Elīna, nu tas vairs nav ne smieklīgi, ne nopietni! Tu čeku redzēji? Kopsummu redzēji? – Sergejs purināja garu papīra lenti sievas priekšā, it kā tas būtu notiesājošs spriedums, nevis lielveikala pārtikas preču saraksts.
Elīna, kura stāvēja pie izlietnes un mazgāja lielu pannu, smagi nopūtās, bet neapgriezās. Ūdens šņāca, apslāpējot daļu vārdu, taču vīra intonāciju viņa zināja no galvas. Šis skanīgais, nedaudz spiedzīgais tonis Sergejam parādījās ikreiz, kad runa bija par finansēm.
— Serž, noliec čeku uz galda. Esmu aizņemta, – mierīgi atbildēja viņa, noskalojot putas.
— Nē, tu paskaties! – vīrs nelikās mierā, pienāca tuvāk un burtiski bakstīja viņai ar papīrīti zem elkoņa. – 65 eiro! Vienā reizē! Mēs taču neesam miljonāri, Elīna. Kur tas viss paliek? Mēs katru dienu ēdam restorānā?
Elīna izslēdza ūdeni, noslaucīja rokas dvielī un lēnām pagriezās. Sergejs stāvēja virtuves durvju ailē, sašķēlies, mājas treniņbiksēs ar izstaipītiem ceļgaliem, un viņa izskats bija tāds, it kā sieva nupat būtu nospēlējusi visu viņu dzīvokli.
— Padod šurp, paskatīsimies, – viņa paņēma čeku no vīra rokām. – Gaļa – pusotrs kilograms liellopa. Tas ir gulašam un zupai. Sarkanā zivs – steiki, starp citu, bija akcija. Siers, sviests, dārzeņi, augļi, jogurti tev brokastīm, laba kafija… Sergej, cenas ir augušas. Es nevaru nopirkt kilogramu normālas gaļas par santīmiem, tādas vienkārši dabā nav.
— Bet kāpēc mums liellops? – vīrs tūlīt atcirta, atspiedies ar rokām pret gurniem. – Kāpēc vista neder? Vista ir trīs reizes lētāka! Un zivs? Kāpēc mums steiki? Var paņemt mencu. Vai siļķi. Tas tavs siers, tas parmezāns – tās vispār ir izklaides. Paņem “Krievijas” sieru, kad ir akcija, uz sviestmaizes nav nekādas atšķirības. Tu, Elīna, vienkārši neproti vadīt budžetu. Iztērē naudu, bet man pēc tam jādomā, kā izvilkt līdz algai.
Elīna sajuta, kā iekšienē sāk vārīties. Viņa strādāja par galveno grāmatvedi lielā firmā, un dzirdēt apsūdzības par naudas skaitīšanas neprasmi bija, maigi izsakoties, aizvainojoši. Turklāt viņa pelnīja ne mazāk kā vīrs, bet mājas saimniecību vilka viena. Sergejs uzskatīja, ka, tā kā viņš reizēm nedēļas nogalēs izsūc putekļus, viņa pienākums pret sadzīvi ir izpildīts.
— Tātad tu uzskati, ka es tērēju pārāk daudz ēdienam? – viņa precizēja, skatoties viņam tieši acīs.
— Uzskatu! – teica Sergejs. – Esmu pārliecināts, ka pārtikai var tērēt uz pusi mazāk, ja lietai pieiet ar prātu, nevis ķer visu skaistāko no plauktiem. Man māte dzīvo no pensijas un vēl spēj atlikt, bet mūsu nauda kā smiltīs. Tā nu tas ir, Elīna. Man tas ir apnicis. Pārskatīsim pieeju. Es neesmu gatavs strādāt tikai ēdienam.
Virtuvē iestājās klusums. Bija dzirdams tikai ledusskapja dūciens – tā paša, ko Elīna pirms stundas bija piepildījusi ar svaigiem produktiem. Viņa skatījās uz vīru un redzēja nevis mīļoto cilvēku, ar kuru nodzīvojusi divpadsmit gadus, bet gan sīkumainu, īgnu vecīti, par kādu viņš ar katru gadu kļuva arvien vairāk.
Kā mājās pagatavot garšīgu, ne treknu un gaisīgu majonēzi, kas noderēs ne tikai salātiem
— Labi, – viņa pēkšņi viegli piekrita. – Tev ir absolūta taisnība, Serž. Ekonomikai jābūt ekonomiskai. Sergejs pat nomirkšķināja no pārsteiguma. Viņš bija gatavojies ilgai aizstāvībai, argumentiem par vitamīniem un dzīves kvalitāti, bet te – tik ātra kapitulācija.
