Mantojums un mežģīnes. Es iegāju vecās paneļu piecstāvu mājas kāpņu telpā Purvciemā un uzkāpu uz ceturto stāvu. Oda pēc krāsas un kaut kā skāba
Kāpņu laukumiņā stāvēja bērnu ratiņi. Kaut kur aiz sienas skanēja mūzika. Vera Kļaviņa šeit dzīvoja trīsdesmit gadus. Mājas apstākļos šuva kāzu kleitas. Man viņu ieteica trīs dažādas paziņas. Teica, ka viņai esot zelta rokas. Ka Veras šūtās kleitas sanākot tādas, it kā būtu no žurnāla vāka. Es piezvanīju pie durvīm. Atskanēja lēni soļi. Tad noklabēja slēdzene.
– Jā? – sieviete neatvēra durvis līdz galam, pieturot tās ar roku. Viņai bija tuvu pie sešdesmit. Seja stingra, bez smaidā. Mati savākti copē pakausī.
– Labdien, – es centos runāt mierīgi. – Mani sauc Anna. Man ieteica vērsties pie jums. Es vēlos pasūtīt kāzu kleitu.
Viņa nopētīja mani no galvas līdz kājām. Skatiens bija vērtējošs, taču ne nedraudzīgs. Vienkārši lietišķs. Tad viņa klusējot pamāja un atkāpās, palaižot mani iekšā. Dzīvoklī oda pēc stērķelēta auduma un vēl kaut kā. Es uzreiz nesapratu, pēc kā. Tad sapratu. Pēc diegiem. Veciem diegiem un gludekļa.
Priekšnams bija mazs. Es novilku zābakus un gāju Verai līdzi uz istabu. Tā bija darbnīca. Pie loga stāvēja manekens, uz tā bija uzlikti nepabeigti balti šifona svārki. Uz lielā galda gulēja diegu spolītes, trīs izmēru šķēres, lineāli, krītiņi, piegrieztnes. Stūrī stāvēja šujmašīna. Vecā, “Tulas” laika. Blakus uz plaukta – jauna, elektriskā. Taču tā vecā izskatījās mīļāka. Nobružāta, bet kopta.
– Nāciet, sēdieties, – Vera parādīja uz atpūtas krēslu blakus logam.
Es apsēdos. Marta saule spīdēja acīs. Es samiedzos. Vera iekārtojās iepretim uz krēsla. Viņas rokas gulēja uz ceļgaliem. Es nejauši paskatījos uz šīm rokām. Pirksti izliekti, locītavas izvirzītas. Daudzu darba gadu pēdas ar adatu. Es ko tādu biju redzējusi vecmāmiņai. Viņa arī šuva, bet mazāk. Verai rokas bija piekusušas no gadu desmitu darba.
– Kad ir kāzas? – viņa pajautāja. Balss bija līdzena, bez emocijām.
– Maijā. Piecpadsmitajā datumā. Sanāk pēc diviem mēnešiem.
– Paspēsim, – viņa pamāja. – Kāds jums ir apģērba izmērs?
Es sekundi svārstījos. Tad atbildēju:
–38.
Vera sastinga. Viņas seja it kā pārvērtās akmenī. Pirksti savilkās.
– Es nešuju tādus izmērus, – viņa teica. Balss kļuva barga, strupa.
Es apmulsu. Tas bija tik negaidīti, ka es uzreiz nezināju, ko atbildēt.
– Piedodiet, bet… kāpēc?
– Nešuju, un viss.
Viņa strauji piecēlās. Saruna bija galā. Tas bija skaidri redzams.
– Bet es dzirdēju, ka jūs esat labākā šuvēja rajonā, – es arī piecēlos no krēsla. – Man jūs ļoti ieteica.
– Vērsieties ateljē. Uz Brīvības gatves ir viens labs. Tur uzšūs.
Tonis nepieļāva iebildumus. Es samulsu pilnībā. Stāvēja istabas vidū un nezināju, ko iesākt.
Mans skatiens nejauši pakavējās pie kumodes pie pretējās sienas. Tur, starp vāzi ar mākslīgajiem ziediem un pogu kārbu, stāvēja fotogrāfija koka rāmītī. Es mehāniski ieskatījos ciešāk. Kāzu fotogrāfija. Jauni cilvēki – puisis uzvalkā un meitene baltā kleitā. Meitene tieva, slaida. Puisis gaišmatains, ar atvērtu smaidu. Uzņēmums vecs, izbalējis. Melnbalts, ar laika gaitā iegūtu dzeltenīgu nokrāsu.
