Elīna, nu tas vairs nav ne smieklīgi, ne nopietni! Tu čeku redzēji? Kopsummu redzēji? – Sergejs purināja garu papīra lenti sievas priekšā, it kā tas būtu notiesājošs spriedums, nevis lielveikala pārtikas preču saraksts.
Elīna, kura stāvēja pie izlietnes un mazgāja lielu pannu, smagi nopūtās, bet neapgriezās. Ūdens šņāca, apslāpējot daļu vārdu, taču vīra intonāciju viņa zināja no galvas. Šis skanīgais, nedaudz spiedzīgais tonis Sergejam parādījās ikreiz, kad runa bija par finansēm.
— Serž, noliec čeku uz galda. Esmu aizņemta, – mierīgi atbildēja viņa, noskalojot putas.
— Nē, tu paskaties! – vīrs nelikās mierā, pienāca tuvāk un burtiski bakstīja viņai ar papīrīti zem elkoņa. – 65 eiro! Vienā reizē! Mēs taču neesam miljonāri, Elīna. Kur tas viss paliek? Mēs katru dienu ēdam restorānā?
Elīna izslēdza ūdeni, noslaucīja rokas dvielī un lēnām pagriezās. Sergejs stāvēja virtuves durvju ailē, sašķēlies, mājas treniņbiksēs ar izstaipītiem ceļgaliem, un viņa izskats bija tāds, it kā sieva nupat būtu nospēlējusi visu viņu dzīvokli.
— Padod šurp, paskatīsimies, – viņa paņēma čeku no vīra rokām. – Gaļa – pusotrs kilograms liellopa. Tas ir gulašam un zupai. Sarkanā zivs – steiki, starp citu, bija akcija. Siers, sviests, dārzeņi, augļi, jogurti tev brokastīm, laba kafija… Sergej, cenas ir augušas. Es nevaru nopirkt kilogramu normālas gaļas par santīmiem, tādas vienkārši dabā nav.
— Bet kāpēc mums liellops? – vīrs tūlīt atcirta, atspiedies ar rokām pret gurniem. – Kāpēc vista neder? Vista ir trīs reizes lētāka! Un zivs? Kāpēc mums steiki? Var paņemt mencu. Vai siļķi. Tas tavs siers, tas parmezāns – tās vispār ir izklaides. Paņem “Krievijas” sieru, kad ir akcija, uz sviestmaizes nav nekādas atšķirības. Tu, Elīna, vienkārši neproti vadīt budžetu. Iztērē naudu, bet man pēc tam jādomā, kā izvilkt līdz algai.
Elīna sajuta, kā iekšienē sāk vārīties. Viņa strādāja par galveno grāmatvedi lielā firmā, un dzirdēt apsūdzības par naudas skaitīšanas neprasmi bija, maigi izsakoties, aizvainojoši. Turklāt viņa pelnīja ne mazāk kā vīrs, bet mājas saimniecību vilka viena. Sergejs uzskatīja, ka, tā kā viņš reizēm nedēļas nogalēs izsūc putekļus, viņa pienākums pret sadzīvi ir izpildīts.
— Tātad tu uzskati, ka es tērēju pārāk daudz ēdienam? – viņa precizēja, skatoties viņam tieši acīs.
— Uzskatu! – teica Sergejs. – Esmu pārliecināts, ka pārtikai var tērēt uz pusi mazāk, ja lietai pieiet ar prātu, nevis ķer visu skaistāko no plauktiem. Man māte dzīvo no pensijas un vēl spēj atlikt, bet mūsu nauda kā smiltīs. Tā nu tas ir, Elīna. Man tas ir apnicis. Pārskatīsim pieeju. Es neesmu gatavs strādāt tikai ēdienam.
Virtuvē iestājās klusums. Bija dzirdams tikai ledusskapja dūciens – tā paša, ko Elīna pirms stundas bija piepildījusi ar svaigiem produktiem. Viņa skatījās uz vīru un redzēja nevis mīļoto cilvēku, ar kuru nodzīvojusi divpadsmit gadus, bet gan sīkumainu, īgnu vecīti, par kādu viņš ar katru gadu kļuva arvien vairāk.
