Piecdesmit seši gadi. Trīsdesmit no tiem viņa bija grāmatvede. Cipari bija viņas pasaule — saprotama, loģiska, kur debets vienmēr saskanēja ar kredītu un katram darījumam bija savs dokuments. Dzīvē, diemžēl, viss bija daudz sarežģītāk
Vakars tuvojās. Caur putekļainajām logu rūtīm dzīvoklī iespīdēja pēdējie, vara sarkanuma piesātinātie oktobra saules stari. Tie krita uz papīru kaudzīti uz virtuves galda, un šķita, ka cipari atskaitēs, iedegas nogurušā gaismā.
Viņas vecajā pogu telefonā, kuru viņa kategoriski atteicās nomainīt pret modernu viedtālruni, atskanēja īsziņas signāls. Olga, neatlaižot skatienu no kalkulatora, automātiski aizsniedzās pēc tā. Parasti tie bija pārtikas veikalu reklāmas vai atgādinājumi no meitas. Bet šodien uz mazā ekrāna bija kaut kas svešs: “Cienījamā Olga Vecvagare! Jūsu pieteikums patēriņa kredītam bankā ‘X’ 45 000 eiro apmērā ir iepriekšēji apstiprināts. Lai pabeigtu noformēšanu, gaidām jūs filiālē pēc adreses…”
Olga pamirkšķināja. Pārlasīja. Vēlreiz. Viņa nekad nebija bijusi šīs bankas kliente. 45 000. Viņa nekad dzīvē nebija ņēmusi kredītus. Viņas grāmatveža alga un pensija ļāva dzīvot pieticīgi, taču bez parādiem. Viņa nolika pildspalvu. Plastmasas troksnis, ar kādu tā atsitās pret lakoto galda virsmu, šķita ogļainā klusumā negaidīti skaļš.
Koridorā nočīkstēja durvis. Bija atgriezies Guntis. Viņš iegāja virtuvē, uzmetot uz krēsla savu neilona jaku, kas smaržoja pēc eļļas. Viņa seja izteica ierastu nogurumu.
— Ir ko uzkost? Šodien noskrējos. Tas jaunais pacēlājs — tikai nosaukums. Ķīniešu pakaļdarinājums.
Guntim piederēja neliels autoserviss, un visa viņa dzīve bija nemitīga darbs ar piegādātājiem, klientiem un lūstošu tehniku.
Olga nekustējās no vietas. Viņa lēnām pagrieza viņam pretī telefona ekrānu.
— Gunti, kas tas ir?
Viņš pieliecās. Seja neizmainījās. Tikai pleci viegli savilkās.
— Ā, tas… kāds spams, droši vien. Man tādu dienā simtiem nāk. Krāpnieki. Nepievērs uzmanību.
Viņš runāja viegli, gandrīz bezrūpīgi. Pārāk viegli. Trīsdesmit četros laulības gados Olga bija iemācījusies atšķirt viņa balss nokrāsas. Šī viegluma tonis bija mākslīgs, uzspiests — kā lēts gaisa atsvaidzinātājs.
— Tas atnāca uz manu vārdu. Un norādīts mans numurs. Krāpnieki nezina manu uzvārdu.
— Nu maz jau ko viņi zina. Aizmirsti to. Eju rokas nomazgāt.
Viņš aizgāja uz vannas istabu, bet Olga palika sēžot, skatoties uz cipariem telefona ekrānā. 45 000. Šis skaitlis neizgāja no galvas. Kam? Jaunajam pacēlājam, par kuru viņš čīkstēja jau pusgadu? Servisa paplašināšanai? Viņam vienmēr bija idejas, kas solīja “zelta kalnus”, bet vienmēr beidzās ar jaunām caurumiem viņu pieticīgajā budžetā.
Viņa atcerējās, kā pirms desmit gadiem viņš, tāpat ar spīdošām acīm, pierunāja viņu izņemt visu uzkrāto naudu — “droša lieta, ieguldīsim kādas kompānijas akcijās, pēc gada dzīvokli meitai nopirksim!” Kompānija sabruka pēc trim mēnešiem, un nauda, ko viņi krāja vasarnīcas remontam, izkusa. Toreiz viņš arī teica: “Nu, kas to varēja zināt, nepaveicās.” Un viņa piedeva. Jo ģimene. Jo žēl viņa bija — tik nemierīgs, mūžīgi sapņojošs par savu mītisko miljonu.
