Sarmītes rūpīgi plānotais brauciens pēc dāvanām pārvēršas par murgu, bet tieši tad, kad cerība ir zudusi, parādās kāds, kurš Sarmīti pazīst labāk, nekā viņa pati spēj iedomāties
Visas iepriekšējās daļas vari atrast mūsu lapā.
Rīgas Doma baznīcas pagalms svētku priekšvakarā atgādināja smaržīgu, trokšņainu un nedaudz haotisku skudru pūzni. Gaiss bija piesātināts ar svaigi pļautas zāles, karsta vaska un pīrāgu smaržu, kurus virtuvē jau bija sākuši cept. Sarmīte savā vienkāršajā zilajā brīvprātīgās priekšautā attapās nevis perifērijā, bet pašā šīs kūsājošās darbības epicentrā.
Šķita, ka organizatora talants, kas divdesmit gadus bija dusējis zem bezgalīgu grāmatvedības ierakstu un bilanču nastas, beidzot ir pamodies, pieprasīja izpausmi un rada to visvienkāršākajās lietās: kā labāk izvietot garos galdus mielastam, kur novietot kvasa mucas, kā sadalīt duci pusaudžu palīgu, lai viņi negrūstītos bariņā, bet darbotos. Viņa maigi, bet pārliecinoši viņus vadīja, un tie, par pārsteigumu, klausīja.
Šo neuzkrītošo, bet efektīvo darbu no dažu metru attāluma vēroja Gaida — dzīvs enerģijas, praktiska aprēķina un bezkompromisa prasīguma kamols, neoficiālā, bet vienīgā atzītā visu baznīcas svētku un svinību komendante. Viņa piegāja pie Sarmītes nesteidzīgi, tomēr strauji, it kā labi vadāms burinieks, kas šķeļ steigas viļņus.
— Meitene, es redzu, ka jums ir ne tikai prasmīgas rokas, bet arī galva uz pleciem, — viņa paziņoja, negaidot atbildi un ar vērtējošu skatienu pārlaižot akurāti saliktajām galdautu kaudzēm. — Vai neuzņemsieties kādu svarīgu lietu? Man pašai rokas netiek klāt. Bērniem pēc dievkalpojuma jānopērk dāvanas. Nekas sarežģīts: krāsainas pildspalvas, zīmēšanas albumi, šokolādes — lai nav elitāras, bet lai nav arī kā ziepes. Nauda no ziedojumiem ir izdalīta, summa ir šeit. Vajag atrast lētāk, bet tā, lai nav drazas, bet kvalitatīvi. Tiksiet galā?
Sarmīte apjuka. Uzdevuma apjoms, atbildība (sveša, ziedota nauda), nepazīstama joma — tas viss viņu nospieda ar ierasto šaubu smagumu.
— Es… pamēģināšu, protams. Bet es nekad tādam daudzumam, tik daudziem bērniem… Es varu kaut ko palaist garām, kļūdīties ar cenu…
— Nekā sarežģīta. — vecā sieviete noteica, iebāžot viņai rokās ar akurātu rokrakstu aprakstītu lapu un biezu banknošu paciņu, kas pārsieta ar bankas gumiju. — Visiem mācība. Vairumtirgotāji ir ārpus pilsētas, kancelejas precēm viņiem ir labākās cenas visā novadā. Bet šokolādi — ņemiet “Topā”, tas būs tālāk, toties par piecpadsmit procentiem lētāk un svaiga. Te jums saraksts, precīzs skaits un summa. Tiksiet galā?
Viņas balsī neskanēja jautājums. Tas bija izaicinājums, mests ar pārliecību, ka tas tiks pieņemts. Un Sarmīte, sajūtot sen aizmirstu, gandrīz bērnišķīgu azartu un vēlmi pierādīt — pirmkārt jau sev —, ka viņa spēj, pamāja ar galvu, slēpjot roku drebēšanu.
— Tikšu galā.
