Kādi ir mūsu pienākumi un ko iesākt ja laiki, domas un iespējas mainās…
— Un kas, tavuprāt, ir normāls ēdiens? — Larisa nepacēla acis no šķīvja.
— Nu, zupa, kotletes, kāda piedeva. Tā, kā tava māte gatavoja.
— Mana māte gatavoja ģimenei ar astoņiem cilvēkiem un nestrādāja divpadsmit stundas divos darbos. — Lana lēni košļāja pelmeni, it kā katrs mirklis viņai prasītu piepūli.
— Kāpēc tu man par darbu stāsti! Es arī strādāju!
Igors piecēlās no galda tik pēkšņi. Lana turpināja ēst, nepievēršot uzmanību vīra teatrālajai izrādei. Viņi apprecējās pirms piecpadsmit gadiem. Toreiz Lana mācījās pedagoģijas trešajā kursā, piestrādāja kā privātskolotāja. Igors strādāja par elektriķi rūpnīcā, tajos laikos pelnīja labi. Viņi satikās kopīgas paziņas dzimšanas dienā.
— Tu esi tik nopietna, — viņš toreiz sacīja, cienājot viņu ar saldējumu parkā. — Man patīk nopietnas meitenes.
Lanas nopietnība izpaudās tajā, ka viņa skaidri zināja: vēlas ģimeni. Ne karjeru, ne ceļojumus, ne piedzīvojumus. Ģimeni. Bērnus. Mājas siltumu. Igors šķita uzticams. Strādīgs. Bez kaitīgiem ieradumiem.
Pirmie gadi patiešām bija labi. Igors nesa mājās visu līdz pēdējam, Lana pabeidza mācības un sāka strādāt skolā. Viņi īrēja labāku dzīvokli, sāka krāt savam. Brīvdienās gāja uz kino, pie Igora vecākiem laukos. Lana vārīja borščus, cepa kotletes, pīrāgus. Igors slavēja, draugiem stāstīja, kāda viņam čakla sieva.
Bērni nepieteicās. Sākumā viņi to norakstīja uz stresu, pārvākšanos utt. Tad sāka iet meklēt iemeslu. Izrādījās, ka problēma ir Igorā. Precīzāk, nevienā konkrēti — viņi vienkārši viens otram nederēja. Termins skanēja sausi un vienaldzīgi, bet dzīve bruka.
— Var mēģināt citas metodes, — teica speciālists.
— Riskēsim, — sacīja Lana. — Ja nesanāks, tad pirksim dzīvokli.
Nesanāca. Ne pirmajā, ne otrajā, ne trešajā reizē. Iekrājumi izkusa. Lana paņēma vēl vienu darbu — vadīja angļu valodas kursus vakaros. Igors brīvdienās piepelnījās privātmājās.
— Varbūt pietiek? Varbūt tā ir zīme no likteņa? — Vēl vienu reizi, — atbildēja Lana. — Pēdējo. Piektais mēģinājums arī izgāzās. Igors nesa viņai tēju, glāstīja galvu, teica:
— Mēs mīlam viens otru. Ar to pietiek.
Bet bija redzams, ka arī viņam ir grūti. It īpaši, kad draugi stāstīja par saviem bērniem, rādīja fotogrāfijas, stāstīja par bezmiega naktīm un bērnudārza izmaksām.
Lana atgriezās darbā, bet kaut kas bija mainījies. Viņa strādāja vairāk, it kā mēģinātu darbu izmantot, lai apslāpētu kaut ko. Igors sākumā atbalstīja, vēlāk sāka burkšķēt.
— Tu mājās esi tikai pa nakti, — viņš sacīja. — Līdzekļi paši no sevis nerodas. — Kāpēc mums vajag tik daudz? — Gribu sakrāt dzīvoklim. Lai vismaz tas mums būtu. Dzīvokli viņi nopirka pirms trim gadiem. Vienistabas, jaunbūvē piepilsētā. Igors gribēja divistabu, bet Lana uzstāja:
— Tikai par saviem līdzekļiem.
Pārcelšanās prieku neatnesa. Igors mēģināja iekārtot mājas dzīvi, pirka mēbeles, tehniku. Lana visam piekrita, bet bez sajūsmas. Gatavoja retāk un vienkāršāk. Vispirms pazuda pīrāgi, pēc tam sarežģītie ēdieni, tad arī zupas.
— Man nav laika, — viņa paskaidroja. — Atrodi laiku. — Atrodi pats. Plīts ir kopīga.
Igors neprata pagatavot neko, izņemot olu kulteni un makaronus. Pāris reizes mēģināja izvārīt boršču pēc interneta receptes, bet sanāca putra. Lana pagaršoja un klusējot izlēja izlietnē.
