Natālija, tu tikai paskaties, cik tas ir jauks! Zelts, pieci simti astoņdesmit piektā prove, un tas akmentiņš – topāzs, vai ne? Tieši manas acu krāsas, vai ne?
Gaida Semjonovna, sieviete ar kuplu matu sakārtojumu, sapņaini piespieda pie krūtīm spīdīgo juvelierizstrādājumu kataloga vāku. – Ak, kaut man tāds būtu jubilejā… Sešdesmit gadi tomēr, apaļa datums. Gribas kaut ko paliekošu, ko mazbērniem vēlāk nodot.
Natālija stāvēdama pie plīts un maisīdama boršču, tik tikko apvaldīja smagu nopūtu. Viņa lieliski pazina vīramātes toni – saldsērīgu, lūdzošu, bet ar stingru pārliecību, ka atteikt viņai nebūs iespējams.
— Gaida Semjonovna, aproce ir ļoti skaista, nav ko teikt, — maigi atbildēja Natālija, noslaukot rokas dvielī. — Bet tā maksā gandrīz četrus simtus eiro. Mums šobrīd ar naudu nav tik labi, mēs taču aizdevumu par mašīnu slēdzam, turklāt Danutiņam nolīgām angļu valodas pasniedzēju.
Vīramāte tūlīt saspieda lūpas, un viņas sejā parādījās bēdu pārņemtas izteiksme, kuru aizvainojuši paši tuvākie cilvēki. Viņa nolika katalogu uz virtuves galda ar tādu troksni, it kā uzliktu zīmogu uz sprieduma.
— Nu, protams, protams… Es visu saprotu. Kur nu man, vecajai, par zeltu sapņot. Tas jaunajiem jāpucējas, bet māte iztiks. Padomā, jubileja. Var taču tēju padzert ar kliņģerīšiem un izklīst. Es taču neprasu, es vienkārši sapņoju. Un sapņot, Natālija, nav kaitīgi. Kaitīgi ir liegt mātei pēdējo prieku.
Ģimene pie galda
Oļegs, Natālijas vīrs, sēdēja pie galda un līdz šim brīdim izlikās, ka ir pilnībā aizņemts ar televizora pults labošanu, un pacēla acis. Viņa skatienā bija nolasāms ierastais vainas un lūguma sajaukums: “Nu, izdari kaut ko, tikai lai viņa nečīkst.” — Mamma, nu kāpēc tu uzreiz tā? — viņš nomurmināja. — Mēs taču neteicām “nē”. Mēs padomāsim. Laiks vēl ir līdz nākamajai nedēļas nogalei.
— Bet ko tur domāt, dēliņ! — Gaida Semjonovna acumirklī uzplauka. — Es redzēju tirdzniecības centrā, tur tagad ir desmit procentu atlaide pensionāriem līdz divpadsmitiem dienā. Ja Natālija no darba atprasīsies, paspēs to nopirkt.
Natālija klusēdama pagriezās pret katlu. Piecu laulības gadu laikā viņa bija iemācījusies vienu likumu: vīramātes mīlestība ir tieši proporcionāla dāvanu vērtībai, kuras viņai pasniedz. Un Natālija centās. Patiesi centās. Viņa gribēja būt laba vedekla, gribēja, lai ģimenē valda miers.
Viņa atcerējās pagājušo Jaunā gada sagaidīšanu. Gaida Semjonovna minēja, ka vecais dīvāns ir pavisam izgulēts. Natālija, ietaupot uz ziemas zābakiem sev, nopirka viņai premium klases ortopēdisko matraci. Dārgu, ar atmiņas efektu. Vīramāte vaimanāja, sauca Natāliju par “zelta gabaliņu” un “meitiņu”.
Un Astotajā martā? Natālija uzdāvināja viņai jaunākā modeļa multivārāmo katlu, jo Gaida Semjonovna sūdzējās, ka nogurst stāvēt pie plīts. Vēl bija franču kosmētikas komplekts, dārgs no dabīgas vilnas, robots-putekļsūcējs… Sarakstu varēja turpināt bezgalīgi. Jaunās ģimenes budžets plīsa pa vīlēm, bet Natālija to uzskatīja par investīciju attiecībās.
