Pilsēta viņu sagaidīja ar ledainu vēju. Jekaterina stāvēja uz preču vagona kāpšļa, piespiedusi pie krūtīm guļošo meitu, un skatījās, kā sniegā ieputinātā stacija lēnām peld pretī, it kā negribīgi viņus no sevis atlaižot
1936. gada oktobris bija izvērties neparasti skarbs, pat šīm vietām — runāja, ka kombinātu nupat tikai sāka būvēt, bet ziema jau bija uzgāzusies ar visu smagumu, it kā pārbaudot cilvēku izturību.
— Katja, kāp nost, nosalsi! — Viktors pirmais nolēca uz sasalušas zemes un pastiepa rokas. — Dod Mariju, es paņemšu.
Viņai bija divdesmit četri, viņam — divdesmit seši. Aiz muguras palika vienkāršas kāzas ciemata klubā, gads klīstot pa īrētiem stūriem un, visbeidzot, norīkojums uz būvi. Metalurģijas gigants solīja ne tikai darbu, bet arī mājokli, perspektīvu, nākotni. Un viņi noticēja, tāpat kā toreiz ticēja daudzi.
— Vai paspēsim līdz tumsai? — Jekaterina jautāja, piekārtojot lakatu. Meitiņa, trīs gadus vecā Marija, nepamodās pat no grūdiena — ceļā bija ieaijāta.
— Fedjas tēvocis solīja pajūgu no kantora, — Viktors paskatījās apkārt. — Reku, šķiet, viņa zirgs.
Ciematu tikai sāka apdzīvot. Pagaidu celtnes, retas mājas no biezām brusām, kuras būvēja inženieriem un vadībai. Viktoram kā darbu vadītājam piešķīra istabu divu dzīvokļu mājā nomalē — pamaz vietas, bet savs. Galvenais, ka kopā ar viņiem bija jādzīvo viņa mātei, Annai. Jekaterina toreiz vēl nezināja, ka tieši šī māja viņai kļūs gan par cietoksni, gan mūri uz ilgiem gadiem. Anna viņus sagaidīja uz sliekšņa — sausa, stalta, ar asu skatienu. Viņa neapskāva dēlu, tikai pamāja ar galvu, it kā viņš būtu izgājis vien uz īsu brīdi, nevis pusgadu pazudis būvē. Jekaterinai viņa klusējot norādīja uz petrolejas plītiņu un ūdens spaini: sak, ja atbraucāt — palīdzi.
— Māte mums stingra, — Viktors pačukstēja sievai, kad viņi taisījās gulēt aiz katūna aizkara. — Bet tu nebaidies. Viņa ciena darbu.
Jekaterina arī nebaidījās. Viņa bija uzaugusi daudzbērnu ģimenē, kur vecākā vārds bija likums. Vīramāte viņai šķita vienkārši citāda, nemīlīga, bet taisnīga. Sākumā viņas pat saticīgi sadzīvoja: Anna mācīja vedeklai skābēt kāpostus pa savam, iejaukt mīklu maizei, kurināt krāsni tā, lai siltums turētos līdz rītam. Savukārt Jekaterina uzņēmās visus smagākos mājas darbus, lai vīramāte pataupītu muguru — tai jau kopš pagājušās ziemas sāpēja.
— Tu, galvenais, vīru sargā, — Anna pamācīja, vērojot, kā Jekaterina lāpa Viktora jaku. — Būvē vīrieši pārpūlas. Mājas viņiem ir kā atpūta. Lai būtu mājīgums, karsts ēdiens un lai bērni nebrēktu.
— Vai tad es nesargāju? — Jekaterina klusi jautāja, bet vīramāte tikai saknieba lūpas.
Trīsdesmit septītā gada sākumu viņas sagaidīja trijatā
Viktors bija nakts maiņā, Marija gulēja, bet sievietes dzēra tēju ar barankām pie sakarsētās krāsns. Anna pēkšņi sāka kāsēt.
— Māmiņ! — Jekaterina metās pie viņas, pieturēja aiz pleciem. — Kas ar jums?
— Nieki, — vīramāte atmeta ar roku, slēpjot lakatu. — Kaut kur pasalu, laikam. Nesaki Viktoram, nav ko viņu sarūgtināt.
Taču tas nepārgāja. Līdz pavasarim Anna sāka ātri nogurt. Jekaterina viņu pierunāja aiziet parādīties — tur tikai pakratīja galvu un klusi noteica: “Vajadzētu uz pilsētu, bet pagaidām nav iespēju. Miers, režīms, nepārpūlēties.”