— Nu, redzi, – viņš uzreiz samazināja toni, balss kļuva pamācoša. – Tā jau sen vajadzēja. Vienkārši jābūt racionālākai.
— Sarunāts. Sākot ar rītdienu, mēs pārejam uz stingru ekonomijas režīmu. Bet, tā kā mums ir atšķirīgi priekšstati par to, kas ir “racionāls”, es piedāvāju eksperimentu. Es ēdīšu tā, kā esmu pieradusi, par savu naudu. Bet tu – tā, kā uzskati par vajadzīgu, par summu, kuru pats sev atvēlēsi. Katrs gatavos sev pats, lai nebūtu pretenziju, ka es sabojāju tavus lētos produktus vai, gluži pretēji, slepeni pieliku tev dārgu gaļas gabalu.
— Kā tādā ziņā – pats? – Sergejs sarauca uzacis.
— Tiešā. Tu teici, ka esmu izšķērdētāja. Tas nozīmē, ka man nevar uzticēt tev produktu pirkšanu. Es nopirkšu kaut ko nepareizu, atkal pārmaksāšu. Tāpēc, dārgais, lūk, tev plaukts ledusskapī – apakšējais, visietilpīgākais. Un plaukts skapītī. Savu budžetu veido pats. Komunālos maksājumus maksājam uz pusēm, pārējo – katrs par sevi.
— Vai tu esi apvainojusies? – Sergejs iesmējās, bet acīs pazibēja neuzticība. – Kaut kāds bērnudārzs. — Nekādu apvainojumu. Tīra grāmatvedība un izdevumu optimizācija, kā tu lūdzi.
Nākamajā vakarā Sergejs atgriezās no darba pacilātā noskaņojumā. Viņš iegāja virtuvē, rokās nesot divus smagus iepakojumus no blakus esošā veikala. Elīna tajā laikā sēdēja pie galda un nesteidzīgi vakariņoja. Viņas priekšā bija šķīvis ar smaržīgiem dārzeņu salātiem – rukolu, ķiršu tomātiem, ciedru riekstiem un avokado šķēlītēm, kas aplietas ar olīveļļu. Blakus uz šķīvīša bija cepts gabals no tās pašas sarkanās zivs, kuras dēļ vakar izcēlās skandāls.
Virtuvē valdīja prātu jaucējs aromāts: ceptas zivs, citrona un svaigu garšaugu sajaukums. Sergejam negribot saskrēja siekalas.
— Labu apetīti, – viņš nomurmināja, noliecot iepakojumus uz grīdas. — Paldies, – Elīna pieklājīgi uzsmaidīja un ielika mutē tomāta gabaliņu. – Kā iepirkšanās? Veiksmīga?
— Vairāk nekā! – Sergejs atdzīvojās, izliekot savus trofejas uz galda. – Redzi, lūk. Makaroni – 0,50 centi! Bet tu ņem itāļu pa eiro. Rīsi, griķi – viss par “sarkano cenu”. Cīsiņi – kilograms par 4 eiro! Pelmeņi – vispār par velti, 2,50 par paciņu. Majonēze, maize, tēja paciņās. Es iztērēju tikai 20 eiro, bet ēdiena te ir nedēļai, ja ne ilgāk. Lūk, to es saprotu – ekonomija.
Viņš uzvarošā skatījumā paskatījās uz sievu. Elīna tikai pamāja, turpinot akurāti ar dakšiņu sadalīt zivi. — Lieliski, Serž. Es priecājos, ka tu atradi savu ideālo variantu.
Sergejs sāka gatavot. Viņš ielēja ūdeni katlā, uzlika uz uguns un iebēra tur pusi paciņas lēto makaronu. Kamēr ūdens vārījās, viņš nolēma uzsildīt pāris cīsiņus mikroviļņu krāsnī. Pēc pāris minūtēm pa virtuvi sāka plūst specifiska smarža – nesmaržoja pēc gaļas, bet pēc kaut kāda mitra kartona un garšvielām, ar kurām parasti maskē šīs pašas gaļas trūkumu.
Makaroni ātri izvārījās, pārvēršoties pelēkā, salipušā masā. Sergejs dāsni aplēja tos ar kečupu, pielika blakus uzbriedušos cīsiņus un apsēdās pie galda pretī sievai.
