Resursa cena. Cilvēks, kurš ēd manis gatavotu un pirktu ēdienu, māca man kā dzīvot un ka taupīt. Diez gan sirreāli
— Jums taču ir klasiska taupītāja loma, Maija kundze, — Elīna ielika mutē sviestmaizi, no kuras “pa saimnieka modei” nokarājās sviests.
— Jūs visiem izdabājat, jo baidāties tikt atraidīta. Tas ir jāizstrādā. Es klusējot griezu burkānus.
Vedekla mani skoloja kā izkāpt no “kalpones sindroma”, kamēr dzīvoja manā dzīvoklī. Nazis klaudzēja pret dēlīti: tuk-tuk-tuk. Virtuvē oda pēc ceptiem sīpoliem un vedeklas parfīma — salda, smaga. Tas pārmāca pat gaļas smaržu. Mārtiņš, mans dēls, pētīja rakstu uz galdauta. Košļāja ātri, nepaceldams acis. Viņam ir trīsdesmit, bet deniņos jau sirmums.
— Elīniņ, — es ieslacīju oranžos kubiņus čurkstošā pannā. — Es neizdabāju. Es gatavoju vakariņas. Jūs atnācāt no darba izsalkuši.
— Re! — Elīna uzvaroši pacēla pirkstu ar nevainojamu nagu “putekļainas rozes” krāsā. — Tipiska pašvērtības mazināšana. Jūs uzskatāt, ka jums ir pienākums apkalpot. Cenšaties nopelnīt mīlestību ar boršču, jo nejūtat savu vērtību.
Viņa sniedzās pēc otrās batona šķēles. Ikru burciņu es biju nopirkusi svētkiem — līdz Jaunajam gadam bija palikusi viena diena. Paslēpu aiz marinējumiem, gribēju trīsdesmit pirmajā datumā pagatavot sev skaistu sviestmaizi. Ieliet glāzi dzirkstošā. Paskatīties uz eglīti. Tagad mans “mazais prieks” pazuda mutē cilvēkam, kurš mācīja man dzīvot. Elīna ieraudzīja burciņu pirms stundas: “Man vajag taukus, citādi neizturēšu līdz vakariņām.”
Es neko neteicu. Viņai ir divdesmit seši, viņai vajag taukus. Viņi pie manis dzīvoja ceturto mēnesi. “Pagaidām, mamm, kamēr sakrāsim savam” — lūdza Mārtiņš. Dzīvoklis liels, vecā laika mājā, vietas daudz. Tikai jauniešu “krāšana” izvērtās savdabīga.
Iemaksa tika atlikta te retrīta dēļ (“Elīnai vajag sazemēties”), te jauna telefona dēļ (“vecais kameru smērēja, bet blogam vajag”). Tagad — personības “atpakošanas” kursi. Es noslaucīju rokas vafeļu dvielī. Plaukstas sausas. Nekoptas. Vienkāršas galvenās grāmatvedes rokas, kura divdesmit gadus savilka bilanci, bet vakaros vilka uz saviem pleciem māju.
— Es esmu taupītājas lomā? — es jautāju, skatoties uz tukšojošos šķīvi.
— Neapvainojieties, — Elīna augstprātīgi pasmaidīja. — Tas ir paaudžu jautājums. Jūs tā audzināja: paciest, klusēt, neizlekt. Jūs taču piedzīvojāt to laiku, kad viss bruka. Raksturs deformējās. Mūžīgā cīnītāja sindroms pārauga kalpones sindromā. Jums vajadzētu pie speciālista.
Mārtiņš ierunājās:
— Elīn, varbūt pietiks? Mamma vienkārši rūpējas.
— Netraucē.— viņa atmeta ar roku. — Es vēlu labu. Maijas kundze, kad jūs pēdējo reizi darījāt kaut ko sev? Ne dēlam, ne mājai? Jūs esat izšķīdusi sadzīvē. Tas ir traki.
Es nogriezu mazāku gāzi. Iekšā savilkās ciešs, karsts mezgls. Es atcerējos, kad darīju kaut ko sev. Pagājušajā sestdienā. Nopirku tos pašus ikrus. Dārgus, izslavētus, bet tagad viņa tos ēd un māca man kā dzīvot, pie sevis nodomāju, bet neteicu.
— Kalpones sindroms, saki…
Elīna nesaklausīja pārmaiņas manā tonī. Viņa sēdēja manā virtuvē, uz mana krēsla, sildīja kājas zeķēs, kuras es biju adījusi. Un spriedelēja par manu tukšumu.
— Tieši tā. Jūs aizpildāt caurumu sevī ar rūpēm, kas smacē. Hiperaprūpe kā kompensācija…
Es izgāju no virtuves.
— Maijas kundze, kurp jūs? Tā ir pretošanās, prāts aizsargājas. — man pakaļ atskanēja sauciens.
