— Antra, tu mums šogad gurķīšus vairāk sagriez. Māris veikala gurķus neēd, bet tirgū cenas pati zini, — Inese to teica, pat neizkāpjot no mašīnas, tikai nedaudz paverot tonēto logu
No viņas jaunā, baltā apvidus auto salona dvesa kondicioniera vēsums un dārgas smaržas. Bet es stāvēju pie vārtiņiem vecos šortos, ar zemi zem nagiem un jutu, kā pa muguru tek lipīgi sviedri. Ārā bija plus trīsdesmit divi grādi, augusts šogad bija nolēmis mūs izkaltēt. «Vai tad tu no radiniekiem naudu ņem?»: kā es atradināju vīra māsu uzskatīt manu vasarnīcu par savu noliktavu
— Vairāk — tas ir cik? — es pajautāju, noslaukot pieri ar plaukstas virspusi.
— Nu, kādas trīsdesmit burkas. Un lečo, Antra. Tavs lečo ir kaut kas īpašs, Māris burku vienā piegājienā izēd. Labi, mēs laižam, mums vēl uz pilsētu jāpaspēj, tur mēbeļu piegāde.
Stikls aizslīdēja uz augšu. Džips, mīksti čirkstot pa granti, apgriezās un aiztraucās, atstājot aiz sevis putekļu mākoni. Es paskatījos uz savām dobēm. Gurķi karājās ķekariem. Tomāti plīsa no sulas. Kādam tie ir «dabas dotumi», kas aug paši no sevis. Bet man tā bija otrā maiņa pie karstas plīts. Un tieši tajā brīdī, skatoties uz vīra māsas mašīnas attālinošos bagāžnieku, es sapratu: šogad viss būs citādi.
Guntis, mans vīrs, iznāca no siltumnīcas ar spaini. Viņš man ir klusētājs. Ar savu māsu Inesi viņš attiecības neskaidro — pašam dārgāk izmaksās. Viņa ir jaunākā, mīlulīte, viņai «vairāk vajag». Viņiem ar Māri ir bizness, divi dzīvokļi (kurus viņi izīrē), lūk, jauna mašīna. Bet mēs ar Gunti esam vienkārši ļaudis. Es visu mūžu personāldaļā, viņš — šoferis.
— Atkal pasūtījumu izdarīja? — vīrs jautāja, noliekot spaini.
— Trīsdesmit burkas gurķu. Un lečo, — es sausi atbildēju.
Guntis nopūtās.
— Nu, pagatavosim. Savējie taču. Nav sveši.
Šo «savējie taču» es dzirdēju pēdējos desmit gadus. Scenārijs vienmēr bija viens: mēs visu vasaru strādājam dobēs. Tad sākas sagatavju sezona: verdošs ūdens, tvaiks, no kura tapetes sāk lobīties. Bet septembrī atbrauc Inesīte, čivina «ak, cik jūs esat malači», piekrāmē bagāžnieku līdz augšai un aizbrauc. Reizēm atved šokolādi. Vai tējas paciņu.
Bet šoreiz mani aizskāra nevis tas, ka viņa palūdza. Bet gan tas, kā viņa to izdarīja. «Cenas kož,» viņa teica. Tirgū pirkt ir dārgi, bet ņemt pie mums — tā ir ģimenes budžeta taupīšana. Viņas budžeta. Uz mana laika rēķina.
— Braucam uz lielveikalu, Gunti, — es apņēmīgi teicu. — Cukurs beidzies un vāciņu nav.
Godīga matemātika
Veikalā es pirmo reizi garu gadu laikā skatījos uz cenu zīmēm nevis kā saimniece, bet kā grāmatvede. Cukurs kļuvis dārgāks. Etiķis arī vairs nemaksā centus. Un vāciņi? Labi, skrūvējami, kas nerūsē — iepakojums maksā tik daudz, ka gribot negribot aizdomājies. Augu eļļa lečo nepieciešama litriem. Garšvielas, ķiploki (pašu vēl nebija izžuvuši, nācās piepirkt), piparu graudiņi. Es gāju gar plauktiem un metu preces ratiņos. Pie kases parādījās tāda summa, ka es samirkšķināju acis. Četrdesmit pieci eiro. Un tie bija tikai «izejmateriāli» pirmajai partijai.
