— Nu ko, apgādniek, cik atvedi? — Skaidrītes skanīgā balss pārgrieza priekšnama klusumu, tiklīdz Dainis pārkāpa slieksni
Viņš pat jaku nepaspēja novilkt. Stāvēja ar koferi vienā rokā un mandarīnu maisiņu otrā, jūtot, kā sasprindzinājums spiež. No virtuves nāca ceptu sīpolu smarža. Šajā pazīstamajā aromātā bija nojaušams ierastais gaidu smagums. Viņa sieva Agnese sastinga pie pakaramā. Tikko grasījās padot viņam čības — un pēkšņi apstājās. Klusējot nolika apavus uz grīdas un pagāja nost pie loga.
— Mamm, es tikko no ceļa, — Dainis nolaida koferi un pagriezās pret māti. Viņa stāvēja, sakniebusi lūpas un sakrustojusi rokas uz krūtīm. Poza, ko viņš atcerējās kopš bērnības.
— Bet es tevi, apgādniek, viena pati uzaudzināju. — izmeta Skaidrīte, iekarstot. — Deviņdesmit pirmajā, pats zini, izdzīvot bija varoņdarbs. Naktīm negulēju, pa trim darbiem rāvu. Bet tu man pat atbildēt negribi?
— Gribu. Sveika, mamma, — noguris atbildēja Dainis.
— Sveiki, sveiki, — viņa atmeta ar roku. — Es par lietu jautāju. Agnese, ko stāvi kā stabs? Vīrs atbrauca, jāsagaida. Vai arī jūs tagad pa jaunajai modei sagaidāt?
Agnese klusējot paņēma no vīra rokām maisiņu un koferi. Viņu pirksti saskārās — viņa viegli saspieda viņa plaukstu. Dainis ieskatījās viņas nogurušajās acīs un saprata: šīs divas nedēļas mājās būs pārbaudījums. No istabas izskrēja bērni. Sešgadīgais Jānis uzkārās tēvam kaklā ar tekstu “Tētis atbrauca!”, bet četrgadīgā Maija vienkārši piespiedās pie kājas un sastinga. Dainis pacēla abus, ieelpoja viņu pakausīšu smaržu un pirmo reizi šajā garajā vakarā patiesi pasmaidīja.
— Ejiet, — pamāja Agnese. — Es tikmēr uzklāšu galdu.
— Uzklās viņa, — nošņāca Skaidrīte, dodoties uz virtuvi. — Tur jau nav ko klāt. Tikai griķi un trīs dienas vecas kotletes.
— Mammu… — Dainis sauca, bet viņa jau bija pazudusi aiz durvīm.
Viņš aizgāja uz istabu pie bērniem. Šodienai pietiks. Rītdiena būs rīt. Vakariņu laikā gaisotne atgādināja saspringtu fiolmu. Skaidrīte sēdēja galda galā kā apspriedē un strēba kompotu, urbjoties ar skatienu gan dēlā, gan vedeklā.
— Bet kāpēc tu, Agnese, esi tik bāla? — viņa pajautāja, noliekot glāzi. —Vai arī Dainis tevi nebaro?
Agnese akurāti nolika dakšiņu un pacēla acis.
— Daudz strādāju, Skaidrīte. Klienti nāk, vakaros šuju. Vienkārši nogurstu.
— Strādā viņa, — vīpsnāja vīramāte. — Bet kuram bērni jāaudzina? Es savā laikā trīs darbos vergoju, un dēlu pieklājīgi izaudzināju. Bet jūs mūsdienās esat kļuvuši maigi. Tikko kas — nogurusi. Nagu vīlēšana viņām — tas nav darbs, bet ākstīšanās.
— Mamm, pietiks, — Dainis atstūma šķīvi. — Agnese strādā vairāk par mani. Ja nebūtu viņas, es nevarētu mierīgi braukt peļņā. Viņa šeit visu velk.
— Velk viņa, — māte viņu atdarināja. — Reiz aizvilks līdz tam, ka tu būsi zem tupeles. Skaties, Daini: viņa tev mašīnu nopirks, pēc tam dzīvokli pārrakstīs, un tad jau līdz šķiršanai nav tālu. Tagad sievietes tikai to vien gaida — saņemt alimentus no vīrieša.
Jānis un Maija apklusa, ieurbjoties šķīvjos. Šķita, ka pat gaiss kļuva biezs no saspīlējuma.
Agnese lēnām piecēlās, paņēma salveti, nosusināja lūpas un paskatījās uz vīramāti — mierīgi, bez dusmām.