Sveiciens no deviņdesmit ceturtā
Es iegāju guļamistabā. Pakāpos uz taburetes skapja priekšā. Sniedzos pēc antresola. Tur, dziļumā, aiz rotaļlietu kastēm, tā gulēja. Rūtainā soma. “Čelnoku”. Raupja, putekļaina. Es nebiju to aiztikusi gadus divdesmit piecus. Roka necēlās izmest. Norāvu lejā. Putekļi uzvijās pelēkā mākonītī. Soma bija smaga. Ne no lietām — lietu tur sen vairs nebija. Tur gulēja atmiņas. Es atgriezos virtuvē. Ar būkšķi noliku somu uz galda, blakus vedeklas šķīvim. Tējkarote viņas tasē nošķindēja.
— Kas tas ir? — Elīna nepatikā pavirzījās nostāk. — Fui, kādi putekļi. Maijas kundze, kāpēc jūs šos krāmus atvilkāt? Arī daļa no pagātnes vērtībām?
Es atvilku rāvējslēdzēju. Slēdzis atvērās ar smagu, rūsganu skaņu: vžžžik. Iekšā — viena bieza klade mākslīgās ādas vākos. Un dzeltenu kvīšu kaudzīte, pārvilkta ar gumiju.
— Tie nav krāmi, Elīna. Tas ir, kā tu izsakies, mans “keiss”.
Mārtiņš sastinga. Viņš atpazina kladi. Bija redzējis to bērnībā, kad es naktīs sēdēju pie tās un klusi skatījos, domādama, ka viņš guļ.
— Tagad mēs parunāsim par resursu, — es atvēru pirmo lapu.
Papīrs iečaukstējās. Datums stūrī: 1994. gada 15. novembris.
— “Zābaki Mārtiņam, ziemas. Pāršūti no tēva vecajiem. Cena — nulle. Ietaupīts”.
Es paskatījos uz dēlu. Mārtiņš nodrebēja. Atcerējās tos zābakus. Melnus, ar raupju šuvi uz pēdas pacēluma. Tie viņam rīvēja kāju, bet dēls klusēja. Zināja: citu nebūs.
— “Divdesmitais decembris, deviņdesmit ceturtais”, — es lasīju mierīgi, kā gada pārskatu.
— “Gaļa — svītrota. Piens tikai Mārtiņam. Manas vakariņas — tēja un maize. Parāds tantei Valdai. Termiņš — mēnesis”.
Elīna pārstāja košļāt. Maizes gabals sastinga pusceļā.
— Kas tas ir? — balss zaudēja skanīgās notis.
— Tā, Elīniņ, ir mana tā laika “personīgā kvalitātes zīme”, — es pāršķīru lapu.
Rokraksts sīks, pērlītēm līdzīgs. Katrā skaitlī — sasprindzinājums. Katrā rindiņā — uzvara pār tukšu ledusskapi.
— Tu saki, ka esmu “ērta”? Ka esmu “tēlotāja”?
Es pagriezu kladi pret viņu.
Lasi vēl: Mana vīramāte Ausma sajauca Messenger čatus un atsūtīja ziņu, kas bija paredzēta kādam citam
— Lasi. Deviņdesmit piektā gada februāris. “Nodevu ķēdīti lombardā. Nopirku Mārtiņam vējjaku un zābakus”. Es neesmu aktrise, Elīna. Es esmu krīzes menedžeris. Es esmu plēsējs, kurš totāla deficīta apstākļos izrāva dzīvei nākotni savam bērnam.
Virtuvē iestājās klusums. Dūca ledusskapis — tas pats, pilns ar ēdienu, ko es nopirku par savu nopelnīto naudu. Elīna nolika sviestmaizi. Ikri vairs nešķita apetītlīgi.
Robežas un rēķini
— Jūs… jūs sabieziniet krāsas, — nedroši iesāka vedekla. — Tas bija cits laiks. Tagad pasaule ir pārticīga. Visums dod iespējas tiem, kas ir gatavi tās pieņemt. Bet jūs esat iestrēgusi izdzīvošanas bailēs.
— Pārticīga? — es pasmīnēju. Auksti, bez rūgtuma. — Lieliski. Tad parunāsim par tavām iespējām. Tieši tagad.
Es aizvēru kladi. Plaukšķis atskanēja klusumā.
— Mēs visi dzīvojam manā dzīvoklī. Komunālos maksājumus, trīs simt eiro, maksāju es. Pārtiku par trīs simtiem eiro mēnesī pērku es. Tu, Elīna, dzīvo šeit simt divpadsmit dienas. Šajā laikā tu neesi nopirkusi pat tualetes papīra rulli. Tu “krāj enerģiju”.
Mārtiņš aizsedza seju ar rokām. Viņam bija kauns. Pieleca.
— Maijas kundze, mēs taču esam ģimene… — Elīna nomurmināja.