— Antra, ko tu sastingi? — vīrs mani pabakstīja sānā.
— Nekas, — es rūpīgi ieliku čeku makā.
Mājās es negāju uzreiz uz virtuvi. Es izņēmu skolas rūtiņu burtnīcu, kalkulatoru un apsēdos pie galda.
— Ko tu tur raksti? Recepti? — Guntis brīnījās.
— Nē. Tāmi sastādu.
Vai jūs kādreiz esat mēģinājuši aprēķināt mājās gatavotas gurķu burkas pašizmaksu? Ne to, kur «nu, gurķis jau ir bezmaksas», bet reālo? Es sāku rakstīt.
Skrūvējams vāciņš — 1 gab.
Cukurs, sāls, etiķis (pēc apjoma).
Garšvielas (dilles, mārrutki, ķiploki, pipari).
Gāze (plīts darbojās diennaktīm).
Ūdens (skaitītājs griezās bez apstājas).
Burku amortizācija (jā, tās ir daudzkārt lietojamas, bet mēs tās pirkām, un tās plīst).
Cipars sanāca interesants. Bet tie bija tikai materiāli. Un tad es paskatījos uz savām rokām. Pie manikīra nebiju bijusi jau kādus divus mēnešus. «Darbs,» es ierakstīju nākamajā ailē. Cik maksā viena mana darba stunda? Es paņēmu mūsu pavāres minimālo likmi. Tikai lai nebūtu nekaunīga. Sareizināju ar stundām, kas pavadītas pie plīts. Sanāca iespaidīgi.
Un tad es atcerējos par Ineses mašīnu. Par viņas vārdiem par cenām. Un pievienoju vēl vienu rindiņu: «Transports un mēslojums». Mēs taču to visu pirkām pavasarī. Tērējām benzīnu līdz vasarnīcai. Es novilku svītru. Summa lapas apakšā neradīja šaubas.
X diena. Pagāja trīs nedēļas
Visas brīvdienas es pavadīju virtuvē. Burkas sterilizējās, vāciņi vārījās. Guntis godīgi cilāja smagumus un grieza gaļas mašīnu lečo vajadzībām, bet galvenais darbs bija uz manis. Līdz septembra sākumam pieliekamajā izkārtojās glītas rindas. Gurķīši — cits par citu skaistāki. Lečo — biezs, aromātisks. Ķiršu kompoti. Sestdienas rītā piezvanīja Inese.
— Antriņ, čau! Mēs te braucam garām, pēc stundiņas ieskriesim. Jūs taču esat mājās? Māris jau bagāžnieku iztukšoja, ir gatavs kraut.
— Brauciet, — es mierīgi atbildēju. — Esam mājās. Viss ir gatavs.
Es noliku telefonu, aizgāju uz guļamistabu, pārvilku tīru mājas kleitu. Izņēmu no galda atvilktnes savu burtnīcu. Izplēsu lapu ar aprēķiniem. Guntis paskatījās uz mani ar bažām.
— Antra, kāpēc tu esi tik… nopietna? Teiksi viņai kaut ko?
— Nē, Gunti. Tas ir lieki. Bet man tagad viss ir pierakstīts.
Viņi atbrauca precīzi pēc stundas. Inese izkāpa no mašīnas — baltās kedās, ar jaunu griezumu. Māris nesteidzīgi apgāja apkārt mašīnai, atvēra bagāžnieku.
— Nu, saimnieki! Kur ir cienasts? — viņš jautri uzsauca. — Ēst gribas, ceram uz jūsu palīdzību.