Bet šoreiz bija citādi. Toreiz tā bija kopīga nauda. Šoreiz izmantojot viņas vārdu. Viņas nevainojamo reputāciju, viņas kristāldzidro kredītvēsturi, ar kuru viņa patiesi lepojās. Ne tagad. Viņas iekšējā grāmatvede pieprasīja faktus, dokumentus, pierādījumus. Emocijas ir aktrisēm seriālos. Bet viņai uz galda — bilance. Un tā jāsaved kārtībā.
Nākamajā dienā viņa no darba aizgāja agrāk. Taču tā vietā, lai dotos mājās, viņa aizbrauca uz pilsētas otru galu, satikt Jutu. Vienīgo īsto draudzeni — gudru prātā, jūras kapteiņa atraitni, kura strādāja reģistratūrā apgabala poliklīnikā. Viņas apsēdās mazā kafejnīcā, kur smaržoja pēc smalkmaizītēm un bērnības.
— Sveika, — Olga ar grūtībām pasmaidīja, noliekot somu uz galda.
— Sveika. Kāpēc tu tāda? Tavs Guntis atkal ko sastrādājis? — Juta pazina viņas vīru kā savas piecas pirkstus un nefiltrēja valodu.
Olga klusējot pasniedza viņai telefonu ar atvērtu ziņu. Juta uzlika brilles, ieskatījās.
— Skaidrs. Un ko tavs mākslinieks saka?
— Saka, ka spams. Krāpnieki.
— Krāpnieki, kā tad! — Juta iesmējās. — Galvenais krāpnieks tev mājās vakariņo. Tu taču viņam netici?
— Nezinu… Gribu neticēt. Bet…
— Nekādi “bet”. Klausies mani. Tev ir profils “Valsts pakalpojumos”? Ir. Lieliski. Tur ir sadaļa “Kredītvēsturi”. Pieprasi pārskatu. Piecu minūšu laikā atnāks. Tur viss redzams — visi pieteikumi, visi atteikumi, viss uz tavu vārdu. Nu ņem savu viedtālruni. Oi, piedod, — viņa apklusa, paskatījusies uz Olgas pogu aparātu. — Tad vakarā no mana datora. Vai tūlīt no mana telefona.
Ideja bija tik vienkārša un acīmredzama. Protams. Kāpēc minēt, ja var pārbaudīt? Tā bija viņas būtība — grāmatvedes loģika. Juta, redzēdama viņas apjukumu, pārņēma iniciatīvu. Pēc piecām minūtēm, padarbojusies ar savu lielo skārien tālruni, viņa pasniedza to Olgai.
— Lūk, ievadi paroli. Es novēršos.
Olga, ievadījusi pazīstamo kombināciju, iegāja savā profilā. Atradusi vajadzīgo sadaļu. “Pieprasīt pārskatu.” Klikšķis. “Jūsu pārskats tiek sagatavots.” Tās dažas minūtes vilkās kā mūžība. Viņa skatījās pa logu uz rosīgu ielu, uz cilvēkiem, kas steidzās savās gaitās, un jutās pilnīgi atdalīta no šīs pasaules.
— Gatavs, — klusi sacīja Juta.
Olga nolaida acis uz ekrānu. Un ieraudzīja. Melns uz balta. “Banka ‘X’. Pieteikums patēriņa kredītam. Summa: 45 000. Statuss: izskatīšanā.” Bet zemāk… Vēl viens. Divu nedēļu senuma. Pieteikums. Summa: 5000. Statuss: apstiprināts un izmaksāts.” Tātad šī nebija pirmā reize. Pirmā bija izdevusies. Kur viņš lika to naudu? Kādām “steidzamām vajadzībām” viņa neizdevīgajā servisā?
— Nu? — Tatjanas balss bija saspringta.
Olga klusējot pagrieza ekrānu pret viņu.
— Ak viņš…! Ko tu tagad darīsi?
