Automašīna lēni rāpoja pa Mahačkalas vakara ielām. Aiz loga pazibēja laternu gaismas, veikalu skatlogi, garāmgājēju silueti, taču Patimata neko no tā neredzēja
Otro daļu vari izlasīt šeit: Postpadomju laiks, Kaukāza tradīcijas un laiks, kad Patimatas pirmā mīlestība izgaisa viņas acu priekšā (2.daļa)
Viņa sēdēja, novērsusies pret logu. Viņa nešņukstēja, neaizsedza seju ar rokām. Vienkārši sēdēja un atvadījās no viņas naivajiem sapņiem, no viņas pirmās mīlestības, no tā Timura tēla, kuru viņa tik ilgi nēsāja sirdī. Rašids cieši sažņaudza stūri. Viņš skatījās uz ceļu, bet ar acs kaktiņu redzēja māsu, un katrs viņas klusās emocijas atbalsojās viņā.
Viņš gribēja kaut ko pateikt, atrast īstos vārdus, taču mēle it kā bija pielipusi pie aukslējām. Ko teikt, kad tikko pats savām rokām esi salauzis sirdi visdārgākajam cilvēkam? Mašīna apstājās pie pazīstamajiem vārtiņiem. Patimata izkāpa, pat nepaskatoties uz brāli, un lēni aizvilka kājas uz māju. Rašids izslēdza dzinēju un gāja viņai pakaļ. Priekšnamā viņš viņu panāca, paņēma aiz rokas.
— Patimata, pagaidi. Parunāsim.
Viņa apstājās, bet nepagriezās. Viņas balss bija dobja, sveša:
— Par ko? Tu gribēji man parādīt patiesību — es to ieraudzīju. Esi apmierināts?
Vārdi nokrita kā akmeņi akā.
— Es negribēju tev nodarīt sliktu, — Rašids runāja klusu, bet stingri. — Es gribēju, lai tu pārstāj dzīvot ilūzijās. Lai gadiem negaidītu to, kurš tevis nav cienīgs.
— Labāk es būtu dzīvojusi ilūzijās. — viņa strauji pagriezās, un viņš ieraudzīja viņas acis — tik izmisušas, pilnas, ka viņam sirds sažņaudzās.
— Labāk es būtu ticējusi, ka man ir iespēja, nekā zināt, ka es viņam esmu tukša vieta. Kāpēc tu to izdarīji? Kāpēc?
— Tas tā nav! — Rašids paaugstināja balsi, bet uzreiz savaldījās. — Tu neesi tukša vieta. Tu esi mana māsa, sava tēva meita, cienījama cilvēka mazmeita. Bet viņš ir lupata, kurš pazemojas skuķa priekšā, jo viņam naudas ir kā spaļu, bet prātiņa nav. Tu gribi būt ar tādu?
— Es gribu… — Patimata iešņukstējās, viņas balss aizlūza. — Es nezinu, ko es gribu. Es vienkārši gribu, lai šis pāriet. Lai es izkristu cauri zemei un neko nejustu.
— Tās pāries. — Rašids paspēra soli pretī viņai, uzlika rokas uz pleciem. — Bet ne uzreiz. Un ne šodien. Ne tā uzreiz, bet pāries, tici man. Bet tagad ej nomazgājies, iedzer ūdeni. Mamma drīz nāks, nevajag viņu biedēt.
Patimata atbrīvojās un aizgāja uz vannas istabu. Pēc minūtes Rašids izdzirdēja ūdens troksni un apslāpētus šņukstus. Viņš iegāja virtuvē, apsēdās uz taburetes un aizsedza seju ar rokām. Vainas apziņa, dusmas uz to nekautrīgo tēviņu un bezspēcība — viss sajaucās vienā smagā kamolā.
Pēc pusstundas noskanēja vārtiņi — atgriezās māte. Aišata ienāca virtuvē, nolika smagos pārtikas maisus un uzreiz ieraudzīja dēlu. Viņa drūmais izskats nevēstīja neko labu.
— Kas noticis? — viņa jautāja, kļūdama modra. — Kur ir Patimata?