– Paldies par… par veltīto laiku, – es nomurmināju un devos uz izeju.
Vera mani līdz durvīm pavadīja klusējot. Es izgāju kāpņu telpā. Durvis aiz manis aizvērās. Noklabēja slēdzene. Es stāvēju un skatījos uz šīm durvīm. Kas nupat notika? Kāpēc sieviete, kura trīsdesmit gadus šuj kāzu kleitas, pēkšņi man atteica, pat nepaskaidrojot iemeslu? Dāvis mani sagaidīja pie mašīnas. Viņš stāvēja, atspiedies pret dzinēja pārsegu. Ieraudzījis mani, viņš paspēra soli pretī.
– Nu, kā? Piekrita?
Es papurināju galvu.
– Atteica. Teica, ka nešuj manu izmēru. Un viss.
– Ko? – viņš sarauca pieri. Uzacis saskārās pie deguna pamatnes. – Tas ir dīvaini. Mamma vienmēr pieņem pasūtījumus. Es neatceros gadījumu, kad viņa būtu atteikusi bez iemesla.
– Varbūt es viņai nepatiku, – es paraustīju plecus. – Vai arī viņa ir pārāk aizņemta.
– Nē, – Dāvis papurināju galvu. – Runa nav par to. Viņa nebija aizņemta. Viņai tagad ir pārtraukums starp pasūtījumiem. Viņa man teica. Un runa nav par tevi. Viņa taču tevi nemaz nepazīst.
Mēs iesēdāmies mašīnā. Dāvis iedarbināja dzinēju, bet neuzsāka braukšanu. Sēdēja, skatīdamies sev priekšā.
– Zini, – viņš beidzot teica, – es dažreiz pamanīju. Viņa atsaka dažām klientēm. Ne bieži. Varbūt reizi gadā. Vai retāk. Bet tā mēdz notikt. Es nekad nejautāju, kāpēc. Man šķita, ka tā ir viņas darīšana. Viņas darbs. Bet tagad…
Viņš pagriezās pret mani.
– Tagad tā esi tu. Un man ir žēl, ka viņa pat nepaskaidroja.
Es paņēmu viņu pie rokas.
– Nekas traks. Atradīsim citu šuvēju.
Mēs aizbraucām. Marta diena bija spilgta un auksta. Saule spīdēja, bet nesildīja. Es skatījos pa logu un domāju par Veru. Par viņas sastingstšo seju, kad es nosaucu izmēru. Par rokām ar izliektajiem pirkstiem. Par fotogrāfiju uz kumodes.
– Varbūt pamēģinām vēlreiz? – Dāvis pēc kāda laika ierosināja. – Es parunāšu ar viņu. Pajautāšu, kas par lietu.
– Tu esi pārliecināts?
– Jā. Ja iemesls ir izmērs, tas ir kaut kāds dīvains iemesls. Es gribu saprast.
Pēc nedēļas mēs atkal piebraucām pie piecstāvu mājas. Šoreiz mēs kāpām augšā kopā. Dāvis atvēra durvis ar savu atslēgu.
– Mamm! – viņš pasauca, ieejot priekšnamā. – Tas esmu es. Un Anna ir ar mani.
Vera iznāca no virtuves. Viņai mugurā bija tumši zils halāts. Rokās – dvielis. Viņa slaucīja rokas. Ieraudzīja mani un apstājās. Dvielis sastinga gaisā.
– Kāpēc jūs viņu atkal atvedāt?
Balss bija līdzena, bet es tajā saklausīju sasprindzinājumu.
– Mamm, tā ir Anna, – Dāvis paspēra soli uz priekšu. – Mana līgava. Mēs precamies maijā. Es gribēju, lai tu zinātu. Un lai tu viņai uzšūtu kleitu. Lūdzu.
Vera nobālēja. Ar brīvo roku viņa pieķērās pie durvju stenderes.
– Tava? – viņa klusi pārprasīja. – Tava līgava?
– Jā.
Viņa klusējot skatījās uz mani. Tad pārvietoja skatienu uz dēlu. Viņas acīs kaut kas pavīdēja. Es nevarēju saprast.
– Kāds viņai ir izmērs? – viņa pajautāja. Balss nodrebēja.
– 38, – atbildēja Dāvis. – Es taču tev teicu, ka mēs bijām atnākuši. Tu viņai toreiz atteici.
