Piecdesmit seši gadi. Trīsdesmit no tiem viņa bija grāmatvede. Cipari bija viņas pasaule — saprotama, loģiska, kur debets vienmēr saskanēja ar kredītu un katram darījumam bija savs dokuments. Dzīvē, diemžēl, viss bija daudz sarežģītāk
Vakars tuvojās. Caur putekļainajām logu rūtīm dzīvoklī iespīdēja pēdējie, vara sarkanuma piesātinātie oktobra saules stari. Tie krita uz papīru kaudzīti uz virtuves galda, un šķita, ka cipari atskaitēs, iedegas nogurušā gaismā.
Viņas vecajā pogu telefonā, kuru viņa kategoriski atteicās nomainīt pret modernu viedtālruni, atskanēja īsziņas signāls. Olga, neatlaižot skatienu no kalkulatora, automātiski aizsniedzās pēc tā. Parasti tie bija pārtikas veikalu reklāmas vai atgādinājumi no meitas. Bet šodien uz mazā ekrāna bija kaut kas svešs: “Cienījamā Olga Vecvagare! Jūsu pieteikums patēriņa kredītam bankā ‘X’ 45 000 eiro apmērā ir iepriekšēji apstiprināts. Lai pabeigtu noformēšanu, gaidām jūs filiālē pēc adreses…”
Nekādu kredītu
Olga pamirkšķināja. Pārlasīja. Vēlreiz. Viņa nekad nebija bijusi šīs bankas kliente. 45 000. Viņa nekad dzīvē nebija ņēmusi kredītus. Viņas grāmatveža alga un pensija ļāva dzīvot pieticīgi, taču bez parādiem. Viņa nolika pildspalvu. Plastmasas troksnis, ar kādu tā atsitās pret lakoto galda virsmu, šķita ogļainā klusumā negaidīti skaļš.
Koridorā nočīkstēja durvis. Bija atgriezies Guntis. Viņš iegāja virtuvē, uzmetot uz krēsla savu neilona jaku, kas smaržoja pēc eļļas. Viņa seja izteica ierastu nogurumu.
— Ir ko uzkost? Šodien noskrējos. Tas jaunais pacēlājs — tikai nosaukums. Ķīniešu pakaļdarinājums.
Guntim piederēja neliels autoserviss, un visa viņa dzīve bija nemitīga darbs ar piegādātājiem, klientiem un lūstošu tehniku.
Olga nekustējās no vietas. Viņa lēnām pagrieza viņam pretī telefona ekrānu.
— Gunti, kas tas ir?
Savā lauku mājā ielaidu klaidoni pārnakšņot, no rīta par to jau zināja visi kaimiņi
Viņš pieliecās. Seja neizmainījās. Tikai pleci viegli savilkās.
— Ā, tas… kāds spams, droši vien. Man tādu dienā simtiem nāk. Krāpnieki. Nepievērs uzmanību.
Viņš runāja viegli, gandrīz bezrūpīgi. Pārāk viegli. Trīsdesmit četros laulības gados Olga bija iemācījusies atšķirt viņa balss nokrāsas. Šī viegluma tonis bija mākslīgs, uzspiests — kā lēts gaisa atsvaidzinātājs.
— Tas atnāca uz manu vārdu. Un norādīts mans numurs. Krāpnieki nezina manu uzvārdu.
— Nu maz jau ko viņi zina. Aizmirsti to. Eju rokas nomazgāt.
Nelika mieru
Viņš aizgāja uz vannas istabu, bet Olga palika sēžot, skatoties uz cipariem telefona ekrānā. 45 000. Šis skaitlis neizgāja no galvas. Kam? Jaunajam pacēlājam, par kuru viņš čīkstēja jau pusgadu? Servisa paplašināšanai? Viņam vienmēr bija idejas, kas solīja “zelta kalnus”, bet vienmēr beidzās ar jaunām caurumiem viņu pieticīgajā budžetā.
Viņa atcerējās, kā pirms desmit gadiem viņš, tāpat ar spīdošām acīm, pierunāja viņu izņemt visu uzkrāto naudu — “droša lieta, ieguldīsim kādas kompānijas akcijās, pēc gada dzīvokli meitai nopirksim!” Kompānija sabruka pēc trim mēnešiem, un nauda, ko viņi krāja vasarnīcas remontam, izkusa. Toreiz viņš arī teica: “Nu, kas to varēja zināt, nepaveicās.” Un viņa piedeva. Jo ģimene. Jo žēl viņa bija — tik nemierīgs, mūžīgi sapņojošs par savu mītisko miljonu.