— Labi, – viņa pēkšņi viegli piekrita. – Tev ir absolūta taisnība, Serž. Ekonomikai jābūt ekonomiskai. Sergejs pat nomirkšķināja no pārsteiguma. Viņš bija gatavojies ilgai aizstāvībai, argumentiem par vitamīniem un dzīves kvalitāti, bet te – tik ātra kapitulācija.
— Nu, redzi, – viņš uzreiz samazināja toni, balss kļuva pamācoša. – Tā jau sen vajadzēja. Vienkārši jābūt racionālākai.
— Sarunāts. Sākot ar rītdienu, mēs pārejam uz stingru ekonomijas režīmu. Bet, tā kā mums ir atšķirīgi priekšstati par to, kas ir “racionāls”, es piedāvāju eksperimentu. Es ēdīšu tā, kā esmu pieradusi, par savu naudu. Bet tu – tā, kā uzskati par vajadzīgu, par summu, kuru pats sev atvēlēsi. Katrs gatavos sev pats, lai nebūtu pretenziju, ka es sabojāju tavus lētos produktus vai, gluži pretēji, slepeni pieliku tev dārgu gaļas gabalu.
— Kā tādā ziņā – pats? – Sergejs sarauca uzacis.
— Tiešā. Tu teici, ka esmu izšķērdētāja. Tas nozīmē, ka man nevar uzticēt tev produktu pirkšanu. Es nopirkšu kaut ko nepareizu, atkal pārmaksāšu. Tāpēc, dārgais, lūk, tev plaukts ledusskapī – apakšējais, visietilpīgākais. Un plaukts skapītī. Savu budžetu veido pats. Komunālos maksājumus maksājam uz pusēm, pārējo – katrs par sevi.
— Vai tu esi apvainojusies? – Sergejs iesmējās, bet acīs pazibēja neuzticība. – Kaut kāds bērnudārzs. — Nekādu apvainojumu. Tīra grāmatvedība un izdevumu optimizācija, kā tu lūdzi.
Nākamajā vakarā Sergejs atgriezās no darba pacilātā noskaņojumā. Viņš iegāja virtuvē, rokās nesot divus smagus iepakojumus no blakus esošā veikala. Elīna tajā laikā sēdēja pie galda un nesteidzīgi vakariņoja. Viņas priekšā bija šķīvis ar smaržīgiem dārzeņu salātiem – rukolu, ķiršu tomātiem, ciedru riekstiem un avokado šķēlītēm, kas aplietas ar olīveļļu. Blakus uz šķīvīša bija cepts gabals no tās pašas sarkanās zivs, kuras dēļ vakar izcēlās skandāls.
Virtuvē valdīja prātu jaucējs aromāts: ceptas zivs, citrona un svaigu garšaugu sajaukums. Sergejam negribot saskrēja siekalas.
— Labu apetīti, – viņš nomurmināja, noliecot iepakojumus uz grīdas. — Paldies, – Elīna pieklājīgi uzsmaidīja un ielika mutē tomāta gabaliņu. – Kā iepirkšanās? Veiksmīga?
— Vairāk nekā! – Sergejs atdzīvojās, izliekot savus trofejas uz galda. – Redzi, lūk. Makaroni – 0,50 centi! Bet tu ņem itāļu pa eiro. Rīsi, griķi – viss par “sarkano cenu”. Cīsiņi – kilograms par 4 eiro! Pelmeņi – vispār par velti, 2,50 par paciņu. Majonēze, maize, tēja paciņās. Es iztērēju tikai 20 eiro, bet ēdiena te ir nedēļai, ja ne ilgāk. Lūk, to es saprotu – ekonomija.
Viņš uzvarošā skatījumā paskatījās uz sievu. Elīna tikai pamāja, turpinot akurāti ar dakšiņu sadalīt zivi. — Lieliski, Serž. Es priecājos, ka tu atradi savu ideālo variantu.