— Kāds vēl režīms, kad ir saimniecība? — Anna asi atbildēja un turpināja komandēt, mazgāt veļu, mīcīt mīklu. Bet pēc mēneša viņa sagūla.
Tā ziema un pavasaris Jekaterinai saplūda vienā garā dienā. Viņa cēlās pirms gaismas, kurināja krāsni, vārīja vīramātei auzu ķīseli — to pašu, ar ko savulaik viņas vecmāte gatavoja. Pēc tam skrēja uz darbu: būvniecības kantorī viņa bija uzskaitvede, taču bieži viņu sūtīja palīgdarbos — sievietes toreiz nēsāja dēļus, izkrāva cementu, raka tranšejas caurulēm. Pēc darba — atkal mājas, veļas mazgāšana, uzkopšana un galvenais — sēdēšana pie vīramātes.
— Katja, varbūt sūtam māti uz pilsētu? — Viktors reiz jautāja, redzot, ka sieva krīt no kājām.
— Un kurš viņu tur baros? — Jekaterina atbildēja, un Viktors apklusa, jo pats zināja ka viņai ir taisnība. Bet mājās tomēr savs kaktiņš, sava aprūpe.
Viktors arvien biežāk pazuda būvē. Sākumā Jekaterina domāja — rūpes, objekts jānodod. Pēc tam pamanīja, ka viņš arī brīvdienās kaut kur aiziet, atgriežas vēlu, bet dažreiz pat pret rītu.
— Kur tu biji? — viņa kādu dienu jautāja, kad Marija viņu bija uzmodinājusi ar brēcienu, bet Viktora gulta bija tukša.
— Darbā, caurules sala ciet, sildījām, — viņš noteica, neskatoties acīs.
Jekaterina noticēja. Vai arī gribēja ticēt. Jo, ja viņa neticētu, nāktos atzīt, ka viņa ir viena, ar vīramāti uz rokām un mazu meitiņu, bet vīrs, kuru viņa mīlēja, iet uz citu pusi. Anna dzisa lēnām. Līdz trīsdesmit septītā gada rudenim viņa vairs necēlās, tikai lūdza te atvērt vēdlodziņu, te aizdedzināt svecīti pie ikonas, kas karājās stūrī.
— Tu, Katja, turies, — viņa dažreiz teica, satverot viņas roku ar aukstiem pirkstiem. — Viktors… viņš ir labs, bet vājš. Tāpat kā viņa tēvs bija. Jūs ar Mariju savu pārdzīvosiet, es zinu.
— Ko “savu”? — Jekaterina nesaprata.
Anna tikai pakratīja galvu un aizvēra acis. Trīsdesmit astotā gada janvārī vīramātei kļuva nopietnāk. Jekaterina nosēdēja pie viņas trīs diennaktis, gandrīz neaizverot acis. Viktors atnāca otrajā diennaktī, pastāvēja pie sliekšņa, pamīņājās.
— Es no rūpnīcas, vadība prasa iet nakts maiņā, — viņš teica. — Kā tu, tiksi galā?
— Man nav izvēles, — Jekaterina atbildēja, un viņas balsī pirmo reizi izskanēja nevis nogurums, bet rūgtums.
Annu aizvadīja viena. Mācītāja nebija, izvadīja kā mācēja — kaimiņiene, sena sirmgalve, nolasīja psalmus, bet Jekaterina stāvēja un domāja: “Nu un viss. Tagad var dzīvot sev, meitiņai, vīram. Atgūt viņu.”
Taču Viktors bija kā svešinieks. Viņš pamāja sievietēm, kuras palīdzēja un aizgāja, aizbildinoties ar steidzamu izsaukumu. Jekaterina palika aizbērt zemi, turot Mariju pie rokas, un pirmo reizi ilga laikā ļāva sev vaļu emocijām. Nevis vīramātes dēļ, bet sevis dēļ — aiz aizvainojuma, vientulības, un tāpēc, ka pat šajā dienā vīrs neatrada viņai nevienu stundu laika.