Vakarā, kad vīramāte beidzot aizbrauca mājās, paņemot līdzi boršča burku un pusi pīrāga (“Jums tik daudz nevajag, sabojāsies”), Natālija apsēdās iepretim vīram.
— Oļeg, mums nav četru simtu eiro aprocei. Vienkārši nav. Man jāārstē zobs, tu pats zini, plombe izkrita jau pirms mēneša.
— Natālija, nu tā taču ir jubileja, — Oļegs vainīgi paberzēja kaklu. — Mamma tik ļoti gaida. Viņa visām draudzenēm jau ir nobubinājusi ausīs, ka bērni viņai gatavo pārsteigumu. Ja mēs uzdāvināsim kaut ko lētu, viņa noskums.
— Tu jau paņēmi papildu darbu, lai pavasarī apmaksātu viņai ceļazīmi kādam ceļojumam, — atgādināja Natālija. — Mēs joprojām lāpām to caurumu budžetā.
— Nu, viņa taču ir mamma! — tas bija viņa pēdējais, dzelzsbetona arguments. — Viņa mūs uzaudzināja. Vai tiešām mēs nevaram viņu iepriecināt reizi mūžā?
“Reizi mūžā” notika ar apbrīnojamu regularitāti: vārda dienā, skolotāju dienā (lai gan viņa strādāja par grāmatvedi), Jaunajā gadā un Lieldienās. Bet Natālija, skatoties uz nogurušo vīra seju, atkal padevās. Viņa bija pārāk maiga, pārāk audzināta, lai ietu uz atklātu konfliktu.
— Labi, — viņa klusi teica. — Es nopirkšu aproci.
Nākamajā dienā Natālija paņēma brīvu dienu uz sava rēķina, aizbrauca uz tirdzniecības centru un nopirka šo nelaimīgo topāzu zelta ietvarā. Tas mirdzēja samta kastītē, skaists un auksts, kā Gaidas Semjonovnas vienaldzība. Četri simti divdesmit eiro. Natālija skatījās uz čeku un jutās, kā zobs sāp, it kā atgādinot par viņas piekāpšanās cenu.
Līdz jubilejai atlika nedēļa. Sestdien piezvanīja svaine, Oļega māsa – Ligita.
— Sveiki, radiņi! — Ligitas balss, kā vienmēr, bija moža un nedaudz nekaunīga. — Klausieties, man te nepārvarama vara. Mēs ar vīru uz dārzu salasījāmies, bet atslēgas no vecāku dzīvokļa, kur mums stādi stāv, es kaut kur pazaudēju. Oļeg, tev taču ir mammas atslēgu dublikāts? Vari paskriet, atvērt? Jo mamma aizbrauca uz tirgu, telefonu mājās aizmirsa, nevar sazvanīt.
— Esmu darbā, — atbildēja Oļegs pa skaļruni. — Natālija ir mājās, viņa var aizbraukt. Natālija, izpalīdzēsi?
Natālijai nemaz negribējās braukt cauri visai pilsētai, bet atteikt bija neērti. Attiecības ar Ligitu bija saspīlētas: svaine uzskatīja, ka Natālija “pārāk daudz par sevi iedomājas”, bet Natālija Ligitā redzēja izlutinātu egoisti, kura savos trīsdesmit piecos gados joprojām izvilka naudu no mātes pensijas.
Pēc stundas Natālija jau kāpa trešajā stāva mājā, kur dzīvoja vīramāte. Ligita gaidīja pie ieejas, nepacietīgi sitot ar modernas krosenes purngalu pa asfaltu.
— Nu beidzot! — “paldies” vietā teica viņa. — Es jau domāju, ka tu kājām nāci. Dod atslēgas, es pati atvēršu.