Bet šoreiz bija citādi. Toreiz tā bija kopīga nauda. Šoreiz izmantojot viņas vārdu. Viņas nevainojamo reputāciju, viņas kristāldzidro kredītvēsturi, ar kuru viņa patiesi lepojās. Ne tagad. Viņas iekšējā grāmatvede pieprasīja faktus, dokumentus, pierādījumus. Emocijas ir aktrisēm seriālos. Bet viņai uz galda — bilance. Un tā jāsaved kārtībā.
Ziemas sēja: ko stādīt novembrī, lai iegūtu agru pavasara ražu
Nākamajā dienā viņa no darba aizgāja agrāk. Taču tā vietā, lai dotos mājās, viņa aizbrauca uz pilsētas otru galu, satikt Jutu. Vienīgo īsto draudzeni — gudru prātā, jūras kapteiņa atraitni, kura strādāja reģistratūrā apgabala poliklīnikā. Viņas apsēdās mazā kafejnīcā, kur smaržoja pēc smalkmaizītēm un bērnības.
— Sveika, — Olga ar grūtībām pasmaidīja, noliekot somu uz galda.
— Sveika. Kāpēc tu tāda? Tavs Guntis atkal ko sastrādājis? — Juta pazina viņas vīru kā savas piecas pirkstus un nefiltrēja valodu.
Olga klusējot pasniedza viņai telefonu ar atvērtu ziņu. Juta uzlika brilles, ieskatījās.
— Skaidrs. Un ko tavs mākslinieks saka?
— Saka, ka spams. Krāpnieki.
— Krāpnieki, kā tad! — Juta iesmējās. — Galvenais krāpnieks tev mājās vakariņo. Tu taču viņam netici?
— Nezinu… Gribu neticēt. Bet…
— Nekādi “bet”. Klausies mani. Tev ir profils “Valsts pakalpojumos”? Ir. Lieliski. Tur ir sadaļa “Kredītvēsturi”. Pieprasi pārskatu. Piecu minūšu laikā atnāks. Tur viss redzams — visi pieteikumi, visi atteikumi, viss uz tavu vārdu. Nu ņem savu viedtālruni. Oi, piedod, — viņa apklusa, paskatījusies uz Olgas pogu aparātu. — Tad vakarā no mana datora. Vai tūlīt no mana telefona.
Ideja bija tik vienkārša un acīmredzama. Protams. Kāpēc minēt, ja var pārbaudīt? Tā bija viņas būtība — grāmatvedes loģika. Juta, redzēdama viņas apjukumu, pārņēma iniciatīvu. Pēc piecām minūtēm, padarbojusies ar savu lielo skārien tālruni, viņa pasniedza to Olgai.
— Lūk, ievadi paroli. Es novēršos.
Olga, ievadījusi pazīstamo kombināciju, iegāja savā profilā. Atradusi vajadzīgo sadaļu. “Pieprasīt pārskatu.” Klikšķis. “Jūsu pārskats tiek sagatavots.” Tās dažas minūtes vilkās kā mūžība. Viņa skatījās pa logu uz rosīgu ielu, uz cilvēkiem, kas steidzās savās gaitās, un jutās pilnīgi atdalīta no šīs pasaules.
Nebija pirmā reize
— Gatavs, — klusi sacīja Juta.
Olga nolaida acis uz ekrānu. Un ieraudzīja. Melns uz balta. “Banka ‘X’. Pieteikums patēriņa kredītam. Summa: 45 000. Statuss: izskatīšanā.” Bet zemāk… Vēl viens. Divu nedēļu senuma. Pieteikums. Summa: 5000. Statuss: apstiprināts un izmaksāts.” Tātad šī nebija pirmā reize. Pirmā bija izdevusies. Kur viņš lika to naudu? Kādām “steidzamām vajadzībām” viņa neizdevīgajā servisā?
— Nu? — Tatjanas balss bija saspringta.
Olga klusējot pagrieza ekrānu pret viņu.
— Ak viņš…! Ko tu tagad darīsi?
Ko viņa darīs? Jautājums karājās gaisā, piesātināts ar vaniļas smaržu. Pirmo reizi daudzu gadu laikā Olga nezināja atbildi. Gribējās aizskriet mājās un izmest viņa jaku, kas smaržoja pēc eļļas, ārā pa durvīm. Bet tā vietā viņa sajuta. Tā bija skaidrība. Auksta, grāmatveža skaidrība.
— Es zinu, ko darīšu, — viņa teica negaidīti stingrā balsī. Viņa pabīdīja malā atdzisušās tējas krūzi. —Braucam.