Ceļš un negaidītais pagrieziens
Pēc stundas viņas ne pārāk jaunā, bet vienmēr kārtībā esošā ārzemju automašīna jau traucās pa piepilsētas šoseju, atstājot aiz sevis putekļu mākoni. Aizmugurējā sēdeklī, piesprādzētas ar jostu, mierīgi šūpojās vairākas kastes ar krāsainām pildspalvām, zīmuļiem un bloknotiem košos vākos. Viņa, sev par pārsteigumu, viegli noorientējās milzīgajā noliktavā, pakaulējās ar menedžeri un saņēma labu atlaidi par vairumu.
Tagad ceļš veda uz veikalu ārpus pilsētas. Galvā, pāri nogurumam, griezās tāmes skaitļi, saraksti un, kā kluss, cerīgs fons, domas par gaidāmo lietišķo tikšanos ar Alekseju, kurā viņiem bija jāapstiprina sertifikāta makets kopīgai akcijai. Viņa tajās iegrima ar galvu, gandrīz nepamanot, kā pilsētas ainavu nomainīja lauki, kā saule sāka liekties pie horizonta, iekrāsojot mākoņus persiku toņos, un kā ceļš kļuva tukšāks.
Asi, sauss krakšķis, līdzīgs pārtrūkušai stīgai, izrāva viņu no pārdomām. Tajā pašā brīdī temperatūras rādītājs mērinstrumentu panelī, kas līdz tam ieņēma pieticīgu pozīciju pa vidu, rāvās sarkanajā zonā, bet no motora pārsega apakšas ar šņācošu vaidu izrāvās biezi, balti, mutuļojoši tvaiki, acumirklī aizklājot priekšējo stiklu un noslēpjot ceļu.
— Nē! Nē, tikai ne tagad! Ne šeit! — viņas pašas sauciens ieskanējās salona slēgtajā telpā kā sveša, bezpalīdzīga balss.
Viņa instinktīvi, gandrīz uz labu laimi, izgrieza stūri, izmetot mašīnu ceļa malā, un ar spēku nospieda dzinēja apturēšanas pogu. Iestājās apdullinošs, nospiedošs klusums, ko pārtrauca tikai dziestošā metāla šņākoņa, tieva tvaika svilpšana un vēja kaukšana bezgalīgajos, satumsušajos laukos. Līdz pilsētai — piecpadsmit vai pat visi astoņpadsmit kilometri. Apkārt — nevienas dvēseles, nevienas gaismiņas, tikai bezgalīga pelēka asfalta lenta, kas aizvijas krēslainā tālumā.
Viņa drudžaini sagrāba telefonu. Sakari te parādījās kā viena rēgaini maza svītriņa, te pazuda pavisam. Mēģinājums sazvanīt evakuācijas dienestu pārtrūka pie trešā signāla, nomainoties ar nāvīgu klusumu un pēc tam — pieklājīgu autoatbildētāja balsi par neiespējamību izveidot savienojumu. Bezpalīdzība viņu pārņēma pilnībā — bieza, lipīga, pazīstama. Viss pēdējo nedēļu sasprindzinājums — anonīmās ziņas, stindzinošās fotogrāfijas, tukšās vēstules, pastāvīgā, nogurdinošā modrība, sajūta, ka tevi vēro — izlauzās uz āru vienā rūgtā, graujošā vilnī.
“Tas arī viss,” galvā pazibēja ar stindzinošu, nežēlīgu skaidrību. “Fināls. Nespēju. Netiku galā ne ar ko. Nenoturēju laulības ilūziju, nespēju aizsargāt savu mieru, nepratu uzbūvēt jaunu dzīvi, bet tagad pat vecu mašīnu aizvadīt pa tukšu ceļu neesmu spējīga. Visas šīs spēles par pārliecinātu sievieti, par darījumu partneri, par noderīgu brīvprātīgo… Vienkārši nožēlojama vientuļas, nevienam nevajadzīgas, neizdevušās personas pašapmāns. Es šeit esmu viena. Pavisam, absolūti viena. Nekurienes vidū uz nekurieni. Ar kastēm lētu, košu, nevērtīgu pildspalvu, kuras vairs nevienam nebūs vajadzīgas, jo es tās neaizvedīšu.”