Trīs dienas pēc tam, kārtojot Annas mantas, viņa vecā lādē atrada aploksni. Vēstules bija rakstītas dažādiem rokrakstiem, bet visas adresētas Viktoram. Un visas no vienas sievietes — Olgas, no blakus ciemata. Jekaterina izlasīja pirmo, otro, trešo, un viņas rokas noslīga. Rindas bija pilnas ar maigumu, solījumiem un skaitītām dienām līdz tikšanās brīdim. Un datumi… Datumi sākās ar trīsdesmit septītā gada vasaru, kad Jekaterina diennaktīm neizgāja no vīramātes istabas, kad viņa stiepa uz savas muguras ūdens spaiņus, jo mājā nebija ūdensvada, kad viņa bija aizmirsusi, kad pēdējo reizi skatījusies spogulī. Vakarā viņa gaidīja Viktoru. Viņš atnāca noguris, pēc mazuta oda, un nometa cepuri uz sola.
— Kāpēc tu neguli? Rīt agri jāceļas.
— Kas ir Olga? — Jekaterina jautāja. Viņas balss skanēja mierīgi, tikai pirksti cieši sažņaudza galda malu.
Viktors sastinga. Tad pagriezās, un viņa sejā pazibēja kaut kas līdzīgs atvieglojumam — it kā viņš pats jau sen būtu gaidījis šo jautājumu.
— Uzzināji? — viņš noteica vai nu ar izaicinošu toni, vai ar vainas apziņu. — Nu, ja jau uzzināji — tā arī dzīvosim. Es no tevis neizeju, Mariju nepametu. Bet arī viņu nepametīšu. Viņa man dēlu piedzemdēja, Katja.
Jekaterina pēc tam nevarēja atcerēties, ko viņa atbildēja. Šķiet, viņa ilgi klusēja, bet pēc tam izgāja uz lieveņa, ievilka salstošo gaisu un apsēdās uz pakāpiena, skatoties uz retajām zvaigznēm. Iekšā viss sastinga. Palika tikai tukšums.
— Dēlu, — viņa čukstus atkārtoja, it kā izgaršojot šo vārdu. — Kamēr es te muguru liecu, kamēr tavu māti sargāju, tu dēlu gādāji.
Viņa atgriezās istabā, savāca saini ar pašu nepieciešamāko — Marijas mantas, dokumentus, nedaudz ēdiena. Viktors stāvēja pie krāsns un skatījās.
— Kurp tu iesi?
— Nav tava daļa, — Jekaterina noteica. — Rīt iesniegšu pieteikumu. Dzīvo ar savu Olgu.
— Bet Marija? — viņš jautāja, un balsī ieskanējās kaut kas tēvišķs.
— Marija paliek ar mani. Tu viņai neesi vajadzīgs.
Viņa aizgāja tajā pašā naktī. Kaimiņiene, Ritas tante, ielaida pārlaist nakti, bet no rīta Jekaterina devās uz ciemata padomi. Šķiršanās tajos gados bija ķēpīga lieta, bet viņa panāca savu — vīrs tika atzīts par vainīgu, meita palika pie mātes. Istabu piesprieda viņai, jo viņai bija tiesības uz dzīvojamo platību kā personai, kura kopa aizgājēju vīramāti un kuras apgādībā bija bērns. Viktors aizgāja pie Olgas, paņemot līdzi tikai savus instrumentus un pāris kreklus. Jekaterina palika viena.
1939. gada pavasaris
tas tajā gadā atnāca vēlu, bet strauji. Viņa atplauka kopā ar zemi, sāka labot lieveni, balināt sienas, rakt dobes. Marija skraidīja blakus, pinās pa kājām, un dažreiz Jekaterina pieķēra sevi pie domas, ka tagad, iespējams, ir vieglāk vienai, nekā ar cilvēku, kurš nodevis. Bet vieglāk nebija. Bija dobjas, neizteiktas domas, kas pārgāja darbā, rūpēs par meitu, naksnīgā adīšanā pie skaliņa gaismas. Un bija ticība — miglaina kā migla virs upes — ka dzīve kādreiz pagriezīsies pret viņu ar citu pusi. Viņa toreiz nezināja, kā tā pagriezīsies. Un ka tā pati Olga, kura atņēma viņai vīru, ienāks viņas mājā vairs ne kā mīļākā, bet kā atraitne, un viņām nāksies dalīt nevis vīrieti, bet maizi, krāsni un vienu likteni uz divām.
