Saule tikko sāka aust virs jūras, iekrāsojot debesis maigos persiku un zeltītos toņos. Stari lēnām rāpās laukā no aiz horizonta, vispirms skarot tālos skatus
Šis stāsts atklāj kādas ģimenes ikdienu Kaukāza pilsētā, kur brāļa rūpes par māsu saduras ar viņas pirmo, sāpīgo iemīlēšanos. Rašids pamana, ka ar Patimatu kaut kas nav kārtībā, un nolēmis noskaidrot patiesību, viņš iesaistās notikumos, kas var izmainīt visas ģimenes likteni.
Pēc tam saule atspoguļojas daudzstāvu māju jumtus un visbeidzot sasniedzot Kaukāza veco privāto sektoru, kur augstie žogi no porainā škeltakmens glabāja gadsimtiem senas tradīcijas un ģimenes noslēpumus. Kaut kur tālumā jau dūca pirmie maršruta taksometri, smagi rāpjoties augšup pa nogāzēm, bet šeit, šauro ieliņu labirintā, vēl valdīja klusums. Tikai gaiļi sasaucās pāri žogiem, sacenšoties skaļumā, un ik pa laikam ierejās suņi, slinki staipoties pēc nakts.
Veca sestā modeļa “Žiguļi”, kas savulaik bija krāsoti ķiršu krāsā, bet tagad klāti ar smalku skrāpējumu un plaisu tīklu, noguruši noraustījās ar dzinēju un apstājās pie vārtiņiem, kas bija nokrāsoti ar zilu eļļas krāsu. No automašīnas izkāpa Rašids. Divdesmit gadi, plati pleci, smagas strādnieka rokas — viņš tikko bija atgriezies no nakts maiņas vairumtirdzniecības tirgū, kur kopā ar tēvoci Magomedu krāva kastes ar tomātiem, āboliem, vīnogām un pipariem.
Mugura dūca, acu plakstiņi lipa kopā pēc daudzu stundu darba. Taču rokās viņš nesa divus dārgus saiņus, kuru dēļ bija vērts paciest šo nogurumu: papīra tūtu ar pahlavu, pārsietu ar auklu, no kuras nāca apreibinošs medus, mīklas un riekstu aromāts, un mazu samta kārbiņu. Viņš pastūma vārtiņus, un tie atsauca ar ierastu eņģu čīkstēšanu — vajadzētu ieeļļot, bet nekad nepietiek laika. Viņš iegāja pagalmā. Vecā vīģe bija izpletusi savus spēcīgos zarus, solot uz rudeni saldus, medainus augļus, zem kuriem bērnībā viņi ar Patimatu mīlēja slēpties no vasaras tveices.
Zīdkoks šalkoja lapotnē, metot zemē negatavas baltas ogas. No pagalma dziļuma, no vasaras virtuves, vēdīja svaigas maizes, ceptu sīpolu un vēl kaut kā mājīga, mīlīga smarža — māte jau rosījās pa saimniecību, kā viņa to bija darījusi katru rītu, cik vien viņš sevi atcerējās.
— Rašid, dēls, atkal visu nakti negulēji? — Aišata, sieviete ap četrdesmit pieciem gadiem ar nogurušām, bet labām acīm un rokām, kas smaržoja pēc sīpoliem un mīklas, iznāca no vasaras virtuves, slaukot rokas izbalējušā priekšautā. Viņas balsī bija dzirdama mātišķa trauksme un maigums. — Ej, paēd ko siltu, es atstāju plovu. Tikko no uguns, jēra gaļa tieši no tirgus, kā tev garšo.
— Sveika, māt, — Rašids noliecās un noskūpstīja viņas vaigu, kas smaržoja pēc sīpoliem, mājīguma un tās īpašās mātišķās rūpes, kuras tik ļoti pietrūkst nakts maiņās aukstajā tirgū. — Paēdīšu vēlāk. Vispirms iešu dušā, citādi no manis pēc tirgus jūt pa gabalu. Vai Patimata vēl guļ?
