Stāsts par par mežsargu, kurš gandrīz pusgadsimtu nodzīvojis mežā un piedzīvojis ko patiesi neizskaidrojamu
Viņš līdzinājās vecas lapegles saknei – sauss, stūraini spēcīgs. Viņa zilajās acīs mirdzēja tāds miers, kāds mēdz būt tikai kalniem vai ļoti senām upēm. Mēs runājām visu vakaru. Es klausījos viņa stāstus par piedzīvojumiem, par zvēru ieradumiem, par to, kā mežs mainās gadu no gada. Bet, kad es pajautāju, vai ar viņu kādreiz ir noticis kas patiesi neizskaidrojams, mistisks, viņš uz ilgu laiku apklusa. Viņa pirksti, pieraduši pie cirvja un nūjas, raustīja rūtainās krekls malu.
— Misticisms — tas ir pilsētas, grāmatu vārds, — viņš beidzot teica, skatīdamies nevis uz mani, bet tumšajā logā, aiz kura sākās bezgalīgā, melnā mežā. — Pilsētā jums ir sienas, kaimiņi, troksnis. Jūs esat atdalīti viens no otra un no pasaules. Bet šeit… šeit sienu nav. Tu esi viens pret vienu. Un reizēm tu dzirdi, kā tas elpo. Un labāk tev to nebūtu dzirdēt.
Viņš ielēja mums krūzēs dūmakainu tēju ar timiānu un sāka savu stāstu. Un jo ilgāk viņš runāja, jo vairāk es vēlējos, lai starp mani un to tumsu aiz loga būtu bieza betona siena.
“Tas bija sen, dēls. Ļoti sen. Es tad biju jauns, kad muļķības galvā — vairāk nekā sveķu jaunā priedē. Šo mežu es zināju kā savus piecus pirkstus un uzskatīju sevi par tās ķēniņu. No nekā nebaidījos. Domāju, ka visbīstamākais zvērs šeit ir cilvēks. Kā es kļūdījos…
Izcilākā dizainera Armani stāsts ir beidzies – kam viņš atstājis savu milzīgo mantojumu
Nešķirami draugi
Man bija draugs. Mēs ar viņu kopš bērnības bijām nešķirami. Kopā medībās, kopā makšķerēt. Viņš bija tāds pats kā es — drosmīgs līdz neprātam, spītīgs kā dundurs. Mēs ar viņu izstaigājām visu apkārtni, zinājām katru taciņu, katru pļavu. Izņemot vienu vietu. Vecie ļaudis to sauca par Kluso Stūri. Apmēram trīsdesmit kilometru uz ziemeļiem no šejienes, ieplakā, kur upe veido stāvu loku.
Neveiksmīga vieta, viņi teica. Ne jau tāpēc, ka tur purvi vai vētras izgāzti meži. Tieši otrādi — tur mežs ir tīrs, gaišs, bagāts ar ogām. Priedes kā kuģu mastiem, ciedru audzes kuplas. Bet tur bija kluss. Pārāk kluss. Putni nedziedāja, zvēri nestaigāja. Vecie, kad par to atcerējās, centās runāt čukstus. Stāstīja, ka tur cilvēki pazuduši. Nevis aizgājuši — lācis saplosījis vai purvā iemaldījušies, — bet tieši pazuduši. Aizgājuši un nav atgriezušies. It kā ar dzēšgumiju no kartes izdzēsti.
Mēs ar draugu, protams, tikai smējāmies. Divdesmitgadīgi puišeļi, ko no mums paņemt? Nolēmām, ka vecie vienkārši pļāpā, lai atbaidītu jauniešus no labākajām vietām. Un tad vienreiz rudenī, līdz ar pirmo sniegu, mēs nolēmām doties tur. Mūsu spītība mūs arī pazudināja. Precīzāk — viņu tā pazudināja, bet mani… mani tā “iezīmēja” uz visu atlikušo mūžu.
Mēs iegājām Klasajā Stūrī saullēktā. Un uzreiz sajutām… atšķirību. Iedomājies, ka no trokšņainas istabas tu sper soli skaņu ierakstu studijā ar biezu sienu apšuvumu. Visi trokšņi kļuva dobji, vates mīksti. Mūsu sniega gurkstēšana zem kājām neatbalsojās, bet uzreiz iesūcās gaisā, tur pazuda. Un klusums… Tas nezvanīja kā salā. Biezs, smags, kā svina sega. Tas it kā bija ar svaru, gulās uz pleciem.