Ko viņa darīs? Jautājums karājās gaisā, piesātināts ar vaniļas smaržu. Pirmo reizi daudzu gadu laikā Olga nezināja atbildi. Gribējās aizskriet mājās un izmest viņa jaku, kas smaržoja pēc eļļas, ārā pa durvīm. Bet tā vietā viņa sajuta. Tā bija skaidrība. Auksta, grāmatveža skaidrība.
— Es zinu, ko darīšu, — viņa teica negaidīti stingrā balsī. Viņa pabīdīja malā atdzisušās tējas krūzi. —Braucam.
Viņa nebrauca mājās. Aizbrauca uz savu darbu, tukšu, dobju biroju, atslēdza ar savām atslēgām. Ieslēdza datoru. Atrada bankas “X” mājaslapu. Klientu atbalsta tālruni. Drošības nodaļu. Viņa sastādīja numuru, un ar katru signālu klausulē viņas apņēmība auga.
— Drošības nodaļa, klausāmies.
— Labdien. Mani sauc Olga Vecvagare. Vēlos ziņot par krāpnieciskām darbībām, izmantojot manus pases datus.
Viņa runāja mierīgi, skaidri, diktējot savus datus, pieteikuma numuru, summu. Klausītājs otrā galā uzmanīgi pierakstīja.
— Olgas kundze, visu fiksējām. Bet, lai pilnībā bloķētu jebkādas operācijas un iesniegtu oficiālu paziņojumu, jums jāatnāk uz filiāli ar pasi.
— Vai varu atbraukt rīt no rīta?
— Protams. Jūs gaidīs filiāles vadītāja.
Noliekot klausuli, viņa piezvanīja meitai. Vienkārši, lai dzirdētu pazīstamo balsi. Meita dzīvoja ar savu ģimeni, strādāja sākumskolas skolotāja un vienmēr bija “tēta meita”.
— Mamm, sveika! Kas noticis? Balss tev dīvaina.
Olga, cenšoties runāt mierīgi, īsi izklāstīja situāciju. Viņa nesūdzējās, tikai paziņoja faktus. Meitas reakcija bija paredzama.
— Mamm, varbūt tu velti? Varbūt tētim tiešām vajadzēja naudu servisam… Jūs taču ģimene. Viņš taču centās mūsu labā. Varbūt vajadzēja vispirms ar viņu parunāt? Kāpēc uzreiz zvanīt uz banku?
— Viņš paņēma naudu aiz manas muguras. Izmantoja manu vārdu. Tas nav “mūsu labā”. Tie ir meli.
— Nu mamm… Viņam ir piecdesmit astoņi! Kur viņš liksies?
Tas bija pēdējais piliens. Tātad vajadzēja norīt. Izlikties, ka nekas nenotika. Ļaut turpināt.
— Es nezvanīju, lai prasītu padomu vai atļauju. Es savu izvēli izdarīju. Vienkārši gribēju, lai tu zini. Viss labu.
Viņa pārtrauca zvanu. Viss. Aplis bija noslēdzies. Viņa bija viena. Un tas, dīvainā kārtā, deva spēku. Vairs nevajadzēja skatīties atpakaļ, meklēt apstiprinājumu. Tagad bija tikai viņa, viņas vārds un cipari, kas nesaskan.
No rīta viņa saģērbusies citādi nekā parasti. Pelēkā kardigāna vietā uzvilka stingru tumši zilu kleitu, ko glabāja svinīgām reizēm. Sasprauda matus kārtīgā mezglā, viegli iekrāsoja lūpas. Paskatījās uz sevi priekšnamā spogulī. No tā pretī skatījās nogurusi sieviete ar pieredzi, bet acis… acīs bija apņēmība. Guntis vēl gulēja. Viņa klusi aizvēra aiz sevis durvis.
Bankas “X” filiāle bija moderna, gaiša, smaržoja pēc dārga aromāta un pēc kaut kā birokrātiska. Viņu sagaidīja jauna sieviete, apmēram trīsdesmit piecu gadu vecumā, ar gudrām, vērīgām acīm un īsu matu griezumu. Olga bez ievada nolika uz galda pasi un izdruku no “Valsts pakalpojumiem”, ko vakar bija izveidojusi.