— Pasaki vismaz, kas nav labi, — viņš lūdza. — Viss nav labi.
Pēdējos divus gadus viņi dzīvoja paralēli. Lana strādāja divos darbos, nāca mājās vēlu, nogurusi. Igors saņēma paaugstinājumu, bet alga krietni nepalielinājās. Vakaros viņi skatījās televizoru, katrs savā dīvāna pusē. Sarunājās tikai par sadzīviskām lietām. Tagad Lana gatavoja reizi nedēļā — lielu katlu zupas vai pelmeņus. Ar to pietika vairākām dienām.
— Kā kopmītnēs, — burkšķēja Igors. — Nepatīk — gatavo pats.
Bet šodien viņā kaut kas salūza. Varbūt tāpēc, ka kaimiņš stāstīja, kā sieva viņam gatavo karbonādes ar sēņu mērci. Varbūt tāpēc, ka darbā puiši apsprieda brīvdienas ar ģimenēm — cits brauca uz vasarnīcu, cits ar bērniem uz zoodārzu. Bet viņam? Pelmeņi vienistabas dzīvoklī un sieva, kas ar viņu runā kā ar kaimiņu komunālajā dzīvoklī.
— Klausies, ko mēs vispār darām? — viņš sacīja, paceļot krēslu. — Vakariņojam, — atbildēja Lana, nepacēlusi acis. — Nē, es par mums. Par mūsu dzīvi. Mēs taču dzīvojam kā… kā svešinieki. — Un kā vajadzētu?
Igors atkal apsēdās pie galda. Lana apēda pēdējo pelmeni un piecēlās uzvārīt tēju.
— Nezinu. Citādāk. Runāt, veidot plānus, priecāties par kaut ko. — Par ko priecāties? — Lana uzlika tējkannu. — Kas mums ir labs? — Nu… dzīvoklis ir. Darbs. Veselība. Viņi apklusa. Tējkanna skaļi uzsila.
— Lan, varbūt mums jāiet katram savs ceļš? — pēkšņi teica Igors. Lana pagriezās. Viņas sejā nebija ne pārsteiguma, ne kā. Tikai nogurums.
— Varam, — viņa sacīja mierīgi. — Un tad? — Nezinu. Dzīvosim atsevišķi. Atradīsim citus cilvēkus. — Citus, ar kuriem tev būs bērni? — Varbūt. — Un man? Man ir četrdesmit divi gadi, Igor. Kādi bērni? Tējkanna uzvārās un izslēdzās. Lana ielēja ūdeni krūzē, iemērca tējas maisiņu.
— Bet tā arī nedrīkst, — sacīja Igors. — Kāpēc nedrīkst? — Tāpēc, ka mēs nedzīvojam. Mēs eksistējam. — Un tad? Lana apsēdās viņam pretī ar krūzi tējas. Igors paskatījās viņas sejā un saprata, ka viņa patiešām nesaprot, kur ir problēma.
— Tev negribas būt laimīgai? — viņš jautāja. — Kas ir laime? — Nu… kad priecājāmies. Kad no rīta pamosties un domā: cik labi, ka man ir ģimene. — Kad tu pēdējo reizi tā pamodies? Igors aizdomājās. Nevarēja atcerēties.
— Bet agrāk taču bija, — viņš sacīja. — Sākumā. — Agrāk mums šķita, ka viss vēl priekšā. Bērni, māja, ceļojumi. Tagad mēs zinām, ka nekā no tā nebūs.
— Kāpēc nebūs? Mums ir māja. Varam ceļot.
— Par kādiem līdekļiem? Un kāpēc?
Lana dzēra tēju maziem malkiem. Viņai bija mugurā mājas T-krekls, kuram bija kādi desmit gadi, un sporta bikses. Kādreiz viņa rūpējās par sevi, krāsojās, pirka skaistas drēbes. Tagad tas šķita bezjēdzīgi.
— Lan, atceries, mēs braucām uz Spāniju? — sacīja Igors. — Maija svētkos, otrajā laulību gadā.
— Atceros. — Bija taču labi? — Bija.
— Kāpēc mēs vairs nekur nebraucam?
— Nav laika. Dārgi.
— Bet mēs taču varam. Tagad ir vairāk iespēju nekā toreiz. Lana nolika krūzi.
— Igor, kāpēc mums braukt uz Spāniju? Lai tu arī tur prasītu, kāpēc es nevāru boršču? Un es skaidrotu, ka man ir divi darbi?
— Varbūt tur viss būtu citādi.
— Nekas nebūs citādi. Mēs nemainīsimies, mainot vietu.
Igors piegāja pie loga. Aiz loga bija redzams rotaļlaukums. Vakaros tur spēlējās bērni, mammas sēdēja uz soliņiem un runāja savā starpā. Tas izskatījās mājīgi un pareizi.