«Palīdzība». Mani šis vārds aizskāra. Palīdz tiem, kas paši nevar. Bet viņi var. Vienkārši negrib. Mēs iznesām kastes uz lieveņa. Četras kastes. Stikla šķindoņa manām ausīm bija kā mūzika. Inese sasita plaukstas:
— Ak, cik jauki! Antra, tu esi malacis! Māri, krāmē iekšā, mums vēl jābrauc.
Māris noliecās pie pirmās kastes.
— Pagaidi, Māri, — mana balss skanēja klusu, bet viņš uzreiz apstājās.
Es piegāju pie kastēm un uzliku pa virsu salocītu papīra lapu. To pašu, no burtnīcas.
— Kas tas ir? Recepte? — Inese pasmaidīja. — Ak, es tāpat neko tādu negatavošu…
— Tā nav recepte, Inese, — es paskatījos viņai acīs. — Tas ir pavadzīme.
— Ko? — viņa ieķiķinājās, bet kaut kā saspringti. — Kāda pavadzīme? Tu joko?
Augstākā matemātika pret slinkumu un bezmaksas cena
Es klusējot atlocīju lapu. Cipari, kas uzrakstīti ar manu rokrakstu, bija skaidri un saprotami.
— Lūk, šeit, — es ar pirkstu pārvilku pirmajai ailei. — Tiešie izdevumi. Vāciņi, cukurs, etiķis, eļļa, garšvielas. Čeki man ir, ja interesē. Šeit — daļa par mēslojumu un ūdeni. Bet šeit, — pirksts noslīdēja zemāk, — darbs. Pēc pašas vienkāršākās likmes.
Iestājās klusums. Varēja dzirdēt tikai to, kā kaut kur pie kaimiņiem dūc pļāvējs. Inese pārvērsa skatienu no lapas uz mani, tad uz vīru. Smaids pazuda.
— Tu ko… — viņas balss kļuva spalgāka. — Vai tu tiešām no vīra māsas grasies ņemt naudu? Par burkām?
— Ne par burkām, Inese, — es centos runāt mierīgi, lai gan sirds dauzījās. — Bet par manu darbu. Un par naudu no mana un Gunta maka. Mums pensija nav bezgalīga, lai apmaksātu jūsu «garšīgo ēšanu».
Māris iztaisnojās, noņemot rokas no kastes, it kā tā būtu karsta. Viņa seja kļuva neganti sarkana.
— Nu tu, Antra, dod, — viņš novilka. — Mēs pie viņiem ar visu sirdi, bet viņi mums — rēķinu? Tas ir radnieciski, ja? Kāds sīkumainums. Cik tur ir? Simt eiro? Ej ka tu ar saviem gurķiem.
— Māri, klusu. — Inese uz viņu nošņāca, uz mani skatījās — Antra, tu to nopietni? Mēs taču esam ģimene. Mūsu ģimenē viss vienmēr ir bijis kopīgs. Mamma mums vienmēr deva, un vecmāmiņa…
— Mamma deva, jo jūs viņai uz kakla sēdējāt, — pēkšņi iejaucās Guntis.
Viņš stāvēja uz lieveņa, atspiedies pret margām, un skatījās uz māsu ar smagu, nogurušu skatienu.
— Bet mēs ar Antru strādājam. Vai tu kaut reizi pajautāji, kā viņai mugura jūtas pēc trīsdesmit burkām? Vai tu kaut reizi piedāvāji palīdzēt? Atbrauktu pavasarī, dobi uzraktu. Vai tagad — burkas izmazgātu. Tad arī būtu bez maksas. Ģimeniski.
Tas bija skaļi teikt. Guntis nekad nekonfliktēja ar māsu. Vienmēr klusēja, māja ar galvu, cieta. Bet šeit viņš pateica. Inese atvēra muti, aizvēra.
— Ak šitā. Ar darbu pārmetat? Labi, nevajag mums jūsu dāvanas. Lielveikalā nopirksim. Braucam, Māri.
Viņa pagriezās tik strauji un devās uz džipu. Māris nospļāvās uz mūsu taciņas, veltīja man smagu skatienu un gāja nopakaļ.