— Labdien! Te ir dokumenti. Vēlos iesniegt paziņojumu par atteikšanos no personas datu apstrādes, bloķēt iespēju veikt jebkādas kredīta operācijas uz manu vārdu visās kredīt vēstures datubāzēs un oficiāli paziņot, ka pieteikums ar tādu un tādu numuru tika iesniegts bez manas ziņas un piekrišanas.
Pārvaldniece uzmanīgi izpētīja dokumentus.
— Es jūs sapratu. Mēs pieņemam jūsu iesniegumu. Turklāt mūsu drošības dienests jau atzīmēja šo pieteikumu kā aizdomīgu. Pilnvaras iesniedzējs, ko uzrādīja pieteicējs, neizturēja mūsu pārbaudi.
— Kādas pilnvaras?
— Pieteicējs, jūsu vīrs, Guntis Vecvagars, uzrādīja notariāli apstiprinātu pilnvaru no jūsu vārda, kas dod tiesības veikt finanšu darījumus. Spriežot pēc visa, viltotu. Mēs tieši gatavojāmies ar jums sazināties, lai apstiprinātu.
Viltota notariāla pilnvara. Tas vairs nebija vienkārši.
— Jūs izdarījāt visu pareizi un laikā. Tagad darīsim tā — mēs reģistrējam jūsu iesniegumu. Kredīts, protams, netiks izsniegts. Kas attiecas uz turpmākajām darbībām… vai jūs esat gatava iesniegt paziņojumu?
Olga aizdomājās. Tas nozīmētu visu beigas. Galīgas, neatgriezeniskas. Viņa paskatījās uz pārvaldnieci.
— Vai ir kāds cits variants?
— Ir. Neoficiāls. Jūsu vīrs vēl nezina, ka pieteikums ir apturēts. Viņam šodien pēcpusdienā jānāk uz “līguma parakstīšanu”. Es varu pati ar viņu parunāt. Dažreiz tas iedarbojas labāk.
Olga iztēlojās šo ainu. Guntis — pašpārliecināts, vieglprātīgs — ienāk šajā kabinetā. Un šī jaunā, gudrā sieviete mierīgi un metodiski paskaidro viņam, ka viņa lieta ir atklāta. Ka viņš atrodas vienu soli no …
— Jā, — Olga pamāja. — Es domāju, tas būs pareizi.
Viņa parakstīja visus nepieciešamos dokumentus. Kad izgāja no bankas saulainajā ielā, šķita, ka viņa kļuvusi par vairākiem kilogramiem vieglāka. It kā viņa būtu nesausi uz pleciem smagu maisu un tagad to nomestu.
Mājās viņa nesteidzās. Klīda gar krastmalu, skatījās uz Daugavu. Mājās viņa atgriezās tikai vakarā. Dzīvoklis viņu sagaidīja ar klusumu. Gunta nebija. Viņa jaka nekarājās uz krēsla. Uz virtuves galda gulēja zīmīte, sasteigti uzrakstīta uz izrauta piezīmju lapas gabala:
“Aizbraucu uz vasarnīcu. Jāpadomā.” Olga pasmaidīja. Padomāt. Pirmo reizi pēc daudziem gadiem viņam tiešām bija, par ko padomāt.
Viņš atgriezās pēc trim dienām. Viņš neskatījās uz viņu. Klusi iegāja istabā, apsēdās uz dīvāna. Olga iegāja viņam pakaļ, apstājās durvīs, sakrustojusi rokas uz krūtīm.
— Mīļā… — viņš iesāka, un balss bija dobja. — Piedod.
Viņa klusēja, gaidīdama turpinājumu. Atvainojumus, paskaidrojumus.
— Es… es nezinu, kas uznāca. Samulsu. Tas serviss… parādi. Es domāju, ka tikšu galā, visu atdošu, tu pat neuzzināsi.
— Tu parakstīji pilnvaru — klusi teica viņa. Tas nebija jautājums, bet fakts.
— Viņa teica… Tā, bankā… — viņš izdvesa. Nedari to…Es visu atdošu! Es pārdošu mašīnu, visu atdošu. Tikai neziņo…
— Es arī neesmu ziņojusi, — tikpat klusi atbildēja viņa. — Pagaidām.