— Es iešu bērnus likt gulēt. Paldies par vakariņām un par mācību, Skaidrīte.
— Es nepabeidzu runāt, — stingri nogrieza vīramāte.
— Bet es visu dzirdēju, — atbildēja Agnese un, paņēmusi bērnus pie rokām, izgāja.
Skaidrīte ar troksni atstūma krēslu un aizgāja uz savu istabu, aizcirta durvis. Dainis palika sēžam viens pie atdzisušā ēdiena. Vēlu naktī viņš apskāva sievu un pačukstēja:
— Piedod. Es nezināju, ka viņa atbrauks. Viņa parasti ierodas bez brīdinājuma.
— Es zinu, — klusi atbildēja Agnese. — Es vairs nedusmojos, Daiņi. Es vienkārši esmu nogurusi no tā visa.
— Mums būs miers, — viņš apsolīja, ieurbjot seju viņas matos. — Solu.
Otrā nodaļa. Brīvība
Divas nedēļas aizlidoja kā viena diena. Dainis paspēja visu: aizveda bērnus uz Tērvetes parku, salaboja veco žogu, izbrauca ar Agnesi pie viņas draudzenes uz kaimiņu pagastu — tāpat vien, pasēdēt, parunāties, atcerēties, kādi viņi bija agrāk. Kādu vakaru Agnese apsēdās blakus un pateica to, par ko bija domājusi jau sen:
— Paklau, nopērkam vēl vienu mašīnu. Ne džipu, kaut ko mazu, ekonomisku. Es varētu bērnus vest uz dārziņu, biežāk pieņemt klientus. Gan tev būtu mierīgāk, gan man ērtāk. Dainis paskatījās uz viņu un pasmaidīja.
— Atkal mamma galvā sēž?
— Nē, — stingri atbildēja Agnese. — Pirmo reizi ilgā laikā domāju nevis par to, kā nesadusmot vīramāti, bet gan par to, kas ir ērti man. Es arī gribu dzīvot.
— Tad pērkam, — viņš pamāja.
Nopirka sudrabotu “Hyundai”. Mazu, ņipru, smieklīgu. Agnese pie stūres sākumā sēdās nedroši, bet jau pēc trim dienām braukāja pa rajonu kā prasmīga autovadītāja. Dainis skatījās uz viņu un juta lepnumu. Viņa sieva, kura tik daudzus gadus bija ēnā, beidzot iznāca gaismā.
Skaidrīte ieradās, protams, nepiezvanot.
Ieraudzījusi pagalmā svešu mašīnu, viņa apstājās, saknieba lūpas un klusējot iesoļoja mājā.
— Kas tas par lūzni? — viņa pajautāja sasveicināšanās vietā.
Agnese iznāca no virtuves, slaukot rokas dvielī.
— Mūsu jaunā mašīna, Skaidrīte. Es tagad esmu pie stūres.
— Par Daiņa naudu, tātad, — vīpsnāja vīramāte. — Viņš tur raujās ārzemēs, bet tu te vizinies.
Dainis iznāca nopakaļus un nostājās blakus sievai.
— Mamma, tas ir mūsu kopīgs lēmums. Agnese daudz strādā. Tu pat nespēj iedomāties, cik daudz viņa dara ģimenes labā.
— Es visu iedomājos, — māte nogrieza. — Es redzu, kā tu viņas priekšā klanies. Sākumā mašīna, pēc tam dzīvoklis, pēc tam šķiršanās. Es tevi viena audzināju. Bet tu mani tagad aiz durvīm?
— Es tevi nekur nedzenu, — noguris teica Dainis. — Bet Agnese ir mana ģimene. Un es nevaru plosīties uz pusēm.
— Jau esi saplosījies, — izmeta māte un, pagriezusies, aizgāja.
Agnese gribēja kaut ko teikt, bet Dainis viņu apturēja.
— Nevajag. Es pats.
Trešā nodaļa. Klusums
Viņš panāca māti pieturā. Viņa stāvēja, skatoties tukšumā, sažņaugusi somu.
— Mamm, nu ko tu mēģini panākt? — viņš jautāja, pieiedams klāt.
— Nekas. Tu jau esi pieaudzis. Dzīvo kā zini.
— Es gribu, lai tu būtu blakus. Bet bez šiem izgājieniem.
— Bet es savādāk neprotu, — viņa beidzot pagriezās. — Es tevi viena uzaudzināju, Daini. Bez vīra, bez palīdzības. Mani dzīve norūdīja. Un raksturs man ir tāds. Ja gribi mani — ņem tādu, kāda esmu. Ja negribi — nevajag.