Pēc šķiršanās Jekaterina it kā no jauna mācījās būt. Trīsdesmit devītā gada pavasarī viņa izbalināja istabu, salaboja žogu, iestādīja stādus — viss kā pienākas saimniecei. Darbs būvniecības kantorī deva kapeikas, bet pietika maizei, petrolejai un Marijai pienam. Vakaros viņa sēdās pie šujmašīnas — kaimiņienes nesa labojamus apģērbus, maksāja kura ar naudu, kura ar produktiem. Tā arī iztika. Marija auga par klusu, domīgu meiteni. Piecu gadu vecumā viņa jau prata lasīt pa zilbēm — viņu bija iemācījusi vecmāte Anna vēl pirms aiziešanas. Jekaterina bieži pamanīja meitā vīramātes vaibstus: to pašu acu samiegšanu, to pašu spītīgo krunciņu pie lūpām. Marija skatās uz māti nopietni, it kā būtu pieaugusi, un pēkšņi jautā:
— Mamm, vai tētis pie mums neatgriezīsies?
— Nē, meitiņ, neatgriezīsies.
— Bet pie kā viņš aizgāja?
— Pie citas tantes. Viņiem tagad ir mazs zēns.
Marija pamāja ar galvu, apdomāja un vairs nejautāja. Tikai dažreiz, kad Jekaterina aizkavējās darbā, pati iekurināja krāsni — piesardzīgi, pieaugušo manierē, prasmīgi pieliekot skalus. Kaimiņiene Ritas tante, iegriežoties apciemot, tikai noelsās: “Visa vecmātē Annā, lai viņai vieglas smiltis. Tāda pati saimniece aug.”
Līdz trīsdesmit devītā gada ziemai sāka klīst baumas, ka Viktors ar jauno sievu dzīvo barakā ziemeļu nomalē. Olga, kā stāstīja, strādāja ēdnīcā, laida pasulē veselīgu dēlu, nosauca par Sergeju. Jekaterina klausījās šajās sarunās ar akmens seju, bet naktīs ilgi nevarēja aizmigt, skatoties griestos. Viņu nemocīja greizsirdība — kas cits. Kā gan tas nāca, ka viņa, kura pārpūlējās, atdodot visu sevi, izrādījās nevajadzīga, bet tā otra vienkārši atnāca un paņēma?
— Nemoki sevi, — Ritas tante ieteica. — Dievs visu redz. Viņiem vēl tas nāks atpakaļ.
Bet pagaidām nekas nenāca atpakaļ. Viktors saņēma paaugstinājumu — kļuva par vecāko darbu vadītāju. Olga piedzemdēja otro — atkal zēnu, četrdesmitajā gadā. Jekaterina par to uzzināja nejauši, kad kantorī formēja pavadzīmes. Roka nodrebēja, bet viņa piespieda sevi, pierakstīja skaitļus līdz galam. Lai nu būtu. Viņai tagad svarīga tikai Marija.
Četrdesmitā gada vasara izvērtās karsta
Kombināts auga ne pa dienām, bet pa stundām. Ciematā ieradās jauni strādnieki, būvēja skolu, klubu. Jekaterinu pārcēla uz materiālu uzskaites noliktavu — darbs atbildīgs, bet tīrs. Priekšnieks, gados vecais inženieris Iļja, skatījās uz viņu ar cieņu: “Jūs esat saprātīga sieviete, Jekaterina. Vai viena tiekat galā? Varbūt ar ko palīdzēt?” Viņa tikai pakratīja galvu. Palīdzību neprasīja nevienam.
Četrdesmit pirmā gada pavasarī ielās pēkšņi parādījās trauksmes smaka. Vēl pirms tā laika notikumiem, pirms jūnija, cilvēki runāja par neizbēgamo. Vīrieši būvē sarauca pieres, lasīja avīzes, arunājās pie vārtiem. Jekaterina klausījās ar ausu galiem, bet visas viņas domas bija par Mariju — tā gāja pirmajā klasē, un vajadzēja uzšūt formu, nopirkt burtnīcas, ābeci. Viņa atceras to dienu — divdesmit otro jūniju — līdz vissīkākajām detaļām. Svētdiena. Viņa mazgāja veļu upmalā, Marija turpat blakus rakājās smiltīs. Saule stāvēja augstu, ūdens bija auksts, bet patīkams. Atgriezās mājās, izkāra palagus. Un te pa ielu skrēja kaimiņu puisis, skriedams sauca:
— Karš! Pa radio paziņoja! Vācieši nāk!
Jekaterina apsēdās uz sola, nejūtot kājas. Marija pieskrēja klāt, piespiedās:
— Mamm, kāpēc viņš tā uztraucas? Kas ir vācieši?