Viņa nolaida galvu uz aukstās, plastmasas stūres. Piere piespiedās gludajai virsmai, un tad beidzot dambis lūza. Viņa klusi un bezcerīgi sabruka no sakrātā noguruma, no caururbjošām bailēm, no neizliktas vientulības, kas tagad, šajā tukšumā, bija ieguvusi fizisku formu.
Nejaušs līdzbraucējs
Nav zināms, cik daudz laika pagāja — minūte, piecas, desmit. Pēkšņi no aizmugures, pārtraucot nomācošo klusumu, atskanēja mīksta, bet pārliecinoša bremžu skaņa, riepu čaboņa pa granti. Sarmīte pacēla galvu, steidzīgi ar plaukstas virspusi noslaukot slapjo, sakarsušo seju. Atpakaļ skata spogulī, kas no iekšpuses bija aizsvīdis, bija redzams tumšs, solīds apvidus automašīnas siluets, kas mīksti pieripoja kādus piecus metrus aiz viņas. Tas nevarēja būt Aleksejs — viņš nezināja viņas maršrutu. Svešās mašīnas lukturi nodzisa.
No vadītāja durvīm izkāpa vīrietis. Garš, spēcīgas, pat smagnējas miesas būves, bet ne izplūdis, bet savākts kā lācis. Viņš bija ģērbies dārgā, bet bez jebkāda šika, praktiskā apģērbā — tumšā jakā no izturīga auduma, vienkāršās biksēs, stingros zābakos. Viņa seja krēslā šķita kā izcirsta no granīta — smagu zodu, platiem vaigu kauliem. Bet skatiens, ar kuru viņš ātri un vērtējoši pārskatīja situāciju — viņas mašīnu, tvaiku, viņu pašu aiz stikla —, nebija draudošs.
Tas bija auksts, lietišķs, analītisks. Viņš nesteidzoties, smagiem soļiem pienāca pie viņas loga un pieklauvēja ar pirkstu kauliņiem pa stiklu; skaņa bija sausa un skaidra. Sarmīte instinktīvi atvirzījās uz sēdekļa tālāko malu. Svešinieks, negaidot atbildi, noliecās pie atvērtā loga, uzliekot plaukstas uz rāmja apakšējās daļas. Viņš nemēģināja atvērt durvis.
— Neuztraucieties, — viņš teica. Balss bija zema, nedaudz aizsmakusi, pilnīgi bez emocijām — ne žēluma, ne aizkaitinājuma, ne ziņkārības. — Es sliktu nedarīšu. Mašīna uzteica? Pārkarsa, izskatās.
Viņa spēja tikai pamāt, sarāvusies kamolā, ar grūtībām izdabūjot vārdus.
— Jā… tvaiks… es nezinu, kas notika… es nezinu, ko darīt…
— Visticamāk, termostats ieķēries vai sūknis atteicies, — viņš konstatēja, uzmetot īsu, bet pieredzējušu skatienu jau ritošajam tvaika mākonim no motora pārsega. — Tālu ar šito neaizbrauksi. Tuvākais prātīgais serviss ir ciematā, kādi septiņi kilometri no šejienes, ne vairāk. Es jūs varu aizvilkt. Trose ir.
Piedāvājums izskanēja tik vienkārši, it kā viņš piedāvātu aizvest līdz tuvākajai autobusa pieturai. Šajā sadzīviskajā, lietišķajā fakta konstatācijā nebija ne familiāruma, ne slēpta nodoma, ne pat vienkārša cilvēciska žēluma. Tā bija problēmas un tās iespējamā risinājuma konstatācija. Un šī dīvainā, vēsā normālība nedaudz nomierināja Sarmīti, atgrieza viņu realitātē.
— Es… es nevaru jūs tā apgrūtināt, — viņa nomurmināja ieraduma pēc, pēc vecā, smadzenēs ieēstā uzvedības modeļa — atvainoties par savu eksistenci, par sagādātajām neērtībām.