Nocirkšķēja durvis. Ierēcās motors. Baltais apvidus auto atrāvās no vietas tā, ka grants aizlidoja uz visām pusēm, viens akmentiņš skaļi atsita pret metāla žogu. Mēs palikām stāvam pie kastēm. Četras kastes izcila produkta, kurā bija ieguldīts tik daudz spēka.
— Nu re, — dobji noteica Guntis. — Tagad māte zvanīs, audzinās.
— Lai zvana, — es rūpīgi paņēmu lapu ar rēķinu un salocīju to atpakaļ. — Toties, Gunti, mums tagad ir gurķi divām ziemām uz priekšu. Un lečo. Un nekādu parādu sirdsapziņas priekšā.
SMS ar atvainošanos
Vakarā mēs sēdējām uz terases, dzērām tēju ar piparmētrām. Bija kluss. Sasprindzinājums, kas manī bija krājies visas šīs nedēļas, bija pazudis, atstājot patīkamu vieglumu. Gunta telefons nopīkstēja. Ziņa mesindžerī. Viņš izņēma mobilo, piemiedza acis lasot. Noburkšķēja.
— No Ineses? — es pajautāju, iedzerot malku karstas tējas.
— Nē. No Māra. Raksta: «Labi, Gunti, neapvainojies. Sievietes ir sievietes. Atsūti kartes numuru, pārskaitīšu. Žēl gurķu, sabojāsies taču. Veikala gurķus nav iespējams ieēst».
Es noliku tasi uz galda. Paskatījos uz vīru. Viņš jautājoši pacēla uzaci: sak, ko darīsim?
— Uzraksti viņam, — es teicu. — Ka gurķi nesabojāsies. Mēs tos pārdosim. Kaimiņienei, Valdas tantei, viņa jau sen prasīja. Bet viņiem… lai viņiem pērk veikalā. Ar atlaidi.
Guntis paskatījās uz mani ar cieņu. Pirmo reizi daudzu gadu laikā es viņa skatienā redzēju nevis vienkārši pieradumu, bet īstu lepnumu. Viņš lēnām uzrakstīja atbildi, nospieda «sūtīt» un nolika telefonu ar ekrānu uz leju.
— Pareizi, — viņš teica. — Pietiek.
Aukstais miers
Rudens padevās silts. Mēs ar Gunti pārdevām pusi sagatavju ciemata čatā — visu izķēra divās dienās, cilvēki vēl papildus prasīja. Par iegūto naudu es nopirku sev abonementu uz masāžu. Un jaunus zābakus. Ādas, ērtus. Inese nezvanīja līdz pat Jaunajam gadam. Bet 31. decembrī atsūtīja čatā atklātni ar eglīti — bez vārdiem, vienkārši pārsūtītu bildīti. Es atbildēju ar smaidiņu.
Mūsu attiecības nevis apsīka, bet pārgāja «aukstā miera» stadijā. Bet ziniet ko? Man tā patīk daudz labāk. Tāpēc, ka mīlestība paliek mīlestība, bet cieņa sākas tur, kur beidzas bezmaksas izmantošana. Un, kad maijā Inese piezvanīja un piesardzīgi pajautāja: «Antra, vai jūs nepārdodat liekus tomātu stādus?», es atbildēju:
— Pārdodam, Inese. Cik stādus tev vajag? Cenu aizsūtīšu ziņā.
Viņa sekundi paklusēja. Un teica:
— Labi. Sūti. Atbraukšu, samaksāšu un paņemšu.
Un šajā viņas «labi» bija vairāk patiesības nekā visās viņas iepriekšējās sajūsmās un lētajās šokolādēs. Lai pamēģina izaudzēt, novākt savu pirmo ražu, tikai tad viņa sapratīs darba vērtību.
Vai jūs spētu piestādīt rēķinu radiniekiem? Vai arī turpinātu viņus nest uz saviem pleciem, baidoties apvainot? Galu galā, reizēm, lai saglabātu ģimeni, vajag vienkārši vienreiz stingri nosaukt cenu.