– Nevaru, – pačukstēja Vera. – Piedod, Dāvi. Nevaru.
– Bet kāpēc? – viņš piegāja tuvāk. – Kāpēc tu nevari? Paskaidro man.
Viņa novērsās.
– Vērsieties citur. Ir labi ateljē. Es… es neuzņemšos.
– Mamm.
Dāvis piegāja pie mātes. Aplika rokas viņai ap pleciem. Vera nodrebēja. Tad atspiedās pret dēlu. Stāvēja tā, piespiedusies viņam.
– Labi, mamm, – Dāvis klusi teica. – Nevajag. Piedod. Mēs neuzstāsim. Mēs atradīsim citu šuvēju.
Viņa pamāja, nepaceldama galvu. Mēs izgājām. Uz kāpnēm Dāvis apstājās. Atspiedās ar muguru pret sienu.
– Piedod, – viņš teica. – Es nezināju, ka viņa tā reaģēs.
– Viss kārtībā, – es atbildēju. Bet tie bija meli. Nekas nebija kārtībā. Es redzēju Veras seju. Viņa nevis vienkārši atteica. Viņa pārbijās. Vai arī viņai bija sāpīgi. Vai arī abi kopā.
– Saproti, – Dāvis nokāpa par vienu pakāpienu zemāk un apsēdās tieši uz kāpnēm. – Mammai ir bijusi grūta dzīve. Viņa maz stāsta. Bet es zinu, ka viņai bija vēl viens dēls. Pirms manis. No pirmās laulības. Viņu sauca Mārtiņš.
Es apsēdos blakus.
– Kas ar viņu notika?
– Viņš aizgāja. Pirms trīsdesmit gadiem. Mamma nekad par to nerunā. Ne vārda. Viņai ir viena fotogrāfija. Mārtiņš un viņa līgava. Vairāk nekādu pēdu. It kā viņa nebūtu bijis.
– Bet tavs tēvs?
– Mans tēvs ir mammas otrais vīrs. Viņi apprecējās gadu pēc tam, kad… pēc tam, kad Mārtiņš… Tēvs aizgāja viņsaulē pirms pieciem gadiem. Mamma kopš tā laika ir viena.
Mēs brīdi pasēdējām klusējot. Tad es pajautāju:
– Bet kaimiņi? Varbūt kāds no viņiem zina stāstu?
– Gaida no divdesmit trešā dzīvokļa. Viņa šeit dzīvo kopš tiem laikiem. Mamma ar viņu reizēm sarunājas.
Es iegaumēju šo vārdu. Vakarā es atgriezos viena. Uzkāpu uz ceturto stāvu un pieklauvēju pie divdesmit trešā dzīvokļa durvīm. Atvēra padzīvojusi sieviete rūtainā priekšautā.
– Jā?
– Labdien. Mani sauc Anna. Esmu Dāvja Kļaviņa līgava. Vai varu ar jums parunāt?
Sieviete pasmaidīja. Viņas seja atplauka.
– Ak, Dāvis! Kāds labs puika izaudzis. Nāciet iekšā, meitene. Es esmu Gaida. Tēju dzersiet?
– Ar prieku.
Mēs iegājām virtuvē. Gaida uzlika elektrisko tējkannu, izņēma tases, cepumus.
– Kas tad noticis? – viņa pajautāja, kad mēs apsēdāmies pie galda.
– Es gribēju pasūtīt kāzu kleitu pie Veras, – es iesāku. – Bet viņa atteica. Teica, ka nešuj manu izmēru. Un tad mēs atnācām kopā ar Dāvi, viņa uzzināja, ka esmu viņa līgava, un atkal atteica. Es nesaprotu, kāpēc.
Gaida smagi nopūtās. Ielēja tēju. Samaisīja cukuru savā tasē.
– Kāds jums ir izmērs?
– 38.
– Skaidrs, – viņa pamāja. – Vera nepieņem pasūtījumus izmēram 36 līdz 38. Jau trīsdesmit gadus nepieņem.
– Bet kāpēc? – es noliekos uz priekšu. – Tas taču ir dīvaini.
Gaida iedzēra malku tējas. Paklusēja. Tad sāka runāt:
– Verai bija dēls. Mārtiņš. Es viņu atceros kā zēnu. Labs puika, tāds gaišs. Vienmēr sasveicinājās, smaidīja. Izauga, iekārtojās darbā. Iepazinās ar meiteni. Inese. Skaista, slaida. valkāja 36.izmēru
Viņa atkal apklusa. Es gaidīju.