— Lūk, – viņš uzdūra uz dakšas makaronu piku. – Sātīgi, vienkārši un lēti. Viņš ēda ātri, cenšoties nepamanīt, kā smaržo Elīnas zivs. Makaroni bija mīksti un bezgaršīgi, kečups bija skābs, un cīsiņiem bija dīvaina irdena struktūra. Bet principi bija svarīgāki. Viņš apēda visu līdz pēdējai druskai, noslaucīja muti ar salveti un paziņoja:
— Esmu paēdis līdz kaklam. Un ievēro, šīs vakariņas man izmaksāja kādus 20 eiro. Un tavas? Kādi 40 vai 50? — Apmēram tā, – piekrita Elīna, liekot savu šķīvi trauku mazgājamajā mašīnā. – Bet es guvu baudījumu. Un tu? — Ēdiens ir degviela, Elīna. Galvenais ir kalorijas, – atcirta Sergejs un aizgāja uz istabu skatīties televizoru.
Pagāja trīs dienas. Virtuve bija pārvērtusies par klusu aromātu un vizuālo tēlu lauku. Elīna gatavoja sev mazās porcijās, bet katrs ēdiens bija mazs šedevrs. Te viņa sautēja liellopu gaļu ar žāvētām plūmēm, un sautētas gaļas smarža iekļuva visos dzīvokļa stūros, liekot Sergejam pagriezt televizoru skaļāk, lai novērstos. Te viņa cepa vistas krūtiņu krējumā ar sēnēm. Te viņa brokastīs gatavoja biezpiena sacepumu ar vaniļu.
Sergejs turējās drosmīgi. Viņš vārīja pelmeņus, kas vārīšanās laikā centās izjukt un pārvērsties zupā ar mīklu un nesaprotamām pelēkām bumbiņām. Viņš cepa kartupeļus uz speķa, kas bija nopirkts no kādas vecmāmiņas pie metro, jo veikalā speķis viņam šķita dārgs. Viņš ēda sviestmaizes ar “siera produktu”, kas lipa pie zobiem un nekusa pat mikroviļņu krāsnī.
Sinoptiķi prognozē, cik ilgi saglabāsies pelēkais un drūmais laiks: ”Tumsa ilgs ilgāk kā parasti”
Ceturtajā dienā Sergejs pamodās ar smagumu vēderā. Organisms, kas gadu gaitā laulībā bija pieradis pie kvalitatīva mājas ēdiena, sacēlās pret cietes, sojas un palmu eļļas pārpilnību.
No rīta virtuvē Elīna vārīja kafiju. Īstu, turkā, ar šķipsniņu kanēļa. Blakus uz šķīvja gulēja kruasāns ar to pašu “dārgo” sieru un šķiņķa šķēlīti. Sergejs drūmi iebēra tasītē šķīstošo kafiju no skārda kārbas un aplēja ar verdošu ūdeni.
— Kā pašsajūta? – jautāja Elīna, pamanot, kā viņš saviebjas, malkojot. — Lieliska, – viņš sameloja. – Vienkārši neesmu izgulējies. — Es šodien aizkavēšos darbā, tāpēc vakariņošu tur, – viņa paziņoja. – Negaidi mani.
Vakarā Sergejs, atnācis mājās izsalcis kā vilks, atklāja tukšu virtuvi. Viņam šausmīgi negribējās atkal vārīt makaronus vai pelmeņus. Gribējās boršču. Biezu, sātīgu boršču ar skābo krējumu, ko Elīna vārīja tā, ka varēja mēli norīt. Bet viņa katliņā vientuļi gulēja vakardienas griķu pārpalikumi.
Viņš atvēra ledusskapi. Uz sievas plaukta stāvēja katls. Caurspīdīgais vāks ļāva saskatīt saturu: tur bija kotletes tomātu mērcē. Īstas gaļas kotletes. Roka pati pastiepās pēc katla, bet viņš laikus atturēja sevi. “Nē, es nepadošos. Tas ir principa jautājums. Viņa gaida, ka es atrāpošu uz ceļiem. Nesagaidīs.”
Viņš izņēma saldētu gaļas pankūku iepakojumu, kas bija nopirkts akcijā “divas par vienas cenu”, un uzmeta tās uz pannas. Pankūkas ātri apdega no ārpuses, paliekot ledainas iekšpusē, bet pildījums pēc garšas atgādināja pastēti no papīra. Sergejs ēda, uzdzerot saldu tēju, un jutās kā nelaimīgākais cilvēks pasaulē.
Sestdien Elīna pamodās agri un sāka rosīties virtuvē. Sergejs gulēja gultā, ieklausoties skaņās. Naža sitieni pa dēli, eļļas šņākšana, miksera troksnis. Smaržas sāka iesūkties guļamistabā, ķircinot. Smaržoja pēc cepumiem. Svaigiem, mīkstu mīklas cepumiem.
Šķir otru lapu, lai lasītu tālāk un uzzinātu, kā viss beidzās