Mēs gājām vairākas stundas. Neviena pēda. Ne vāvere, ne zaķis. Pat pele, šķita, nebija skrējusi. Un ne skaņas. Tikai mēsa un dobjā soļu gurkstēšana.
— Dzirdi, — pēkšņi čukstēja mans draugs, un viņa čuksts skanēja nedabiski skaļi. — Patiesi kluss. Līdz ausīs dūc.
Un tikai viņš to pateica, kā no ciedra zara virs mūsu galvām ar sausu blīkšķi nokrita čiekurs. Parasta lieta. Bet pēc sekundes, no tā paša zara, ar tieši tādu pašu blīkšķi nokrita otrs. Un tad trešais. Blīkšķis uz blīkšķa. It kā kāds neredzams tos mētātu ar ideālu precizitāti un vienādos intervālos. Mēs pacēlām galvas.
Biezajos ciedra zaros neviena nebija. Vējš nekustējās.
Draugam palika neomulīgi, es redzēju, kā saspringa viņa pleci. Bet viņš to neizrādīja, tikai nomurmināja:
— Vāvere laikam jokojas. Un devās tālāk.
Tad mēs dzirdējām dzeni. Tuk-tuk-tuk-tuk. Skaidrs, vienmērīgs klauvējiens. Bet tas bija nepareizs. Pārāk ideāls. Katrs sitiens bija iepriekšējā kopija, bez vismazākā atšķirībām spēkā vai tonī. Kā metronoms. Un šis klauvējiens nepārcēlās no koka uz koku. Tas nāca no vienas vietas, nerimās kādas piecas minūtes. Monotons, mehānisks. Un tad tikpat strauji apklusa, it kā kāds būtu izslēdzis slēdzi.
Mēs apstājāmies. Saskatījāmies. Manā drauga acīs es jau redzēju nevis vienkāršas bažas. Tās pašas, iracionālās, kas rodas, kad tu saskaries ar kaut ko, kas pārkāpj dabas likumus.
— Iesim prom, — teicu es. — Man šī vieta nepatīk.
Viņš klusi pamāja. Mēs pagriezāmies. Un tajā brīdī no aiz kokiem, kādus divdesmit metrus no mums, atskanēja svilpiens. Tā bija viņa svilpe. Es to pazītu starp tūkstošiem. Bet draugs stāvēja blakus man, ar plati ieplestām acīm. Svilpe atkārtojās. Ideāla kopija. Nots pie nots.
Mēs metāmies skriet. Neraugoties, kurp, skrējām. No Klusā Stūra izskrējām tikai ap pusdienlaiku. Un tiklīdz šķērsojām neredzamo robežu, pār mums sabruka parastais meža troksnis — vēja čaboņa, tālā dzeņa klauvēšana, jau īsta, nevienmērīga. Mēs nokritām sniegā. Draugs klusēja, tikai raudzījās vienā punktā. Un es sapratu, no kā baidījās vecie. Tajā mežā bija kaut kas, kas klausījās. Un mācījās. Tas bija ideāls atdarinātājs. Kaut kas mistisks.
Pagāja ziema. Viņš tā arī neatguvās. Kļuva noslēgts. Viņš nespēja samierināties ar to, ka bija nobijies no kaut kādas “atbalss”. Viņš atkārtoja, ka mums viss tikai izlicies, ka tā bija vēja spēle, no neparasta klusuma. Es mēģināju viņu pārliecināt, teicu, ka nevajag izaicināt likteni, ka ir lietas, kuras labāk neaiztikt. Bet viņš neklausījās. Viņu pārņēma lepnums.
Marta beigās viņš atnāca pie manis. Sacīja, ka ies tur vēlreiz. Viens. Lai pierādītu sev un man, ka mēs vienkārši nobijāmies. Es viņu lūdzu to nedarīt. Bet viņš bija noskaņojies uz viss.”
Šķir otru lapu, lai lasītu tālāk un uzzinātu, kā viss beidzās