Sergejs sāka gatavot. Viņš ielēja ūdeni katlā, uzlika uz uguns un iebēra tur pusi paciņas lēto makaronu. Kamēr ūdens vārījās, viņš nolēma uzsildīt pāris cīsiņus mikroviļņu krāsnī. Pēc pāris minūtēm pa virtuvi sāka plūst specifiska smarža – nesmaržoja pēc gaļas, bet pēc kaut kāda mitra kartona un garšvielām, ar kurām parasti maskē šīs pašas gaļas trūkumu.
Makaroni ātri izvārījās, pārvēršoties pelēkā, salipušā masā. Sergejs dāsni aplēja tos ar kečupu, pielika blakus uzbriedušos cīsiņus un apsēdās pie galda pretī sievai.
— Lūk, – viņš uzdūra uz dakšas makaronu piku. – Sātīgi, vienkārši un lēti. Viņš ēda ātri, cenšoties nepamanīt, kā smaržo Elīnas zivs. Makaroni bija mīksti un bezgaršīgi, kečups bija skābs, un cīsiņiem bija dīvaina irdena struktūra. Bet principi bija svarīgāki. Viņš apēda visu līdz pēdējai druskai, noslaucīja muti ar salveti un paziņoja:
— Esmu paēdis līdz kaklam. Un ievēro, šīs vakariņas man izmaksāja kādus 20 eiro. Un tavas? Kādi 40 vai 50? — Apmēram tā, – piekrita Elīna, liekot savu šķīvi trauku mazgājamajā mašīnā. – Bet es guvu baudījumu. Un tu? — Ēdiens ir degviela, Elīna. Galvenais ir kalorijas, – atcirta Sergejs un aizgāja uz istabu skatīties televizoru.
Pagāja trīs dienas. Virtuve bija pārvērtusies par klusu aromātu un vizuālo tēlu lauku. Elīna gatavoja sev mazās porcijās, bet katrs ēdiens bija mazs šedevrs. Te viņa sautēja liellopu gaļu ar žāvētām plūmēm, un sautētas gaļas smarža iekļuva visos dzīvokļa stūros, liekot Sergejam pagriezt televizoru skaļāk, lai novērstos. Te viņa cepa vistas krūtiņu krējumā ar sēnēm. Te viņa brokastīs gatavoja biezpiena sacepumu ar vaniļu.
Sergejs turējās drosmīgi. Viņš vārīja pelmeņus, kas vārīšanās laikā centās izjukt un pārvērsties zupā ar mīklu un nesaprotamām pelēkām bumbiņām. Viņš cepa kartupeļus uz speķa, kas bija nopirkts no kādas vecmāmiņas pie metro, jo veikalā speķis viņam šķita dārgs. Viņš ēda sviestmaizes ar “siera produktu”, kas lipa pie zobiem un nekusa pat mikroviļņu krāsnī.
Ceturtajā dienā Sergejs pamodās ar smagumu vēderā. Organisms, kas gadu gaitā laulībā bija pieradis pie kvalitatīva mājas ēdiena, sacēlās pret cietes, sojas un palmu eļļas pārpilnību.
No rīta virtuvē Elīna vārīja kafiju. Īstu, turkā, ar šķipsniņu kanēļa. Blakus uz šķīvja gulēja kruasāns ar to pašu “dārgo” sieru un šķiņķa šķēlīti. Sergejs drūmi iebēra tasītē šķīstošo kafiju no skārda kārbas un aplēja ar verdošu ūdeni.
— Kā pašsajūta? – jautāja Elīna, pamanot, kā viņš saviebjas, malkojot. — Lieliska, – viņš sameloja. – Vienkārši neesmu izgulējies. — Es šodien aizkavēšos darbā, tāpēc vakariņošu tur, – viņa paziņoja. – Negaidi mani.