— Vannas istabā, mamm. — Rašids pacēla pret viņu acis. — Neaiztiec viņu pagaidām.
— Rašid, paskaidro, kas notika? — māte apsēdās pretī, ieķerdamās galda malā.
— Es viņai parādīju patiesību par to Timuru. — Rašida balss skanēja dobji. — Viņš skraida pakaļ citai, pazemojas viņas priekšā, bet uz Patimatu viņam vienalga. Es aizvedu viņu uz centru, viņa visu redzēja savām acīm. Kā viņš tai Zarēmai nesa ziedus, kā viņa tos iemeta dubļos, bet viņš pat vārdu nepateica.
— Ak… — māte nobālēja un lēnām noslīga uz taburetes. — Tu taču viņai sapni atņēmi, dēls.
— Labāk atņemt ar patiesību, nekā viņa gadiem gaidīs un cerēs uz tukšu vietu. — Rašids savilka dūres. — Es tā nolēmu. Un es nenožēloju.
— Smags tev lēmums. — Aišata pašūpoja galvu, viņas acīs mirdzēja asaras. — Labi, es ar viņu parunāšu. Ej, dēls, es pati.
Tajā brīdī no vannas istabas iznāca Patimata. Ieraugot māti, viņa sastinga uz sliekšņa, bet pēc tam, neizturējusi, metās pie viņas.
— Mamma… — viņa izleca un ieraka seju mātes plecā.
— Meitiņ mana, nāc šurp. — Aišata viņu cieši, cieši apskāva, tāpat kā bērnībā, kad Patimata krita un sasita ceļgalus. — Ej, mīļā. Viss pāries.
— Mamma, man tik ļoti…
— Zinu, dārgā. — Māte glaudīja viņas galvu, izpūrušos matus. — Pirmā mīlestība — tā ir kā dadzis. Bet tā pāriet. Noteikti pāriet. Pēc laika kļūs vieglāk.
— Es vairs negribu viņu redzēt, mamma. — Patimata šņukstēja, smērējot asaras pa seju. — Nekad.
— Un nevajag arī. — Aišata runāja klusi, mierinoši. — Pasēdēsi mājās, atpūtīsies. Mēs ar tevi pīrāgus sacepsim, pie tantes uz aulu aizbrauksim, kalnu gaisu paelposim. Viss nokārtosies, meitiņ. Redzēsi.
Rašids klusējot skatījās uz viņām, tad piecēlās un izgāja pagalmā. Viņš apsēdās uz soliņa zem vīģes koka un ilgi sēdēja, skatīdamies zvaigznēs. Galvā griezās viena doma: vai viņš rīkojās pareizi? Varbūt labāk bija atstāt viņu neziņā, ļaut sapņot tālāk? Taču viņš zināja, ka agri vai vēlu patiesība tik un tā nāktu gaismā. Un labāk tagad nekā vēlāk, kad viņa būtu iemīlējusies vēl stiprāk.
Naktī istabā bija kluss. Tikai pulkstenis tikšķēja aiz sienas un kaut kur tālumā rēja suņi. Patimata gulēja gultā, skatīdamies griestos. Viņa negulēja. Un kā gan te aizmigt, kad galvā atkal un atkal griežas tā aina: Timurs ar pušķi, Zarēma, kura met ziedus, viņa pazemotā seja. Durvis klusi iečīkstējās. Ienāca Rašids, apsēdās uz savas gultas malas.
— Patimata, tu guli?
— Nē.
— Piedod man. — Viņš runāja tumsā, neskatīdamies uz viņu. — Es negribēju, lai būtu tik smagi. Domāju, tu esi stiprāka.
— Tev bija taisnība. — Viņas balss skanēja klusi, bet mierīgi. — Tu neesi vainīgs. Es esmu muļķe, ka izdomāju sev mīlestību. Uzgleznoju tēlu, bet tas izrādījās tukšums.