— Pretinieki, meitiņ, — Jekaterina atbildēja un piespieda meitu pie sevis tik cieši, ka tā ievaidējās.
Pirmdien kantorī bija kluss kā pirms negaisa. Vīrieši staigāja drūmi. Jau pēc nedēļas sāka pienākt pavēstes. Jekaterina negāja skatīties pavadīšanu — baidījās. Nevis par Viktoru — par visiem, par Marijas nākotni. Viktoru paņēma augustā. Jekaterina par to uzzināja no Ritas tantes, kura viņu satika pie akas. Mājup Jekaterina gāja lēnām, domājot. Un lai gan viņa bija vēlējusi tai sievietei ļaunu, tagad, zem kopīgās nelaimes smaguma, dusmas kaut kur pagaistot, tās nomainīja dobjas priekšnojautas.
Vēstules no Viktora pienāca reti. Olga, kā runāja, rādīja tās kaimiņienēm. Jekaterina neprasīja tās rādīt, bet Ritas tante, kura bija visur klāt, pārstāstīja. Četrdesmit otrā gada februārī pienāca vēsts. Jekaterina par to uzzināja nejauši — atgriezās no darba, ieraudzīja Olgu. Tā stāvēja ielas vidū atpogātā mētelī, piespiedusi pie krūtīm aploksni. Blakus grozījās bērni. Jekaterina apstājās, vērojot no attāluma. Kaut kas sakustējās krūtīs — nē, ne ļauns prieks. Smaga sajūta. Jo, ja Viktors būtu palicis ar viņu, viņa tagad stāvētu Olgas vietā.
— Kungs, piedod un apžēlojies, — viņa pačukstēja un gāja tālāk, paātrinot soli.
Pēc vēsts Olga it kā salūza. Viņa pārstāja iet uz darbu, kaimiņi redzēja viņu sliktā paskatā.
— Katja, — viņa reiz teica, ienākusi pie Jekaterinas istabā. — Tu nu gan varētu pie viņiem aiziet. Žēl viņu. Piena viņiem nav, bet tu govi turi.
— Mana govs, manis pirkta, — Jekaterina atcirta. — Svešus barot man nav pienākums.
— Bet kurš tad teiks, ka viņi sveši? — Ritas tante nopūtās. — Viktora atvases. Marijas pusbrāļi.
Jekaterina atmeta ar roku, bet tajā pašā naktī ilgi grozījās. Atcerējās, kā aizgāja Anna, kā viņa pati, būdama jauna, kopa svešu māti, bet pateicībā saņēma nodevību. Un tagad viņai būtu jābaro ģimene tai, kura šo nodevību iemiesoja? Nē, pārāk augsta cena par kristīgu žēlsirdību.
Tomēr liktenis lēma citādi
Četrdesmit otrā gada martā izcēlās ugunsgrēks. Baraka, kurā dzīvoja Olga ar bērniem, aizdegās no vecajiem vadiem. Iedzīvotāji izklīda kur kurais, bet Olga ar abiem puikām palika uz ielas — bez pajumtes, bez nekā. Ciemata padome skraidīja apkārt, izmitinot iedzīvotājus pa veselajām mājām, bet vietas nepietika. Pie Jekaterinas durvīm pieklauvēja vakarā. Viņa atvēra — uz sliekšņa stāvēja ciemata padomes priekšsēdētājs, drūms vīrietis, bet aiz viņa — Olga ar bērniem. Jaunākais gulēja uz rokām, vecākais turējās pie mātes svārkiem, skatoties uz Jekaterinu pārbijušos skatienu.
— Jekaterina, — priekšsēdētājs sāka, — jūs jau nu atvainojiet, bet pavēle no augšas — blīvēšana. Jums māja liela, divas istabas.Ģimene ir jāizmitina. Reku, Olga ar bērniem. Pagaidām, līdz vasarai.
Jekaterina stāvēja klusējot, sažņaudzot durvju rokturi. Skatījās uz Olgu — tā izskatījās vecāka par saviem gadiem. Viņas skatienā varēja lasīt nevis ļaunumu, bet izmisumu. Un, šķiet, kaunu.
— Nelaidīšu, — Jekaterina noteica.
— Tad mums nāksies atsavināt vienu istabu viņu vajadzībām, — priekšsēdētājs nopūtās. — Labāk jau pati kaimiņus izvēlieties.