Vakarā Sergejs, atnācis mājās izsalcis kā vilks, atklāja tukšu virtuvi. Viņam šausmīgi negribējās atkal vārīt makaronus vai pelmeņus. Gribējās boršču. Biezu, sātīgu boršču ar skābo krējumu, ko Elīna vārīja tā, ka varēja mēli norīt. Bet viņa katliņā vientuļi gulēja vakardienas griķu pārpalikumi.
Viņš atvēra ledusskapi. Uz sievas plaukta stāvēja katls. Caurspīdīgais vāks ļāva saskatīt saturu: tur bija kotletes tomātu mērcē. Īstas gaļas kotletes. Roka pati pastiepās pēc katla, bet viņš laikus atturēja sevi. “Nē, es nepadošos. Tas ir principa jautājums. Viņa gaida, ka es atrāpošu uz ceļiem. Nesagaidīs.”
Viņš izņēma saldētu gaļas pankūku iepakojumu, kas bija nopirkts akcijā “divas par vienas cenu”, un uzmeta tās uz pannas. Pankūkas ātri apdega no ārpuses, paliekot ledainas iekšpusē, bet pildījums pēc garšas atgādināja pastēti no papīra. Sergejs ēda, uzdzerot saldu tēju, un jutās kā nelaimīgākais cilvēks pasaulē.
Sestdien Elīna pamodās agri un sāka rosīties virtuvē. Sergejs gulēja gultā, ieklausoties skaņās. Naža sitieni pa dēli, eļļas šņākšana, miksera troksnis. Smaržas sāka iesūkties guļamistabā, ķircinot. Smaržoja pēc cepumiem. Svaigiem, mīkstu mīklas cepumiem.
Viņš neizturēja un izgāja virtuvē. Elīna izņēma no cepeškrāsns pannu ar pīrādziņiem. Sārteni, spīdīgi, tie izdalīja tādu aromātu, ka Sergejam sareiba galva.
— O, pīrādziņi! – neviļus izsprāga no viņa. – Ar ko? — Ar kāpostiem un olu, un ar gaļu, – atbildēja Elīna, pārliekot karstus pīrādziņus pītā groziņā, kas pārklāts ar lina dvieli. – Es braukšu pie mammas, aizvedīšu cienastu.
— Un… mums? – Sergejs norija siekalas. — Serž, nu tu taču saproti, – viņa noplātīja rokas. – Gaļa ir dārga, sviests mīklā arī nav lēts. Tavā budžetā šie pīrādziņi nekādi neietilpst. Sergejs sastinga. Viņam šķita, ka viņa joko, ka tūlīt viņa iesmiesies un pasniegs viņam siltu pīrādziņu. Bet Elīna bija nopietna. Viņa akurāti iesaiņoja groziņu, ielēja sev tēju, apēda vienu pīrādziņu ar redzamu baudu un sāka ģērbties.
— Es tev atstāju vietu uz plīts, ja gatavosi, – viņa vēl paspēja pateikt jau no priekšnama. – Atgriezīšos vakarā. Kad aizvērās ārdurvis, Sergejs apsēdās uz ķebļa un skatījās uz tukšo galdu. Aizvainojums dedzināja krūtis. Kā viņa var būt tik nežēlīga? Kaut kādas naudas dēļ atņemt vīram mājas ēdienu! Bet kaut kur dziļi sirdī tieva balss viņam čukstēja, ka šo putru savārījis viņš pats.
Viņš atvēra savu skapīti. Rīsu paciņa, brekšu bundža tomātu mērcē, ātri pagatavojama zupa paciņā. No viena skata uz šiem produktiem viņam sāka kļūt slikti.
Nolēmis, ka brīvdienā var sevi palutināt, Sergejs devās uz veikalu. Viņš ilgi stāvēja pie gaļas letes. Liellopu gaļa tiešām maksāja kosmosu. Cūkgaļa bija lētāka, bet gabali izskatījās pārāk trekni. Vista? Viņš vairs nevarēja uz to skatīties. Beigās viņš nospļāvās un nopirka trīssimt gramus gatavo “Olivier” salātu kulinārijas nodaļā un grilētu vistu. Tam viņš iztērēja gandrīz 30 eiro.