— Guļ, — māte nopūtās, un šajā nopūtā bija jūtama kāda neizteikta trauksme. — Vakar līdz vēlai naktij pildīja mājasdarbus, laikam nogurusi. Tu viņu nemodini, lai atpūšas. Meitenei vajag izgulēties, viņa vēl aug.
— Labi, māt. — Rašids pamāja, paslēpjot kārbiņu kabatā. — Es klusiņām.
Viņš iegāja mājā, cenšoties spert soļus nedzirdami, lai gan vecie grīdas dēļi nodevīgi čīkstēja zem viņa smagajiem soļiem. Gaitenis, kas veda uz viņa un māsas istabu, bija šaurs, ar izbalējušām puķainām tapetēm, kuras māte bija līmējusi vēl pirms gadiem desmit. Istaba, kuru viņi dalīja ar māsu, bija pielieta ar maigu rīta gaismu, kas spraucās cauri tillam aizkaram, ko māte bija izmazgājusi līdz kraukšķīgam baltumam. Uz palodzes noplukušos māla podos ziedēja pelargonijas — mātes saimniecība; smaržoja pēc sausām zālītēm, kuras vecmāmiņa atveda.
Patimata gulēja gultā, ierakusi seju spilvenā un apsegusies ar vieglu kokvilnas segu ar izbalējušiem ziediem. Tumšie mati bija izmētāti pa spilvenu. Taču Rašids uzreiz saprata: viņa neguļ. Viņas skropstas trīsēja pārāk bieži guļošam cilvēkam, elpošana bija pārāk vienmērīga, it kā viņa to centīgi kontrolētu. Viņš nedzirdami apsēdās uz viņas gultas malas, kā dēļ vecās atsperes žēlabaini iečīkstējās, nododot viņa klātbūtni. Viņš nolika pahlavu uz nakts skapīša un blakus — samta kārbiņu, novietojot to tā, lai gaisma no loga kristu uz tās, liekot samtam mirdzēt.
— Celies, guļava, — viņš teica klusi, bet ar aizsmakušu siltumu balsī, cenšoties runāt mundri, neskatoties uz nogurumu. — Es zinu, ka tu neguli. Skropstas trīc kā izbiedētai stirnai. Tev te kaut kas ir.
Patimata lēnām, it kā negribīgi, pavēra acis. Vispirms skatiens pārslīdēja viņa nogurušajai sejai, tumšajiem lokiem zem acīm, tad pahlavas sainim, un beidzot apstājās pie samta kārbiņas. Viņa strauji apsēdās, pat nedaudz izbijusies, ciešāk aizverot uz krūtīm veco, bet tīro katūna halātiņu, ko māte viņai bija uzšuvusi vēl pagājušajā gadā ar šujmašīnu “Čaika”.
Tumšie, biezie mati bija izpūruši, uz vaiga — sarkans nospiedums no spilvena. Acis bija miegainas, bet tajās jau iedegās ziņkārīga uguntiņa, ko viņa centās slēpt. Viņa paņēma kārbiņu trīcošiem pirkstiem un atvēra to. Auskari-nagliņas ar zilganiem akmentiņiem, lēti, bet tik spoži, iemirdzējās saules starā, metot zilganus zaķīšus uz sienas.
— Rašid, vai tu esi traks? — viņa izmeta, un viņas balsī bija dzirdamas gan patiesas izbailes, gan tik dziļš, bērnišķīgs prieks, ka Rašidam sažņaudzās sirds. — Kāpēc? Tie taču laikam ir dārgi… Tev nav liekas naudas, tu pats teici, ka vajag krāt…
— Manai māsai nekā nav žēl, — viņš viegli, brālīgi, ieknipsēja viņai pa degunu, kā dēļ viņa smieklīgi sašķobījās, bet uzreiz pasmaidīja. — Nu, mēri virsū. Un ēd pahlavu, citādi māte atkal noslēps līdz viesu atnākšanai. Bet mēs to apēdīsim bez viesiem, ģimenes lokā.
Patimata pasmaidīja un ielika auskarus. Viņa piegāja pie maza spogulīša, kas pie sienas bija pieskrūvēts vēl no padomju laikiem, pagrozījās, apskatot sevi no visām pusēm un kārtojot matus.
