Kad es ievietoju atslēgu savas dzīvokļa durvīs, sirds tomēr izsita no ritma. Bija pārāk kluss. Ne cīkstēšanas, ne vīramātes balss, ne televizora skaņu. Es piesardzīgi atvēru durvis. Priekšnamā mētājās viena Ainas kurpe. Otra stāvēja taisni. Vīramātes jaka karājās uz pakaramā kā pagadās, aizķērusies tikai aiz kapuces. Es iegāju virtuvē. Aina sēdēja uz dīvāna. Tajā pašā pozā, kādā es dažreiz sastingstu vakaros. Salīkusi un ieurbusi skatienu vienā punktā uz sienas.
Viņai priekšā uz galda stāvēja neaiztikta tējas tase un bērnu maisījuma burka. Vāciņš mētājās uz grīdas.
— Aina? — es čukstus pasaucu.
Viņa lēnām pagrieza galvu. Viņas vienmēr nevainojamajā frizūrā bija izjukusi šķipsna. Acis bija sarkanas, bet lūpas cieši sakļautas.
— Guļ, — viņa pateica tikai ar lūpām.
— Tikko aizmiga.
— Kā gāja?
Viņa paskatījās uz mani ar ilgu skatienu. Smagu tādu. Tad pārvietoja acis uz savām rokām. Tās nedaudz trīcēja.
— Viņš brēca, Nadja.
Vīramātes balss bija aizsmakusi. Nemaz ne tik skanīga un komandējoša kā no rīta, kad viņa dalīja padomus.
— Divas stundas no vietas. Es viņam knupi — viņš spļauj ārā. Es viņu uz rokām — viņš liecas atpakaļ. Es viņam maisījumu — viņš pudeli izsita no rokām…
Viņa apklusa, atvelkot elpu.
— Un tad tas tavs… robots, — viņa pamāja uz stūri, kur atradās putekļsūcēja bāze.
— Viņš pēkšņi ieslēdzās. Pēc taimera, kā tu teici. Un aizbrauca. Miķelis tikko bija nomierinājies, bet tā uzparikte kā sāks dūkt. Viņš atkal brēkt. Kamēr es pogu atradu, kamēr izslēdzu… gandrīz prātā sajuku.
— Bet tās taču ir tikai pogas, Aina, — es maigi noteicu.
Bez ļauna prieka. Vienkārši fakts.
— Nospied, un viss strādā.
Vīramāte skumji pasmīnēja.
— Pogas… Es domāju, ka man beigas. Viņš brēc, telefons zvana — tas tavs kurjers atnāca, pie durvīm klauvē. Es skrienu atvērt, Miķelis uz rokām grozās, tik smags palicis… Tos maisus es koridorā nometu…
Viņa paberzēja deniņus.
— Es tiešām domāju: sēdi sev, telefonā baksties. Bet te… Galva, Nadja, kūp. Ne rokas nogurst, nē. Galva nogurst. No tās atbildības. No tā, ka tu nezini, ko viņam vajag.
Šajā frāzē bija vairāk patiesības nekā visās viņas lekcijās pēdējo piecu gadu laikā. Viņa pirmo reizi atzina, ka mans nogurums nav slinkums. Tā ir neredzama nasta, kuru nevar izmērīt kartupeļu maisu kilogramos. Es piegāju pie plīts. Ieslēdzu tējkannu. Izņēmu svaigu tēju — labu, ar bergamoti.
— Deviņdesmitajos bija fiziski grūti, Aina, es nestrīdos, — es teicu, ieberot tēju.
— Jūs izturējāt, bijāt stipra. Bet mēs tagad mēģinām dzīvot un nesajukt prātā no informatīvā trokšņa. Mums ir dažādas citas problēmas.
Tējkanna uzvārījās. Es uzlēju verdošu ūdeni. Bergamotes aromāts izplatījās pa virtuvi, nomācot stresa un baldriāna smaku. Šķita, ka pēc tiem oda vīramāte. Noliku viņai priekšā kūpošu krūzi.
— Dzeriet. Jums vajag.
Viņa paņēma tasi abām rokām. Kā glābšanas riņķi. Iemalkoja un aizvēra acis.
— Noguru es, Nadja, — viņa izdvesa pavisam vecīgi.
— Trīs stundas, bet sajūta kā pēc maiņas rūpnīcā. Vecums laikā nāk, laikam.
— Nē, jūs nepaliekat veca, — es apsēdos un uzliku savu plaukstu uz viņas rokas.
— Vienkārši tas ir darbs. Smags darbs. Robots var izmazgāt grīdu, bet tas nevar nomierināt bērnu un izturēt to spiegšanu. To darām mēs. Ar saviem nerviem.
Mēs sēdējām klusējot. Robots-putekļsūcējs stūrī mirgoja ar zaļu gaismiņu, uzlādējoties jaunam darbam. Vīramātes telefons gulēja uz galda ar ekrānu uz leju. Tajā brīdī mēs nebijām vedekla un vīramāte. Ne dažādu paaudžu pārstāves. Mēs bijām vienkārši divas nogurušas sievietes, kuras saprata viena otru. Bez vārdiem. Caur vienu tējas tasi un trim stundām svešas pieredzes.
P.S. Vai jums ir gadījies, ka tuvinieki noniecina jūsu darbu, jo “tagad taču ir veļas mašīna un pamperi”? Un kā jūs skaidrojāt, ka nogurstat nevis no mazgāšanas, bet no mūžīgās “murkšķa dienas” galvā?