— Tieši tā, — es pamāju. — Ģimenē, Elīna, mēdz būt divi stāvokļi. Vai nu tu esi bērns, par kuru rūpējas. Vai arī tu esi pieaugušais, kurš dod savu ieguldījumu. Tu pieprasi cienīt tavas robežas? Labi. Mana robeža iet caur manu maku un manu virtuvi.
Es piecēlos un piegāju pie loga. Aiz stikla sniga — tieši tāpat kā deviņdesmit ceturtajā. Tikai toreiz es skatījos uz to ar uztraukumu, nezinot, ar ko rīt barot ģimeni. Bet tagad es skatījos mierīgi.
— “Ērta sieviete”, saki? — es pagriezos pret viņiem. — Zini, kāpēc es gatavoju šīs vakariņas? Ne jau aiz bailēm, ka mani vairs nemīlēs. Bet tāpēc, ka es varu sev to atļauties.
Es varu nopirkt gaļu, varu veltīt stundu laika, jo nav jāskrien uz otro darbu, varu pabarot tuviniekus. Tā nav kalpošana, Elīna. Tā ir vara. Mājas saimnieces vara, kurai ir gan maize, gan nazis. — Bet tev naža pagaidām nav. Tu pat savu sviestmaizi uzsmērēji ar manu nazi. Un tu savus brīvos līdzekļus ieguldi kaut kādiem retrītiem, kur tev neiedos to dzīves pieredzi kuru es izgāju. Vējā izmesta nauda un piepūderēta domāšana.
Mārtiņš strauji piecēlās. Krēsls nočīkstēja pret parketu. Viņš pienāca pie manis. Garš, sakumpis, izstaipītā mājas kreklā. Paņēma manu roku — to pašu, sauso. Un piespieda tai pieri.
— Piedod, mamm, — viņš dobji noteica. — Par zābakiem… es atceros. Tu tos katru vakaru smērēji ar krēmu, lai neredz, ka tie ir no skrandām.
Elīna sēdēja, sarāvusies kamoliņā. Visa viņas teorija par “plūsmu” un “sievietes enerģijām” sašķīda pret vecu rūtiņu kladi, kur debets ar kredītu sakrita tikai uz manas jaunības rēķina.
— Es jūs nedzenu prom, — es teicu maigāk, skatoties pāri dēla galvai uz apklusušo vedeklu. — Dzīvojiet. Krājiet. Bet nākamreiz, kad gribēsi man uzstādīt diagnozi, vispirms ieskaties savā bankas kontā. Ja tur ir mazāk nekā manā “izdzīvošanas fondā”, — labāk paklusē. Par gudru noiesi.
Mācība beigusies
Vakarā, kad jaunie aizgāja uz savu istabu, es paliku virtuvē viena. No turienes, aiz sienas, neatskanēja ne skaņa. Pat ierastās lekcijas no telefona nebija dzirdamas. Klade joprojām gulēja uz galda. Blakus — tase ar atdzisušu tēju. Es novilku ar plaukstu pār mākslīgās ādas vākiem. Savādi: divdesmit gadus es baidījos no šīm atmiņām. Gribēju aizmirst, izdzēst, izdedzināt no sevis to nabaga, noskrējušos meiteni.
Bet šodien šī meitene piecēlās visā augumā un aizstāvēja mani — pieaugušu, veiksmīgu sievieti. Tas, ko viņi sauc par “traumu”, patiesībā ir mans pamats. Mans betons. Uz tā stāv šī māja. Durvis iečīkstējās. Uz sliekšņa stāvēja Elīna. Bez kosmētikas, pidžamā ar lācīšiem. Viņa izskatījās nevis uz divdesmit sešiem, bet uz piecpadsmit gadiem.
— Maijas kundze… — viņa minstinājās, mīņājoties no kājas uz kājas. — Tur… jums atkritumu spainis pilns. Es iznesīšu?
— Iznes, — es pamāju, nepagriežoties. — Un traukus aiz sevis nomazgā. Tas lieliski sazemē.
Viņa sagrāba maisu un iemuka koridorā. Es pasmaidīju savam atspulgam tumšajā logā. Šķiet, “princeses sindroma” izskaušanas kurss ir sācies veiksmīgi. Pirmā seansa nodarbība bija bez maksas, bet par otro nāksies maksāt. Ar rīcību. Es ieliku kladi atpakaļ somā. Antresolā nemetu. Lai paguļ pagaidām apakšējā atvilktnē. Mazums, ja nu vēl kāds pārgudrs retrītu pazinējs ienāk ciemos.
Vai jums ir saglabājušies šādi “laikmeta dokumenti”? Veci aprēķini, parādu klades vai recepšu pieraksti pīrāgiem “no nekā”? Dažreiz ir noderīgi tos pārlasīt.
P.S. Klade — tas ir spēcīgi. Bet kas tālāk? Vedekla apklusa, dēls atvainojās. Laimīgas beigas? Nekā nebija.