Viņa nebrauca mājās. Aizbrauca uz savu darbu, tukšu, dobju biroju, atslēdza ar savām atslēgām. Ieslēdza datoru. Atrada bankas “X” mājaslapu. Klientu atbalsta tālruni. Drošības nodaļu. Viņa sastādīja numuru, un ar katru signālu klausulē viņas apņēmība auga.
— Drošības nodaļa, klausāmies.
— Labdien. Mani sauc Olga Vecvagare. Vēlos ziņot par krāpnieciskām darbībām, izmantojot manus pases datus.
Viņa runāja mierīgi, skaidri, diktējot savus datus, pieteikuma numuru, summu. Klausītājs otrā galā uzmanīgi pierakstīja.
— Olgas kundze, visu fiksējām. Bet, lai pilnībā bloķētu jebkādas operācijas un iesniegtu oficiālu paziņojumu, jums jāatnāk uz filiāli ar pasi.
— Vai varu atbraukt rīt no rīta?
— Protams. Jūs gaidīs filiāles vadītāja.
Noliekot klausuli, viņa piezvanīja meitai. Vienkārši, lai dzirdētu pazīstamo balsi. Meita dzīvoja ar savu ģimeni, strādāja sākumskolas skolotāja un vienmēr bija “tēta meita”.
— Mamm, sveika! Kas noticis? Balss tev dīvaina.
Olga, cenšoties runāt mierīgi, īsi izklāstīja situāciju. Viņa nesūdzējās, tikai paziņoja faktus. Meitas reakcija bija paredzama.
— Mamm, varbūt tu velti? Varbūt tētim tiešām vajadzēja naudu servisam… Jūs taču ģimene. Viņš taču centās mūsu labā. Varbūt vajadzēja vispirms ar viņu parunāt? Kāpēc uzreiz zvanīt uz banku?
Pēdējais piliens
— Viņš paņēma naudu aiz manas muguras. Izmantoja manu vārdu. Tas nav “mūsu labā”. Tie ir meli.
— Nu mamm… Viņam ir piecdesmit astoņi! Kur viņš liksies?
Tas bija pēdējais piliens. Tātad vajadzēja norīt. Izlikties, ka nekas nenotika. Ļaut turpināt.
— Es nezvanīju, lai prasītu padomu vai atļauju. Es savu izvēli izdarīju. Vienkārši gribēju, lai tu zini. Viss labu.
Viņa pārtrauca zvanu. Viss. Aplis bija noslēdzies. Viņa bija viena. Un tas, dīvainā kārtā, deva spēku. Vairs nevajadzēja skatīties atpakaļ, meklēt apstiprinājumu. Tagad bija tikai viņa, viņas vārds un cipari, kas nesaskan.
No rīta viņa saģērbusies citādi nekā parasti. Pelēkā kardigāna vietā uzvilka stingru tumši zilu kleitu, ko glabāja svinīgām reizēm. Sasprauda matus kārtīgā mezglā, viegli iekrāsoja lūpas. Paskatījās uz sevi priekšnamā spogulī. No tā pretī skatījās nogurusi sieviete ar pieredzi, bet acis… acīs bija apņēmība. Guntis vēl gulēja. Viņa klusi aizvēra aiz sevis durvis.
Bankas “X” filiāle bija moderna, gaiša, smaržoja pēc dārga aromāta un pēc kaut kā birokrātiska. Viņu sagaidīja jauna sieviete, apmēram trīsdesmit piecu gadu vecumā, ar gudrām, vērīgām acīm un īsu matu griezumu. Olga bez ievada nolika uz galda pasi un izdruku no “Valsts pakalpojumiem”, ko vakar bija izveidojusi.
— Labdien! Te ir dokumenti. Vēlos iesniegt paziņojumu par atteikšanos no personas datu apstrādes, bloķēt iespēju veikt jebkādas kredīta operācijas uz manu vārdu visās kredīt vēstures datubāzēs un oficiāli paziņot, ka pieteikums ar tādu un tādu numuru tika iesniegts bez manas ziņas un piekrišanas.
Pārvaldniece uzmanīgi izpētīja dokumentus.
— Es jūs sapratu. Mēs pieņemam jūsu iesniegumu. Turklāt mūsu drošības dienests jau atzīmēja šo pieteikumu kā aizdomīgu. Pilnvaras iesniedzējs, ko uzrādīja pieteicējs, neizturēja mūsu pārbaudi.
— Kādas pilnvaras?
Šķir otru lapu, lai uzzinātu kā viss beidzās un kas īsti bija noticis