Olga klusēja. Puika pēkšņi tieviņā balsī teica:
— Mamm, es gribu ēst…
Jekaterina paskatījās uz zēnu. Trīsarpus gadi, bet izskatās uz pieciem. Viktors skatījās no šīs sejas, tas pats Viktors, kurš kādreiz viņu mīlēja, bet pēc tam samīdīja. Bet tagad viņai šķita — ja viņa aizcirtīs durvis, tad aizvērs tās nevis Olgas priekšā, bet kaut kā lielāka priekšā, tās trauslās robežas priekšā, aiz kuras paliek cilvēcība.
— Nāciet iekšā, — viņa dobji noteica un atkāpās no sliekšņa. — Bet tikai līdz murga beigām. Un saimniecības darbi — uz pusēm.
Tā divas sievietes, viena bijusī un esošā sieva, nonāca zem viena jumta. Priekšā bija gari mēneši dalītas maizes un kopīgas krāsns. Un neviena no viņām vēl nezināja, ka tas, kas viņas saveda kopā, nežēlīgi un gudri pārkausēs viņu sirdis, liekot aizmirst aizvainojumus to dēļ, kuri paliks pēc viņām. Pirmās nedēļas pēc Olgas un bērnu ievākšanās Jekaterina dzīvoja kā uzvilkta stīga. Katru rītu viņa cēlās pirms gaismas, gāja uz noliktavu, atgriezās vēlu, un katru reizi, atverot durvis, cerēja ieraudzīt svešu seju savā vietā. Olga turējās klusu, gandrīz nemanāmi. Viņa aizņēma tālāko stūri aiz krāsns, aizklāja to ar vecu palagu un centās lieku reizi nerādīties saimniecei acīs.
— Tu nu izlem, kur gulēsi, — Jekaterina teica trešajā dienā, vērojot, kā tā klāj lupatas uz grīdas. — Istabā vietas daudz. Iedošu gultasveļu.
— Mēs arī šeit pieradīsim, — Olga atbildēja, nepaceldama acis.
— Bērniem nedrīkst uz grīdas, — Jekaterina teica un pirmā iegāja istabā, izvilka no lādes vecu matraci, divus spilvenus. — Še, liec gultā mazo blakus. Bet pati kur gribi.
Kad Jekaterina uzlika uz galda bļodu ar kartupeļiem, zēns neizturēja un pastiepās. Olga parāva atpakaļ:
— Pagaidi, neņem bez prasīšanas!
— Ēdiet, — Jekaterina noteica, pagriezusies pret krāsni.
Puika, kuram ritēja otrais gads, sēdēja mātei uz rokām, miegaini bāza seju plecā. Jekaterina pamanīja, kā Olga slēpj necilu vīstokli — redzams, piens beidzies, bet nav ar ko mazo pabarot.
— Piens ir pagrabā, krūkā, — viņa noteica, nepagriezusies. — Uzsildi, iedod viņam.
Olga klusām pamāja, aizgāja uz pagrabu. Atgriezās ar krūku, iekurināja krāsni, sasildīja pienu.
— Paldies, — viņa klusi pateica, un šis “paldies” skanēja smagi, it kā viņa nevis pateicību izteiktu, bet norītu lepnumu.
Jekaterina neko neatbildēja. Viņai bija neērti, neierasti. Visu šo laiku viņa bija dzīvojusi viena, pati lēmusi, kā kurināt, kā gatavot, kā audzināt Mariju. Bet tagad viņas mājā bija parādījušies sveši cilvēki, un viņai ar tiem bija jādala gan maize, gan pajumte, un galvenais — klusums. Viņām nebija par ko runāt. Viss, ko varēja pateikt, tika pateikts tajā naktī, kad Jekaterina atrada vēstules.
Marija pieņēma jaunos iemītniekus piesardzīgi. Deviņu gadu vecumā viņa jau saprata, ka šie cilvēki ir tie paši, kuru dēļ aizgāja tēvs. Bet bērna dvēsele nepanes ilgu dusmu. Četrdesmit otrā gada maijs izvērtās auksts. Dārzā tik tikko izdīga kartupeļi, bet maizes kartītes samazināja līdz trīs simti gramiem uz apgādājamo. Jekaterina strādāja noliktavā no rītausmas līdz tumsai, Olgu nozīmēja ēdnīcā — mazgāt traukus un tīrīt kartupeļus. Bērni palika vieni. Marija kā vecākā pieskatīja, bet puika palīdzēja sētā — nēsāja ūdeni, skaldīja skalus.