– Mārtiņš viņu atveda pie mātes. Vera Inesi uzreiz iemīlēja. Teica, ka meitene esot kā saulīte. Viņi apprecējās. Tas bija pirms trīsdesmit gadiem. 1996. gads. Vera pati šuva Inesei kleitu. Es redzēju to kleitu. Sniegbalta, ar mežģīnēm. Vera tajā ielika tik daudz spēka. Tik daudz mīlestības. Katrs dūriens bija ideāls. Viņa teica, ka šī kleita ir viņas vedeklai. Viņas nākamo mazbērnu mātei.
Gaida ieturēja pauzi. Viņas acīs bija ļoti daudz emociju redzams.
– Kāzas pagāja labi. Visi priecājās. Mārtiņš un Inese bija tik laimīgi. Aizbrauca kāzu ceļojumā. Uz Vidzemes pusi, pie draugiem. Bet pēc trim nedēļām… Smagā automašīna izbrauca pretējā joslā.
Es sajutu, kā iekšā viss sažņaudzas. Roka, kas turēja tasi, notrīcēja. Es noliku tasi uz galda.
– Vera pēc tā it kā pārvērtās akmenī, – turpināja Gaida. – Klusēja. Staigāja kā ēna. Uz atvadām atnāca tajā pašā kleitā, kurā bija kāzās. Melnā, stingrā. Stāvēja un skatījās zemē. Vīrs viņu turēja zem rokas. Bet viņa viņu nejuta, man šķiet. Viņa bija kaut kur tālu.
Gaida noslaucīja acis ar lakatiņu.
– Pēc tam Vera atgriezās pie darba. Sāka atkal šūt. Bet pasūtījumus sāka izvēlēties. Ja kliente nosauca izmēru, kas bija līdzīgs tam, kādu nēsāja Inese, Vera atteica. Teica, ka nevar. Nekādu paskaidrojumu. Vienkārši nevar. Pēc gada viņa apprecējās otro reizi. Piedzima Dāvis. Bet Mārtiņu viņa neaizmirsa. Un tās kāzas. Un to kleitu. Trīsdesmit gadi pagājuši, bet viņa visu atceras.
Es ilgi sēdēju klusējot. Apstrādāju dzirdēto.
– Vai Dāvis zina?
– Nedaudz. Vera viņam stāstīja, ka viņam ir bijis brālis. Bet sīkumus neteica. Puika izauga un nejautāja. Nobijās, laikam. Redzēja, ka mātei tas nav viegli stāstāms.
Es izdzēru atdzisušo tēju. Pateicos Gaidai un piecēlos.
– Paldies, ka pastāstījāt.
– Jūs nedusmojieties uz Veru, – lūdza Gaida. – Viņa ir labs cilvēks. Vienkārši trausls. Ļoti trausls.
– Es nedusmojos, – es atbildēju. – Tieši otrādi. Es gribu palīdzēt.
Divas dienas es domāju. Apdomāju katru detaļu. Ko var pasākt? Vai vispār vajag kaut ko darīt? Varbūt labāk atstāt Veru mierā?
Bet tad es sapratu…
Trīsdesmit gadi. Vesela dzīve nodzīvota bailēs. Atteikumā no daļas sevis. Tas ir nepareizi. Tas ir netaisnīgi. Es atkal atnācu pie Veras durvīm. Piezvanīju. Viņa atvēra. Ieraudzīja mani un tūlīt pat sāka vērt ciet durvis.
– Pagaidiet, – es pieturēju durvis ar roku. – Lūdzu. Man vajag ar jums parunāt.
– Man nav ar jums par ko runāt.
– Es zinu par Mārtiņu. Par Inesi. Par notikušo.
Vera sastinga. Seja kļuva balta.
– Kas jums pateica?
– Gaida.
– Viņai nevajadzēja, – pačukstēja Vera.
– Man ir ļoti žēl, – es paspēru soli uz priekšu. – Es nevaru pat iedomāties, kā tas ir. Zaudēt tik agri. Tik pēkšņi. Tas ir briesmīgi. Tas ir netaisnīgi. Un es saprotu, kāpēc jūs nevēlaties šūt noteikta izmēra kleitas.
Viņa klusēja. Skatījās uz mani un klusēja. – Bet es neatnācu pēc žēlastības, – es turpināju. – Un ne tāpēc, lai jums kaut ko pārmestu. Es atnācu ar priekšlikumu.