— Skaisti… — viņa pačukstēja, un viņas balss nodrebēja. — Tiešām skaisti?
— Tiešām. — Rašids skatījās uz viņu un redzēja, ka smaids ir nedabisks, it kā caur spēku. Acis palika skumjas, ar kaut kādām apslēptām, dziļām rūpēm, kuras viņa centās noslēpt dziļi sevī. — Tu man esi skaistule, — viņš piebilda, bet jautājumus neuzdeva. Ne tagad. — Labi, es iešu paēst un gulēt. Ja kas — modini.
Viņš izgāja, jūtot uz muguras viņas skatienu. Kaut kas nebija kārtībā. Kaut kas viņa māsu grauza no iekšienes, bet viņa negribēja runāt. Viņš nolēma neuzspiest. Pagaidām. Rašids pamodās pēc pusdienām, kad saule jau bija pāri zenītam un sāka svērties uz rietumiem, metot garas ēnas no vīģes un zīdkoka. Mājā bija kluss — māte laikam bija aizgājusi uz maiņu, tēvs bija reisā kaut kur pie Volgogradas. Viņš nomazgājās ar aukstu ūdeni no krāna, uzvilka tīru kreklu un izgāja pagalmā, lai ieelpotu svaigu gaisu un izvingrinātu sastingušo muguru.
Patimata sēdēja uz vecā soliņa zem vīģes, palikusi zem sevis kājas un aplikusi rokas ap ceļgaliem. Rokās viņai bija telefons, bet viņa nešķirstīja ziņu lenti, neskatījās video, nesarakstījās ar draudzenēm. Viņa vienkārši sēdēja, blenžot ekrānā ar neredzīgu skatienu. Klusas, bez skaņas, kuras viņa pat nemēģināja noslaucīt, it kā vairs nebūtu spēka. Rašids piegāja klāt un apsēdās blakus. Soliņš iečīkstējās zem viņa svara. Patimata nodrebēja, ātri iebakstīja ar pirkstu ekrānā, tēlojot, ka kaut ko skatās, un noslaucīja vaigus ar džempera piedurkni, bet bija par vēlu — viņš jau visu bija redzējis.
— Patimat, kas noticis? — viņš klusi jautāja, cenšoties runāt maigi, bez spiediena.
— Nekas, — viņas balss nodrebēja, viņa novērsās, slēpjot seju. — Viss ir kārtībā.
— Nemelo man. — Viņš pagriezās pret viņu, ieskatījās acīs, kuras viņa spītīgi slēpa. — Es taču redzu. Esmu tavs brālis, nevis svešinieks. Kurš tevi aizvainoja? Saki man.
— Neviens. — Viņa šņukstēja un novērsās vēl vairāk, gandrīz ar muguru pret viņu. — Vienkārši… vienkārši skumju filmu noskatījos. Tur beigas tādas… Viss ir labi, Rašid, ej atpūsties, tu esi noguris.
— Tu esi pārliecināta? — Viņš neticēja nevienam viņas vārdam.
— Jā. Ej.
Rašids brīdi klusēja. Viņam gribējās satvert viņu aiz pleciem, pagriezt pret sevi, izpurināt patiesību, aizstāvēt, piesegt , kā bērnībā, kad viņa krita un sasita ceļgalus. Taču viņš saprata: ja spiedīs tagad, viņa pilnībā noslēgsies savā čaulā, un tad piekļūt viņai būs vēl grūtāk.
— Labi, — viņš teica, pieceļoties no soliņa. — Bet zini: es esmu blakus. Ja kas — esmu šeit. Vienmēr.
Viņa pamāja, nepagriežoties.