— Tu neesi muļķe. — Rašids pagriezās pret viņu. — Tu esi vienkārši jauna un tīra. Tu tici labajam. Bet viņš… viņš nav tā vērts, Pati. Nevienas pašas. Es tev apsolu: paies laiks, un tu satiksi īstu vīrieti, kurš tevi sargās kā acuraugu. Kurš nāks pie tēva bildināt, nevis naktīs ar citām vazāsies.
— Paldies, brāli. — Viņa mirkli paklusēja. — Par to, ka tu esi. Par to, ka aizstāvi mani. Es zinu, tu gribēji kā labāk.
— Guli. — Rašids apgūlās, apsedzās ar segu. — Rīt jauna diena.
— Ar labu nakti.
— Ar labu nakti.
Viņš ilgi negulēja, klausoties māsas elpā. Tā bija nevienmērīga, brīžiem pārtraucās ar nopūtām, taču ta bija rāmāka. Un tas deva cerību.
Rīts uzausa saulains, par spīti vakardienas notikumiem. Patimata piecēlās agrāk par visiem — pirmā mājā. Iegāja virtuvē, uzlika tējkannu. Mehāniski, automātiski, kā bija darījusi simtiem reižu. Izņēma tasītes, iebēra tējas lapas. Ienāca māte, sastinga uz sliekšņa, ieraugot meitu pie plīts.
— Meitiņ, kāpēc tu tik agri? — piesardzīgi jautāja Aišata.
— Nenāca miegs. — Patimata pagriezās. — Mamm, es gribu tev šodien palīdzēt. Uzkopt, pagatavot ēst. Un vēl… es nolēmu pieteikties sagatavošanas kursos universitātē. Lai iestātos.
Māte skatījās uz viņu un neticēja savām ausīm. Vēl vakar viņa bija cita, bet šodien — jau kaļ plānus.
— Re, cik malacis! — Aišata pienāca klāt, apskāva meitu. — Atrodi sev nodarbošanos — un sliktās domas aizies. Es tev palīdzēšu ar kursiem, atradīsim labus.
— Es vairs negribu par viņu domāt. — Patimata runāja stingri, lai gan balsī trīsēja tikko manāma sāpju nots. — Pietiek. Cik var sevi mocīt?
Rašids, ienācis virtuvē, dzirdēja šos vārdus un atviegloti nopūtās. Viņš piegāja pie māsas, viegli saspieda viņas plecu.
— Malacis. Es lepojos ar tevi.
Patimata pasmaidīja — pirmo reizi ilgu laiku. Smaids sanāca vājš, mazliet samākslots, bet tas bija smaids. Pirmais solis bija sperts. Bet neviens no viņiem nezināja, ka šajā pašā brīdī citā pilsētas daļā Timurs, kuru tikko bija pametusi Zarēma, sēdēja savā dārgajā automašīnā un skatījās uz Patimatas fotogrāfiju telefonā. Tā viņam gadījās nejauši, kad viņš šķirstīja kopīgās bildes ar kompāniju. Klusa, pieticīga, ar lielām skumjām acīm, kuras vienmēr skatījās uz viņu ar dievināšanu.
— Interesanti, vai tu mani vēl gaidi, meitene? — viņš nomurmināja, noliekot telefonu. — Varbūt tu esi tieši tas, kas man tagad vajadzīgs.
2. NODAĻA. NEGAIDĪTS ZVANS
Pagāja mēnesis. Mēnesis, kas Patimatu izmainīja vairāk nekā visi iepriekšējie gadi. Viņa apmeklēja sagatavošanas kursus universitātē, palīdzēja mātei mājas darbos, lasīja grāmatas, gatavojās eksāmeniem. Ar draudzenēm tikās reti — Aminata un Saīda apvainojās, bet Patimata nevarēja viņām paskaidrot, kāpēc viņai ir grūti atrasties kompānijās, kur viss atgādina par viņu.