Vīrietis tikai nedaudz paraustīja masīvos plecus, tā bija tikko manāma kustība.
— Neapgrūtināt. Pats turp dodos, ir darīšanas. Kāpiet pie manis, parādīsim meistaram ceļu. Būs ātrāk.
Izvēles, pēc būtības, nebija. Palikt vienai uz tumstošā ceļa bija baisāk. Ar drebošām, neklausīgām rokām viņa savāca somiņu, dokumentus no cimdu nodalījuma. Svešinieks, kurš pieteicās vienkārši kā Modris, bez liekiem vārdiem atvēra viņas mašīnas un sava apvidus auto bagāžniekus. Viņš kustējās viegli un veikli, neskatoties uz smagnējo augumu, it kā tukšās kartona kastes ar kancelejas precēm neko nesvērtu.
Viņa mašīnas salonā oda pēc kvalitatīvas ādas, svaigi maltas kafijas no krūzes turētājā un kaut kā auksta, metāliska, varbūt vienkārši instrumenta. Īsā brauciena laikā viņš gandrīz nerunāja, tikai pāris reizes īsi atbildēja uz viņas saraustītajiem pateicības mēģinājumiem. Viņa klusēšana nebija saspringta vai neveikla. Tas bija cilvēka klusums, kurš ir pilnībā koncentrējies uz ceļu un, iespējams, uz savām paša ne pārāk jautrajām domām. Mūzika neskanēja.
Palīdzība un dīvainais brīdinājums
Ciemats izrādījās padomju laikā būvētu divstāvu māju un dažu jaunu kotedžu sakopojums aiz žogiem. Vajadzīgais serviss atradās ielas galā — vairākas pamatīgas garāžas ar bedrēm. Modris izkāpa no mašīnas ar situācijas saimnieka izskatu, cilvēka, kurš zina, kur un kāpēc ir atbraucis. Viņš īsi, pusvārdos aprunājās ar bārdainu meistaru vārdā Valdis, kurš iznāca pie dzinēja skaņas. Tas pamāja, uzmeta vērtējošu skatienu viņas mašīnai un tūlīt pat, bez liekiem jautājumiem, atrotīja piedurknes. Sarmīte, saņēmusi drosmi, mēģināja iesaistīties sarunā par aptuvenajām remonta izmaksām, bet Modris ar vienu skopu, tomēr valdonīgu žestu viņu apturēja.
— Izdari kā nākas, lai līdz pilsētai tiek bez problēmām, — viņš teica meistaram, un viņa balsī pirmo reizi izskanēja ne tikai konstatācija, bet viegls, tikko manāms spiediens. — Es samaksāšu.
Tad viņš pagriezās pret Sarmīti, un viņa skatiens kļuva par pus grādu maigāks.
— Netērējiet tam spēkus. Redzu, ka jūs ne savās darīšanās, bet svarīgā lietā braucāt. Baznīcas dāvanas, vai ne? Mana māte savā draudzē arī ar to nodarbojas, visa draudze griežas kā vāveres ritenī. Uzskatiet, ka es viņai palīdzēju. Viņa to atbalstītu.
Viņš norēķinājās skaidrā naudā, pat neuzmetot skatienu provizoriskajam rēķinam, kuru Valdis mēģināja viņam parādīt. Sarmīti plosīja jūtu kokteilis: neērtība, pateicība un kaut kāds smeldzīgs, gandrīz bērnišķīgs atvieglojums, ka viņa nav viena, ka kāds ir uzņēmies šīs problēmas nastu.
Kamēr meistars rakājās zem motora pārsega, šķindinot atslēgas, viņi sēdēja mazā, pēc mašīnu eļļas, telpā, kas kalpoja gan kā birojs, gan kā atpūtas istaba. Modris ielēja viņai tēju no milzīgas emaljētas tējkannas ieplaisājušā plastmasas glāzē. Tēja bija bieza, tumša un ļoti salda.