Viņas uzkāpa dzīvoklī
Smaržoja pēc vecām grāmatām un baldriāna – Gaidas Semjonovnas mājokļa firmas aromāts. Ligita, neizaujot, iegāja istabā, kur uz palodzēm drūzmējās kastes ar tomātiem.
— Uf, mani tomātiņi ir dzīvi, — izdvesa svaine. — Tā, Natālija, palīdzi aiznest līdz mašīnai, ja? Natālija klusēdama paņēma vienu kasti. Ligita sagrāba otru. Viņas veica divus gājienus. Kad Natālija atgriezās pēc pēdējās partijas, Ligita uzkavējās pie spoguļa priekšnamā, labojot meikapu.
— Oi, klausies, — nevērīgi nometa svaine, izņemot no somiņas lūpu krāsu. — Vai tu redzēji, kādu es mammai dāvanu jubilejā sagatavoju?
— Nē, — vienaldzīgi atbildēja Natālija, sapņojot par to, kā ātrāk aiziet.
— Milzīgu kolāžu ar fotogrāfijām! Rāmi pati krāsoju. Budžetā iekļaujas un ar dvēseli, kā mammai patīk. Ne tā, kā jūs, kas visu laiku naudu šķiežat. Starp citu, paldies par multivārāmo katlu. Natālija sastinga. Kaste ar stādiem viņas rokās sasvērās.
— Par kādu multivārāmo katlu? — viņa pārjautāja, jūtot, kā aukstums pārskrien pār muguru.
— Nu, to, ko jūs mammai Astotajā martā dāvinājāt. “Redmond”, šķiet? Mamma man to pagājušajā nedēļā atdeva. Saka: “Kāpēc man, vecajai, šī šaitāna mašīna? Ligitiņa tev, vairāk vajag, tev bērni.” Forša lieta, starp citu, plovs tajā sanāk satriecošs.
Natālija lēnām nolika kasti uz grīdas. Galvā sāka šņākt. Multivārāmais katls par simts piecdesmit eiro. Ko Natālija izvēlējās nedēļu, lasīja atsauksmes, meklēja labāko.
— Atdeva? — viņa pārjautāja. — Nu jā. Un kas par to? — Ligita paraustīja plecus, nepamanot vedeklas stāvokli. — Mammai tas tāpat stāvēja putekļos kastē. Ā, starp citu! Un par matraci paldies.
— Par matraci?! — Natālijas balss pārvērtās čukstā. — Jā. Tas, ortopēdiskais. Mamma teica, ka tas viņai ir par cietu, nevar gulēt, visas malas nogulēja. Bet mums uz dārzu tieši laikā. Mēs to pagājušajā nedēļā aizvedām. Guļas – kā paradīzē! Tu tiešām proti dāvanas izvēlēties, respekts.
Natālija atspiedās pret sienu. Aiz acīm pazibēja ainas: viņa, atsakoties no jaunām kurpēm, lai nopirktu šo nolādēto matraci. Viņa, ar mīlestību izvēloties palantīnu…
— Bet palantīns? — pēkšņi viņa jautāja. — Vilnas, bēšais?— Ā, tā lupata? — iesmējās Ligita. — Mamma to kaimiņienei, tantei Veltai, uzdāvināja dzimšanas dienā. Teica, ka krāsa nav viņas, padara vecu. Tante Velta bija sajūsmā, saka, silts.
Natālija sajuta, ka iekšienē kaut kas pārtrūka
Nebija vairs ne aizvainojuma, ne dusmu. Piecus gadus viņa bija sponsore ne tikai vīramātei, bet arī viņas meitai un pat kaimiņienei. Piecus gadus viņa pirka mīlestību, kuras nebija. Viņas dāvanas ne tikai nenovērtēja – tās nicināja, uzskatīja par “nodevu”, ko var pārdalīt pēc saviem ieskatiem.
— Natālija, kāpēc tu ieslēdzies? — Ligitas balss atgrieza viņu realitātē. — Nesīsim kasti, man jābrauc. Natālija klusēdama pacēla kasti, nokāpa lejā, nolika to svaines mašīnas bagāžniekā.