– Ar kādu? – balss bija tikko dzirdama.
– Uzšujiet man kleitu. 38.izmēra.
Vera atvairījās. Pieķērās pie durvju ailes.
– Jūs nesapratāt. Es nevaru.
– Varat. Jūs vienkārši baidāties. Trīsdesmit gadus jūs dzīvojat šajās bailēs. Jūs nešujat noteiktu izmēru kleitas, jo tās jums atgādina par to notikumu. Par to kleitu, kuru jūs uzšuvāt Inesei. Par tām kāzām, pēc kurām notika nelaime. Bet ziniet, ko? Tā nav kleitas vaina. Un nav kāzu vaina. Tā bija nejaušība. Smagā mašīna izbrauca pretējā joslā. Tas nebija atkarīgs no jums. No kleitas. No izmēra. Dāvis ir jūsu dēls, viņš precas. Ar mani. Un man ļoti gribas, lai tieši jūs man uzšūtu kleitu. Ne tāpēc, ka jūs esat labākā šuvēja. Lai gan jūs, droši vien, esat labākā. Bet tāpēc, ka tas ir svarīgi. Mums abiem. Jums un man.
– Inese nēsāja 36, – klusi teica Vera. – 36 izmēru. Viņa bija maza, trausla. Es atceros katru mēru. Katru centimetru. Es šuvu to kleitu divus mēnešus. Pieskāros katrai vīlei. Gludināju audumu ar rokām. Tā bija ideāla. Un viņa… Fotogrāfijā, kas stāv man uz kumodes, viņa ir šajā kleitā.
– Bet jūs nēsājat 38, – viņa turpināja. – 38. Tas ir cits siluets. Cita figūra. Cits griezums. Cita kleita.
– Tieši tā, – es pamāja. – Tā būs pavisam cita kleita. Ne tā, kuru jūs atceraties. Jauna. Jaunai līgavai. Jaunai laimei. Jūsu dēlam. Dāvim, kurš dzīvo tagad. Kurš vēlas precēties. Kurš mīl mani un kuru mīlu es.
Vera nolaida galvu. Viņas pleci trīcēja.
– Es nezinu, vai varēšu, – viņa pačukstēja. – Es baidos. Trīsdesmit gadus es baidos. Baidos, ka ja es uzšūšu kleitu, tad tas notiks atkal. Ka Dāvis… ka viņš…
– Nenotiks, – es paņēmu viņu aiz rokām. Aukstām, trīcošām rokām ar izliektiem pirkstiem. – Mēs apprecēsimies un būsim laimīgi. Un kleita, kuru jūs uzšūsiet, būs daļa no šīs laimes. Nevis bēdu. Laimes.
Viņa pacēla acis.
– Pamēģiniet, – es lūdzu. – Ja kļūs neizturami, apstājieties. Es neuzstāšu. Bet pamēģiniet. Dāvja dēļ. Sevis dēļ. Tāpēc, lai beidzot atlaistu šos trīsdesmit gadus.
Viņa ilgi klusēja. Skatījās uz mani. Tad lēnām pamāja.
– Labi, – viņa pačukstēja. – Es pamēģināšu.
Vera sāka darbu pēc trim dienām. Piezvanīja man un teica, ka ir gatava noņemt mērus. Es aizbraucu. Viņa mani sagaidīja klusējot. Ieveda darbnīcā. Paņēma mērlenti. Es nostājos pie manekena. Vera mani mērīja lēni, rūpīgi. Pierakstīja katru skaitli blociņā. Viņas rokas trīcēja. Es to redzēju. Bet viņa turpināja.
– Kādu fasonu jūs vēlaties? – viņa pajautāja, kad pabeidza.
– Es uzticos jums. Uztaisiet tādu kleitu, kādu uzskatāt par vajadzīgu.
Viņa pamāja. Paskatījās uz mani ar ilgu skatienu.
– Jums ir skaista figūra, – viņa negaidīti teica. – Pavisam ne tāda kā Inesei. Inese bija tieva kā niedre. Bet jums ir citas proporcijas. Jums piestāvēs “nāriņas” siluets. Un atsegti pleci. Un gara šleipe.
Es pasmaidīju.
– Kā teiksiet.