— Es nevaru ņemt visu, mamm. Man tagad ir cita dzīve.
— Tad vairs nezvani.
Pienāca autobuss. Skaidrīte iekāpa iekšā, pat neatskatoties. Dainis stāvēja pieturā, līdz autobuss pazuda aiz pagrieziena. Viņš aizbrauca darbā pēc trim dienām. Atvadoties ilgi turēja Agneses roku, it kā baidītos palaist vaļā.
— Tikai nepazūdi tur, — viņa pačukstēja.
— Nepazudīšu. Es tagad zinu, kur atgriezties.
Pirmajās nedēļās viņš zvanīja mātei. Sākumā katru dienu, pēc tam katru otro dienu. Noraidīti zvani. Gari signāli. Klusums. Viņš rakstīja — viņa klusēja. Palūdza kaimiņieni ieiet, nodot, ka grib parunāt. Kaimiņiene atgriezās tukšām rokām un parādīja foto ar aizslēgtām durvīm — māte bija pielikusi zīmīti “Netraucēt”. Pēc trim nedēļām viņš neizturēja. Paņēma brīvdienu un aizbrauca: sākumā ar vilcienu, pēc tam ar autobusu. Lietus sitās pret stikliem, ceļš šķita bezgalīgs. Viņš stāvēja pie viņas durvīm un klauvēja.
— Mamm, attaisi. Lūdzu.
Klusums.
— Mamm, es zinu, ka tu tur esi. Parunāsim kā cilvēki. Esmu noguris.
Švīkoņa. Soļi. Un atkal klusums — durvis neatvērās.
— Es esmu izaudzis, mamm. Man ir ģimene, bērni. Tu vienmēr gribēji, lai man būtu labāk nekā tev. Man ir labi. Ar Agnesi ir labi. Es gribu, lai tu to redzi. Bet ne uz šāda rēķina.
Vējš pūta zem nojumes. Dainis vēl brīdi pastāvēja, tad pagriezās un aizgāja. Viņš brauca atpakaļ pilnīgā klusumā, skatoties uz slapjo ceļu. Bet pēc tam izvilka telefonu un izdzēsa viņas numuru. Ne aiz dusmām. Vienkārši saprata: ja viņa gribēs — atradīs veidu.
Ceturtā nodaļa. Pavasaris
Pavasaris atnāca vēlu, bet spilgti. Agnese sagaidīja Daini pie vārtiem — vieglā jakā, vējš pluinīja viņas matus. Blakus skraidīja bērni, smējās, vilka tēvu mājā. Viņš apskāva viņus visus uzreiz un pēkšņi skaidri saprata: lūk, tā ir viņa dzīve. Ne starp diviem krastiem, bet šeit, šajā zemes pleķītī, kur smaržo pīrāgi un skan bērnu balsis. Pēc divām nedēļām pienāca vēstule. Bez atpakaļ adreses, saburzīta aploksne. Iekšā — zīmīte ar nelīdzenu rokrakstu:
“Daini. Jumts tek. Palīdzi. Ja gribi. Es neesmu lepna. Mamma.” Agnese atrada vēstuli uz galda un klusējot pasniedza vīram.
— Lūgums pēc palīdzības, — viņa vienkārši teica. — Viņai tas ir daudz vērts.
— Zinu. Un man no tā ir vieglāk. Tātad ne viss ir zaudēts. Viņai vienkārši vajag laiku.
— Tu brauksi?
— Nē. Ne tagad. Palīdzēt — palīdzēšu. Bet ne tā.
Viņš neaizbrauca. Bet pēc nedēļas nosūtīja pārskaitījumu jumta remontam. Bez zīmītes, bez paraksta. Vienkārši naudu. Un vēl sarunāja ar vīriem, lai aizved materiālus un palīdz ar darbu — pats viņš nevarēja, bet nokontrolēja, lai viss tiktu izdarīts kā nākas. Pēc mēneša atnāca atklātne.
“Jumtu uztaisīja. Paldies. Medus garšīgs. Sargā Agnesi.”
Dainis ilgi skatījās uz šiem greizajiem burtiem, bet pēc tam pasmaidīja un ielika atklātni atvilktnē, turpat, kur gulēja pirmā vēstule.
— Salīgāt mieru? — pajautāja Agnese, skatoties pār plecu.
— Nē. Bet durvis ir pusvirus. Tagad viss ir laika jautājums.
Vai šādas skarbā tipa sievietes vispār mēdz mainīties…
Šķir nākamo lapu, lai lasītu tālāk