— Nu, viss, atā! — Ligita pamāja ar roku un sēdās pie stūres. Natālija skatījās pakaļ aizbraucošajai mašīnai un smaidīja. Tas bija briesmīgs smaids, bet neviens to neredzēja.
Viņa izņēma telefonu. Somā gulēja čeks par zelta aproci. Veikala noteikumos bija teikts: juvelierizstrādājumu atgriešana pienācīgā kvalitātē nav iespējama. Bet Natālija zināja Patērētāju tiesību aizsardzības likumu labāk nekā jebkurš cits, jo viņa strādāja par juristi. Un viņa zināja, ka aprocē bija sīks, tik tikko pamanāms slēdzenes defekts, ko viņa pamanīja jau veikalā, bet pārdevējs pārliecināja, ka tā ir “konstrukcijas īpatnība”. Toreiz viņa atmeta ar roku. Tagad tā bija viņas iespēja.
Viņa nebrauca mājās, bet tieši uz juvelierizstrādājumu veikalu.
— Man ir pretenzija par kvalitāti, — stingri teica viņa administratoram, noliekot aproci uz letes. — Slēdzene ir neuzticama, patvaļīgi attaisās. Es pieprasu ekspertīzi un naudas atgriešanu. Administrators mēģināja strīdēties, bet, uzdūrusies Natālijas ledainajam skatienam un dzirdējusi pāris atsauces uz Civillikuma pantiem, ātri noformēja atgriešanu. Nauda kartē atgriezās piecpadsmit minūšu laikā.
Natālija iznāca no tirdzniecības centra, pilnām krūtīm ieelpoja pavasara gaisu. Četri simti divdesmit eiro sildīja karti. Viņa uzreiz pierakstījās uz pieņemšanu pie labākā maksas stomatologa.
Vakarā mājās viņa Oļegam neko neteica. Viņš bija noguris, un negribējās viņu apbēdināt priekšlaicīgi. Vai varbūt viņa vienkārši gribēja izbaudīt triumfa mirkli vienatnē.
Iestājās jubilejas diena. Restorānā sapulcējās visi radi. Gaida Semjonovna sēdēja galda galā, starojoša, jaunā kleitā (droši vien nopirkta par naudu, kas ietaupīta uz Natālijas dāvanām). Viņa pieņēma pušķus un aploksnes, bet ar īpašu nepacietību uzmeta skatienu dēlam un vedeklai. Viņa zināja, ka viņi nenāks tukšām rokām. Viņa jau redzēja šo aproci uz savas rokas, domās to pielaikoja.
Kad pienāca Oļega un Natālijas tosta kārta, vīramāte izplūda smaidā, kas līdzinājās eļļainai pankūkai. — Dārgā mamma! — Oļegs sāka, uztraucoties. — Apsveicam tevi ar šo brīnišķīgo datumu. Dzīvo ilgi, priecē mūs! Viņš pagrūda Natāliju ar elkoni, dodot zīmi pasniegt loloto kastīti.
Natālija izgāja priekšā. Viņas rokās bija skaists dāvanu maisiņš. Gaida Semjonovna pieliecās uz priekšu, viņas acis alkatīgi iemirdzējās. Natālija izņēma no maisiņa… lielu, skaisti noformētu grāmatu cietos vākos.
— Dārgā Gaida Semjonovna, — skaļi un skaidri teica Natālija, skatoties tieši vīramātei acīs. — Mēs ilgi domājām, ko dāvināt cilvēkam, kuram viss ir. Un mēs nolēmām dāvināt tev veselību un gudrību. Tā ir tautas enciklopēdija un ilgmūžības recepšu krājums. Un vēl…
Natālija izņēma no maisiņa konfekšu kasti “Putnu piens” un paciņu labas Indijas tējas. Tās pašas, ar ziloni, ko tik ļoti mīlēja Padomju Savienībā. — …un komplekts dvēselīgai tējas dzeršanai. Lai tu, sēžot garos vakaros, dzertu tēju un atcerētos mūs ar labu vārdu.