Vakarā pie vakariņām Patimata klusēja, ar dakšiņu bakstot šķīvī. Plovs, ko māte bija pagatavojusi ar tādu mīlestību, ar jēra gaļu un bārbelēm, palika gandrīz neaiztikts. Aišata saskatījās ar Rašidu, bet jautājumus neuzdeva. Tikai smagi nopūtās, novācot traukus, un zagšus noslaucīja acis ar lakata stūri. Nakts nolaidās biezā, siltā, samtainā dienvidu tumsā. Kaut kur rēja suņi, skanēja mūzika no garāmbraucošas automašīnas, bet līdz pusnaktij viss norima. Mājā valdīja klusums, tikai aiz sienas, vecāku guļamistabā, ritmiski tikšķēja vecais sienas pulkstenis ar dzeguzi — vienīgā piemiņa no vecmāmiņas, kura zināja visas kalnu takas.
Rašids gulēja cieši, smagi, bet kaut kas viņu izrāva no miega. Viņš atvēra acis. Istabā bija piķa tumsa, tikai ielu laterna, kas dega divas mājas tālāk pie staba, meta bālu, blāvu svītru uz grīdas, sadalot istabu divās daļās. Klusums. Un pēkšņi viņš to izdzirdēja. Caur plāno sienu, kas dalīja viņu gultas, atskanēja apslāpēts, tikko manāms, aizžņaugts šņuksts. Īss, saraustīts, kuru centās nosmacēt spilvenā, iekost lūpās, paslēpt no visiem. Patimata ierakusi seju spilvenā, lai neviens — ne brālis, ne māte, ja viņa pēkšņi sadzirdētu, — neuzzinātu par viņas problēmām.
Taču vecās mājas klusumā, kur katra skaņa atbalsojas. Rašids gulēja uz muguras, nekustoties, baidoties pat skaļāk ieelpot. Viņš skatījās griestos, kur dejoja vīģes zaru ēnas, ko šūpoja viegls nakts vējš. Iekšpusē cēlās aukstas, staipīgas, kā izkusis svins, dusmas, sajauktas ar lipīgu, vainas sajūtu. Viņš ir vecākais brālis. Viņš par viņu ir atbildīgs tēva priekšā, mātes priekšā, senču piemiņas priekšā. Viņam vajadzēja pamanīt agrāk. Vajadzēja izvilkt no viņas patiesību, aizstāvēt, piesegt ar savu muguru. Bet viņa guļ tur, divu metru attālumā no viņa, vientulībā, , jo viņai vairs nav neviena, kam pastāstīt. Dūres zem segas sažņaudzās pašas no sevis. Žoklis saspringa no sasprindzinājuma. Viņš neizturēja.
— Patimat… — viņš pačukstēja, cenšoties runāt maigi. — Kas tev ir?
Šņukstēšana tūlīt pat norima, it kā tiktu nogriezta ar nazi. Klusums. Tad tikko dzirdams, apslāpēts:
— Nekas. Guli.
— Es dzirdu. — Viņš pagrieza galvu viņas virzienā, lai gan tumsā neko neredzēja. — Pastāsti man. Es taču esmu tavs brālis. Mēs esam viena ģimene.
Klusums. Ilgs, smags, gandrīz sataustāms. Tad viņas balss, trīcoša, aizlūzusi, aizlūstot:
— Nevaru. Tas… tas nav svarīgi. Lūdzu, nejautā. Es pati.
— Labi, — viņš beidzot teica, cenšoties runāt mierīgi. — Bet zini: es vienmēr esmu blakus. Ja gribēsi parunāt — esmu šeit. Jebkurā diennakts laikā.
Viņa neatbildēja. Rašids negulēja līdz rītam. Viņš gulēja uz muguras, skatījās griestos, kur debesis pamazām kļuva gaišākas, un domāja. Kurš uzdrošinājās aizvainot viņa māsu? Kurš lika viņai naktīs negulēt? Rīt viņš neklusēs. Rīt viņš visu noskaidros. Lai ko tas maksātu.
NODAĻA. SIRSIRDS SARUNA
No rīta Rašids, tikko sagaidījis, kad māte aizies uz darbu, piezvanīja tēvocim Magomedam. Tas atbildēja pēc otrā signāla — vienmēr darbā agri.
— Tēvoc, tas esmu es. — Rašids runāja klusu, lai Patimata nedzirdētu no istabas. — Es šodien nenākšu. Ģimenes darīšanas. Ļoti svarīgas.
