecinieks un viņu jaunās drošības neoficiāls galvotājs.
— “Ko Dievs savienojis, to cilvēkam nebūs šķirt,” — teica tēvs Andris, un viņa balss, piepildīta ar gadsimtu gudrību, zem velvēm skanēja īpaši svari.
Sarmīte pacēla acis pret Alekseju. Viņa skatienā nebija pirmās iemīlēšanās kvēlas kaisles. Tur bija kaut kas vairāk: mierīgs solījums, dziļa uzticība, viņas atzīšana par līdzvērtīgu, gatavība iet blakus līdz galam. Tā arī bija tā pati pieaugusi, īsta mīlestība, kas izkalta kopīgā ugunī.
“Lavandas diena” dzīvoja un smaržoja. Bija pagājis mēnesis kopš atklāšanas, un mazā telpa bija pārvērtusies. Gaišas sienas, plaukti ar kārtīgiem audumu ruļļiem, furnitūras paraugiem, gataviem izstrādājumiem. Gaiss smaržoja pēc lavandas, svaigas krāsas un jauna sākuma. Sarmīte, vairs ne konsultante, bet saimniece, palīdzēja klientei izvēlēties diegu izšūšanai. Pie kases viņai palīdzēja naska studente. Durvis atvērās ar vieglu zvanu. Uz sliekšņa stāvēja Aleksejs un Anniņa. Meitene, ieraudzījusi Sarmīti, atrāvās un pieskrēja klāt, mājot ar papīra lapu.
— Mamma Sarmīt! Skaties, ko es uzzīmēju!
Sarmīte paņēma zīmējumu. Tajā bija dzeltena saule, garš vīrietis (tētis), maza meitenīte ar lokām un sieviete lielā lavandas krāsas kleitā. Visi turējās pie rokām. Paraksts nedrošiem burtiem: “Mana ģimene”. Emocijas, karstas un nekontrolējamas, piepildīja Sarmītes acis. Viņa pietupās, apskāva Anniņu un piespieda sev klāt šo uzticīgo laimes kamoliņu, kas tagad viņu sauca par mammu.
Pagāja vēl pus gads
Kabinets bija gaišs un mājīgs. Sieviete apmēram viņas vecumā, ar labām acīm skatījās uz rezultātiem, tad pacēla skatienu uz Sarmīti.
— Sarmīt, apsveicu. Laiks — aptuveni sešas nedēļas. Visi rādītāji ir normā. Es saprotu, jūsu vecums — 46 gadi — rada jautājumus un bailes. Riski, bez šaubām, ir augstāki nekā trīsdesmit gados. Bet jūs esat labā formā, un tā ir vēlama (es ceru?). Riski ir vadāmi.
Sarmīte mēma sēdēja, cieši sažņaugusi somiņu, un nespēja izdvest ne vārda. Viņa neplānoja. Nemaz. Viņa domāja, ka mātes laime, kas viņai dota no augšas, ir Anniņa, un tā ir neticama, pilnīga laime. Bet te… viņas vecumā. Bailes, apjukums, panika — viss uzvēlās uzreiz. Viņa aizgāja uz baznīcu pie tēva Andra nevis pēc svētības, bet pēc mierinājuma, pēc savu šaubu atrisinājuma.
— Es jau esmu veca, tēvs. Anniņa tikko pierada. Veikals iet uz augšu. Kā es visu paspēšu? Un ja kaut kas noies greizi?..
Tēvs viņu uzklausīja, noliekot viņas priekšā tējas tasi.
— Dievs mums dod pārbaudījumus pēc spēkiem, Sarmīt. Un svētības — arī. Jūs izgājāt cauri ugunij, cauri ledum, cauri bailēm un nodevībai. Jūs atradāt sevī spēku, atradāt mīlestību, atradāt savu lietu. Šis nav pārbaudījums. Tā ir dāvana. Apstiprinājums tam, ka jūsu jaunā dzīve ir īsta, pilnīga. Nebaidieties. Viss būs labi. Viņš ienāk nevis haosā, bet ģimenē, kur viņu jau gaida. Kur valda mīlestība, izsāpēta un īsta.
Viņa vārdi, klusi un pārliecinoši, kļuva par pēdējo ķieģelīti viņas miera pamatos. Bailes nepazuda, bet tās atstūma kluss, gaišs prieks.
Epilogs. Pēc gada
Vakars viņu mājās bija tāds, par kādu Sarmīte kādreiz baidījās pat sapņot: kluss, mājīgs, mīlestības un vienkāršības pilns. Aleksejs, sēžot lielā krēslā, uzmanīgi ucināja uz rokām guļošu zīdaini — viņu dēlu Miķeli. Anniņa, tagad piecgadīga stāvokļa noteicēja, uzmanīgi, ar svarīgu seju kārtoja sedziņu brālītim.
Sarmīte ienāca ar paplāti, uz kuras kūpēja tējas tases. Viņa izskatījās nogurusi — “Lavandas diena” plauka, parādījās piegāde internetā, darba kļuva vairāk. Bet šis nogurums bija patīkams, radošs. Un viņas sejā mirdzēja tas dziļais, mierīgais starojums, kāds mēdz būt tikai cilvēkiem, kuri atraduši savu vietu pasaulē. Viņa apsēdās blakus, nolika galvu uz Alekseja pleca, skatoties uz viņu bērniem. Tad viņas skatiens pakavējās pie kamīna plaukta, kur starp grāmatām stāvēja vienkāršs sudraba rāmis ar viņu laulību fotogrāfiju: viņi divatā, tēvs Andris un Anniņa, kas spiež viņas roku.
Sarmītes iekšējais monologs (fināls):
“Lūk, tā ir. Laime. Tā nav skaļa, nav sajūsmas pilna. Tā ir klusa kā guļoša bērna vienmērīgā elpa. Tā ir dziļā nogurumā pēc dienas SAVĀ darbā. Vīra smagajā, drošajā rokā uz mana pleca. Meitiņas uzticīgajā skatienā, kura beidzot pārstāja pievienot vārdu ‘tante’ manam vārdam. Ja man toreiz, tajā bailēs un atskaitēs ieslodzītajā būrī, būtu teikuši, ka tas viss mani gaida… Es būtu salauzusi galvu, mēģinot saprast, kādu nežēlīgu joku ar mani izspēlē. Es domāju, ka dzīve ir galā. Bet tā tikai sākās. Vajadzēja vien drosmi aizcirst pagātnes durvis, lai cik briesmīgi tās čīkstētu. Un spert soli, šķiet, nepārredzamā tumsā. Bet tur, tajā tumsā, kā izrādījās, mirdz pašas spilgtākās, pašas īstākās zvaigznes.”
Aleksejs uzmanīgi ielika guļošo Miķeli šūpulī, piegāja pie Sarmītes, apskāva viņu un maigi noskūpstīja pakausī. Neko nesakot. Viss jau bija pateikts. Pateikts ar dzīvi, ko viņi uzbūvēja kopā.
Fināla kadrs: Viņi četratā. Aleksejs, Sarmīte, Anniņa, pieglaudusies blakus, un šūpulis ar Miķeli. Miers. Harmonija. Mājas, pilnas mīlestības, izsāpētas un nopelnītas. Aiz lielā panorāmas loga dega saulriets, lēnām iekrāsojot debesis maigos, nomierinošos, lavandas toņos.
BEIGAS.