“Ak, es brīnos,” pazibēja doma. “Tā taču ir gandrīz puse no mana nedēļas budžeta, par kuru es teicu Elīnai.”
Vista izrādījās pāržāvēta, bet salātos bija pārāk daudz kartupeļu un maz desas. Bet tas bija labāk nekā pelmeņi. Vakarā Elīna atgriezās no mammas ne viena, bet ar draudzeni Marinu. Marina bija skaļa, jautra sieviete, kura mīlēja garšīgi paēst.
— Ak, Seržik, sveiks! – viņa iesaucās no sliekšņa. – Mēs nolēmām pasēdēt, iedzert vīnu. Sergejs iznāca koridorā, cenšoties izskatīties nepiespiesti.
— Sveika, Marin. Sievietes iekārtojās virtuvē. Elīna izņēma no ledusskapja lielu ceptas gaļas gabalu, kas tur marinējās kopš vakardienas, un ielika to cepeškrāsnī sildīties. Uz galda parādījās sālījumi (mātes, par laimi, bez maksas), olīvas, siera plate, skaistas glāzes.
Sergejs sēdēja zālē, izliekoties, ka skatās futbolu, bet visa viņa uzmanība bija pievērsta skaņām un smaržām no virtuves. Tur skanēja glāzes, atskanēja smiekli.
— Mmm, gaļa vienkārši kūst mutē! – skaļi sajūsminājās Marina. – Vai tu man dosi recepti? Un sinepes kādas asās! Sergej, ko tu tur sēdi? Nāc pie mums! Ceptā gaļa – fantastiska!
Sergejs saspringās. Viņš saprata, ka, ja tagad izies, viņam nāksies Marinai atzīties viņu eksperimentā. Vai arī Elīna pati pastāstīs? Nē, viņa nav tāda, netīrumus no mājas neiznesīs. Bet sēsties pie galda un ēst viņas ēdienu pēc tam, kad viņa viņam atteica pīrādziņus? Lepnums neļāva.
— Es neesmu izsalcis! – viņš iesaucās. – Pienākšu vēlāk, iedzert tēju. — Nu tu dod! Atteikties no tādas garšīguma! – brīnījās viešņa. Pēc stundas Marina aizgāja. Elīna vāca galdu. Izcilās ceptās gaļas atliekas viņa lika traukā. Sergejs iegāja virtuvē padzerties ūdeni.
— Labi pasēdējāt? – viņš jautāja, cenšoties neskatīties uz gaļu. — Brīnišķīgi. Marinka pastāstīja jaunumus, pasmējāmies. Vai tu tiešām negribi ēst? Tev tur zupa paciņā palika. Tas bija pēdējais piliens.
— Elīn, pietiek, – klusi teica Sergejs. — Kas pietiek? – viņa pagriezās, turot trauku rokās. — Pietiek ar šo cirku. Man nebija taisnība. Elīna lēnām nolika trauku uz galda un atspiedās ar gurnu pret virsmu.
— Kur tieši tev nebija taisnība, Serž? Tajā, ka esmu izšķērdētāja? Viņš pacēla acis uz viņu. Tajās bija tik daudz ilgu un nožēlas, ka Elīnas sirds notrīsēja. Bet viņa nolēma nostiprināt rezultātu.
— Serž, lieta nav tikai cenās. Lieta ir pūlēs. Lai atrastu labu gaļu par adekvātu cenu, es apbraukāju divus tirgus. Lai noķertu akcijas, es monitorēju lietotnes. Un pēc tam es stāvu pie plīts divas stundas pēc darba. Bet tu atnāc, apēd piecpadsmit minūtēs, un pēc tam bāz man čeku sejā un saki, ka es naudu izmetu vējā. Tas ir aizvainojoši.