— Sapratu, — tēvocis īsi atbildēja. Balss viņam bija aizsmakusi, bet tajā bija jūtams drošs, vīrišķīgs atbalsts. — Tiec galā. Ja vajag palīdzību — zvani.
— Paldies, tēvoc.
Tēvs bija reisā, zvanīja tikai vakaros, interesējās, kā klājas. Viņi palika divatā. Rašids rīkojās mierīgi, mērķtiecīgi, kā pirms svarīga un atbildīga uzdevuma. Viņš iegāja virtuvē, uzvārīja stipru zaļo tēju ar kalnu timiānu, ko māte katru vasaru atveda no tantes no augstkalnu aula, kur gaiss ir tik tīrs. Tēja sāka burbuļot, izplatot mājā sīvu, nedaudz mētrīgu aromātu. Izņēma no ledusskapja aitas sieru, mājās gatavotu, nedaudz sāļu, ko māte pirka no paziņām piepilsētā.
Sagrieza to plānās, gandrīz caurspīdīgās šķēlēs. No maizes kastes, kas bija apsegta ar lina salveti, izņēma svaigu čureku, vēl siltu, kas smaržoja pēc krāsns un miltiem. Visu to viņš izlika uz zema, izgriezta galdiņa viņu istabā, kas bija apsegts ar vecu, bet tīru izšūtu galdautu, ko vecmāmiņa bija darinājusi vēl jaunībā. Pats apsēdās uz grīdas, sakrustojot kājas turku veidā un paliekot spilvenu. Patimata sēdēja uz savas gultas, joprojām apskāvusi spilvenu, un skatījās vienā punktā uz sienas — uz izbalējušu paklāju ar briežiem, kas tur karājās kopš viņas bērnības. Viņa izskatījās nomocījusies.
— Nāc šurp, — viņa balss bija mierīga, bet stingra kā labi uzasināts kinžals, ko tēvs glabāja zem gultas. — Sēdies blakus. Tēju dzersim. Runāsim.
Patimata paklausīgi noslīdēja no gultas un apsēdās pretī, nolaižot galvu. Rašids ielēja tēju piālē, pabīdīja pret viņu šķīvi ar sieru un čureku. Viņa paņēma piāli plaukstās, bet nedzēra — vienkārši sildīja rokas pret karstajām keramikas sieniņām, it kā būtu nosalusi šajā siltajā rīta mājā. Rašids klusēja. Viņš deva viņai laiku. Zināja: agri vai vēlu ledus sakustēsies. Un viņa sāka runāt pati. Viņas balss bija klusa, trīcoša.
— Rašid… — viņa pacēla acis uz viņu, un tajās bija tādas sāpes, ka viņam sirds apmetās otrādi. — Es nezinu, kas ar mani notiek. Es visu laiku domāju par viņu. Nevaru gulēt, nevaru ēst, neko nevaru padarīt. Bet viņš uz mani pat nepaskatās.
— Par ko? — Rašids skatījās uz viņu tieši, cenšoties, lai balss skanētu mierīgi. — Kas viņš ir?
— Timurs. — Viņa izdvesa šo vārdu kā lūgšanu. — Atceries, es stāstīju? Mēs vienā skolā mācījāmies, pēc tam viņš iestājās institūtā, ekonomikas fakultātē. Bet tagad mēs dažreiz redzamies kompānijā, kad staigājam ar meitenēm parkā vai krastmalā. Viņš ir tik… skaists, gudrs, viņam ir dārga mašīna, viņš moderni ģērbjas. Bet viņš mani nepamana. Nemaz. Dažreiz pamāj garāmejot, dažreiz pārslīd ar skatienu un paiet garām pie saviem draugiem. Bet es… — Viņa aizklāja seju ar rokām, viņas pleci sāka raustīties. — Es jūku prātā. Domāju par viņu dienu un nakti.
— Tu viņu mīli? — Rašids klusi jautāja, lai gan atbildi jau zināja.