Viņa gandrīz pārstāja par viņu domāt. Gandrīz pārstāja galvā pārcilāt to vakaru parkā. Bet dažreiz, kad neviens neredzēja, viņa iegāja Timura sociālo tīklu profilā un skatījās uz viņa fotogrāfijām. Nerakstīja, nelika “patīk” — vienkārši skatījās. Rašids pamanīja šos viņas slepenos gājienus. Redzēja, kā viņa ātri aizver telefonu, kad viņš ienāk. Bet klusēja. Vajadzīgs laiks. Kādu vakaru viņi sēdēja virtuvē. Māte bija aizgājusi pie kaimiņienes, tēvs atkal bija reisā. Rašids dzēra tēju, Patimata izlikās, ka lasa mācību grāmatu. Pēkšņi viņas telefons iezvanīja. Numurs bija nezināms.
— Hallo? — viņa automātiski atbildēja.
— Patimata, čau. Te Timurs.
Laiks apstājās. Patimata tik strauji mainīja sejas izteiksmi, ka Rašids, sēžot pretī visu saprata. Viņš sastinga, ieurbjoties māsā ar skatienu.
— Hallo, tu mani dzirdi? — Timura balss otrā galā skanēja pārliecinoši, pat nedaudz nekaunīgi. — Patimata, neklusē.
— Dzirdēt dzirdu. — Viņas balss trīsēja, viņa ar grūtībām izdvesa vārdus. — Ko tev vajag?
— Man vajag ar tevi satikties. Parunāt.
— Mums nav par ko runāt. — Viņa gribēja nolikt klausuli, bet roka neklausīja.
— Pagaidi, nenoliec. — Timurs runāja ātri, uzstājīgi. — Es zinu, ka tu redzēji to scēnu ar Zarēmu. Tas no manas puses bija muļķīgi. Es biju muļķis. Bet tagad viss ir beidzies. Esmu brīvs. Un es sapratu, ka tu… tu vienmēr biji blakus. Tu esi citādāka. Ne tāda kā visas tās. Es gribu tevi redzēt. Visu paskaidrot. Dod man iespēju.
Patimata klusēja. Galvā bija putra un kaut kur dziļi jo dziļi — nodevīgs prieks. Viņš piezvanīja! Viņš par viņu atcerējās!
— Kas tas ir? — Rašids piecēlās un pienāca viņai klāt.
— Neviens, — Patimata ātri noteica klausulē. — Es pārzvanīšu. — Un pārtrauca sarunu.
— Tas ir viņš? Timurs?
— Jā. — Viņa pacēla pret brāli apmulsuma pilnas acis.
— Ko viņam vajag?
— Saka, ka gribot satikties. Paskaidrot. — Viņa runāja ātri, saraustīti. — Saka, ka ar Zarēmu viss ir beidzies. Ka viņš esot bijis muļķis, ka sapratis…
— Un tu viņam tici? — Rašids skatījās uz viņu tieši acīs.
— Es nezinu, Rašid. — Patimata uzlēca kājās, sāka mētāties pa virtuvi. — Nezinu! Galva griežas. Es domāju, ka esmu viņu aizmirsusi, bet te šis zvans — un viss iekšā apgriezās kājām gaisā.
— Nedrīksti. — Rašids paņēma viņu aiz pleciem, piespieda apstāties. — Dzirdi? Nedrīksti ar viņu tikties. Tu aizmirsi, kā viņš pazemojās tās priekšā? Kā uz tevi nulle uzmanības? Bet tagad, kad viņu pameta, viņš atcerējās par tevi kā par rezerves lidlauku?
— Es atceros. Visu atceros. Bet ja nu viņš tiešām ir mainījies? Ja nu sapratis, ka esmu labāka?
— Cilvēki nemainās mēneša laikā, Patimata. — Rašids runāja asi, bet balsī skanēja sāpes. — It īpaši tādi kā viņš. Viņam tu esi rotaļlieta, kuru var noņemt no plaukta, kad galvenā ir apnikusi. Aizmirsti. Nobloķē numuru.
— Labi. — Viņa pamāja, bet Rašids redzēja: viņa piekrita tikai tāpēc, lai viņš liktos mierā.