Zālē iestājās klusums
Ligita, kas sēdēja blakus mātei, iepleta acis. Oļegs sastinga ar atvērtu muti, skatoties uz sievu kā uz traku. Viņš bija pārliecināts, ka maisiņā ir aproce. Natālija viņam teica, ka “iesaiņoja visu pati”. Gaida Semjonovna lēnām, trīcošu roku paņēma grāmatu. Smaids noslīdēja no viņas sejas, kā apmetums no vecas sienas.
— Grāmatu? — viņa pārjautāja aizsmakušā balsī. — Tēju? — Jā, mamma, — Natālija uzsmaidīja ar visspožāko smaidu. — Tu taču vienmēr teici, ka galvenais nav dāvana, bet gan uzmanība. Un ka tev, vecam cilvēkam, zelts un tehnika nav vajadzīga, galvenais ir veselība. Tā nu mēs parūpējāmies.
— Bet… — vīramāte sāka, bet apklusa, uzdūrusies Natālijas skatienam. Šajā skatienā nebija ierastās pakļāvības. Tur bija tērauds.
— Vai kaut kas nav kārtībā? — nevainīgi precizēja Natālija. — Nē, nē… paldies… — izspieda Gaida Semjonovna. — Ļoti… noderīga dāvana.
Viņa nolika grāmatu malā, it kā tā būtu žurka, un pastiepās pēc baldriāna. Svinības turpinājās, bet noskaņojums pie galvenā galda bija bezcerīgi sabojāts. Ligita meta Natālijai ļaunus skatienus, čukstējās ar māti. Oļegs sēdēja sarkans kā vēzis un dzēra degvīnu glāzi pēc glāzes.
Mašīnā, pa ceļam mājās, sākās pērkona negaiss.
— Natālija, kas tas bija?! — Oļegs uzsprāga. — Tu mani apkaunoji! Visu radu priekšā! Kur ir aproce?! Tu taču teici, ka nopirki to! Natālija mierīgi vadīja mašīnu.
— Es to atdevu, Oļeg. — Ko?! Kāpēc?! Mamma gaidīja! Tu saproti, ko tu esi izdarījusi? Natālija strauji nobremzēja ceļa malā. Pagriezās pret vīru.
— Bet tagad klausies mani, dārgais. Un klausies uzmanīgi, jo es neatkārtošu. Es uzzināju, kur tagad atrodas mūsu multivārāmais katls. Un ortopēdiskais matracis, uz kura mēs ietaupījām. Un mans palantīns.
— Kur? — Oļegs apjuka.
— Multivārāmais katls ir pie Ligitas. Matracis ir pie Ligitas vasarnīcā. Palantīns ir pie kaimiņienes, tantes Veltas. Tava mamma ir atdevusi visas mūsu dāvanas, Oļeg. Visu, kurā mēs ieguldījām dvēseli un naudu. Viņa tās pārdāvina kā nevajadzīgu lūžņu, tiklīdz mēs izejam pa durvīm.
Oļegs klusēja, pārstrādājot informāciju. — Nu nevar būt… Ligita, varbūt palūdza paturēt?
— “Paturēt” uz visiem laikiem? Ligita pati man palielījās. Viņa smējās, Oļeg. Smējās par to, kā mēs cenšamies. Tavai mammai mūsu dāvanas ir tikai resurss, ar kuru viņa apgādā savu mīļoto meitiņu. Bet mēs ar tevi esam slaucamās govis. Tā nu lūk, veikals ir slēgts. Es vairs netērēšu ne centa no mūsu budžeta, lai nodrošinātu Ligitas komfortu. Gribi dāvināt mammai zeltu? Pelni pats, pāri tam, ko ienes ģimenē. Bet ne uz manu zobu un ne uz mūsu dēla pasniedzēju rēķina.
Oļegs sēdēja, noliecis galvu. Viņam bija kauns. Un sāpīgi. Un rūgti. Viņš saprata, ka Natālijai ir taisnība, bet atzīt, ka viņa paša māte tik ciniski izturas pret viņu uzmanību, bija sāpīgi.