— Es jums noteikti atdošu naudu, — Sarmīte teica, noķerot viņa skatienu pāri tvaikam. — Tiklīdz…
Modris atmeta ar roku, ar plašu kustību, it kā atgaiņātos no apnicīga, bet nekaitīga kukaiņa.
— Aizmirstiet. Nav par ko runāt. Priecājos palīdzēt. Kurā draudzē jūs pilsētā esat? Vai tik ne pie tēva Andra?
Sarmīte brīnījās, un viņas brīnumā bija kaut kas vairāk nekā tikai reakcija uz pazīstamu vārdu.
— Jā! Jūs viņu pazīstat?
Modra skarbajā, necaurredzamajā sejā uz mirkli pazibēja kaut kā dziļa, personiska, sen paslēpta, bet neaizmirsta ēna.
— Pazīstu. Labs cilvēks. Pirms daudziem gadiem… — viņš ieturēja nelielu pauzi, iedzēra malku tējas, — izvilka mani no viena ļoti tumša, lipīga stāsta. Neļāva pazust galīgi. Tātad jūs uz pareizā ceļa turaties. Pie viņa velti neiet.
Viņš paskatījās uz viņu ar ilgu, pētošu skatienu. Tas nebija vīrieša skatiens uz sievieti. Viņa acīs nebija ne ziņkārības, ne nosodījuma, ne līdzjūtības. Bija smaga izpratne. Pēc stundas mašīna bija salabota — nomainīja termostatu, papildināja antifrīzu. Modris, nejautājot, palīdzēja atkal iekraut kastes viņas bagāžniekā. Krēsla bija pilnībā iestājusies, iedegoties retām gaismām ciemata logos. Atvadoties viņš pēkšņi atkal ierunājās, un viņa zemā balss ceļa malas klusumā skanēja īpaši svarīgi.
— Sarmīte Adumāne, vai ne? — viņš pajautāja, un viņa pamāja, brīnoties, kā viņš uzzināja viņas uzvārdu. — Esiet uzmanīgāka. Pasaule ir maza, un ne visas nejaušas tikšanās uz tukšiem ceļiem ir nejaušas. Ja nu kas… — viņš ieturēja tikko manāmu, bet nozīmīgu pauzi, it kā sverot vārdus, — jūs jau apsargā. Bet arī pati nezaudējiet modrību. Nevajag nenovērtēt izmisušu cilvēku.
Un pirms viņa paspēja atvērt muti, lai uzdotu vienīgo jautājumu, kas grozījās uz mēles: “Kas?”, viņš veikli pacēla roku īsā atvadu žestā, iekāpa savā tumšajā apvidus auto un aizbrauca, ātri izgaistot naktī, atstājot aiz sevis tikai vieglu dīzeļdegvielas smaku un nepateiktā sajūtu.
Sarmīte palika stāvam pie savas nu jau salabotās mašīnas, atslēgas vienā rokā, telefons otrā. Galvā kā baznīcas zvans dunēja viņa pēdējie vārdi. “Jūs jau apsargā.” Kas? Aleksejs, kurš “ievāca ziņas” un runāja par paziņām drošības dienestā? Tēvs Andris, kura klusās lūgšanas, šķita, radīja neredzamu vairogu? Vai šis pats Modris, kurš parādījās kā uz burvju mājienu pašā vajadzīgākajā brīdī un pazuda tikpat ātri?
Viņa jutās ne tikai izglābta no ķibeles. Viņa juta, ka ir nonākusi neredzama, bet izturīga tīkla centrā, kas austs no rūpēm, pagātnes parādiem un kāda augstāka taisnīguma, kura jēgu un robežas viņai vēl tikai nāksies uzminēt. Un pirmo reizi šajā garajā, baisajā dienā bailes atkāpās, dodot vietu neskaidrai, bet spēcīgai sajūtai — viņa nav viena. Pavisam nav viena.
Nākamo daļu publicēsim atkal rīt un gaidīsim tevi atpakaļ.