Pirmās lielās nesaskaņas notika jūnijā
Jekaterina atgriezās no darba un neatrada pagrabā piena krūku. Govi viņa uzturēja ar grūtībām — sienu pirka tirdziņā, iemainot pret mantām. Piens bija domāts Marijai un pārdošanai, lai nopirktu sāli, petroleju.
— Kur ir piens? — viņa jautāja, ieejot istabā.
Olga, pārnākusi no darba, apjuka pie krāsns.
— Es… es iedevu puikam.
— Tu pajautāt nepamēģināji? — Jekaterinas balss kļuva cieta. — Mana govs, manām rokām nopirkta. Es to savai meitai turu!
— Bet es jau ne sev… — Olga pacēla galvu, un viņas acīs pirmo reizi iedegās nevis kauns, bet dusmas.
— Un es esmu vainīga? — Jekaterina paspēra soli uz priekšu. — Vai es tevi šurp saucu? Tu pati atnāci, rīkoties ar svešu mantu.
— Nav sveša! Viktora manta tā ir! Un šī māja bija viņa mātes, tā viņam pienācās mantojumā. Bet tu… tu šeit esi sveša.
Istabā iestājās klusums. Jekaterina skatījās uz Olgu, un galvā sitās viena doma: “Viņai taisnība. Māja nav mana. Anna to rakstīja dēlam. Bet es dzīvoju tikai pēc lēmuma.”
— Sanāk, ka tā, — viņa beidzot noteica, un viņas balss skanēja dobji. — Sanāk, ka tu šeit esi saimniece?
Olga, jau nobīstoties no savas pārdrošības, atkāpās pie krāsns.
— Es ne tā gribēju… es par to pienu…
— Pienu ņem, — Jekaterina pārtrauca. — Bet pajautā. Un par māju iegaumē: kamēr es šeit esmu pierakstīta un Marija ir ar mani, ne tu, ne kāds cits mani neizdzīs. Es šo istabu uz savas muguras iznesu, kad tava Viktora blakus nebija. Saprati?
Viņa izgāja priekšnamā, apsēdās uz lieveņa un ilgi sēdēja, skatoties uz satumstošajām debesīm. Viss, ko viņa gadiem bija krājusi sevī, pēkšņi izlauzās uz āru, bet vieglāk nepalika. Durvīs parādījās Marija. Pienāca klāt, klusi piespiedās mātei.
— Mamm, vai viņa taisnību teica? Tā nav mūsu māja?
— Mūsu, meitiņ, — Jekaterina viņu apskāva, piespieda pie sevis. — Mēs to nosargājām, tātad — mūsējā.
Vairāk viņas nekonfliktēja. Bet arī nerunāja, ja vien to neprasīja saimniecība. Dalīja visu uz pusēm: ūdeni, malku, kartupeļus, pienu. Jekaterina gāja uz tirgu, iemainīja miltus, dažreiz speķi. Olga nesa no ēdnīcas pārpalikumus — maizes garozas, mizas, reizi nedēļā — bļodu viruma. Ēda kopā, bet klusējot. Katra pie sava galda — tā bija norunājušas, lai neredzētu viena otru.
Četrdesmit trešajā gadā pienāca vēstule no kādas Viktora tālas radinieces. Tā rakstīja, ka ciemā, kur Viktors uzauga, aizgājusi viņa tante, atstājot māju. Māja bija nolaista, bet zeme — tā bija zeme. Jekaterina izlasīja vēstuli, nolika uz galda.
— Lasi, — viņa teica Olgai.
Tā izlasīja, klusēja.
— Mēs tur nebrauksim, — viņa noteica. — Šeit ir darbs, bērni iet skolā. Un arī līdz tā beigām neesot tālu, kā runā.
— Nav tālu, — Jekaterina piekrita. — Tikai pēc tam kas? Tā arī dzīvosim? Vienā istabā?
Olga paskatījās uz viņu tieši acīs. Pirmo reizi visa šī laikā viņas skatienā nebija ne dusmu, ne padevības — tikai nogurums.
— Bet vai tu gribi, lai es aizbraucu? — viņa tieši pajautāja. — Saki — un aizbrauksim. Pie tantes uz to māju. Kaut rīt.