— Piedod man, – Sergejs teica patiesi. – Es tiešām visu sapratu. Pie velna to ekonomiju uz kuņģa rēķina. Es labāk paņemšu papildu darbu, ja pietrūks naudas. Tikai, lūdzu, atgriezīsim visu kā bija. Es vairs neteikšu ne vārda par taviem tēriņiem.
Elīna vēl minūti klusēja, skatoties uz vīru. Sejas krāsa kļuva kaut kāda pelēka. Viņai palika viņa žēl. Galu galā, viņš bija labs vīrs, vienkārši reizēm viņam uznāca šī “mantkārības aptumšošanās”.
— Labi, – viņa nopūtās un atvēra trauka vāku. – Sēdies. Ceptā gaļa vēl ir silta. Sergeja acis iedegās kā bērnam, ieraugot Ziemassvētku egli.
— Tiešām? Var? — Sēdies jau, bēdu ekonomist. Vai gribi kartupeļus? Es taisīju biezeni, nedaudz palicis. — Gribu! Visu gribu! – Sergejs satvēra dakšiņu. Elīna ielika viņam šķīvī divus lielus sulīgas gaļas gabalus, pievienoja kaudzīti gaisīga biezeņa un aplēja visu ar gaļas sulu no veidnes dibena. Sergejs ēda, acis miedzot no baudas. Īstas gaļas, garšvielu, ķiploku un sviesta garša viņam šķita dievišķa.
— Elīnk, tu esi burve, – viņš nomurmināja ar pilnu muti. – Kā es to varēju iemainīt pret cīsiņiem? — To es arī nezinu, – Elīna iesmējās, ielejot viņam tēju. – Ceru, ka mācība ir apgūta?
— Uz visu mūžu, – viņš apstiprināja. – Rīt pat pārskaitīšu tev uz karti savu daļu naudas. Un pat vairāk, iedeva nelielu prēmiju. Nopērc, lūdzu, to garšīgo sieru. Un zivi. — Nopirkšu, – viņa pamāja. – Bet ar vienu nosacījumu. — Kādu? — Nākamajā nedēļas nogalē mēs brauksim uz veikalu kopā. Un nevis pēc “sarkanās cenas”, bet pēc normāliem produktiem. Lai tu redzētu reālos cenu zīmes un vairs nerīkotu man pratināšanas ar čekiem.
— Sarunāts, – viegli piekrita Sergejs, noslaukot šķīvi ar maizes gabaliņu.
Dzīve atgriezās ierastajā ritmā. Sergejs turēja vārdu: viņš pārtrauca komentēt sievas pirkumus un pat pats sāka izrādīt iniciatīvu, piedāvājot nopirkt kaut ko garšīgu vakariņām. Un galvenais – viņš sāka novērtēt to darbu, ko Elīna ieguldīja katrā vakariņās. Jo tagad viņš precīzi zināja: ekonomija uz dzīves kvalitātes rēķina maksā pārāk dārgi – gan veselībai, gan attiecībām.
Kādu dienu, pēc mēneša, viņi pastaigājās pa tirdzniecības centru un gāja garām tam pašam veikalam, kurā Sergejs iepirkās sava eksperimenta laikā.
— Iesim iekšā? – ar viltīgu smaidu jautāja Elīna. – Varbūt gribas pelmeņus par 2 eiro? Sergejs nodrebēja un paātrināja soli, ciešāk satverot sievas roku. — Nē, paldies. Es labāk ēdīšu tavu boršču. Starp citu, tu šodien solīji biezeni ar ķiplokiem?
— Solīju, – Elīna uzsmaidīja. – Tātad būs.
Viņi izgāja no tirdzniecības centra uz saules pielieto ielu, apspriežot vakara plānus, un jautājums par to, kurš un cik tērē ēdienam, vairs nekad netika pacelts viņu ģimenē. Sergejs saprata vienkāršu patiesību: mīlestība un rūpes netiek mērītas ar kases čeka garumu, un veselība un miers ģimenē maksā daudz dārgāk par jebkuru naudu.