Viņš aizgāja uz savu istabu, atstājot viņu virtuvē. Bet Patimata apsēdās pie galda un ieurbās telefonā. Tas vibrēja atkal un atkal — ziņas no Timura. Viņa atvēra pirmo: “Piedod, ka tā sanāca. Es daudz par tevi domāju. Tu vienmēr biji īpaša.” Otro: “Ļauj man vismaz paskaidrot. Ja pēc tam tu gribēsi mani aizmirst — es to pieņemšu. Bet dod man iespēju.” Trešo: “Es gaidīšu atbildi, cik vajadzēs. Tu man tiešām esi vajadzīga.” Viņa pārlasīja šīs rindas, un sirds kusa. Viņš ir tik sirsnīgs! Viņš tā raksta! Varbūt brālis kļūdās? Varbūt Timurs patiešām ir sapratis savas kļūdas?
Naktī viņa negulēja. Grozījās, skatījās griestos, pārlasīja ziņas. Bet pret rītu, kad lēmums bija nobriedis, viņa uzrakstīja: “Kur un kad?” No rīta Rašids paziņoja, ka viņam uz divām dienām jādodas uz kaimiņu pilsētu — jāpalīdz tēvocim ar piegādēm. Patimata iekšēji atviegloti nopūtās. Tagad neviens netraucēs.
— Es izbraucu šovakar, atgriezīšos parīt. — Rašids krāmēja somu, uzlūkodams māsu. — Tu skaties, bez muļķībām. Palīdzi mammai, neapkārt neklaiņo.
— Protams, Rašid. — Patimata pasmaidīja, cik vien bezrūpīgi iespējams. — Neuztraucies, es jau esmu pieaugusi.
— Tajā jau tā lieta, ka pieaugusi. — Viņš pienāca klāt, ieskatījās viņai acīs. — Bet muļķības dažreiz mēdz izdarīt. Es nopietni, Patimata, neiedomājies ar viņu tikties.
— Neiedomāšos. — Viņa izturēja viņa skatienu. — Apsolu.
Rašids ilgi, pētoši skatījās uz viņu. Viņam ļoti gribējās ticēt, ka viņa saka patiesību. Taču kaut kas iekšā dīdīja šaubas. Tomēr viņš tās aizdzina — nevarēja taču ieslēgt māsu uz divām dienām.
— Labi, es eju. — Viņš nobučoja viņu uz vaiga. — Zvani, ja kas.
— Lai labi izdodas aizbraukt.
Durvis aiz viņa aizvērās. Patimata pagaidīja minūti, tad izņēma telefonu un uzrakstīja ziņu Timuram: “Šovakar. Kur?” Atbilde atnāca acumirklī: “Pulksten 8 pie tavas mājas. Gaidīšu.” Vakars pār Mahačkalu nolaidās silts, zvaigžņots, nedaudz mitrs no jūras tuvuma. Patimata apģērbās rūpīgi: gari svārki, pieticīga blūze, lakats uz pleciem — lai nepiesaistītu uzmanību, bet izskatītos cienīgi. Vecāki bija darbā. Viņa izslīdēja pa vārtiņiem. Pie vārtiem stāvēja pazīstamā dārgā automašīna. Timurs, viņu ieraugot, izkāpa un pasmaidīja ar savu skaisto smaidu.
— Čau. — Viņš atvēra viņai durvis. — Paldies, ka atnāci. Kāp iekšā, pabraukāsimies.
— Kurp? — Patimata sastinga neizlēmībā.
— Nebaidies. — Viņš paņēma viņu aiz rokas, ieskatījās acīs. — Vienkārši pabraukāsimies, parunāsim. Es solīju paskaidrot — un paskaidrošu. Apsolu, viss būs labi.
Viņa skatījās uz viņu un kusa. Tik skaists, tik uzmanīgs. Viņam blakus viss šķita iespējams. Viņa iesēdās mašīnā. Durvis aizvērās, un automobilis mīksti sakustējās no vietas, aizvedot viņu naktī — pretī tam, kas apgriezīs viņas dzīvi kājām gaisā.
Nākamo daļu publicēsim rīt, gaidīsim tevi atpakaļ, jo viss interesantais vēl tikai sekos…