Viņš paskatījās uz viņu ar cerību.
— Tu ne tikai gribēji paņemt naudu. Tu gribēji sabojāt manu vārdu, kredīt vēsturi. To, ko es trīsdesmit četrus gadus uzskatīju par mūsu kopīgo dzīvi. Tu to visu ieliki uz spēles dēļ ķīniešu pacēlāja. Tu saproti to?
Viņš klusēja.
— Es nezinu, kā mēs dzīvosim tālāk, — teica viņa, un tas bija pats briesmīgākais patiesības teikums. — Es vienkārši… nezinu. Man arī jāpadomā.
Pagāja nedēļa. Viņi dzīvoja vienā dzīvoklī kā svešinieki. Sveicinājās no rītiem, vakaros klusējot vakariņoja. Guntis pārdeva savu veco “Volvo”, atdeva viņai piecus tūkstošus. Viņš gāja kluss, nospiests, mēģināja skatīties acīs, bet Olga izvairījās no viņa skatiena. Viņa nezināja, ko jūt. Bija palikuši tikai pelni. Un jautājums — kas tālāk? Šķiršanās piecdesmit sešu gadu vecumā? Kam viņa vajadzīga? Bailes no vientulības, ierastas, lipīgas kā rudens dubļi, sāka ielīst dvēselē.
Sestdien piezvanīja meita.
— Mamm, sveika. Es… es runāju ar tēti. Viņš visu izstāstīja. Mamm, piedod man.
— Nekas, — mierīgi atbildēja Olga.
— Mamm, un jūs… jūs kā?
— Mēs nekādi.
Pēc sarunas Olga uzvilka veco jaku un aizbrauca uz vasarnīcu. Viņu seši simti kvadrātmetru, viņu mazā valstība. Guntis tur nebija bijis kopš sava “padomāšanas laika”. Viņa iegāja pa vārtiņiem. Dārziņš bija aizaudzis ar nezālēm, sakritušās lapas klāja zemi biezā paklājā. Bet zem šī trūdējušā slāņa jau gatavojās ziemai. Viņa ieraudzīja rozes, ko bija stādījusi pavasarī. Tās bija noziedējušas. Tās vajadzēja apsegt ziemai.
Olga atrada šķūnītī dārza šķēres un cimdus. Un ķērās pie darba. Viņa nogrieza sausos zarus, izrāva ar saknēm balandas un vārpatas. Darbs bija smags. Rokas netīras no zemes. Bet ar katru nogriezto zaru, ar katru izrauto nezāli viņai kļuva vieglāk. Viņa attīrīja ne tikai zemi. Viņa attīrīja savu dvēseli. Viņa strādāja līdz pat krēslai, līdz aukstais gaiss sāka kņudināt vaigus.
Kad pabeidza, viņa iztaisnojās. Paskatījās uz glīti apgrieztajiem krūmiem, uz sakopto zemi. Nogurums bija patīkams. Viņa apsēdās uz vecās mājiņas lieveņa. Gaisā smaržoja pēc sapuvušām lapām un dūmiem — kāds no kaimiņiem dedzināja ugunskuru. Pirmo reizi pēdējo nedēļu laikā viņa juta mieru.
Viņa nezināja kā būs tālāk ar Gunti. Nezināja, vai spēs kādreiz viņam atkal uzticēties. Bet zināja vienu. Viņa vairs nekad nepieļaus, ka kāds izmanto viņas vārdu. Kristālskaidra apziņa, kas dzima tajā dienā kafejnīcā, nebija zudusi. Tā bija viņas iekšienē — stingra, nesalaužama.
Kabatas tālrunis iezvanījās. “Mamm, kur tu esi? Es uztraucos.” Olga pasmaidīja. Viņa nebija viena. Viņa uzrakstīja atbildi: “Vasarnīcā. Viss kārtībā. Ieviešu pasaulē līdzsvaru.” Priekšā bija ziema — pārdomu laiks. Bet pēc tam nāks pavasaris. Un rozes atkal ziedēs. Tas bija tikai sākums. Un viņa bija tam gatava.