— Nezinu. — Viņa pakratīja galvu. — Laikam jā. Es domāju tikai par viņu. Draudzenes saka — uzraksti viņam sociālajos tīklos, iepazīsties tuvāk, kaut ko pajautā. Bet kā es rakstīšu? Tas taču ir kauns, negods. Ko viņš par mani padomās? Ka es uzbāžos, skrienu pakaļ puišiem? Māte ar mani nez ko izdarīs, ja uzzinās.
Rašids klusēja, apstrādājot dzirdēto. Acu priekšā bija skaidra aina: kaut kāds izlutināts bagātnieks modernās drēbēs, kuram nospļauties par viņa māsu, par viņa meiteni, par viņa ģimeni.
— Pareizi domā, — viņš beidzot teica, cenšoties runāt stingri un pārliecinoši. — Tu esi meitene no labas, cienījamas ģimenes. Nedrīkst pirmā skriet pakaļ puišiem. Tas ir pret mūsu paražām. Ja viņš ir vīrietis, īsts vīrietis — viņam pašam ir jānāk, jāsūta precinieki, jālūdz tava roka tēvam. Tā ir pieņemts no senčiem, un tas ir pareizi. Tā saglabā godu.
— Bet ja neatnāks? — Patimata skatījās uz viņu ar izmisumu, cerību un lūgumu. — Ja es viņam nemaz nepatīku? Ja viņš nekad uz mani nepaskatīsies?
— Tātad, nav lemts. — Rašids paraustīja plecus, lai gan iekšpusē viss vārījās. — Un nav tad ko ciest. Tātad, tas nav tavs cilvēks. Bet pirms izdarīt secinājumus, man jāuzzina, kas tas par putnu. Vai tu vispār zini, kas viņš ir, no kādas ģimenes, vai viņam kāda ir, kā viņš dzīvo?
— Zinu tikai, ka no turīgas. Tēvs viņam ir celtnieks, saka, ka esot sava firma. Bet par meiteni… klīst baumas, ka viņš skrienot pakaļ vienai, Zaremai. Nu, zini, meita tam, kuram ir veikalu tīkls centrā. Bet tās ir tikai baumas, varbūt nav taisnība. Zarema ir tāda… spilgta, moderna, no zelta jaunatnes. Viņa uz tādiem kā mēs pat neskatās.
— Baumas tāpat vien nerodas. — Rašids pakratīja galvu. — Labi, es pats visu noskaidrošu. Man ir sakari, brālēns mācās viņa institūtā. Tu galvenais apsoli man: pati neko nedari. Neraksti, nezvani, nemeklē tikšanos, nemeklē viņu pa parkiem. Ja redzēsieties kompānijā — uzvedies cienīgi, ar lepnumu, bet nerādi, ka viņš tev patīk. Saprati?
— Sapratu. — Patimata pamāja, mēģinot pasmaidīt. — Paldies tev, Rašid. Tu man esi pats labākais brālis. Es nezinu, ko es bez tevis iesāktu.
— Nu re. — Viņš viegli ieknipsēja viņai pa degunu, un viņa pasmaidīja jau gandrīz pa īstam. — Bet tagad padzersim tēju, citādi atdzisīs. Un ēd čureku, māte centās.
Vakarā, kad saule jau bija norietējusi un pilsētā nolaidās krēsla, atgriezās māte. Rašids izgāja pie viņas virtuvē, kamēr Patimata bija istabā, tēlojot, ka mācās. Aišata stāvēja pie plīts, kaut ko maisot katlā, nogurusi pēc maiņas, bet joprojām tikpat rūpīga.
— Māt, — Rašids apsēdās uz taburetes, atbalstoties pret galdu. — Vai tu neko neesi pamanījusi par Patimatu?
Māte pagriezās, noslaucīja rokas priekšautā un smagi nopūtās. Viņas acīs bija lasāma trauksme, kuru viņa arī centās slēpt.
— Pamanīju, dēls. — Viņa apsēdās viņam pretī, noguruši nolaižot plecus. — Meita pēdējā laikā nav viņa pati. Bāla, visu laiku skatās telefonā un nopūšas. Domā, puiša dēļ?