Jekaterina sastinga. Viņa bija gaidījusi šo brīdi divus gadus, tēlojusi, kā izdzīs svešo ģimeni, kā paliks savā istabā viena ar Mariju. Bet tagad, skatoties uz Olgu, uz puikām viņa saprata, ka nevar.
— Palieciet, — viņa noteica un pati brīnījās par saviem vārdiem. — Līdz pavasarim. Un tad jau redzēs.
1944. gadā notika tas, kas galīgi izkustināja viņu attiecības no sastinguma punkta
Jekaterina sanika, izkraujot vagonus ar cementu.
— Tevi vajag uz rajonu, — Olga teica, pataustījusi viņas pieri. — Tas nav joks.
— Kurš tad mani tur uzņems, — Jekaterina aizsmakuši izdvesa. — Vietu nav.
Olga neizrunājās. Viņa saņēma sevi rokās, uzticēja bērnus Marijai, bet pati rūpējās par Jekaterinu. Četras naktis viņa nosēdēja pie viņas gultas, gandrīz neaizverot acis. Piektajā dienā palika vieglāk.
— Paldies, — Jekaterina noteica. Pirmo reizi visa šī laikā — nevis par maizi, nevis par pajumti, bet par to, ka nepameta.
— Man bez tevis noliktavā netikt galā. Kartītes pazaudēsim.
Un viņas pasmaidīja viena otrai — noguruši, skopi, bet bez agrākā naida. 1945.gada pavasarī, nedēļu pirms, Jekaterina saņēma paziņojumu. Nevis sēru vēsti — bet pavēsti. Olga, kā izrādījās, bija iesniegusi prasību atzīt viņai tiesības uz daļu mājas — kā Viktora bērnu mātei.
— Tu nu gan, — Jekaterina jautāja, skatoties uz viņu ar to pašu rūgtumu, kas, likās, bija pazudis uz visiem laikiem. — Pagaidīji, kamēr es atžirgšu, un tad šādi?
Olga nenovērsās.
— Viktors — mans vīrs. Bērni — viņa. Māja — viņa vecāku. Man ir tiesības.
— Bet man? — Jekaterina klusi jautāja. — Vai man nekas nepienākas? Marija nav viņa meita? Es nekopu viņa māti? Es nevilku šo māju viena, kamēr viņš izklaidējās ar tevi?
Olga nolieca galvu.
— Es zinu, — viņa teica. — Bet man ir divi. Viņiem kaut kur jādzīvo. Vai tiešām tu domā, ka man ir viegli? Es katru dienu lūdzos, lai mēs neķildotos. Bet bērni aug. Ko es viņiem teikšu? Ka viņiem nekā nav?
Sēdes priekšvakarā Jekaterina uzrakstīja iesniegumu. Bet ne to, kuru bija plānojusi.
— Es atsaucu prasību, — viņa teica Olgai, noliekot papīru uz galda. — Eju un atsakos no pretenzijām. Noformējiet māju uz sevi un bērniem.
— Tu ko… es neprasīju…
— Zinu, — Jekaterina pārtrauca. — Es pati izlēmu. Tikai viens noteikums: Marija arī šeit ir pierakstīta. Un kamēr esmu es, viņa nebūs bez pajumtes. Bet pēc manis… māja ir jūsu. Taviem bērniem tā ir vairāk vajadzīga.
Viņa izgāja, nesagaidot atbildi. Bet, kad atgriezās, Olga stāvēja uz ceļiem pie sliekšņa.
— Celies, — Jekaterina noteica. — Nevajag. Mēs esam sievas, mēs visu izturēsim.
Tajā dienā viņas pirmo reizi apsēdās pie viena galda. Nevis katra savā pusē — bet kopā. Un dzēra tēju ar barankām, kuras bija izcepusi Marija. Un klusēja. Bet šis klusums vairs nebija nesaskaņas, bet kaut kas smagāks un augstāks par piedošanu — rūgts, izciests miers.
Turpinājums 2. nodaļā tiks publicēts rīt. Šis būs garš un smags dzīves izklāsts, kuram varēsim sekot kopā.
Ikvienam, kuram ir problēmas laulībā, šķiršanās, zaudēts mīļākais vai jebkādas ar attiecībām saistītas problēmas, jāsazinās ar PRIESTU ADU ar Atkalapvienošanās mīlestības risinājumu, lai nekavējoties atrisinātu, viņš bija tas cilvēks, kurš DIEVS atjaunoja manu laulību pēc gadiem ilgas šķiršanās. pa e-pastu: ([email protected])