— Ja mums būtu bērni, — viņš teica, negriežoties, — vai viss būtu citādi?
— Nezinu. Varbūt.
— Tu par to domā?
— Katru dienu. Larisa pienāca un nostājās blakus.
— Redzi to sievieti sarkanajā jakā? — viņa teica. — Tā ir Sigita no septītā kāpņutelpas. Viņai ir divi bērni. Vīrs aizgāja pirms trim gadiem. Viņa strādā par pārdevēju, saņem grašus.
— Kā tu to zini?
— Viņa man stāstīja. Mēs dažreiz veikalā satiekamies, papļāpājam.
— Un tad?
— Tad sanāk, ka laime nav ne līdzekļos un ne ceļojumos.
— Kur tad?
— Nezinu.
Viņi stāvēja pie loga un skatījās uz rotaļlaukumu. Igors pēkšņi nodomāja, ka, ja viņi ies katrs savu ceļu, viņš īrēs istabu kaut kur komunālajā dzīvoklī, ēdīs pelmeņus no mikroviļņu krāsns un viens skatīsies televizoru. Un Lana paliks šajā dzīvoklī, strādās divos darbos un arī ēdīs pelmeņus.
— Lan, — viņš sacīja. — Mēģināsim vēlreiz.
— Ko mēģināsim?
— Būt ģimene. Normāla.
— Un kā tas ir?
— Nezinu. Mācīsimies. Larisa pagriezās pret viņu.
— Igor, vai tu mani mīli?
— Protams, mīlu.
— Un es tevi mīlu?
— Nezinu. Vai tu mīli? Lana skatījās uz viņu vērīgi, it kā pirmo reizi pa daudziem gadiem.
— Zini ko, — viņa sacīja lēni. — Es neatceros kad priecājos, ka tu esi atnācis mājās. Neatceros, kad vēlējos ar tevi runāt, dalīties ar kaut ko. Es vienkārši… pieradu.
— Arī es pieradu. — Tad kāpēc mēs?
Igors apsēdās uz dīvāna. Lana apsēdās blakus.
— Varbūt, — viņš sacīja, — mēs vienkārši esam noguruši viens no otra?
— Varbūt.
— Un ko mums darīt?
— Nezinu. Viņi klusēja. Kaimiņu dzīvoklī kāds ieslēdza televizoru, skanēja seriāla varoņu balsis.
— Lan, — sacīja Igors.
— Un ja mēs vienkārši… palaistu viens otru vaļā?
— Kā to saprast?
— Nu, formāli paliekam vīrs un sieva. Bet dzīvojam kā… kā kaimiņi. Katrs pats par sevi. Bez pārmetumiem, bez saistībām.
Lana piecēlās un sāka novākt galdu.
— Igors, zini, kas ir pats trakākais?
— Kas?
— Es nebaidos, ka tu atradīsi citu. Es baidos, ka tu nevienu neatradīsi. Un es arī nē. Un mēs tā arī novecosim kopā.
Viņa nomazgāja traukus, nolika tos žāvētavā.
— Bet ja iesim katrs savu ceļu, — viņa turpināja, — arī varam palikt vieni. Un vēl dzīvoklis būs jādala. Igors par to padomāja. Puse vienistabas dzīvokļa. Smieklīgi.
— Tad mēģinām tavu variantu, — viņš sacīja.
— Dzīvosim kā kaimiņi. — Vienā istabā?
— Kāpēc ne? Uzliksim sienu. Vai arī es gulēšu uz dīvāna.
— Un ja kāds no mums kādu satiks?
— Tad parunāsim. Lana izslēdza gaismu virtuvē. Viņi pārgāja uz istabu.
Lasi vēl: Kas ir šī jaunā odu suga, kas parādījusies jau tepat kaimiņvalstīs – 5 fakti par šo odu
— Bet zini ko, — viņš sacīja. — Varbūt tas pat ir labi. Ka sapratām to tagad, nevis pēc divdesmit gadiem.
— Un ko sapratām?
— Ka viss reiz beidzas. Un pēc tās paliek tikai pieradums.
— Un ko ar to darīt?
— Pieņemt. Viņi gulēja tumsā, katrs domāja savas domas. Aiz loga dzisa gaismas, pilsēta aizmiga.
— Lan, — sacīja Igors.
— Rīt ēdīsim nevis pelmeņus.
— Un ko?
— Pasūtīsim picu.
— Dārgi.
— Vienreiz var. Larisa pagriezās pret viņu.
— Labi. Pasūtīsim picu.
Un pirmo reizi pēc daudziem mēnešiem Igors padomāja, ka rītdiena varētu būt labāka par šodienu. Ne daudz, bet labāka.