— Izskatās, ka jā. — Rašids pamāja. — Es šodien ar viņu jau parunāju. Izvilku taisnību. Viņa ir iemīlējusies kaut kādā Timurā. No bagātas ģimenes, mācās institūtā.
— Ak, bēdas ar tām meitenēm. — Aišata pakratīja galvu, un viņas balsī bija jūtama rūgtums. — Pirmā mīlestība — tā ir sliktāka par jebkuru bēdu. Es pati atceros, kā viņas vecumā mocījos. Tu tikai skaties, Rašid, neizdari muļķības. Nejaucies ar dūrēm, ja kas. Tagad ir citi laiki, ne tā kā agrāk. Visu risina likums, nevis dūres.
— Es neesmu muļķis, māt. — Rašids pasmīnēja, lai gan dvēselē vārījās dusmas. — Tikai gribu uzzināt, kas par cilvēku. Ja izrādīsies kārtīgs, ar cieņu pret ģimeni — lai nāk bildināt, laipni lūgti. Bet ja nē — vajadzēs viņu kaut kā izklaidēt, lai viņa tā nenoskumtu. Varbūt aizsūtīt pie tantes uz aulu uz mēnesi, paelpot gaisu, novērst domas.
— Dod Dievs, lai viss beigtos labi. — Māte pārbrauca ar plaukstu pār seju, čukstot lūgšanu. — Tu mums esi galva, dēls. Es uz tevi paļaujos. Un uz Allāhu.
Rašids viņu apskāva, noskūpstīja galvvidū un izgāja pagalmā.
Vēlu vakarā, kad māte un māsa jau bija apgūlušās un mājā nodzisa gaisma, Rašids izgāja pagalmā, apsēdās uz soliņa zem vīģes. Nakts bija silta, zvaigžņota, smaržoja pēc dienā sakarsušām lapām un ziediem. Kaut kur tālumā rēja suņi, sasaucoties cauri kvartāliem. Viņš izņēma veco pogu telefonu, atrada atmiņā brālēna Magomeda numuru, kurš mācījās tajā pašā institūtā, kur gāja tas Timurs. Nospieda zvanīt.
— Sveiks, Magomed. — viņš teica, kad otrā galā pēc dažiem signāliem atbildēja. — Nepamodināju?
— Valeikum salam. — Magomeda balss bija moža, viņš negulēja, bija dzirdams, ka viņš ir kaut kur kompānijā, skanēja mūzika. — Nē, vēl neguļu. Kas noticis, brāli? Tu reti zvani tāpat vien.
— Ir darīšana. Nopietna. — Rašids runāja klusu, bet stingri. — Tu mācies vienā kursā ar Timuru, celtnieka Salmana dēlu? Zini tādu?
— Zinu, protams. — Magomeds iesmējās. — Kurš gan viņu nezina, tētuks viņam kruts, nauda plūst straumēm. Bet kas atgadījies?
— Noskaidro caur savējiem: kas viņš ir, no kādas ģimenes, kā dzīvo, ar ko nodarbojas brīvajā laikā. — Rašids sažņaudza telefonu rokā. — Un galvenais — vai viņam kāda ir, ar ko tiekas, vai vienkārši tāpat, staigā apkārt, maina meitenes. Tas ir ļoti svarīgi, brāli. Man. Manai ģimenei.
Pauze. Tad īsi, bez liekiem jautājumiem:
— Tevis dēļ — izdarīšu. Rīt piezvanīšu. Gaidi.
— Paldies. Esi vesels.
— Aiziet.
Rašids iebāza telefonu veco sporta bikšu kabatā, pacēla galvu pret debesīm. Zvaigznes virs Mahačkalas dega spoži, Piena Ceļš izlējās kā piena upe. Viņš uzzinās visu. Līdz pēdējam komatam. Un ja šis Timurs uzdrošinājās salauzt viņa māsas sirdi, vai salauzīs to kādreiz nākotnē, viņš, Rašids, Ahmeda dēls, kalnos cienīta cilvēka mazdēls, atradīs veidu, kā likt viņam saprast. Lai ko tas maksātu.
