Es steidzos uz mājām pēc garas darba dienas, kad pamanīju, ka uz soliņa kāds sēž. Parasti tas ir tukšs, īpaši vakarā, taču šoreiz tur bija vecs vīrietis, apmēram astoņdesmit gadus vecs, ģērbies zolīdā, bet vienkāršā apģērbā. Blakus viņam stāvēja vecs spieķis un nedaudz nolietots portfelis.
Viņš skatījās uz ceļu, it kā gaidītu kādu.
Es vēlējos iet garām, tomēr kaut kas viņa izteiksmē lika man apstāties. Es viņu sveicināju, un viņš, ar vieglu pārsteigumu, atbildēja ar galvas mājienu.
— Atvainojiet, vai jūs kādu gaidāt? — jautāju es.
Viņš viegli pasmaidīja:
— Jā… bet, iespējams, velti. Šodien ir jubileja. Pirms piecdesmit gadiem es satiku šeit savu mīļoto sievieti. Mēs bijām jauni… Viņa apprecējās pēc vecāku uzstājības. Toreiz tā bija pieņemts. Bet mēs… mēs vienkārši mīlējām viens otru.
Viņš pielaboja apkakli, viegli sasvārstoties, it kā pārdomājot, ko teikt:
— Pirmo reizi viņa šeit atnāca nejauši, gadu pēc kāzām. Es arī biju šeit. Mēs vienkārši sēdējām klusējot, veltot viens otram šo klusumu. Bet pēc tam nolēmām — tiksimies šeit, reizi gadā, šajā dienā. Vienmēr. Vienkārši… lai atcerētos, ka esam dzīvi.
Es apsēdos uz soliņa malas blakus viņam. Nevarēju aiziet.
— Un vai viņa nāca katru gadu?
Vecais vīrs piekrītoši pamāja.
Pat tad, kad piedzimā viņas bērni, un pat tad, kad viņa pārcēlās uz citu pilsētu, viņa reiz teica: “Lai tas būtu mans kļūdainākais lēmums, bet šis brīdis ir vissiltākais manā sirdī.”
Tas, kas notika pēc tam, lika man saprast, kas ir patiesa mīlestība. Es centos nesākt izsplūst emocijās. Vecais vīrs bija tik sirsnīgs.
Zemāk ir izklāstīts turpinājums 👇
— Šodien viņa neieradās, — viņš teica klusā balsī. — Pirmo reizi pēc piecdesmit gadiem.
Es gribēju kaut ko pateikt, bet nevarēju atrast pareizos vārdus.
— Es sēdēju un domāju: iespējams, viņa vienkārši kavē. Bet pēc tam… viss kļuva skaidrs.
Viņš uz mirkli apklusa, pēc tam piebilda:
Turpinājumu lasiet nākošajā lapā un uzzini, kas tieši notika un kā viss beidzās