Nākamās divas nedēļas es gāju pie Veras ik pēc trim dienām. Uz mērīšanām. Viņa šuva lēni. Es sapratu, ka katrs dūriens viņai nāk ar grūtībām. Reiz es atnācu agrāk par nolikto laiku. Iegāju bez zvana – Dāvis man bija iedevis atslēgu. Un izdzirdēju šņukstus. Es klusi iegāju darbnīcā. Vera sēdēja pie šujmašīnas. Viņas priekšā gulēja balts audums. Viņa turēja to rokās. Pleci rīstījās. Es gribēju iet prom. Bet viņa sajuta manu klātbūtni. Pacēla galvu.
– Piedodiet, – viņa pačukstēja. – Es nedomāju, ka jūs atnāksiet tik agri.
– Tā ir mana vaina, – es piegāju tuvāk. – Atvainojiet, ka iegāju bez brīdinājuma.
Viņa noslaucīja seju plaukstās. Mēģināja pasmaidīt.
– Viss labi. Vienkārši… grūti. Ļoti grūti.
– Varbūt apstāsimies? – es ierosināju. – Es negribu, lai jums būtu tik grūti.
– Nē, – viņa papurināja galvu. – Nedrīkst apstāties. Ja apstāšos, vairs nesākšu no jauna. Jāiet līdz galam.
Es apsēdos uz krēsla viņai blakus.
– Pastāstiet man par Mārtiņu, – es lūdzu. – Kāds viņš bija?
Vera sastinga. Tad lēnām sāka runāt:
– Mārtiņš bija labsirdīgs. Ļoti labsirdīgs. Viņš vienmēr palīdzēja cilvēkiem. Pat svešiniekiem. Reiz atstiepa mājās kaķēnu. Es rājos, teicu, ka mums nav naudas kaķim. Bet viņš tikai smaidīja un teica, ka kaķis arī grib būt laimīgs. Kaķis nodzīvoja pie mums piecpadsmit gadus. Aizgāja jau pēc tam, kad Mārtiņa vairs nebija.
Viņa pasmaidīja caur stiklainu skatienu.
– Viņš sapņoja par ģimeni. Par bērniem. Teica, ka grib trīs. Divus zēnus un meiteni. Teica, ka meiteni nosauks par Veru. Man par godu. Es smējos. Teicu, ka vecmodīgs vārds. Bet viņš atbildēja, ka tas ir skaists vārds. Viņa mammas vārds.
Es paņēmu viņu aiz rokas.
– Viņš jūs mīlēja.
– Jā, – viņa pačukstēja. – Mīlēja. Un es viņu mīlēju. Tik stipri. Un tad viņa vairs nebija. Un es nezināju, kā dzīvot tālāk. Pirmo gadu es vienkārši eksistēju. Staigāju, ēdu, strādāju. Bet neatceros ne ko no tā gada. Tad satiku Nikolaju. Otro vīru. Viņš bija pacietīgs. Labs. Nesteidzināja. Vienkārši bija blakus. Mēs apprecējāmies. Piedzima Dāvis. Un es sāku dzīvot atkal. Bet Mārtiņu neaizmirsu. Nekad neesmu aizmirsusi.
– Tas ir normāli, – es teicu. – Mīlestība pret bērnu nepazūd.
– Jā, – viņa pamāja. – Nepazūd. Bet es šodien sapratu, ka var mīlēt un atcerēties, bet nedzīvot pagātnē. Var šūt visu izmēru kleitas un tik un tā atcerēties Mārtiņu. Viņš negribētu, lai es ciešu tik ilgi.
Viņa paskatījās uz audumu savā priekšā.
– Šī ir kleita Dāvim. Viņa līgavai. Viņa laimei. Un es to uzšūšu. Neskatoties ne uz ko.
Vēl pēc nedēļas kleita bija gatava. Vera piezvanīja un teica, ka var braukt uz pēdējo mērīšanu. Es aizbraucu vakarā. Dāvis bija darbā. Mēs palikām divatā.
– Uzlaikojiet, – teica Vera.
Kleita karājās pie manekena blakus logam. Sniegbalta, ar mežģīņu augšdaļu un garu šleipi. Atsegti pleci. “Nāriņas” siluets, kas pieguļ figūrai līdz gurniem, bet pēc tam paplašinās mīkstos viļņos. Es piegāju klāt. Pieskāros audumam. Tas bija gluds, vēss. Ideāls. Vera palīdzēja man uzvilkt kleitu. Aiztaisīja slēptos āķīšus uz muguras. Sakārtoja šleipi.
– Paskatieties, – viņa parādīja uz lielo spoguli stūrī.
Es pagriezos. Un sastingu.
Šķir nākamo lapu, lai lasītu tālāk