— Kāpēc tu man uzreiz nepateici? — viņš klusi jautāja. — Tāpēc, ka tu sāktu viņu attaisnot. “Mamma ir laipna, mamma ir dāsna.” Bet man vajadzēja, lai tu redzi reakciju. Tu redzēji viņas seju, kad es uzdāvināju grāmatu? Viņai bija vienalga par uzmanību. Viņai vajadzēja zeltu. Preci. Naudu.
— Jā… redzēju, — dobji atbildēja Oļegs. Viņi brauca mājās klusumā. Nākamajā dienā Gaida Semjonovna piezvanīja Oļegam. Natālija dzirdēja šo sarunu, jo vīrs ieslēdza skaļruni, tīrot kartupeļus virtuvē.
— Dēliņ, kā tev tur klājas? — mātes balss bija vāja un ciešanu pilna. — Es visu nakti negulēju. Vajadzēja tā māti pazemot… Grāmatiņu uzdāvināt. Ligita, lūk, kolāžu uztaisīja, tur taču dvēsele jūtama, darbs. Bet jūs… Atpirkāties ar lētumu. Natālija tava… ak, čūsku tu pie sevis sildīji, dēliņ.
Oļegs sastinga ar nazi rokā. Viņš paskatījās uz Natāliju, kura mierīgi dzēra tēju un šķirstīja žurnālu. Pēc tam uz telefonu.
— Mamma, — viņš teica stingri. — Un kur ir multivārāmais katls, ko mēs tev dāvinājām? Klausulē iestājās pauze. — Ko? Kāds multivārāmais katls? — “Redmond”. Astotajā martā. Natālija gribēja recepti pajautāt, domājām, ka tu lieto.
— Ā… — vīramātes balss ietrīsējās, bet uzreiz atguvās. — Tas salūza! Ar defektu bija jūsu multivārāmais katls. Es to iznesu uz balkonu, pēc tam izmetu. Negribēju jūs apbēdināt. — Salūza? — pārjautāja Oļegs. — Dīvaini. Bet Ligita saka, ka viņai tas lieliski darbojas un plovs tajā sanāk izcils.
Atkal klusums. Šoreiz ilgs un nomācošs.
— Skaisti, — teica Oļegs un pirmo reizi ilgu laiku apskāva sievu tik cieši, it kā baidītos pazaudēt. — Piedod man. Es biju akls.
Kopš tā laika ģimenē tika noteikti jauni noteikumi. Svētkos Gaida Semjonovna saņēma standarta “dežūras” komplektus: konfekšu kasti, ziedus, dvieļus vai dāvanu karti uz “Drogām” par desmit eiro. Viņa, protams, ņurdēja, sūdzējās visiem radiem par dēla un vedeklas skopumu, bet Natāliju tas vairs neaizskāra.
Toties Ligita pārstāja lielīties ar jaunumiem. Un reiz, satiekot Natāliju pilsētā, pat ironiski noteica: — Kaut kā jūs esat pavisam mammu aizmiruši. Viņai drīz dzimšanas diena, bet jūs, droši vien, atkal atklātni uzdāvināsiet?
— Iespējams, — Natālija pasmaidīja, pārliekot pār plecu jaunu somiņu, kas tika nopirkta par naudu, kas ietaupīta uz vīramātes dāvanām. — Toties no tīras sirds. Un tieši neviens to nepārdāvinās.
Kādi secinājumi
Pašcieņa ir dārgāka par saskaņu. Natālija piecus gadus ieguldīja attiecībās ar vīramāti, pērkot dārgas dāvanas, lai iegūtu viņas labvēlību un uzturētu “mieru ģimenē”. Visdārgākā mācība bija tā, ka mīlestību un cieņu nevar nopirkt. Tiklīdz viņa atguva savu pašcieņu un pārtrauca spēli, viņa kļuva patiesi laimīga.
Mācība: Konflikta un nepatikas izvairīšanās par katru cenu var beigties ar paša cilvēka pašvērtības zaudēšanu un finansiālu izsīkumu.
